Алексей Рудаков - Записки пилота. Тетралогия (СИ)

• Название: Записки пилота. Тетралогия (СИ)
• Автор: Алексей Рудаков
• Жанр: Боевая фантастика
• Год: 2016

Прохладным летним днём года 3.300 a.d. я вступил на лётное поле космодрома имени А. Нортон. Рука судорожно сжимала личную карту с моими данными об окончании лётного училища, и теперь я направлялся к автомату-психологу, который должен был — проанализировав мою психоматрицу направить меня к наиболее подходящему экипажу. Дабы я мог гармонично вписаться в уже сложившийся экипаж. Данному моменту предшествовало много событий. Во первых — человечество уже около тысячи лет как расползлось с Земли и колонизировало большую часть галактики. Обнаружили других разумных, но жить с ними мирно не получилось.

---

Справа, полукругом, повторяя изгиб купола, стоят какие-то стеллажи. Местами пустые, местами на них что-то навалено — делаю себе пометку рассмотреть повнимательнее, как только разберусь с мучающей меня физиологической проблемой.

Рядом со мной, справа на полу, расположились не то ниши, не то шкафы. Непонятно что это и зачем.

По центру помещения стоит и моргает огоньками круглый пульт, сильно смахивающий на гриб с большой шляпкой на тонкой ножке. За ним, у дальней стены, стоят ещё какие-то шкафы или кабинки.

Бегом направляюсь в ту сторону и распахиваю ближайшую дверь — оно! Здравствуй Белый Друг!

Спустя некоторое время покидаю кабинку будучи полностью удовлетворённым. Ну почти. Теперь жрать захотелось. Вот же какое неприспособленное создание — человек. И воздух нужен, и это самое…, и еда. Но еда может и подождать — несколько дней смогу протянуть, а там видно будет, хотя… если тут жили, и — что важно, посещали сортир, значит и еда тут должна где-то быть. А вдруг какие консервы сохранились? Или галеты армейские? Вот, как сейчас помню, на практике, в дальнем походе, что на третьем курсе был, выдали нам сухари. Так они в больших жестяных коробах были запечатаны. И срок хранения — сто лет, так на бумажке, что мы из короба вытащили, написано было. Сухари-то мы сожрали, они вполне ничего себе были — одного сухаря на всю вахту хватало — пока он во рту размокнет до жевательного состояния…. Так что и тут наверное найти что-либо съедобное удастся.

Ну да ладно. Пора тут более внимательно осмотреться. Поднимаю голову и замираю — за пультом, повернувшись ко мне боком и положив голову на панель, спит человек.

Медленно, стараясь не производить лишнего шума подхожу к нему. Хотя… я тут только что пронёсся мимо него как дикий кабан — и он не проснулся. Хм…. Присматриваюсь. Человек одет в чёрный мундир и чёрные же сапоги. С поясного ремня свешивается на ремешках кобура — сто лет уже так не носят. Под голову он положил свой головной убор, напоминающий пилотку с эмблемой-орлом. Лицо — обычное лицо усталого человека, прилёгшего отдохнуть на пару минут — сам так кемарил на лекциях.

Хммм…. Как бы его, ну, по деликатнее что ли, разбудить. Что б палить сразу не начал. Подхожу ещё ближе и тихонько стучу краем ботинка по ножке его стула-разножки.

Хлоп… пшшшш… — от сотрясения его фигура вздрагивает и начинает рассыпаться в пыль. Я отшатываюсь:

— Эй, мужик, ты чего? — бормочу, не понимая ситуацию.

Вот же он спал и — хлоп, только кучка праха лежит на полу, на стуле и пульте. Переведя дух подхожу ближе и моё внимание привлекает тусклый блеск на пульте. Там, сквозь прах проступает контур пистолета, обращённого стволом на меня, как если б человек навалился на него всей грудью перед тем как… как что? Уснуть? Или он себя…. Поворачиваю голову по направлению лежащего ствола — если он сам себя, то вон в той, крайней кабинке, или на стенке рядом, должна быть отметка от выстрела. Подхожу — действительно, в стенке кабинки есть небольшая, не более миллиметра в диаметре, оплавленная дырочка. След лазерника.

Эх, мужик… ну и нахрена вот так? Вас же тут — обвожу взглядом ряд коек — под дюжину было. И где огни? Эвакуировались? А ты чего ради остался?

Возвращаюсь к пульту — под кучкой праха проглядывает что-то ещё. Осторожно, стараясь не потревожить останки неведомого мне солдата, высвобождаю небольшую металлическую пластину. На ней цветной рисунок. Четверо. Мужчина — тот, кто спал, его лицо мне запомнилось, в чёрном с золотом кителе, сидит в кресле. По бокам кресла — пара детей, мальчик и девочка, примерно одного возраста. За креслом, положив руку на украшенное эполетом плечо мужчины — женщина. Симпатичная. Он — с суровым выражением лица, дети — радостные, женщина, его жена, — тоже улыбается. Чёрт. Переворачиваю пластину — на тыльной стороне надпись «Земля. 237 год Новой Империи». Терпеть не могу подобных находок — на душе муторно. И чего он тут остался? Летел бы к своим. Хотя — что я знаю о той Империи. Новая…. Для них, может быть и новая, но для меня она давным-давно уже Древняя. Забытая. И, если верить тому мятежному адмиралу, преданная и разорванная на куски той элитой. Аккуратно кладу древнее изображение назад. Опять я во что-то вляпался — если выберусь, брат Тод меня так легко не отпустит. Лучше молчать про это всё.

Отхожу от пульта — надо продолжать осмотр. Так. За дело. Стеллажи. В основном они пустые — только кое-где валяются какие-то железяки непонятного назначения. На одной полке нахожу пару ключей — самых обычных, гаечных. Ну, мне они без надобности. Какое-то истлевшее тряпьё. От моего прикосновения оно распадается в прах, несколько прозрачных стаканов, ещё железяки. Двигаясь вдоль стеллажей спотыкаюсь о ящик, лежащий на полу, под стойкой. Наклоняюсь и открываю. На удивление замки отщёлкиваются легко, будто и не прошло хрен-его-знает сколько лет. Откидываю крышку и присвистываю от удивления — в сундуке, в отдельных гнёздах расположились бруски жёлтого металла. Золото? Вот так просто — ящик с пару десятков золотых слитков? Как-то с трудом верится. Вытаскиваю один из них и пытаюсь прикинуть на вес — сколько в нём. Увы — сниженная гравитация не даёт мне шанса оценить вес такого бруска. Верчу в руках — в надежде отыскать клеймо или пробу — но безрезультатно. Все плоскости этого, скошенного к вершине, прямоугольника чисты. Пытаюсь засунуть в карман — не лезет. Эх… сумку бы какую, или ткани кусок — но ничего тут нет, ведь если даже и было — всё истлело. Закрываю замки и пытаюсь приподнять ящик — слишком тяжёл. Всё, что мне удаётся, так это слегка его сдвинуть.

Ладно — я сюда вернусь. Обязательно. Кладу брусок на короб и возобновляю осмотр.

А осматривать, собственно-то уже и нечего. Я совершил практически полный круг и вернулся к тому шлюзу, через который попал сюда. Вот разве только шкафы непонятные. Большая их часть открыта и они демонстрируют мне своё пустое нутро. Но пара — закрыты и я открываю дверку одного из них.

Дверка легко откидывается и из глубина шкафа на меня смотрит… рыцарь. Самый натуральный рыцарь в полном доспехе. Когда-то я увлекался картинками античных доспехов, поэтому сразу опознаю — и ботинки «медвежья лапа» и шлем «жабий рот», панцирь правда странный — не то ламинарный, не то просто кираса с декоративными насечками. Наручи, поножи — полный комплект, короче. Только меча не хватает. Угу. И боевого копья. Что за бред? Тут? На древней базе сгинувшей Империи — античный доспех?

Протягиваю руку и слегка толкаю фигуру в грудь, что бы убедиться, что это не мираж и не галлюцинация. Доспех пружинит под моими пальцами, в потолке шкафчика вспыхивает ярким жёлтоватым светом лампочка и рыцарь выкатывается из своего заточения на меня. На всякий случай делаю несколько шагов назад. Фигура приближается, быстро разворачивается ко мне спиной и неподвижно замирает. Обхожу её по дуге. Красив, зараза. Лампочка эффектно подсвечивает броню и, пока я обхожу замершую фигуру, её зеркальная поверхность расцветает бликами.

Ну, полюбовался и будет. Несильно, как и в первый раз, толкаю фигуру в спину и внезапно доспех раскрывается как раковина, приглашая меня внутрь.

Да это же скафандр! Непривычный, странный — но несомненно он. Пытаюсь в него залезть, но не помещаюсь. Засовываю голову в шлем — снаружи он выглядит монолитным, но оказывается прозрачным изнутри, обеспечивая хороший обзор.

Скидываю свой скафандр и повторяю попытку, поочерёдно вставляя руки в рукава и просовывая ноги в сапоги. В этот раз — удачно. Он самую малость мне великоват и я ощущаю себя как ядрышко внутри слишком большой скорлупы ореха. Но едва створки брони-раковины смыкаются, как внутренняя часть как-то раздувается и плотно облегает меня. Несколько секунд ничего не происходит, а потом на стекле шлема появляются какие-то шкалы, индикаторы и световые обозначения.

— Модуль готов к эксплуатации, — слышу я приятный женский голос. — Тест систем завершён. Обнаружена нехватка энергии. Рекомендовано пополнить запас энергии до нормы. Остальные системы функционируют штатно.

— Кто здесь? — Ничего более умного мне в голову не приходит.

— Для пополнения запаса энергии необходимо указать личный индекс. — Игнорируя мой вопрос продолжает голос.

— Какой индекс?

— Сообщите ваш личный индекс, — всё так же благожелательно продолжает неведомая собеседница.

— Эээээ… 875АЗ243 дробь 755ФДЕ! — наобум выпаливаю ряд цифр и букв.

Девушка замолкает и через паток секунд с печалью в голосе сообщает:

— Извините, я не могу принять ваш индекс. Подобный код отсутствует в моей базе.

— И что?

— Перевожу ваш модуль в гостевой режим.

На экране гаснет часть индикаторов и шкал.

— Эй, погоди, милая. А что с воздухом? Я дышать-то могу?

— Запас дыхательной смеси соответствует стандарту.