Алексей Рудаков - Записки пилота. Тетралогия (СИ)

• Название: Записки пилота. Тетралогия (СИ)
• Автор: Алексей Рудаков
• Жанр: Боевая фантастика
• Год: 2016

Прохладным летним днём года 3.300 a.d. я вступил на лётное поле космодрома имени А. Нортон. Рука судорожно сжимала личную карту с моими данными об окончании лётного училища, и теперь я направлялся к автомату-психологу, который должен был — проанализировав мою психоматрицу направить меня к наиболее подходящему экипажу. Дабы я мог гармонично вписаться в уже сложившийся экипаж. Данному моменту предшествовало много событий. Во первых — человечество уже около тысячи лет как расползлось с Земли и колонизировало большую часть галактики. Обнаружили других разумных, но жить с ними мирно не получилось.

---

— Мда… в конец вертухаи обнаглели, чувствуют, что… — тут он осёкся и немного помолчав продолжил: — ты в Её секретариат сходи, может посоветуют чего.

Поблагодарил, выслушал наставления как туда дойти и не заблудиться, и пошёл.

В секретариате скучал одинокий молодой человек в цивильном костюме. Подошёл к нему, представился и только хотел начать описывать проблему, как он, довольно невежливо, перебил меня.

— Ты… — он сунул мне под руку биосканер, — ну-ка приложи.

Приложил.

— Ага. Точно. Не зря ты мне сразу кого-то напомнил. И чё пришёл?

— Ну я это… меня, когда я по зада….

— Нет, я не понял — ты чего сюда то пришёл?

— А куда?

Он пожимает плечами:

— А мне-то какое дело?

— Погоди, — говорю. — Я же Её Рыцарь, а Долг Сюзерена….

— Кого? — И откинувшись в кресле говорит не глядя на меня. — Ну до чего же некоторые наглые бывают. За что им только титулы дают?

Наклоняюсь над столом, упираясь руками в столешницу:

— Ты за базаром-то следи, щегол. Не то быстро у меня договоришься.

— И что ты мне сделаешь? Пффф… на дуэль вызовешь?

— Морду набью. Тут прямо.

Он усмехается:

— Чего ещё от быдла ждать?

Ну всё — он меня достал. Протягиваю руку что бы ухватить его за ворот и вытащить из-за стола, но он успевает выхватить какой-то листок и сунуть его мне — аккурат в протянутую руку.

Смотрю.

Обычная листовка — сверху, крупными красными буквами надпись: «Позор отступникам!»

Внизу — менее крупным шрифтом набран текст, о том, как один из пилотов при проведении задания поддался желанию нажиться и присвоил себе груз, предназначавшийся Принцессе, но был выслежен СБ, раскаялся и был с позором выгнан из рядов Имперских ВКС. С конфискацией.

А по середине — моё фото! Из личного дела! Я прекрасно помню как ходил фотографироваться.

Возвращаю листовку секретарю.

— Бред какой-то! Я не….

— Что не? Не раскаивался? Ну это и так видно — по твоей наглой морде. А эту, — он суёт мне назад листок, — эту себе оставь, на память.

Но на стуле от стола отодвинулся — что б я, значит, не дотянулся.

— Да я и не в ВКС!

— Ага. Тут… — он встряхивает бумажкой, — так и написано. С позором исключён…. Вали отсюда, а не то охрану вызову!

Машинально беру бумажку.

— Я никогда. Не. Служил в ВКС!!! — Пячусь к двери, так как секретарь демонстративно держит руку над тревожной кнопкой.

— Ну? — Он кладёт палец на кнопку.

Покидаю секретариат и останавливаюсь у ближайшей урны. Закуриваю.

Лихо они меня прокинули. Сую пачку в карман, и рука натыкается на ту листовку. Достаю и читаю ещё раз. Увы, но изменений там нет. Отступник, позор и всё такое. Переворачиваю — на другой стороне нарисована нога в сапоге, пинающая какого-то толстого типа. И подпись — «Выбьем дурь!». Мде. Зашибись. Совсем на меня не похож — ну тот тип, летящий кувырком от пинка. Тьфу.

Машинально пробегаю глазами по тексту ещё раз — с конфискацией. Гы. Идиоты. А что они конфисковывать-то собрались? Мой корабль — моя собственность, я же ничего от Империи не получал. Неспешно иду к своему ангару — надо ещё придумать куда мне теперь податься. Мож в Федерацию? Наверняка им тоже пилоты нужны.

В ангаре — около своего корабля обнаруживаю какой-то нездоровый кипишь. Небольшая группа людей, среди которых замечаю несколько гвардейских мундиров, что-то обсуждают со старшим ремонтной бригады. Подхожу поближе.

— Да как я его вытащу? Тут пол корпуса разбирать надо — втолковывает он гвардейскому лейтенанту.

— И кто мне за доп работы заплатит? Ты что ли?!

— У меня приказ, — лейтенант что то показывает на своём планшете, — и вы обязаны исполнять Её волю.

— А у меня план — через двадцать минут плановое ТО. И кстати — ваших же, гвардейских летунов, — не сдаётся мастер, — за счёт их ТО — сделаю. Ты с ними договорись.

— Договорюсь, приступай. — Командует летюха.

— Э нет, мил человек. Ты мне сообщение пришли. Официяльное. Со всеми в копии. Тогда я со всем прилежанием.

Лейтенант начинает что-то набирать в планшете.

— Сейчас, всё тебе будет. — И отходит в сторонку.

Подхожу к собранию и тихо спрашиваю у одного из техников:

— Что тут?

Он, не оборачиваясь так же тихо отвечает:

— Да ну их. Призматик конфисковывают. Говорят, пилот где то накосячил и его того, ну — раскулачивают назад.

Ох ёёёё! А про щит-то я и забыл! Вот его и могут свинтить взад. Принцесска же выдавала, вот она же и отбирает. Тварь коронованная! Нет, теперь только в Федерацию.

Но сначала отсюда вырваться нужно — со щитом конечно.

Оттираю плечом техника и пробираюсь к трапу. Около него — никого, все столпились около середины корпуса, где на Анаконде расположен модуль щита. И только я начинаю подниматься по трапу как ко мне обращается один из солдат:

— Эй, ты, на трапе! Ты куда полез?!

Делаю вид, что это не ко мне и продолжаю так же неспешно подниматься.

— Да это же тот ренегат! — Раздаётся другой крик.

— Стой гад! Стрелять будем! — И в подтверждении его слов мимо меня проносится лазерный импульс. Падаю на трап, доставая пистолет. По краям трапа есть небольшой бортик — скрючиваюсь на ступеньках, прикрываясь им.

Вззззииииххххх! Вззззииииххххх! Вззззииииххххх! — Несколько зарядов попадают в броню корабля над моей головой, осыпая меня снопами искр. Для корабельной брони это ни что, а вот для меня….

Выставляю ствол пистолета над бортиком и несколько раз жму спуск, посылая импульсы куда-то в сторону дальней стены ангара. Мне трупы не нужны.

— Ложись! — Слышу крики снизу.

— Он вооружён!

Вззззииииххххх! Вззззииииххххх!

Ещё пара зарядов пролетают надо мной.

Вззззииииххххх!

Попадание совсем рядом — в трап ниже меня. Надо валить, гвардия стреляет хорошо, не то, что я. За меня только укрытие и то, что я выше их.

Выпускаю серию импульсов и едва отпустив спуск прыгаю вверх по трапу. Кое-как, на карачках, полу ползком влетаю в проход и, прижавшись к стене, жму кнопку подъёма трапа.

Пробегаю коридор и плюхаюсь в кресло пилота.

— Запрашивай взлёт! — Кричу Бродяге. — Валим отсюда, срочно!!!

— Что случилось-то? — Спрашивает он. — Принцессу что ли трахнул? На станции тревога.

— Взлетай!

— Не хочу тебя расстраивать, но нам запретили взлёт. — Сообщает он мне. — Приказано покинуть корабль с поднятыми руками.

— Похрен! Взлёт!

— Мне не похрен, — отвечает напарник. — Расстреляют из турелей. Вся станция на ушах.

— Взлёт!

— Хорошо, только не ори. Взлетаем.

Корабль вздрагивает и отрывается от платформы. Из кабины вижу как струи маневровых опрокидывают и разбрасывают суетящиеся внизу фигурки в мундирах.

— Шасси. Отключи питание со стволов и включи все банки. Всю энергию на движки — будем прорываться.

— Исполняю.

Направляю корабль к щели шлюза, плавно набирая скорость. В этот момент оживают турели и начинают бить по кораблю. Щиты стремительно тают, но я уже практически перед шлюзом.

— Банки! — Кричу напарнику, прицеливая Анаконду на выход. Только бы не застрять… только бы не застрять… выжимаю газ до максимума и активирую форсаж. Скорость рывком прыгает почти до трёх сотен узлов.

С лёгким шипением срабатывают все три банки восполняя почти упавший щит.

— Перегрев! Мы греемся! — Кричит мне Бродяга. — Охладителя нет! Сваримся сейчас!

Мимо вспышкой проносятся огни шлюза — выскочили. Теперь по нам работают внешние турели — их больше и щит опять близок к коллапсу.

— Банки не жалей! — Говорю Бродяге, продолжая нажимать кнопку форсажа.

Пппшшшшшшш…. Щиты наливаются энергией, а от панели начинает валить не то пар, не то дым.

— Говорит служба безопасности! Приказываем немедленно остановиться!

Ага… щаз. Продолжаю уходить полным ходом от Станции стремясь вырваться из её гравитационного колодца.

— По нам ведут огонь. — Сообщает мне Бродяга. — Снова.

— Банки!

— Одна зарядка осталась.

— Похрен. Мы уже почти прыгаем.

Шипение банок на этот раз сопровождалось фонтанчиками искр от перегретого оборудования кабины.

— Сто семь! Получаем повреждения! — Снова радует меня Бродяга.

В этот момент гаснет индикатор присутствия блокирующей массы и я кричу ему:

— Прыгай. Куда угодно!

У нас на хвосте висит с десяток патрульных и их стараниями щит быстро истончается. Слишком быстро — а вот зарядка прыжкового модуля идёт слишком медленно.

— Всё. — Констатирует напарник. — Щита больше нет. Броню дырявят.

— Прыгай!

И тут начинается разгон для прыжка, сопровождаемый обратным отсчётом.

…4…3…

Выстрелы наших преследователей проносятся мимо.

…2…1….