Игорь Самарский - Записки нелегала

• Название: Записки нелегала
• Автор: Игорь Самарский
• Жанр: Юмористическая проза

Записки нелегального эмигранта изложенные в художественной юмористической прозе. Описаны приключения автора, как гастарбайтера в Америке и Европе. Написано доступным и легким языком.

---

Поняв это, я решил дотянуть до последнего, засунув свое самолюбие в задний проход. Деньги нужны, и терять триста долларов в неделю — не охота. Но вот однажды, прихожу на работу и вижу — исчез весь мой инструмент. Начинаю спрашивать «черноту» об этом. Те якобы ничего не знают. Полдня сижу — нечем работать.

Я снова: «Принесите инструмент, иначе я сообщу боссу, что вы блокируете работу».

И тут эта шобла, в количестве трех человек, факая, начала на меня наступать. Было это в очередной понедельник. Тут и я уже сорвался с цепи и стал «поливать» их мам и пап, используя их неидеоматические выражения. Неожиданно получил от пуэрториканца первый тычек в грудь, и… тут понеслось. Что поподя под руку и крушить эти черные хари на право и налево!!! Не скажу, что мне не доставалось. Все таки их трое. Под их вопли «рашен шит» (русское говно), — доставал их тем, что попадалось под руку. Драка разбудила цветных жильцов, и те, выглядывая из своих квартир (свалка была в подъезде), что то орали… Я метался и уворачивался как мог, размахивая своими кулаками и швыряя им в морды битые кирпичи. Пару раз меня свалили, пытаясь ногами попасть в лицо. Каким — то чудом мне удавалось вскакивать и даже кому-то пару раз заехать в ухо… Я выскочил на улицу. Одежда порвана… Те остались в подъезде. В горячке я подбежал к телефону- автомату и набрав 911, заорал, что на меня напала черная банда и избила. Очень спокойный женский голос, начал выяснять, что такое «черная банда», когда это произошло, где это случилось и почему я вообще звоню на 911??? Как это? Я начал остывать и соображать… Это телефон службы спасения и вы обязаны реагировать на любые ситуации, угрожающие жизни человека. Не так ли? Да так, но у вас драка. Вашей жизни есть угроза? Меня это взбесило: — «Да на хрена я бы звонил вам без угрозы?» Там спокойно, как куски шланга, объясняют, что это бытовой конфликт, и если я сам звоню, значит угрозы нет… Если согласен: - «Да, да, да я согласен!!!», они вызовут полицию, которая приедет и во всем разберется. Выскочил из будки как оплеванный. Кодло моих «аппонентов», бочком, смылась из поля зрения, видя, что я звонил куда-то из будки. Иду назад к подъезду и начинаю понимать. Куда я позвонил? В цветном районе, звоню и говорю, что меня избили нигеры? Да я спятил! Какова естественная их реакция на оскорбительное — «черная банда», когда на телефоне службы 911, в этом районе, сидит та же нигерша? Правильно — послать на. того кто звонит… только вежливо, учитывая разрекламированную популярность американской демократии, и их якобы нетерпимость ко всему злу обращенному к человеку. Да бред все это!!! Подтверждение в следующей истории на ту же тему — что такое американский государственный госпиталь и как они относятся к человеку не из высшего слоя общества, попавшему туда по воле судьбины… Мать иху так!

Глава 17. Сдохнуть в американском госпитале?

Итак, сижу возле подъезда, прямо на асфальте, создаю видимость совершенно избитого человека.

Мозг лихорадочно работает, пытаясь найти выход из положения с максимальной пользой для моего помятого тела. Здесь в Нью-Йорке, при попадании в госпиталь, необходимо находиться там не менее шести часов (это будет зарегистрировано), и тогда можно подать к адвокатам, занимающимся разного рода инцидентами, заявление на возмещение морального и материального ущерба от «оскорбителей».

Адвокаты эти дела любят, т. к. хорошо на этом «греют руки». Ощупываю свое лицо — крови нет. Непорядок. Я же собираюсь в госпиталь! В кармане завалялась отвертка. Вынимаю — расцарапываю себе щеку до появления крови. Хорошо. Что же. ждем-с полицию. Временно успокоился. Я в цветном районе, это настораживает. Вспоминаю Голливудские боевики, как быстро приезжает полиция по вызовам 911, и мыльные оперы про их рафинированные госпитали. Ха-ха. Чепухня какая. Сейчас поймете почему. Жду… Проходит полчаса… Я, то валяюсь на асфальте, то сижу. Нигеры выглядывают из окон, что то обсуждают. Сам видел как они зарабатывают бабки. Выглядит это примерно так.

По тротуару идет черная мамаша, ведя за ручку пацаненка, примерно 12 лет. Выбирают обычно места парковок, со свободными местами. Фланируют… Наблюдал из окна своей конуры. Подъезжает машина на парковку. Снижает скорость и собирается парковаться. Тут эта мамаша неожиданно толкает своего ребенка под машину. Легкий удар об радиатор машины!

Ребенок падает. Ошарашенный водитель моментально тормозит. Мамаша истерично орет, размахивая руками… Мгновенно сбегается толпа.

Ребенок пытается встать — он только легко ушибся. Мамаша не дает ему встать и приказывает лежать на асфальте перед машиной и не двигаться. Люди сокрушенно кивают головами и осуждающе смотрят на водителя. Тот бегает со слезами на глазах, пытается внушить окружающим, что эта нигерша сама толкнула ребенка под колеса машины. Ему никто не верит. Приезжает амбуланс и полиция. Ребенка кладут на носилки, полицай собирает данные и записывает что-то в протокол. Далее все очень просто. Независимо, какое повреждение у ребенка, пусть даже никакого, в дело включается куча черных адвокатов, которые на основание этого «дорожного происшествия» сдирают кучу бабок со страховой компании владельца автомашины и с него самого. Обычно это сумма варьируется от 50 до 60 тысяч долларов. Но это так, к слову.

Жду… Проходит минут 40. Никого. Я уже начинаю уставать ждать, но зато выработал план дальнейшего поведения. Наконец в конце квартала замаячил полицай. Пешком. Черный. Чего еще можно было ожидать в этом районе? Подходит, начинает выяснять что произошло, кто видел? Всё рассказываю как было. Говорит, что сомневается. Идет в подъезд искать свидетелей произошедшего — ну все как у нас в совдепии. Естественно никто ничего не видел.

Пытается у меня узнать, кто я и где я. Ссылаюсь на сильную головную боль и помутнение рассудка, объясняя, что я ничего не слышу кроме шума в голове. Тот спрашивает нуждаюсь ли я в амбулансе? Три раза заставляю этой черной харе задать мне этот вопрос. Киваю — да, конечно. Полицай орет мне в ухо, что он придет завтра в госпиталь — надо заполнить бумаги. Машу рукой — мне все равно! Вызвал по рации амбуланс, выяснил куда меня будут везти и сославшись на занятость — удалился.

Жду амбуланс. Это не у нас — 15–20 минут прождать «Скорую помощь». Амбуланс с черными фельдшерами появился также через 40 минут. Подошли, спросили могу ли я сам дойти до машины. Могу конечно. Видят, что я придуриваюсь, смеются, но привязывают ремнями к стенке фургона и мы движемся в госпиталь. Прибываем. Постарайтесь представить себе картинку — что же такое государственный американский госпиталь, работающий по системе социального страхования, и не из Голливудских фильмов. Итак меня вводят вовнутрь «приемного покоя» какого-то «Сити Грин Госпиталь» и оставляют сидеть на стуле.

Комната как небольшой кинотеатр. Стулья на подобие амфитеатра, в несколько рядов установлены полукругом. В центре зала стол. За ним восседает медсестра с телефоном и регистрационной книгой. Подходит фельдшер, ведет к медсестре, регистрируют меня в книге. Сестра рявкает — сидеть на стуле, ждать! Возвращаюсь на место в амфитеатр. Вокруг стонущие, скулящие, иногда орущие нигеры, цветные, белые — все сидят, полулежат, корчатся на стульях, чего-то ожидая. Медсестра пишет в журнале, изредка звонит по телефону. Осматриваюсь. Рядом нигер с пробитой головой. Из под бинтов на пол капает кровь. Стонет. Никого это не волнует. Амбулансы постоянно подвозят «клиентов», сбрасывая их в амфитеатр. Сзади цветной с ногой и рукой в гипсе, кричит, матюкается. Если кто-то, еще, пытается что-то сказать сестре, получает рявканье в ответ — «Сидеть, ждать!» Кто-то корчится на стуле держась за живот… Кого-то рвет на пол… Вокруг в разных позах. — человек 20. Изредка выходит доктор, подходит к сестре и, видимо по очереди, вызывает на осмотр пострадавших и больных. Ко мне подбегает фельдшер и защелкивает на запястье пластиковый браслет, где указано мое время поступления в госпиталь, как меня зовут и первичный диагоноз — сотрясение мозга… Хм-м… Пусть будет сотрясение. Засекаю время. Прошел час с момента моего попадания туда. Жду, наблюдая — интересная картинка, не Голливудская. Прошло два часа, третий час… Терпеливо ожидаю. Клиентура вокруг меняется. Раненого в голову увели. Привезли с ног до головы загипсованного, также бросили на стул ожидать. На четвертом часу ожидания вызывают меня, и доктор, поводя авторучкой перед моим носом, ведет на рентген. Засовывают мою «пострадавшую» голову в аппарат и рентгенируют в четырех положениях. Снова приказ — в амфитеатр, ждать. Возвращаюсь, сажусь на свой стульчик — надо ждать шесть часов, а в последствии может какой русский адвокатишка, возьмет мое дело? Эта иллюзорная фантазия согревает и обнадеживает.

Хочу в туалет. Терплю. Проходит 6 часов. Я ерзаю… 6-20! Подхожу к сестре и прошусь в туалет. Машет рукой — в коридор… Иду по коридору, пытаясь содрать браслет с руки. Не тот-то было. Не слезает… В туалете осматриваю руку. Защелкнут на заклепку намертво. Блин… Решаю, что хватит ждать — надо делать ноги, тем более, если положат, завтра придет полицай и начнет меня «колоть». Нахожу выход и удираю… Дома пасатижами содрал этот чертов браслет и стал звонить адвокатам. Никто из Брайтонских не соглашается, видимо не хотят связываться с нелегалами. Потерял надежду. Наконец неожиданно, американское бюро соглашается и приглашает меня назавтра на собеседование, причем обещают заказать переводчика. Круто!