Алексей Рудаков - Записки пилота. Тетралогия

• Название: Записки пилота. Тетралогия
• Автор: Алексей Рудаков
• Издательство: СИ
• Жанр: Боевая фантастика
• Год: 2016

Прохладным летним днём года 3.300 a.d. я вступил на лётное поле космодрома имени А. Нортон. Рука судорожно сжимала личную карту с моими данными об окончании лётного училища, и теперь я направлялся к автомату-психологу, который должен был - проанализировав мою психоматрицу направить меня к наиболее подходящему экипажу. Дабы я мог гармонично вписаться в уже сложившийся экипаж. Данному моменту предшествовало много событий. Во первых - человечество уже около тысячи лет как расползлось с Земли и колонизировало большую часть галактики. Обнаружили других разумных, но жить с ними мирно не получилось.

---

  Корабль вздрагивает и отрывается от платформы. Из кабины вижу как струи маневровых опрокидывают и разбрасывают суетящиеся внизу фигурки в мундирах.

  - Шасси. Отключи питание со стволов и включи все банки. Всю энергию на движки - будем прорываться.

  - Исполняю.

  Направляю корабль к щели шлюза, плавно набирая скорость. В этот момент оживают турели и начинают бить по кораблю. Щиты стремительно тают, но я уже практически перед шлюзом.

  - Банки! - Кричу напарнику, прицеливая Анаконду на выход. Только бы не застрять... только бы не застрять... выжимаю газ до максимума и активирую форсаж. Скорость рывком прыгает почти до трёх сотен узлов.

  С лёгким шипением срабатывают все три банки восполняя почти упавший щит.

  - Перегрев! Мы греемся! - Кричит мне Бродяга. - Охладителя нет! Сваримся сейчас!

  Мимо вспышкой проносятся огни шлюза - выскочили. Теперь по нам работают внешние турели - их больше и щит опять близок к коллапсу.

  - Банки не жалей! - Говорю Бродяге, продолжая нажимать кнопку форсажа.

  Пппшшшшшшш.... Щиты наливаются энергией, а от панели начинает валить не то пар, не то дым.

  - Говорит служба безопасности! Приказываем немедленно остановиться!

  Ага... щаз. Продолжаю уходить полным ходом от Станции стремясь вырваться из её гравитационного колодца.

  - По нам ведут огонь. - Сообщает мне Бродяга. - Снова.

  - Банки!

  - Одна зарядка осталась.

  - Похрен. Мы уже почти прыгаем.

  Шипение банок на этот раз сопровождалось фонтанчиками искр от перегретого оборудования кабины.

  - Сто семь! Получаем повреждения! - Снова радует меня Бродяга.

  В этот момент гаснет индикатор присутствия блокирующей массы и я кричу ему:

  - Прыгай. Куда угодно!

  У нас на хвосте висит с десяток патрульных и их стараниями щит быстро истончается. Слишком быстро - а вот зарядка прыжкового модуля идёт слишком медленно.

  - Всё. - Констатирует напарник. - Щита больше нет. Броню дырявят.

  - Прыгай!

  И тут начинается разгон для прыжка, сопровождаемый обратным отсчётом.

  ...4...3...

  Выстрелы наших преследователей проносятся мимо.

  ...2...1....

  Прыжок.

  Снова вырвались!

  - А ты куда курс проложил? - Спрашиваю напарника.

  - В третью в списке ближайших систем.

  - А чего в третью? - Мне безразлично куда, спрашиваю что бы просто чем-то заняться.

  - Не знаю.

  Выпрыгиваем около бело-жёлтой звезды.

  - Ну и что делать будем? - Спрашивает напарник.

  Пожимаю плечами.

  - Ну, можем к Федералам податься, - предлагаю я.

  - Ага. Они ждут. С распростёртыми объятьями. На нас баунти висит. Полтора ляма.

  - Тогда в малый дом какой продадимся.

  - Тебе опять рис жрать захотелось?

  Не... вот риса я не хочу. Не в таких количествах.

  - Давай тогда в анархические системы подадимся, - делаю последнее предложение. - Там и пограбить можно и продать кому есть.

  - В принципе вариант, - соглашается со мной Бродяга. - Я сейчас подберу несколько систем. Где искать?

  - На периферии смотри.

  Какое-то время молчим. Он ищет подходящие системы, а я просто пялюсь в стекло рубки. Унылая система - всего одна звезда. Ни планет, ни камней. Пустота с одним солнцем. Ну прям как я - один, совсем один. Опять. Может к Урфину вернуться?

  - Готово, - сообщает мне напарник, - обнаружил два десятка подходящих систем. Вывожу на правый экран.

  Разворачиваю кресло.

  - Привет! - Вдруг раздаётся по линии общесистемной связи. Я ей пользуюсь крайне редко, так что раздавшийся голос заставляет меня вздрогнуть. Бросаю взгляд на радар - пусто. Никого нет. Глюк?

  - Это не глюк, пилот. - Продолжает тот же голос. - У тебя проблемы с Айслин возникли?

  - Да. Кто вы? Откуда меня знаете? - И, обращаясь к напарнику отдаю команду. - Банки выруби и всё на стволы.

  - Это лишнее, - продолжает тот же голос, - оружие не потребуется. Знаем тебя мы уже давно.

  - Откуда? Кто вы?

  - Важно только то, что у тебя проблемы с Имперской СБ. Так ведь?

  - Угу.

  - Передаю координаты. Следуй туда. Отбой.

  Спрашиваю Бродягу:

  - Получил?

  - Да. Курс проложен. Прыгаем?

  - Ну а куда деваться.

  Разворачиваю корабль на новый курс.

  - Эй, пилот, - раздаётся всё тот же голос. - Ты же спрашивал кто мы?

  - Да. Кто вы?

  Корабль начинает предпрыжковый разгон и сквозь появившиеся помехи я слышу:

  - Имперская Инквизиция.

  Глава 4

  Как вы представляете себе среднестатистического инквизитора, я не знаю. Что касается меня, то когда я слышу слово "инквизитор", перед глазами появляется худая фигура в чёрной, подпоясанной, разлохмаченной на концах верёвкой, сутане. Худое, измождённое лицо с горящими фанатизмом глазами. Инквизитор должен постоянно кого-то карать. Еретик? На костёр! Ведьма? - Сжечь! И так далее, в таком духе.

  Поэтому, когда я, посадив корабль на указанной мне станции, увидел приближающуюся к трапу фигуру - закутанную в длинный чёрный плащ и с капюшоном на голове, мне, если говорить по честному - поплохело. Не такой уж я и ангел в конце концов. Грешен был, каюсь. Только вот нужно ли этим моё покаяние?

  Но деваться было некуда - не прорываться же ещё раз с боем со станции, и я спустился по трапу.

  - Мы ждали вас, - спокойным, лишённым каких либо интонаций голосом сообщила мне фигура.

  - Следуйте за мной. Вас ждут.

  Увидев что я уже открыл рот, что бы задать закономерный вопрос - кто ждёт и зачем, фигура сделала отрицательный жест рукой:

  - Вопросы излишни. Следуйте за мной.

  Шли мы прилично, несколько раз поднимались на лифтах и по пути мне ни разу не попались дюжие парни в красных колпаках, тащащие окровавленные тела своих жертв. Хотя, может такие и были - в других коридорах. Зато пару раз мы прижимались к переборкам пропуская марширующие куда-то отряды штурмовиков в чёрной броне и один раз - целый выводок проповедников, хором декламирующих какую-то проповедь. Увидев моё удивление, фигура снизошла до пояснений - всё тем же, лишённым каких либо эмоций голосом:

  - Массовое производство, что же... такое время. Галактика велика и Ересь повсюду.

  Мне показалось, что при последних словах он или оно как-то по особенному взглянуло на меня.

  Хотя, скорее всего, мне просто показалось.

  Заходим в неприметную, ни чем не отличающуюся от других, дверь. Кабинет. Стандартный офисный набор - стол начальника, к нему приставлен, образуя букву "Т", стол для посетителей. Шкафы заполненные папками, на верхней полке одного из шкафов стоит чучело какого-то неведомого зверька. В углу - диванчик с журнальным столиком. Ни дать ни взять - стандартный офис торговой конторы средней руки. У входа - палка-вешалка с висящим на ней чёрным плащом. Всё сухо, скучно и буднично - даже слишком сухо, нет даже никаких рекламных плакатов, как в подобных торговых офисах.

  За столом сидит полноватый мужик в стандартной Имперской форме без знаков различия.

  - Привёл? - Спрашивает мужик не вставая из-за стола и, обращаясь ко мне:

  - Ну, садись, голубь ты наш... сизокрылый.

  Сажусь за приставленный стол. Сопровождавшая меня фигура садится напротив не откидывая капюшона.

  - Рассказывай, - обращается ко мне мужик.

  - Ч-Чего рассказывать-то? - спрашиваю.

  - Как чего? - Он вроде даже расстроился. - Вот только не надо о своей невинности нам тут петь. Про ересь свою рассказывай. Кто совратил... - он подтягивает к себе пухлую папку и начинает её листать. - Кто совратил молодого выпускника Лётной Академии, как ты погряз в Ереси, зачем клеветал на Империю вообще и на Императора в частности. Почему, - он поднимает на меня тяжёлый взгляд. - Почему сотрудничал с врагами Империи и злоумышлял против слуг её?

  Он отодвигает от себя раскрытую папку и откидывается на спинку кресла буравя меня своим недобрым взглядом.

  - Я... не злоумышлял! И не впадал.

  - Эх... Брат Риша, - он обращается к фигуре. - По моему он, - следует кивок в мою сторону, - не раскаивается в деяниях своих. Как вы думаете?

  Перевожу взгляд на фигуру - та кивает головой в согласии.

  - Да, жаль-жаль. Ну что ж... на дыбу его может? - Мужик критически осматривает меня. - Хлипок он. Думаю, попортим преждевременно. Так до аутодафе и не доживёт. Может с сапог святого Дунстана начнём?

  - Да не делал я ничего! - Кричу ему, он морщится:

  - Послушайте, у меня хороший слух - незачем так орать.

  - Извините, - говорю и продолжаю гораздо тише. - Да что за бред! Я не впадал ни в какую ересь. Я честно служил и выполнял приказы. И никто меня не совращал....

  Тут я правда вспомнил сначала ту тётку с базара, потом школьницу - ну где я им круизы делал и почувствовал что краснею.

  - Не совращал тебя никто? - Понимающе хмыкает мужик и перелистывает несколько файлов в папке.