Алексей Рудаков - Записки пилота. Тетралогия

• Название: Записки пилота. Тетралогия
• Автор: Алексей Рудаков
• Издательство: СИ
• Жанр: Боевая фантастика
• Год: 2016

Прохладным летним днём года 3.300 a.d. я вступил на лётное поле космодрома имени А. Нортон. Рука судорожно сжимала личную карту с моими данными об окончании лётного училища, и теперь я направлялся к автомату-психологу, который должен был - проанализировав мою психоматрицу направить меня к наиболее подходящему экипажу. Дабы я мог гармонично вписаться в уже сложившийся экипаж. Данному моменту предшествовало много событий. Во первых - человечество уже около тысячи лет как расползлось с Земли и колонизировало большую часть галактики. Обнаружили других разумных, но жить с ними мирно не получилось.

---

  - У тебя в скафандре запас на пол часа. Успеем.

  - А если....

  - Успеем. - Бродяга продолжает гнуть свою линию. - Ну а если развалимся, так хоть узнаем перед смертью, ну перед твоей, что там. Ты-то всё одно воскреснешь... а мне это знание может единственным утешением будет. В вечности. Доставай зажигалку, сейчас конт отгоню к трубе и начинаю давление повышать.

  Задраиваю шлем и иду за ползущим по ленте транспортёра контом.

  - Стоп. - Командует напарник. - Тут. Вот трубу, синяя должна быть, видишь?

  Поднимаю голову - да, надо мной проходит небольшая трубка толщиной в палец.

  - Клапан видишь? Ну вон же он, впереди, в паре метров.

  Да, действительно, впереди виден какой-то нарост с барашком вентиля.

  - Вижу.

  - К нему подноси и готовься. Стравливаю атмосферу. Давление повышаю... повышаю... клапан сифонит... ничего... готовься - сейчас сорвёт его!

  Чиркаю колёсиком - ничего. Только искры. Твою же мать! Воздуха-то нет! Чему гореть тут?

  - Не горит, - кричу Бродяге, - воздуха нет!

  - Да....

  Жжжжж-жжжааааах!

  Меня ослепляет яркая вспышка. Промаргиваюсь - из синей трубки бьёт факел. Наверное искра всё же попала в облако кислорода и того, пламя возродило, короче.

  - Так. - Бродяга абсолютно спокоен. - Получилось. Теперь бери трубку и гни её на конт.

  Следую его совету - к моему удивлению трубка легко сгибается в моих руках. Присматриваюсь - да это же пластик! И конец трубы уже начинает оплавляться....

  - Это что? - Спрашиваю. - Пластик?

  - Он самый, - уверенно отвечает напарник, - термостойкий. Слабогорючий. Ты не тормози, направляй огонь на конт, пластик-то он слабогорючий, но горит всё же.

  - Да знаю я, - отвечаю, изгибая трубку в сторону конта. - В кислороде всё горит.

  Навожу трубку на печать - верёвочка весело вспыхивает и рассыпается белым прахом. Свинцовая печать какое-то время сопротивляется, но вот и она начинает оплывать и скатывается вбок, цепляясь за выступ корпуса контейнера. С её оплывшей поверхности на меня продолжает смотреть голова Имперского орла.

  - Сейчас органики добавлю, для копоти, - сообщает мне Бродяга и цвет пламени из сине-белого переходит в жёлтый. Теперь факел оставляет за собой чёрные полосы, когда я вожу им по крышке и корпусу конта.

  - А органику ты где взял? - Спрашиваю его, не прекращая пачкать конт.

  - Из сортира, откуда же ещё, - в его голосе слышно удивление. - С трубопровода фекального. От вас, людей, столько грязи.

  - Так вонять же будет?!

  - Ты в скафе, не учуешь.

  Хлоп!

  Из прогоревшей крышки конта выбрасывает короткий язык пламени.

  Дёргаюсь и едва не выпускаю трубку.

  - Что, напугался? - Поддразнивает Бродяга.

  - А там, внутри, не сгорит всё? - Не обращая внимания на его издёвку спрашиваю.

  - Эммм.... Не должно. Там груза мало, всё на дне лежит. - Отвечает напарник.

  - Может хватит уже?

  - Ага, сейчас и закончим - Кислорода секунд на десять осталось.

  И вправду - факел начинает опадать и спустя с десяток секунд пропадает вовсе.

  - Ну всё, - торопит меня Бродяга, - открывай.

  Пинаю крышку - она проминается, но не откидывается.

  - Руками возьми, тормоз!

  - Сдурел?! Горячо же!

  - Ты в скафандре. Нет, я удивляюсь - как такие тупые индивиды вышли в космос?!

  С опаской берусь за ручку на крышке люка конта. Тяну.

  Крышка медленно и, если бы была атмосфера, со скрипом откидывается, открывая нутро конта.

  Заглядываю внутрь, подсвечивая себе нашлемными фонариками.

  - Ну, ну что там? Повернись, не видно же! - Наседает на меня Бродяга.

  Мде... и ради этого я жизнью и кораблём рисковал?!

  - А ты сам, - говорю ему, не поворачиваясь, - чего увидеть-то хочешь?

  - Ну... да ну тебя, отойди уже!

  Отхожу в сторону. Закурил бы - но увы, с воздухом проблемы.

  - Чего стоишь? - Опять начинает шебуршиться напарник. - Доставай, не видно ж ничего.

  Вытаскиваю из конта один из свёртков. Всего внутри я обнаружил пять каких-то предметов, плотно и тщательно замотанных в упаковочную плёнку, ну такую - с пузырьками, которые так прикольно лопать пальцами в свободное время. Увы - но кто-то их всех уже полопал, так что плёнка больше напоминала обвисшую ткань, которой кто-то с большим запасом небрежно обмотал содержимое.

  - Вот же гады, - говорю Бродяге. - Все пузырьки полопали!

  - Гы! Не тупи. Ты сам их и полопал.

  - Я?!

  - Ты-ты, когда конт разгерметизировал - давление - ёк, пузырьки - хлоп. Ясно. - Он вздыхает и гораздо тише, но не настолько что б я не услышал, бормочет: - Вот же бестолочь биологическая...

  - Я ВСЁ слышал, - говорю ему в ответ. - Ты просканировать эти свёртки можешь?

  - Угу. Сейчас, - в его интонациях сильно сквозит издёвкой, - только шнурки поглажу.

  - Чего? - Не понимаю я. - Какие нахрен шнурки? У тебя же ног нет???

  - Вот не надо напоминать, да?! А кто деньги решил сэкономить? Когда камеры выбирали, а? А ведь я просил - комплект камер со встроенным сканером. А ты что?

  - Дорого. - Отвечаю. - И так в каждом отсеке по паре-тройке торчит.

  - Ну, вот теперь сам и сканируй. - Он замолкает.

  - Чем я по твоему сканировать буду? - Задумчиво отвечаю ему, продолжая вертеть в руках свёрток. - Сканером? Так....

  - #@%*ром! Может отвалится в вакууме, глядишь ты и меньше будешь своими биологическими потребностями озабочен! Водить всяких перестанешь!

  - Да ладно тебе, - отвечаю ему, продолжая рассматривать свёрток. Если вот тут потянуть, то можно будет вытащить край плёнки, а потом, как посмотрю что внутри, так же её аккуратно и заправить. - Всего-то пару раз приводил.

  - А мне скучно было! Ты же камер в своей каюте не поставил. Вот чем вы там занимались, а?

  - Стихи читали. - Отвечаю ему, аккуратно вытягивая загнутую плёнку. - Не лезь под руку.

  Упаковочная плёнка отгибается, открывая моему взору какую-то не то коробку, не то шкатулку из полированного дерева. Медленно вытягиваю её из упаковки.

  - Ну, что там?

  Поворачиваю коробку к свету. Обычная деревянная шкатулка средних размеров. Тёмно-красное полированное дерево, по граням тонкий поясок жёлтого металла.

  - Открывай давай! - Командует напарник. - Только повернись чуток, обзор с этого угла не очень.

  Поворачиваюсь и открываю - на шкатулке нет ни замка, ни самой простой защёлки.

  Внутри несколько бумаг и конверт.

  Разворачиваю верхнюю. Хм... гербовая, Федерации и заголовок - опись подарков.

  - Слышь, - говорю, - это подарки какие-то.

  - Нам?

  - Угу. Тебе лично.

  - Да нууууу????

  - Ага. Так и написано - первому дефектному АИ. Тебе, точно.

  - Козёл! Читай, что там.

  - Так.... Портрет поясной - 1 шт., гарнитур с сапфирами - 1шт., зеркало ручное с жемчугом HBS 111-24 - 1 шт., отрез шёлка Popolis-7 - 52м., корреспонденция и сопр. док. в шкатулке издонийского бука - 1 шт. Всего мест - 5. Печать.... Федеральная. Подпись - Пер. Пом. Сен. Подпись... неразборчиво.... Слышь, железка, мы походу дип конт приватизировали. Вышак светит.

  Бродяга не обращает на меня никакого внимания:

  - Что там ещё?

  - Ээээ.... - Копаюсь в бумагах - Ээээ... тех доки на все грузы - вес, состав и прочее. И конверт какой-то.

  Верчу в руках конверт - обычный узкий конверт. Увы, запечатанный.

  - Не вскрыть, заклеен. - Говорю напарнику.

  - Жаль... интересно что там. - Он замолкает, но буквально через секунду оживает вновь. - А есть идея! Иди назад. Ну к тому трубопроводу, к охлаждению реактора. Я читал, что если подержать конверт под струёй пара, он откроется. Я так в кино видел.

  - Сдурел? Я же не успею. У меня воздуха, - сверяюсь с показаниями датчика, - на пятнадцать минут осталось.

  - У тебя запасной есть. В рубке.

  - А как я в него перелезу? В вакууме? Лопну как лягушонок.

  - Эххх.... Я. Рубку. Загерметизировал. - Говорит он отделяя слова друг от друга. - Я вот о тебе подумал.

  - В рубке шлюза нет. - Парирую я. - Открою дверь и весь воздух - фьють.

  - Не весь. Я коридор закрою, ну давление малость упадёт, но ты выжить должен. Судя по вашим мед характеристикам - должен. Если бы не пил и не курил - точно б выжил.

  - Если б я не пил, то с тобой я бы точно не выжил. Иду к трубе той. Камера там есть вроде.

  - Есть, есть.

  Направляюсь к сифонящему паропроводу - увы, струя пара значительно опала и теперь из щели в трубе пробивается просто тонкая струйка.

  - Погоди, - говорю ему, - это же от реактора, если я конверт суну - он фонить не начнёт?

  - Начнёт. Но ты не парься - ты в скафандре.

  - Я-то ладно, а вот кто его просто в руки возьмёт?

  - Первая стадия лучевой - гарантированна, если долго читать будет. - Он усмехается. - Примитивы. Цифровыми протоколами пользоваться надо.

  Мне это не нравится и я стараюсь уклониться от этого дела. Мало ли что там, а может что-то личное? И вот кто-то получит дозу, читая это письмо. Не хорошо это.