Роман Рыженький - За гранью реальности, прикосновение Любви

• Название: За гранью реальности, прикосновение Любви
• Автор: Роман Рыженький
• Жанр: Современная проза

Это сборник эссе, рассказов, миниатюр о любви и отношениях. Я просто рисую свои мысли букафффками… Ах букафффки, букафффки!!! Какое смешное и забавное слово. Словно маленькие букашки или казявки, бегающие, прыгающие и летающие. То они сочно раскрашенные божьи коровки, то зелёные кузнечики с коленками назад или порхающие бабочки, мотыльки с шёлковыми крыльями. Иногда они цветут дивными цветами, на бесконечно зелёных лугах, под шёпот звёзд и тепло, и свет солнца Они так прекрасны. И я рисую ими радугу своих мыслей и чувств, иногда желаний или фантазий, иногда я просто рисую себя, а может просто жизнь, это не важно. Ах букафффки, букафффки, они стекают чернилами по перу на бумагу, или прыгают, танцуя чечёткой из-под пальчиков на клавиатуру, рисуя мои мысли. Я же всё-таки не пишу для всех, а только лишь для каждого. И эти забавные букафффки прыгают как хотят, я не могу за ними уследить и жертвуя орфой и великим могучим, отпускаю их в свободный танец. Мне ведь не важно, правильно, не правильно, красиво, не красиво. Мне одно лишь важно, цепляет или нет… Цепляет в самое сокровенное, тот уголочек души, где мы прячем от всех, самих себя, тот уголок где мы настоящие, без глупого лоска и прикрас. Я рисую букафффками, не зная правильны они или нет, есть ли такой мир, или это иллюзия, а может так и должно быть, а мы живём лишь в фальши, подгоняя под реалии, чьи-то догмы и понятия. Я просто рисую свой мир. ( Рыженький )

---

Когда жизнь играет всеми цветами радуги, словно художник своим мольбертом, рисующий сочными красками картину твоего мира на крылышках прекрасных бабочек, то запах любви своим коктейлем щекочет ноздри.

В нём аромат ванили рассыпанный на полянах весенних ландышей или нежных роз, зацветающих в чистоте ночи под шум волн бесконечного океана. И от этого запаха закипает душа и становится невесомой, она парит над всем и всеми, словно стараясь обнять и расцеловать весь мир.

Она слышит музыку небес, где колокольчики капели грустного и романтичного дождя в полном созвучии с шёпотом звёзд. Это – музыка шагов любимых, как весёлая дробь каблучков по пустой мостовой и нежное дыхание на ушко.

Когда твои цвета жизни играют на солнышке переливами жемчужного перламутра чувств в созвучии с запахами и музыкой, и тогда ты живёшь не зря, – ты узнал секреты вечного и самого чистого, что есть на свете.

Ты пьёшь эту жизнь, словно игристое шампанское или дорогой коньяк, хмелея от неё. Но когда твои краски серые или чёрные, ты бесчувственен, слеп и глух… И жажду свою ты можешь утолить только ядом из грязных луж.

Люди почувствуйте, прозрейте, услышьте! И мир станет другим!!!

Лишь только багровость нимба солнышка отшипит в мутной серой пене закатных вечерних облаков, и бледный сумрак вечера позолотит небо колючими кляксами звёзд, прощаясь с утонувшем в бесконечности времени и уходящем в небытие днём, тогда словно балерина, на цыпочках в пуантах, сшитых из загадок и фантазий, по призрачной сцене жизни, по стези неизбежности, в унисон желанием и мечтам, приходит… Ласковая и Таинственная Девочка по имени Ночь.

Её туника от кутюрье Млечного Пути соткана из прозрачных нитей паутинок чьих-то судеб, миров, встречавших и провожавших её миллионы лет.

Нежно прикрыв крылом темноты все волнения и страхи, чтобы они утром оказались пошлыми анекдотами, она играет тенями реальности, неизбежно срывает все фальшивые маски, чтобы сестрица Солнышко, восстав поутру, осветило истину.

Она купает и топит, храня в вечности мрака наши сокровенные тайны, желания и мечты, акцентируя их вкус, цвет и запах. Наигрывая нотами и тональностями тишины, Ночь дарит, мурлыкая, своей подруге и спутнице Луне её сонату, убаюкивая нас.

Невесомым пёрышком, Ночь опускает на наше сознание загадочные сны, унося в другие миры и другую реальность, чтобы проживать другую жизнь, подвласт– ную и понятную только лишь ей. И смотрит кошачьими глазами прямо в душу к нам, открывая её. Как и все девчонки, она любит поиграть и пошалить, раскрашивая всех кошек бездонной темнотой в серый цвет, чтобы под утро, с рассветом, улыбнуться.

Но только там с ней, за гранью бытия, мы и есть настоящие, остающиеся самими собой безо всякого ханжества и прикрас.

– Я люблю тебя, Ласковая и Таинственная Девочка по имени Ночь!!!

Нежность к нам подкрадывается из глубины души… Нет, не с потных от вожделения ладоней, не от сахарных поцелуйчиков, рождённых крамольными мыслями.

Нежность крадётся на цыпочках, как пушинка чувств по острию опасной бритвы отношений.

Нежность, это то прикосновение, от которого не только мурашки бесятся по всему телу – от макушечки до мизинчиков на ногах, но и мысли, улетающие в Нирвану раскрашенную, как в мультиках, радугой цветов.

Нежность – это тот голос, что ты узнаешь один из миллионов в ревущей толпе, это тот запах, от которого кружится голова и перехватывает дыхание.

Нежность – это то объятие, которое не возбуждает, а растворяет в себе, это тот жест и танец тела, только лишь двоим понятный без слов.

Нежность – это одно дыхание на двоих и стук сердец в унисон, это когда вопрос рождает ответ, и мысли ваши не разделимы, как один клубок.

Нежность – это один взгляд – больше, чем жизнь, от которого чувства затмевают разум, это когда сон становится явью, а явь сном… Нежность – это только вы двое в целом мире. И только сильный мужчина может быть нежным, он знает, за что стоит умереть, не задумываясь.

Он знает, что стоит защитить. – Тот свет в глазах любимой, то солнышко и звёзды, что прячут они, и хрупкие, шёлковые крылышки бабочек, что в наших ладонях, когда касаемся друг друга. Те века разлук, да мгновенья встреч. И те слова…

– Здравствуй, моя нежность, я скучал!!!

А я танцую под дождём…

И пусть косые плети капель хлещут больно по лицу, и пусть не попадет шаг мой в такт раскатам грома, не в унисон ему. Ну и что?

Пусть молния слепит глаза, а фонтаны брызг из грязных луж лижут и обжигают босые пятки.

И пусть кто-то пальцем крутит у виска, но я танцую под дождём!

Мне просто нравится, и всё…

Мне всё равно, что в ваших взглядах осужденье. На ваши колкие слова мне просто наплевать.

Мне нравится мелодия капели и ветер, что, шаля, кружит меня.

А вы танцуйте в душных залах под чью-то музыку в такт, но, кажется мне, что в ваших балах уже многое не

так. Что всё фальшиво, хотя расставлено по полкам: шагни сюда, потом – туда…

Ну, да, красиво. Ну, и что же?! Банально, скучно, просто «ля». А где кураж, а где свобода, и где та музыка дождя?

Ваш антураж из бальных платьев и чёрных фраков, как на смерть, и па свои вы разучили, как клоны, – просто мрак, тоска… Вот, как-то не вдохновляет это всё меня.

А я танцую под дождём, мне это нравится, и всё!..

Любимая, родная моя Неженка, ты посмотри мне в глаза… и ты увидишь лишь себя, да, да, да… конечно же вру… там не только Ты, там Мы и только Мы вместе.

Как в отражении зеркал, ты видишь Нас. Мы там за гранью реальности, где взгляд и прикосновения, больше чем те глупые и банальные слова, что мы произносим.

Мы там, где мысли ласкают душу, где на перекрёстке судеб мы столкнулись на обоюдном запрещающем сигнале светофора и нам не нужен третейский судья, ведь мы оба правы.

Ведь в нашей жизни не важно, что происходит, важно лишь отношение к этому, и мы знаем вместе эту аксиому!!!

И не важно, кто и как из нас смотрит на этот мир, ведь мы видим одно и то же, и понимаем всё одинаково.

Ну, да, мы – как одна лепёшечка, приплюснутая пломбиром Бога знаком качества.

А если проще, то я очень люблю тебя, больше жизни, ведь ты и есть моя жизнь, и я растворяюсь в тебе без остатка.

Миленький паучок твоей сущности или ген жестокости, подлости, жадности и предательства

Маленький и миленький паучок твоей сущности неустанно плетёт из твоих мыслей, фантазий и желаний, ни на что и ни на кого не похожую шёлковую паутинку души, дивного ковра твоей жизни. Связывая в замысловатые узелки и узоры твои мироощущения, твой опыт и знания на ветвях твоего социума.

Но ты не можешь о нём никому рассказать, ведь слова, как жалкие плагиаты твоих мыслей, никогда не успевают за ними. Чувства и мечты, как и мысли, проскакивают мимо пальчиков, сжимающих перо, чтобы написать о них на холсте или бумаге, и скользят искрами в бешеной чечётке по клавиатуре, даже не касаясь её.

Они всегда впереди каких-то слов, букв и символов, и не угнаться за ними. Лишь в эфемере ментальности они парят, как звёздная пыль, чтобы быть вместе с такими же, похожими на них и быть одной вселенной, порождая новые миры и галактики.

Слепой крот, уткнувшись мордой в твой ковёр жизни, лишь досадливо сметёт пыльную паутинку со слепых глаз. Беспечный мотылёк, польстившись на красоту

твоих цветов и узоров мысли, увязнет в сладком, медовом клее, и полетят, словно осенние опавшие листья, его крылышки. Паучок не знает, что он ядовит и иногда жалит и кусает даже себя. Человек интересен другому только тогда, когда может дать что-то ему, в идеале – безвозмездно и, в приоритете, материалистичность приветствуется. Но почему-то никогда в контексте: а что можешь ему дать ты? Мы любим, потому, что любим, и ненавидим, потому, что ненавидим.