Джей Эм - Там, где начинается вселенная

• Название: Там, где начинается вселенная
• Автор: Джей Эм
• Жанр: Социально-психологическая фантастика
• Год: 2016

Евразийский Союз, 2625 год. Население разделено на группы, «официальные статусы». Наиболее влиятельный статус – технократский. Технократы держат в руках политическую власть и управляют компаниями – промышленными гигантами, обеспечивающими людей почти всем необходимым.

Самый бесправный и презираемый официальный статус – маби, носители так называемого «вируса Мабиуса». Из-за высокой приспособляемости к неблагоприятным условиям большинство людей воспринимает маби как угрозу и относится к ним с подозрением, а подчас и враждебно.

Вот почему для представителя этого статуса намерение работать в технократской компании, мягко говоря, необычно. Но именно такую цель ставит перед собой маби Брэтали Сальваторе. И ему удается её достичь – он получает место инженера локального виртуального пространства в компании «Мегалит».

Его карьера складывается успешно. Но отношение технократов к нему остается предвзятым. К тому же, престижная работа – еще не все в жизни. Сальваторе начинает понимать, что технократы поддерживают локальные военные конфликты за границей и работорговлю – для них это постоянный рынок сбыта оружия. Он знакомится с людьми, которые не принимают существующего положения вещей, и пытается найти для себя новые ориентиры. Возможно, эти поиски помогут не только ему…

---

Нигде больше не встретишь столько людей, ни в чём друг на друга не похожих. И вместе с тем – нигде эти различия не значат так мало, как здесь. Даже офстаты. Хотя нельзя сказать, что не значат совсем ничего.

Жизнь восточного района бурлила, точно в гигантском котле. Замирала и тревожно затаивалась она только в дни тотальных проверок. Каждый тогда старался где-нибудь отсидеться, не высовываясь – авось пронесёт. А в остальное время Эстхелминг был таким, каким он был: разношёрстным, ярким, грязным, страшным, весёлым, и однообразным тоже – всяким.

Но Йонне за свои годы видел ещё очень мало, и основную часть знаний о мире почерпнул не из собственного опыта. Теперь он переживал что-то вроде перенасыщения потоком реальности. Ему трудно было даже представить, что творится в самом сумасшедшем секторе восточного района – Форине, или за пределами Эстхелминга, ещё дальше на восток, у неспящих.

Фрэнк, похоже, чувствовал себя тут как в родной стихии. С десяток раз с ним здоровались. Кто – Йонне не успевал разобрать, и был этому только рад.

Наконец они достигли своей цели – точнее, достиг Фрэнк, а Силверу не оставалось ничего, кроме как за ним следовать. Это оказалась гостиница с более чем скромными удобствами и неподходящим названием «Уютный дом», в двух крошечных номерах которой они и разместились. Йонне к тому времени было уже всё равно, где спать. Он с ног валился от усталости.

На рассвете Фрэнк разбудил его. Психолог успел облачиться в свою не по погоде тонкую куртку поверх серой футболки с узором в виде стилизованной геральдической лилии. Футболку было видно, потому что молнию он ещё не застегнул. Но капюшон поднять потрудился.

– Я ухожу. Пойдёшь со мной, или останешься? – при этом он не уточнил, собирается ли сюда вернуться.

– С вами пойду.

Этот день был похож на предыдущий. Следующий тоже, и ещё несколько. Они ходили и ездили по кварталам Эстхелминга, Фрэнк – по своим неизвестным делам, Йонне – непонятно зачем. Вечером возвращались в гостиницу. Как-то Силвер всё-таки спросил психолога, чем тот занимается. В ответ Фрэнк пожал плечами:

– Разговариваю с людьми.

Бывало, за обедом или ужином в какой-нибудь столовой к ним присоединялись неизвестные Силверу мужчины и женщины. Однажды по разговору Фрэнка и незнакомца он понял, что второй – тоже психолог. Но философской беседы «о высоком» прождал тщетно. Закончив есть, психологи говорили о том, что какой-то Патроклос, к счастью, поправился, а для какой-то Ирэн подыскали подходящее жильё.

Силвера психолог никогда ни о чём не расспрашивал. Фрэнка как будто совсем не интересовало прошлое Йонне – пусть в таком возрасте «прошлого» ещё мало. Ну, не спрашивает – и не надо…

Иногда Фрэнк уходил один. Силвер подозревал: он возвращается туда, за синие ворота. Может, так оно и было. Может, и нет, или не всегда. Оставаясь в одиночестве, Йонне выходил со своего теленоута в Сеть, что-нибудь читал, слушал музыку или смотрел кино.

Родные ему не звонили. Перед тем, как покинуть дом, он сменил номер теленоута. Но почему-то казалось, что предосторожность была излишней. Он всё объяснил в записке. Они, наверное, поняли, и не стали его разыскивать. Друзьям Йонне не звонил сам. Не хотелось. Уходить – так уходить. И, если разобраться, они все скорее просто приятели, чем друзья. Был бы он кому-то по-настоящему нужен, могли бы написать на электронный адрес. Но писем не было. Даже от Марианны. Хотя почему – даже? От Марианны их не стоило ждать в первую очередь.

Когда надоедало сидеть в номере, Силвер шёл прогуляться. Он сам не заметил, как стал осваиваться в восточном секторе Эстхелминга – быстрее, чем можно было подумать. Первое удивление и растерянность прошли. В толпах эстхелмингцев он начал различать отдельных людей. Пока ещё чужих и незнакомых, но разных и непохожих друг на друга.

Хозяин гостиницы его уже знал (Фрэнка он знал давно, психолог явно останавливался здесь не впервые) и здоровался при встрече, некоторые постояльцы – тоже. А однажды какая-то пожилая женщина поздоровалась с ним на улице.

– Здравствуйте, – откликнулся Силвер на её приветствие – невежливо же промолчать. Но, подумав, что его с кем-то перепутали, спросил: – А разве мы знакомы?

– Да ты ведь мастера, психолога помощник, – улыбнулась женщина. На губах Йонне появилась ответная улыбка. Про себя он сильно сомневался, можно ли его так назвать. Но то, что его узнали, оказалось приятно.

Однажды во время ужина Фрэнку позвонили. Он пробубнил в трубку «угу», за считанные секунды проглотил то, что оставалось в его тарелке, сказал Йонне, чтобы в гостиницу тот возвращался один, и ушёл.

С полминуты Силвер сидел и злился, понимая, что, в общем-то, никакого права на это не имеет. Потом вскочил и выбежал на улицу.

Ну и пусть он поступает нечестно. Просто надоело уже, сколько можно так…

Оглянулся по сторонам – нет, Фрэнк ещё не свернул никуда, вон его капюшон в толпе мелькает. К остановке психолог не пошёл – видно, собрался не слишком далеко.

Следующие четверть часа Йонне старательно изображал из себя сыщика, преследуя Фрэнка на безопасном расстоянии. А потом… потерял из вида. Значит, психолог куда-то зашёл. И куда же? Что там, рядом с местом его «исчезновения»?

Йонне посмотрел на подсвеченную неоном вывеску. Бар «Западный рай». Ну да, конечно, бар… Надпись фиолетового цвета. Он уже начал немного понимать местную символику нелегальных притонов и игорных домов. Поэтому к двери под вывеской даже не подошёл. Обогнул здание сбоку, приблизился к окну – занавешено плотно. Вдруг сзади кто-то сгрёб его за воротник куртки.

– Чего надо? – поинтересовался хриплый бас над ухом.

Но тут же отодвинулась занавеска, и в окне возник капюшон Фрэнка.

– Боксёр, ты уж с ним полегче.

– Знакомый ваш, что ли? – вежливо осведомился хриплый.

– Ага. Сюда его давай.

Боксёр выпустил воротник Силвера.

– Ты это, не знал я, – извинился он. – Пошли.

Своё прозвище он явно оправдывал. Для полноты соответствия стоило бы добавить ещё – «тяжеловес». Спорить Йонне не решился, хотя Фрэнк забыл поинтересоваться его мнением – хочет ли он идти в этот дом?

Со двора был ещё один вход без всяких вывесок. Сопровождаемый Боксёром, Силвер проследовал по полутёмному коридору. Послышалось – или и вправду откуда-то доносится плач?

– Ну, заходи, раз пришёл, – поприветствовал Йонне психолог.

Дверь в конце коридора вела в просторную комнату, освещённую неяркими разноцветными лампами. На стенах – бархатные драпировки, ковёр на полу, вокруг низеньких столиков разбросаны атласные подушки. Если не принимать в расчёт барную стойку, всё это напоминало посредственную декорацию к постановке из «Тысяча и одной ночи». Только в воздухе вместо аромата восточных благовоний висел запах выпивки и табачного дыма.

– Да выметайтесь же вы! – воскликнул раздражённый голос. – Марш наверх! Джани, Саймон, убью, если сейчас же не исчезните!

В дальнем конце зала была лестница на второй этаж. На нижних ступеньках сгрудилось несколько человек – именно их пытались прогнать. В другом углу на куче подушек полулежала женщина в разорванном платье, прижимая к лицу полотенце. Её-то всхлипывания Йонне и услышал ещё в коридоре.

– Сакура, мы же волнуемся за Джезабель!

– Наверху поволнуетесь! Или Боксёру сказать, чтоб вас отвёл?

– Ну Сакура…

– Марта! Ты меня не поняла? Живо!

Помощь Боксёра не понадобилась: в конце концов пёстрая толпа отступила под натиском Сакуры.

Фрэнк между тем вернулся к плачущей Джезабель. Сакура подошла к ним, устало провела рукой по коротким рыжим волосам, покачала головой.

– С клиентами объясняться пришлось – ладно ещё мало народу было, рано. Теперь с этими никакого сладу. Ну что, мастер? Можно её собрать-то?

– Постараемся.

– Лицо!.. – рыдала Джезабель. – Как я буду такая…

В комнату вошёл какой-то тип с постной миной.

– Давайте, обезболивающее сделаю, – предложил он.

– Да ты ещё со своими советами!.. – напустилась на него Сакура. – Руки у тебя не тем концом, пришлось вот мастера беспокоить…

Долговязый только беспомощно развёл этими самыми руками:

– Что ты хочешь, я венеролог, а не хирург…

– Не нужно укол. – Осторожным, но отметающим противоречия движением Фрэнк отнял ладони женщины от полотенца и сжал в своих.

– Всё, Джези, не надо больше плакать.

Она всхлипнула ещё раз-другой, потом затихла.

– Вот так…

Фрэнк убрал полотенце. С обратной стороны оно было пропитано кровью. А открывшееся лицо женщины выглядело ужасно: сплошные синяки и ссадины. Правый глаз заплыл, губы распухли. Нос, похоже, сломан.

– Ублюдок, сука! Драть бы его во все… – прошипела Сакура, стискивая кулаки, и добавила ещё несколько более крепких выражений. – Боксёр, ну как ты не поспел, а?

– Так он ведь в окно… Я пока, это, по лестнице, он уж…