Владимир Колотенко - Хромосома Христа

• Название: Хромосома Христа
• Автор: Владимир Колотенко
• Жанр: Политический детектив

Социально-фантастический роман о клонировании исторических личностей (Ленин, Иисус) в наше время. И, конечно, про любовь…

---

– Ничего мы не рыли, не было никакого подкопа, и Юре не надо было исхитряться и мудрствовать с отключением сигнализации. Ты же понимаешь, что сегодня взять банк невероятно сложно. Это целая технология, если хочешь – искусство! Это только в кино… Да. Мы сделали проще. Юра быстренько излечил своими серебряными и золотыми китайскими иглами (как раз набирала силу китайская медицина) от неизлечимой болезни директора банка, и тот в знак благодарности рассказал ему за бутылкой коньяка, как бы в шутку, все слабые места в работе инкассатора. Вот мы и воспользовались одним из таких мест. Никто не пострадал. Денег хватило не только, чтобы рассчитаться с Азой, но и чтобы щедро вознаградить и директора, и следователя. Все были довольны. Инкассатора даже повысили в должности.

Мое «рассчитаться с Азой», конечно, резало слух, но я не хотел оправдываться и молчал.

– Зачем же ты мне все это рассказывал… Ну, про рытье и…

Лена не понимает: зачем же рассказывать то, чего не было?

– Так…

Этим «Так…» я прервал целый каскад ее вопросов, которые разглядел в любопытных глазах.

– Так, – сказал я еще раз, чтобы поставить жирную точку.

С тех пор и Юля часто ловила меня на всяких придумках. А мне нравилось ее удивлять, эпатировать, восхищать: я не мог себе отказать в удовольствии видеть блеск ее дивных глаз и слышать короткий, похожий на маленький взрыв, восторженный выкрик: «Правда!?».

То, что я придумывал, не всегда было правдой.

А совсем недавно заметил: когда я рассказываю Лене о Юле, она не может оторвать от меня любопытных глаз.

– А что, – неожиданно предлагаю я Лене, – что если нам с тобой вместе поужинать?

– С радостью, – восклицает она, – с тобой – с радостью!..

Вечером мы сидим в тихом кафе, Лена рассказывает о своей работе, я узнаю…

Да, она вдруг рассказывает о себе – не все же время слушать меня – я слушаю, я даже перестаю жевать, внимая ее рассказу, я узнаю: ее родина – Сибирь!.. Там прошло ее детство, там остались родители, там она впервые… Она рассказывает о пятидесятиградусных морозах, по которым скучает-скучает…

– Здесь же никогда не бывает зимы, представляешь?

Я представляю ее в ворсистой до пят жаркой шубе, в унтах, в песцовой шапке на голове…

На лыжах!..

Щеки горят, а глаза – сияют!..

– Мы ходили в тайгу на медведя, ага, да! Да-да, на медведя, с ружьем и рогатиной… С дедом и его друзьями.

У нее до сих пор горят щеки!

– Да нет, – говорит она, – в какой шубе?! На лыжах в шубе далеко не уйдешь. В телогрейке! Нет-нет, совсем не холодно – жарко! Шапка в сосульках, да-да!..

Я слушаю! Как интересно: Лена – с ружьем наперевес!

– Да ты ешь, ешь, – говорю я, чтобы она, жестикулируя руками, не опрокинула фужер с вином.

Она не слышит:

– … и я стрельнула, раз, второй… Нет, не попала… Никто не попал, – радуется она, – медведь ушел, это была медведиха, и я, знаешь, радовалась, что никто не попал. Даже не ранили – крови на снегу не было. А сперва, конечно, была расстроена.

– Почему?

– Что промазала! Только потом обрадовалась. Дед тогда укорял: зачем вспугнула?!

Каждый вечер я узнаю что-нибудь новое… Слушаю, слушаю… Лена мне нравится, нравится…

– Ты слышишь меня? – спрашивает она: – Расскажи, как это было.

– Что? Что «это»?

– Как ты познакомился с Тиной?

Хох!.. Как!.. Как это было… Это было…

ГЛАВА 26

– Ты обещал, – говорит Лена, – рассказать о том вашем клоне, который…

Этот Гуинплен до сих пор для меня – кость в горле.

– Хорошо, – обещаю я еще раз, – вот только…

– Что?

На сей раз, я понимаю, мне не отвертеться!

– Что?!.

– Все дело в том, что…

– В чем!?

– Мы его…

Лена сидит напротив с самым спокойным и рассудительным видом. Именно это спокойствие и принуждает меня к рассказу.

– И где он сейчас? – ее новый вопрос.

Ха! Знать бы! У меня вот уже много лет нет ответа на этот вопрос.

– Это был первый наш блин, – произношу я, чтобы Лена укротила свой пыл.

– Чай, кофе?..

Конечно, я не стану рассказывать подробности. Чтобы утаить главное.

– Хорошо бы малиновой, – прошу я, – на донышке.

– Дорогой мой, – говорит Лена, – прости, пожалуйста, но…

Похоже на то, что она понимает мою подавленность этой историей с Гуинпленом. И старается выхолостить меня своим спасительным участием. И ни словом не заикается о наших осечках и потерях. Ни словом!

– Гроб, – говорю я, рассказывая почти дословно историю Гуинплена, – устанавливают на крепкий свежесрубленный стол, покрытый тяжелым кроваво-красным плюшем. Мне приходится посторониться, а когда гроб едва не выскальзывает из чьих-то нерасторопных рук, я тут же подхватываю его, чем и заслуживаю тихое "спасибо". Пожалуйста. Не хватало только, чтобы покойничек грохнулся на пол. С меня достаточно и того, что я поправляю складку плюша, задорно подмигивающего своими сгибами в лучах утреннего солнца, словно знающего мою тайну. Нет уж, никаких тайн этот ухмыляющийся плюш знать не может. Боже, а сколько непритворной грусти в глазах присутствующих! Большинство искренне опечалены, но есть и лицемеры, изображающие скорбь. Я слышу горестные вздохи, всхлипы… Ничего, пусть поплачут. Не рассказывать же им, что покойничек жив-живехонек, цел и невредим, просто спит. Хотя врачи и констатировали свой exitus letalis*. Причина смерти для них ясна – остановка сердца. Я это и сам знаю. Но знаю и то, что в жилах его еще теплится жизнь, а стоит мне подойти и сделать два-три пасса рукой у его виска, и покойничек, чего доброго, откроет глаза. Дудки! Я не подойду. Я его проучу. Кто-то оттирает меня плечом, и я не противлюсь. Теперь сверкает вспышка. Снимки на память. Кому-то понадобилась моя рука – чье-то утешительное рукопожатие. Понаприехало их тут, телекорреспонденты, газетчики… Это приятно, хотя слава и запоздала. Кладут цветы, розы, несут венки. Золотистые надписи на черных лентах: "Дорогому учителю и другу…" Золотые слова! А как сверкает медь духового оркестра, который, правда, не проронил еще ни звука, но по всему видно, уже готов жалобно всплакнуть. Я вижу, как устали от слез и глаза родственников. Особенно мне жаль его жен. И первую, и вторую… Жаль мне и Оленьку, так и не успевшую стать третьей женой. Все они едва знакомы, и вот теперь их собрала его смерть. Оленька вся в черном и вся в слезах. Прелестно-прекрасная в своем горе, она стоит напротив. И когда новые озерца зреют в уголках ее умопомрачительно больших серых глаз, О, Боже милостивый! я еле сдерживаю себя, чтобы тоже не заплакать.

– Извините…

– Пожалуйста…

Я вижу, как Оленька, расслышав мое "пожалуйста", настороженно вглядывается в лицо покойника, затем, убедившись, что он таки мертв, закрывает глаза и снова плачет. Видимо, ей что-то почудилось. Теперь я смотрю на руки усопшего, как и принято, скрещенные на груди. Тонкие длинные пальцы, розовые ногти… Никому ведь и в голову не придет, отчего у покойника розовые ногти. Может быть, у него и румянец на щеках? В жизни он такой краснощекий! Я помню, как три дня тому назад он ввалился в мою комнату со своими дурацкими требованиями. Уступи я тогда и…

– Будьте так добры…

Сколько угодно! Я уступаю даме в беличьей шубке и не даю себе труда вспомнить, как там все было. Было и прошло. И точка! Меня интересует теперь эта дама с бархатными розами, которые сквозь стекла очков кажутся черными. Кто бы это мог быть? Я не знаю, зачем я обманываю себя: разве я не знаю ее? Я ведь только делаю вид. Вообще, надо сказать, это удивительно, просто до слез трогательное зрелище – собственные похороны. Мы ведь с покойником близнецы, плоть от плоти. И, если бы на его месте сейчас оказался я, никто бы этого не заметил. А все началось с того… Он просто из кожи лез вон, так старался! Носился со мной, как с писаной торбой. Честолюбец! Ему хотелось мирового признания. Вот и получил. Теперь все газеты будут трубить.

– Сколько же ему было? – слышу я за спиной чей-то шепот.

Ответа нет. Но я и не нуждаюсь в ответе. Ему еще жить и жить… Это-то я знаю. Может быть, Оленька еще и выйдет за него замуж. Выйдет непременно. Не такой уж я злоумышленник, чтобы лишать их земного счастья. Я его лишь маленько проучу. Это будет ему наука. Я все еще не могу взять в толк: неужели он мне не верит? Или не доверяет? Зачем он держит меня в узде?

Дама в шубке тоже смахивает слезу. А с каким открытым живым любопытством Оленька смотрит на эту даму. О чем она думает? Народ прибывает, струится тихим робким ручейком вокруг гроба. Сколько почестей покойнику! Чем ж он так славен? Кудесник, целитель… Профессор! Ну и что с того? Вырастил, видите ли, меня из какой-то там клетки… Ну и что с того? Этим сейчас никого не удивишь. Я протискиваюсь между двумя толстяками поближе к даме с бархатными розами. Вполне вероятно, я рискую быть узнанным и все-таки надеюсь на свой парик. Усы, борода, темные очки, котелок… Вряд ли кому-то придет в голову подозревать во мне двойника. Никто ни о чем даже не догадывается.