Илья Светозаров - Солнечный ветер

• Название: Солнечный ветер
• Автор: Илья Светозаров
• Жанр: Философия

«Солнечный ветер» восьмая книга серии «Концепция», состоящей из 11 книг, которые, я надеюсь, будут интересны самому широкому кругу читателей без возрастных и прочих ограничений. Вера, религия, философия – вот то, о чем я предлагаю поговорить в ходе нашего спокойного и ненавязчивого общения. Со своей стороны, обещаю сделать этот разговор простым, интересным и увлекательным. А главное – предельно информативным.

---

Бывает, пойду себе на базарчик – купить что-нибудь. Бесхитростное такое и немудреное. Морковку какую-нибудь на борщик. И капустку. Ну, и свеколку, естественно. Не идти же в супер-пупер за свеколкой. И вот, стоит бабуля. "Домашняя – говорит – свеколка, капустка и морковка". А у меня настроение хорошее, весеннее, я и бабуле рад. Беру, да спрашиваю: "Домашняя, говорите?" "Ой, домашняя, милок! Смотри-ка, какой вилок". (Бабуля – поэтесса. Продаст кочан, блокнотик выймет – и давай строчить впечатления от одного покупателя, пока другой ни подойдет). А я так, по-доброму, и спрашиваю: "Вы что – в огороде живете?" Да, иногда моя доброта просто не знает предела. Но люди не всегда меня понимают. Тогда я становлюсь серьезен. Помню другой случай. Один продавец не понял моей доброты, я стал серьезен и – подхожу к другому прилавку. (Продавец, прилавок, одно и то же, в общем-то). К дедуле. А перед этим я написал что-то, ну, очень серьезное. Пытался отвлечься смехом, не получилось. Теперь – пытаюсь отвлечься серьезностью. В общем, подхожу и без лишних слов спрашиваю: "Полмешка картошки – почем будет?" (Запасусь, думаю, сразу на полжизни. До самой весны. Да, нужно накрыть чем-нибудь, кстати – остатки той самой картошки, так что – я не вру!) Ну, вот, и смотрю, естественно, на этого дедулю. Куда мне еще смотреть? На картошку уже посмотрел, больше некуда. Смотрю на него как обычно. Так же, как смотрю на всех. Ну, почти на всех. А он – аж затрепетал весь. Сдачу отсчитывает, а у самого, аж руки трясутся. Дал мне на двадцатку больше, чем я ему. И полмешка картошки в придачу. Наверное, лишь бы я ушел поскорей! А я-то не так прост! От меня двадцаткой не откупишься! Я же – честный. Возвращаю ему лишнее, он совсем растерялся и спрашивает: "Так сколько я должен?" Я понял, скажи я сейчас: "Сто баксов!", он вытащит (неизвестно откуда, оббежит всех бабуль, но найдет) и – отдаст!

И при всем при этом – каждый человек, который пусть молча, но просто по-дружески возьмет, да положит мне руку на плечо и спросит: "Ну, что грустишь опять? Не грусти – я же с тобой!" Каждый такой человек – был и, боюсь – останется настоящим для меня чудом. Ибо – нет его, и не знаю, будет ли вообще! Смотрю я на себя (не в зеркало, нет, со стороны), вздыхаю. И понимаю:

Ну, совершеннейший ребенок!

Печать

Господь отметил тебя своей печатью. Не знаю, видел ли ее еще кто-нибудь, но я – видел. Печать эта явственно проступала на твоем челе. Печать эта рождала у тебя печаль. Когда такие же, как ты сидели у костра и играли в простые игры. Ты тоже сидел у того же костра. Костер этот согревал тебя так же, как и всех остальных. Но искры горящего пламени отражались в твоих глазах по-другому. Радостью и весельем, беззаботностью и детской непосредственностью – у других. А у тебя – какой-то недетской задумчивостью, освященной твоим детством. Взрослой рассудительностью, освещенной бликами ночного огня. Искры его вылетали из твоих глаз и вместе с другими искрами поднимались в ночное небо. А там – становились далекими звездами. То, что радовало других, вызывало у тебя грустную улыбку. Когда же ты сам начинал говорить, другие переставали улыбаться. Не потому что слова твои были глупы. А потому что они были мудры не по-детски. Огонь, горящий внутри тебя, был сильнее огня, горящего снаружи. Твой огонь хотел согреть всех. Но им было достаточно обычного костра. Твое пламя не находило ответного признания. Ты хотел поделиться своим теплом, но твоего тепла никто не хотел. Ты хотел разделить чистоту своего пламени, но разделить ее было не с кем. Дым от земного горения не оставлял места чистоте твоего огня. И твой огонь, не находя выхода, сжигал тебя самого. Это чувствовалось. Это было видно. Но как всегда – только тем, кто готов был это увидеть. Если бы не твое детство, ты, вероятно, не дожил бы до своей юности. Твой огонь сжег бы тебя раньше. Но ты был ребенком. И это – спасало тебя. Когда твое чрезмерное горение встречалось с солнечным светом, ты, как и все остальные, бросался с разгона в прохладное море. Море спасало тебя от твоего же огня. Оно берегло тебя с самого детства. Море спасало твое детство. Сейчас я понимаю: море спасалось твоим детством. Оно – согревалось им.

Знаешь ли ты, что море любит людей? Хотя оно, как и все мы, любит наслаждаться своим одиночеством. Долгие месяцы оно не видит людей. Люди встречаются с ним только тогда, когда приносят ему свои дары. С палубы какого-нибудь буксира, грязной и ржавой баржи, утлого лайнера с красивым, но лживым именем. Ложь недостойна великого моря. Море не любит лжи. Оно – живое и любит правду. Оно – больше человеческой лжи. Оно – отраженье Божественной мудрости. Море может утопить в себе любую ложь. Не то что какую-то баржу, а если нужно – и половину земли. Но в этом судьба моря – служить людям даже тогда, когда они этого не замечают. В ответ на свои дары, море получает дары от людей. Люди – тяжело больны. И поэтому каждый человек ходит в море со своим судном. Когда судно переполнено – его содержимое люди выливают в море. Говорят, моряки не могут без моря жить. Наверное, так же, как космонавты – без космоса. Попав в безбрежную стихию, человек сразу же оставляет в ней следы своего пребывания. Расставляет свои буйки, метит территорию: "Смотрите, братья по разуму: я – человек и я был здесь!" Царапает своим тупым разумом на бесконечной глади: "Здесь был я!" А другие люди, живущие возле моря и любящие его постоянно и непосредственно, удивляются "неожиданной" жестокости моря, которое все они так любят. А море время от времени возвращает человеку – его, человеческое. Когда оно переполняет глубокую морскую душу. Морю не нужно человеческое. Морю чуждо такое человеческое.

Несмотря на такую странную к себе любовь, море может любить по-настоящему. Может убить, а может любить. Убивает только тех, кто хочет убить его. А любит – всех остальных. Дарит им тепло и прохладу. Ласкает нежнейшими руками-волнами. Освежает теплейшими порывами. Радует детей своими жемчужными брызгами. Успокаивает рассветами и закатами, восхищает восходами и заходами, поражает приливами и отливами – солнца, месяца и своей огромной души. Море большое. Оно может себе позволить любить людей. Ведь основная его часть, его огромная морская душа, находится далеко от людей. Она скрыта в его недостижимой глубине. Она обнажена далеко от его берегов – в открытом море. Открытое море открывается открытому небу. И вместе – они познают свою глубину. Глядя друг в друга, они видят Бога. Море открывается там, где нет людей. Там, где кроме моряков, любящих море, никого нет. Зачем же оно живет у самого берега? Почему не скроется от людей подальше, не уйдет в свои же безграничные просторы? Иногда уходит. Но чаще всего – остается не вместе, а – рядом с человеком. Потому что ни море, ни человек не могут уйти от собственных берегов. А значит, им остается только одно: любить друг друга. Человек радуется морю. Море радуется человеку, живя не только своей, но и его радостью. Море и человек дарят друг другу радость. Поэтому все остальное можно стерпеть и простить друг другу. Почему море живет так долго, гораздо дольше любого человека? Потому что оно питается ответной радостью людей.

Ты, будучи ребенком, тоже отдавал морю часть своего огня. Ты нес ему огонь, который был не нужен людям. И море принимало его. Море принимало тебя и охлаждало твой огонь. До безопасной для тебя температуры. Иногда – слишком охлаждало. Ему так нравился твой огонь, что оно не хотело отпускать тебя. А когда отпускало, тебе уже самому требовался огонь, чтобы согреться. Ты дрожал, словно котенок, попавший под холодный дождь. Твои губы были синее синего – неба. Но в глазах твоих огонь не угасал. Выбравшись из воды, дрожа от холода, ты искал тепла. Твои глаза искали огня и находили его в небе. А где же еще можно найти настоящий огонь? Только в небе! Твой внутренний огонь, встретившись с огнем небесным, загорался с новой силой и согревал не только твое тело, но и всю твою душу. Ты снова становился вместилищем света. И снова тебя не радовали детские – игры, лишенные смысла разговоры, низкие и пошлые шалости. Впрочем, так же, как и сейчас. Горящий в тебе огонь пытался пережечь все это. И это отражалось в твоих глазах. Да, трудно жить взрослому в детском теле! Так же, как и ребенку, которым ты стал, когда повзрослел. Детство твое стало твоей душой. Недетская детская зрелость – стала твоим телом.

Да, многое изменилось. А как же твоя печать? Осталась ли она? Я смотрю на тебя и вижу: да, осталась! Печать на месте. А рядом – подпись.

Неразборчиво.

Праздник

Все! Я больше не могу смотреть, как люди издеваются над своим же Богом! Убивают Его не только каждый год, но и каждый день. Приходят к Нему в дом в грязных одеждах собственных грехов и просят Его о новых грехах! Молятся не о том, что Господь мечтает им дать, а каждый о своем. Милость, справедливость, мудрость – никому больше не нужны. Никому, кроме Бога, у которого они и так есть. Который готов их отдать – а некому! Никто не просит. Никто не хочет милости, справедливости, мудрости. Всем достаточно глупости. Все хотят еще больше глупости. И просят: денег, власти, здоровья, любви. Денег – которых всегда мало, власти, которой не было и не будет, любви, которая далека от любви, здоровья, которого быть не может, если просишь денег. И Бог – вынужден все это слушать. Не от людей, так от других людей, которые собирают у первых людей записки с просьбами и деньги за их выполнение Богом. Первые люди сами боятся встать перед Богом и попросить о чем-то ненужном Богу, но нужном им. А вторые люди, которые называют себя первыми перед Богом, ничего и никого не боятся. Даже Бога. И собирают деньги с людей, пришедших к Богу со своими просьбами. Просьбы – запискам, записки – священникам, деньги – им же, просьбы – Богу. Называется "вера в Бога". Как может Бог здесь жить, если даже мне здесь не по себе! Посмотришь на все это, и страшно становится. Так вот, что такое страх Божий! Не человек Бога боится, а наоборот. Если бы человек боялся, был бы "страх человечий".