Мария Фомальгаут - Выключатель тьмы

• Название: Выключатель тьмы
• Автор: Мария Фомальгаут
• Жанр: Короткие истории

Эта книга ответит на важные для всех вопросы: например, зачем прилетала бабочка. И как отличить целатавра от человека. И когда будет небо. И кто такой Воронограй. И где искать треугольник, который тебя ждет.

---

– Мы… это… самое…

Ван-Ванна морщится, как перед расстрелом.

– Мы это… Гоголя… потеряли.

Гром среди ясного неба.

По-те-ря-ли.

Страшное слово.

Кажется, даже часы перестают бить.

– Штраф! – взрывается Ван-Ванна, – и книги взамен принесете, что есть!

Пацаны переглядываются, можно подумать, у них есть книги. Они их в руках не держали никогда, пока в школе не заставили…

– Кирь, у меня дома фигня какая-то лежит…

– Нам фигню не надо, нам нормальные книги нужны! – Ван-Ванна рвет и мечет, – штраф платите!

Смотрю, как Ван-Ванна выпотрашивает учеников. Круто у неё получается, я так не умею. Парни поваливают, поджав хвосты, Ван-Ванна еще долго рвет и мечет: не-ет, у меня в голове не укладывается, как можно воровать книги…

Обыкновенно, как…

Потихоньку зарываюсь в книгу. Пока директрисы нет, можно и почитывать, пока не ка-ак выскочила, ка-ак выпрыгнула из кабинета, эт-то что т-такое?

Читаю…

Историки не знают, куда поехал Дракула после того, как покинул Тырговиште. В конце концов он оказался в Молдавии, но оставаться там ему было небезопасно, потому что…

С фотографии… тьфу, с портрета смотрит на меня Дракула, носатый, бровастый, глазастый, облизывает спрятанные клыки, смотрит на жертву, э-эх, все худосочные попадаются…

Доподлинно неизвестно, как умер князь, и что случилось с его телом. По одной версии Дракула похоронен в монастыре Снагов к северу от Бухареста, по другой – в монастыре Комана к югу от Бухареста. Загадочное исчезновение археологов, пытавшихся…

Потихоньку набираю в поисковике билеты в Румынию, Яндекс ищет что-то, Иркутск-Бухарест, от двадцати двух тыщ, очень приятно. С пересадкой в Москве…

Считаю. Зарплата десять штук, за комнату пятишник, за жрачку еще пятишник, откладывать на поездку получается… ничего.

Воровато оглядываюсь, набираю в поисковике – совмещение…

– Ну что… я вас хочу несказанно обрадовать… – Ван-Ванна вваливается в зал, тащит коробищу с карточками, – сказали, каталог делать… в электронном виде.

Киваю. В электронном, так в электронном. Хоть в квантовом. В каком прикажете.

– И еще газетки подошьешь, Тим?

– Подошью…

Ноздрапыренко Н. В. Прямая корреляционная зависимость скорости роста Arabidopsis vulgaris от температуры окружающей среды… Москва, «Наука» 1975…

И так далее по тексту. У-дэ-ка, бэ-бэ-ка, и-эс-би-эн, кто это все выдумал…

Не так я себе это представлял.

Не так.

Когда приходил сюда, еще в детстве, когда меня встречали цари Салтаны и князья Гвидоны, коты учёные и быки печёные, которые на море-окияне, на острове Буяне. Думал, будет какое-то сказочное царство красоты, двери в иные миры, никак не представлял себе и-эс-би-эн…

Тайком-тайком приоткрываю книгу про Влада Цепеша, блин, не успел дочитать, домой придется тащить…

…четверо археологов были найдены мертвыми с перерезанными глотками…

Дракула смотрит на меня с фото… тьфу, с портрета, на фотографиях он не отображался. Тьфу, что я говорю, в те времена и фотографии-то не было… Цепеш, носатый, бровастый, глазастый, смотрит на меня, э-эх, худосочные, гнилое племя…

Слышу каблучки в коридоре, возвращаюсь к газетам, это у нас что за газетка, а-а, умри, тоска, читай Эм-Ка… А «Вокруг света» здесь чего делает? Хочу отнести на полку, смотрю на обложку, Бразилия, увижу ли Бразилию до старости моей…

Увижу ли…

Увижу…

Уви…

Смотрю на фото, на праздничную толпу на каком-то карнавале, на девушку у стены, почему она не веселится вместе со всеми, прикрывает голову платком, где-то я уже видел это лицо, носатое, глазастое, бровастое, где…

Где…

Открываю книгу про Цепеша, вот черт…

– Книжечки почитываем? – взрывается директриса, – кто книжечки почитывает, тот долго у нас не задерживается!

Занавес.

– Парни, а Роберто не видели?

– А Роберто вчера не вернулся…

– Алкаш проклятый, весь в отца, о-ох, спаси его, Санта Мария… – старушка мать боязливо крестится, перебирает четки, парни затягиваются чем-то едким, дымным, где они опять эту дурь взяли, полиции на них нет…

Городок погружается в сон, в доме на холме загорается огонек.

– Ох, Санта Мария… – старушка снова теребит четки, – духи… духи…

– Что ты, Панчита, что ты, старая, какие духи…

– Да там, в доме уже сто лет как никто не живет!

– Как не живет, девушка какая-то въехала, – вспоминает Эрнесто.

– Красивая?

– Ну… глазища во…

Разгорается в окне недобрый огонек…

Я те-бя люб-лю,

Я те-бя и-щу…

Зажимаю уши, черта с два тут зажмешь уши, звук проходит как будто через черепную коробку. Выйти да гаркнуть бы на Ритку эту, устроила, блин, день рождения у неё… да Ритка сама на кого хочешь гаркнет… Вспоминаю Жванецкого, когда она поёт, хочется сесть ей на лицо…

Открываю ноутбук, один хрен спать не дали… перебираю бразильские сайты, в жизни бы не думал, что туда полезу, а вот пришлось, приперло, ни слова не понимаю, слова все такие, что хочется сказать – хорош уже при людях матюкаться…

Листаю…

Черт…

Листаю назад, назад, ну только попробуй не найдись, ну только посмей….

Нет.

Нашлась.

Вот она, смотрит на меня с фотки, глазастая, бровастая, носастая, волосы темные зачесаны назад, скромно стоит среди смеющихся девчонок на какой-то там выставке картин церковно-приходской школы…

Перебираю имена под фото, Алессандра, Виржиния, Джованна, Жулия, Рафаэлла, Ясмин…

Ясмин…

Ищу в интернете сам не знаю, что… Ясмин, Ясмин, Ясмина, значение имени, не то…

Я те-бя люб-лю

Я те-бя и-щу…

Кто-то уже колотит в стены, да задолбали, щ-щас милицию вызову… сделайте одолжение, вызовите, хоть тут не то, что милиция, ОМОН не спасет…

В свете ноутбука раскрываю книгу, перечитываю.

Потомки Дракулы продолжают жить на Земле, возможно, мы еще услышим о загадочных местечках, в которых пропадают люди, а через пару дней находят их тела с выпитой кровью…

Я те-бя люб-лю

Я те-бя и-щу…

Отчаянно звонят в дверь озверевшие соседи, сжимаю голову, бесполезно, в черепную коробку бьется и бьется трель звонка…

– С нынешнего года правительство решило реформировать библиотеки…

– Давно пора, – фыркает Ван-Ванна.

Директриса пожимает плечами. Продолжает читать.

– Планируется сокращение библиотек по России с последующим объединением…

– Во, блин…

Такой блин, блиннее некуда…

– Ободраться и не встать…

– Полегче, полегче в библиотеке-то!

– Нету уже никакой библиотеки…

– Парни, а вы Панчитту мою не видали?

– Да она вроде Роберто искать пошла… Вчера не вернулся…

– У-у, алкаш проклятущий, ну дай до него только добраться…

– Сам-то на себя посмотри, Хуано, нос красный!

– Да ну вас к чёрту, то я, то сын мой Роберто! Думал, хоть из парня толк выйдет…

– Толк вышел, бестолочь осталась.

Мерцает огонек в доме на холме. Идет старый Хуано по дорожке, опирается на палку, спотыкается обо что-то в кустах…

– Э-э… никак Роберто… а-а-ах, чертов пьяница, да будь проклят тот день, когда Панчитта родила тебя на свет! Да сколько будешь позорить… эй, ты чего?

– Ме… мертвый… – шепчут парни, в ужасе смотрят на залитое кровью лицо, остекленевшие блестящие глаза…

– Да никак и Панчитта тут…

Хватается за голову старый Хуано, зовет Панчитту, которая его уже не слышит.

Горит огонек в доме на холме.

– …исчезновение людей в Санту-Антониу-да-Платина приобретает массовый характер. Местные жители уже сообщили о десятерых пропавших, из них найдено семеро, все они были зверски убиты. Неизвестный маньяк терроризирует городок…

Закрываю новости, продолжаю забивать у-дэ-ка и бэ-бэ-ка, а то директриса увидит, вообще кислород перекроет, то бишь, интернет вырубит…

– Один билет до Бразилии…

Нет, не так.

– Один билет до Рио-Де-Жанейро.

– С пересадками в Москве, – кивает кассирша.

Развожу руками, да бога ради, мы не гордые.

– Обратный брать будете?

– М-м-м… пока нет.

Иду к самолету, поднимаюсь по трапу, люди косо на меня посматривают, почему без багажа. По кочану. Да по капусте. Из багажа один ноутбук, с ним-то я не расстанусь…

Ищу местоположение этой самой Ясмины. Ищу по каким-нибудь суперсовременным спутниковым технологиям, вот она, Ясмина, в маленьком городе, не городе – городке, не в городке, в городишечке, приехала туда недавно, это я знаю.

– Уважаемые пассажиры, просьба пристегнуть ремни…

Самолёт резко дергается, взмывает в небо, набирает высоту…

– …ты чего, заснул?

Спохватываюсь. Точно, замечтался, закимарил, мысленно был уже там, в самолете, летящем в Бразилию, в Бразилию, увижу ли Бразилию до старости моей…

Иду в зал, две тетки мнутся у стойки, ой, молодой человек, а библиотекаря не видели? А-аа, вы библиотекарь? А вы нам посоветуйте, пожалуйста, что-нибудь… про любовь… ну, такое, знаете ли…