Мария Фомальгаут - Выключатель тьмы

• Название: Выключатель тьмы
• Автор: Мария Фомальгаут
• Жанр: Короткие истории

Эта книга ответит на важные для всех вопросы: например, зачем прилетала бабочка. И как отличить целатавра от человека. И когда будет небо. И кто такой Воронограй. И где искать треугольник, который тебя ждет.

---

Вижу её. Вот она, на склоне холма, склонилась над неподвижным тельцем. Знаю, она шла домой, увидела Гильермо, уже убитого, наклонилась, искала в сумочке телефон, вызвать полицию…

Вываливаются из темноты Педро, Гонсалесы, Гильерме, Эрнесты, Розы, Хуанситы, встаю между ними и Ясминой, не троньте её, вы не поняли…

Смуглый парень стреляет в меня, а-а, не у одного меня кольт с серебряными пулями…

…найден мертвым на съемной комнате. Причина смерти – пулевое ранение в сердце, в теле обнаружена серебряная пуля. Причины убийства устанавливаются, возможно, имел место ритуал сатанистов. Соседи по квартире уверяют, что в комнату никто не заходил. Возможна так же ссора убитого с кем-нибудь из соседей, тем более, доподлинно известно, что в почтовом ящике убитого в тот день лежало извещение о выигрыше – он выиграл поездку в Бразилию на…

2014 г.

Намордники

– А то, может… договоримся?

Парень смотрит на меня. Подмигивает. Что за манера, подмигивать, первый раз, что ли… нда-а, похоже, из новеньких, молодо-зелено, такого и обобрать можно, как липку…

Делаю вид, что не понимаю.

– О чем… договоримся?

– Ну, вы меня не видели, я вас тоже…

– Ну конечно… вот так антиквариат через границу поперли, он меня не видел, я его тоже… хорошо живем…

Парень делает какие-то жесты, чего ты руками машешь, кто ж так деньги показывает…

– Ну что… пять лет с конфискацией…

Разыгрываю из себя строгого дядечку. Очень строгого. Парень бледнеет, как смерть, ой, люблю людей пугать, ой, люблю…

– Еще бы… сокровища такие везете, как из тысяча и одной ночи… картины… кубки золотые… я про такие всю жизнь мечтал, а вы…

– А-а, так давайте подарю! – оживляется, захлопотал, тэ-экс, надо хоть прозвонить, что за кубки, а то впарит хрень какую-нибудь копеечную…

– Вот это по-нашему… как это говорят… гора с горой не сходится, а человек с человеком сойдется, да?

Протягиваю руку к товару…

Протягиваю руку…

Протягиваю…

Что за черт…

Рука замирает скованная, артрит, что ли, или похуже что…

– Что с вами?

– Да… вы мне их вон, в сейф…

Парень тянет руки к кубкам, сгибается пополам.

– Ч-чего такое?

– Во, блин, скрутило…

– Бывает…

– Это, это… новая система правительственная… против взяток… только руку протянул, тебе хоп – и радикулит…

Посмеиваемся.

Мне почему-то не до смеха… почему-то…

– А ты где живешь?

– На луне.

– Да я серьезно.

– Тогда на Марсе.

Смеется. Шутит. Все они поначалу смеются и шутят. Ладно, дело привычное, захочет, сама потом скажет, где живет, с кем живет, зачем живет. Только чтоб не с мужем. Была у меня одна такая, за спиной у мужа со мной крутила, а муженек у нее десантник…

– Ой, киска, айда со мной…

Пьяная шпана проходит мимо в темноте ночи, хватает Лизу, этого еще не хватало, меня здесь нет, что ли…

– Ты чего, а?

– Да брось ты его, кисонька, айда уже с нами…

Что-то взрывается внутри, это есть у меня, завожусь с полуоборота…

– Парни, вы чего попутали-то?

– Ой, какие мы смелые выискались, ну давай, чего, слабо?

И правда, слабо, один на пятерых, только я уже не думаю, что один на пятерых, бью, как тренер учил, не понимаю, почему я лежу на земле, почему…

– Че, получил? Пошли, киса…

Что-то случается, тощий парень сгибается пополам, еще двое валятся на тротуар, один садится на корточки, сжимая голову, последний бежит куда-то в темноту ночи…

Бежит…

Смотрю на нападающих.

Мертвы.

– Что за черт… оборачиваюсь на Лизу, так только в ужастиках бывает, напали хулиганы, девушка на них посмотрела, они упали замертво…

– Ты… ты это… как?

– Слушай, чесслово, не я…

– А… как? По… чему?

Лизка сжимает мою руку, ну что ты, что…

– Слушай, честное слово, не я это… не я…

Киваю, ну конечно, где тебе, смотрю на Лизку, думаю, как бы расстаться по-хорошему, чтобы она меня в отместку не прибила, ведьма…

– Господин министр… у нас проблемы.

– Вы можете хоть раз прийти и сказать мне что-нибудь другое? Что на этот раз?

– Мы… мы не можем взять Джиннистан.

– Эту крохотную республику? Да не смешите меня, Соммерс. С нашим превосходством…

– Солдаты отказываются воевать.

– Я, наверное, ослышался?

– Солдаты отказываются воевать. Они просто побросали оружие и ушли. Они говорят… что не могут воевать…

– Соммерс, кто из нас сошел с ума, вы или я?

– Они сказали, что все равно не могут сделать ни единого выстрела.

– Все ясно, Соммерс, сошел с ума весь мир…

– Да, мой генерал…

За полгода до этого

– Да какие проблемы, слетать ему недосуг…

– Да мне-то досуг, а этих на кого оставлю?

– Это кого этих… а-а-а, ничего ты живности себе развел…

– Вот я про что и говорю.

– Ой, проблема прямо, можно подумать, убегут… куда они денутся. Улетят, что ли?

– Ну, так-то летать умеют… да я не про то, они ж друг другу глотки перегрызут, я их и то еле сдерживаю, без меня начнется… дым коромыслом.

– Полетят клочки по закоулочкам?

– Что клочки! Они знаешь, какие… тут на пепелище вернусь, не меньше.

– Так привяжи, долго, что ли…

– Чем их привяжешь… всех в кандалы заковать…

– Чего в кандалы, намордники надел, и все. вон, на распродаже по дешевке купи…

– Думаешь, сработает?

– Да что не сработает, я своих всегда так оставляю…

– А у тебя тоже есть?

– Давно уже.

– А у тебя какие?

– Ну вот, подъедешь ко мне, покажу.

– Ладно, давай, услышимся… конец связи…

– Говорили, что он ушел.

– Где… говорили?

– Ну, по телевизору в новостях сказали. Вроде как он ушел, нас на привязи оставил, чтоб не дергались…

Недоверчиво смотрю на Лизку, она что, новости смотрит… Что-то не нравятся мне девушки, которые новости смотрят, сегодня новости смотрит, а завтра в правительство пойдет, страной управлять…

– Ушел, нас на привязи оставил, чтобы друг друга не поубивали.

– А… вернется когда?

Лизка смотрит на меня, как на психа, я-то почем знаю, он мне не отчитывается.

Тоже верно. Лизка включает телевизор, вот, блин, точно сильно умная, не надо нам таких…

– …можно с уверенностью сказать, что для человечества наконец-то наступил золотой век, о котором мы так давно мечтали. Мы ждали этих времен с самого начала своей истории, можно сказать – мы заслужили эти времена ценой неимоверных страданий, кровопролитных войн, испытаний, выпавших на нашу долю. Мы наконец-то можем смотреть в будущее, с уверенностью говоря – больше на земле не прозвучит ни одного выстрела, больше не прольется ни одной капли крови…

– …ну, это он загнул что-то, – шепчет Лизка.

– Точно…

Яркая вспышка в ночном небе, грешным делом думаю – уже кто-то фейерверки пускает на радостях. Ладно, самое время, в честь…

Нет.

Это не здесь, не на земле, это там, там, в небе… Снижается что-то, все ближе, ближе к нам, голубые огни, падучие звезды…

– Он, что ли, возвращается?

– Похоже…

– Ну, счас начнется…

Кто-то и правда пускает фейерверки, встречает хозяина, вспомнил-таки про нас через семь лет, где он там был…

– Видишь, говорил я тебе, ничего без тебя не случится, как вертелась, так и вертится…

– Куда она денется…

– А я про что… Ну давай, хоть покажи мне, что тут у тебя как…

– Я сначала этих проведаю… неспокойно за них что-то…

– Точно, проведай, мало ли… заодно и мне покажешь, что у тебя там за живность…

– А… а где они?

Хозяин ходит, оглядывает землю, непривычно пустую, непривычно притихшую…

– А… где?

Хозяин оглядывает полуразрушенные города, руины дворцов, остатки мостов, заглохшие электростанции…

– Куда они… все?

Наступает на чей-то изглоданный скелет, вздрагивает. Еще скелет, еще…

– Кто их… так?

– Вон… следы…

– Где?

– Да вон же… треугольничками… вся земля истоптана…

– Это кто-то тут был…

– Да бывает… бродячие всякие… у которых своей земли нет…

Хозяин не понимает. Начинает догадываться, еще не верит себе, еще… Набрасывается на гостя, которому только что клялся в вечной дружбе до конца вселенной и после…

– Намордники… намордники… Ненавижу тебя! Ненавижу! Ненавижу!

2014 г.

Ценный груз

– Это до Москвы дорога?

– Ась? – сухонький старичок подносит ладонь к уху.

Выбираюсь из машины, подхожу к старичку, ору ему в самое ухо.

– До Мос-квы до-ро-га?

Не умею я орать, не умею, сколько живу, столько не умею, а в нашем деле без ора никак…

– Не-е… эт до Алябьевки, а до Москвы во-о-он…

Киваю. Тут же спохватываюсь.

– А в Алябьевке что?

– А… да ничего, так…

– Как всегда?

– Ну… по мелочам… А потом будет смерть в пьяной драке…

Брезгливо морщусь.

– Не надо.

Дедулька пожимает плечами, не надо, так не надо, мне-то что говоришь…