Дмитрий Чепиков - Запертые двери (сборник)

• Название: Запертые двери (сборник)
• Автор: Дмитрий Чепиков
• Жанр: Короткие истории

Страх. Вечный спутник человека от зари времён. Веками менялась форма страха, но не его содержание. Люди по-прежнему боятся того, что находится за гранью их понимания. Во многих легендах есть отголоски правды. И порой эти легенды оживают…

---

Дождливым мерзким вечером моей самой нелюбимой поры – осени, я сидел за ноутбуком и мучительно ковырял один из разделов своего сайта, пытаясь внести живинку в один из разделов, когда в углу экрана замигало сообщение:

«Прилетаю. Встречай. Татьяна».

Я едва не разлил себе на шорты уже остывший кофе. Это была она, девушка, о которой я мечтал всю свою осознанную жизнь. Мы как-то встретились с ней в чате и почувствовали глубокое взаимопонимание. Мне хватило одного сеанса видеосвязи, чтобы превратиться из избалованного женским вниманием ловеласа в молящего о встрече с возлюбленной страждущего человека.

Нас разделяли тысячи километров и границы государств. И вот теперь, через полтора года общения, она неожиданно собралась приехать. Вернее, судя по времени прибытия поезда, уже почти приехала.

Как и положено одинокому холостяку, в моей квартире царил хаос. Вернее, мой порядок, в котором я всё всегда находил, пока его не нарушала приезжавшая раз в месяц мама. Окатив отчаянным взором свою квартиру, я принялся за экстренную уборку, носясь как угорелый и распихивая валяющиеся вещи во все ящики и пакеты. Зафутболив под диван скомканные носки и дважды наступив на хвост вертящемуся под ногами Мурзику, я вылетел на лестничную площадку под разобиженный взгляд вынашивающего планы мести домашнего питомца.

Через четверть часа мои видавшие виды «жигули» въезжали на стоянку рядом с аэропортом. Помогая спуститься ей с подножки автобуса, я коснулся её руки, и меня окатило волной чувств, едва не выдавшей меня с головой.

Когда мы приехали ко мне домой, она поцеловала меня в щёку и объявила, что ужасно проголодалась. К такому ходу событий я был не готов. В холодильнике кроме стратегического запаса пива и палки колбасы ничего не было. Я изобразил из себя примерного домохозяина и быстренько приготовил бутерброды с кофе. В это время всё ещё обижающийся на меня пушистый черный предатель уютно устроился у Татьяны на коленях и довольно заурчал.

– Я приехала к тебе на весь отпуск, – бодро заявила Татьяна. – И первым делом, ты мне обещал экскурсию в подземный монастырь.

– Завтра едем, высыпайся, ехать пару часов и дорога не как у вас в штатах, – проинформировал я, лихорадочно соображая, сможет ли мой раритетный автомобиль протянуть возложенные на него четыреста километров.

После душа мою гостью совсем развезло прямо в кресле, и мне пришлось аккуратно переложить её на кровать, а самому улечься в своём любимом потертом кресле. Кот, продолжая гнуть свою предательскую линию, мгновенно подобрался Татьяне под бок и занял место, о котором я тайно мечтал.

Утром меня разбудил тянущийся из моей кухни запах чего-то вкусного. На кухне, гремя посудой, хозяйничала Татьяна.

– Проснулся, наконец! – обрадовалась гостья. – Я тебя пыталась перетащить ночью на диван, но не смогла оторвать от кресла.

– Надо было почесать меня за ухом, – вяло попыталось пошутить моё ещё сонное чувство юмора.

– Завтракаем и едем, – скомандовала Татьяна, упаковывая контейнер с бутербродами. – День какой хороший, солнце выглянуло!

Наскоро перекусив, мы выехали из города в направлении нашей так долго планируемой экскурсии. Солнце окончательно пробилось сквозь разрывы серых низких туч и залило всё вокруг не по-осеннему ярким светом.

– Ты уверен, что мы доедем? – засомневалась Татьяна, когда попыталась открыть окно в моей машине, и в её руке осталась ручка, непосредственно которой это окно открывалось.

– Спокойно. Это особенности отечественного автопрома – полмашины отвалится, а она ехать будет! – заявил я, испытывая гордость за российского производителя.

Через два часа мы свернули с шоссе, и изрядно пропетляв по полузаброшенным деревням, навигатор вывел нас к цели нашей поездки.

– Добрались, – облегченно выдохнул я, припарковавшись на стоянке рядом с большим экскурсионным автобусом.

Окружающий вид завораживал. Раскинувшиеся вокруг огромные меловые холмы, между которых петляла узкая дорога, по которой мы подъехали, старые неестественно изогнутые деревья, которые вдвоем не охватить, поросшие незнакомыми мне грибами – всё было так непривычно мне, городскому жителю. Татьяна беспрерывно щёлкала фотоаппаратом, а я испытывал какое-то странное чувство. Чувство, знакомое мне с детства, волнующее и пугающее.

Мне было всего семь лет, когда мама оставила меня у прабабушки на неделю и уехала на конференцию. К ней приходили разные люди, всегда поздно вечером. Меня отправляли спать, а прабабушка в дальней комнате с запертой дверью лечила людей от чего-то непонятного. Доступ туда мне был строжайше запрещен, но когда ребенку запрещают что-то, представляющее интерес, он ни за что не смирится с этим. А я был на редкость вредным и упрямым. Две ночи я пытался подслушать, что происходит в закрытой комнате, и на третью мне повезло. Прабабушка забыла запереть дверь, я просунул любопытный нос в комнату и замер от ужаса.

Она стояла, склонившись над человеком, лежащим на кровати, и руками вытягивала у него из груди комок чего-то черного, трепыхающегося. Как только она отделила это от бессознательного тела, комок начал расти в размерах, злобно шептать непонятные слова и повизгивать. Я оперся рукой на столик, так как мои ватные от страха ноги отказывались меня держать, и случайно умудрился зацепить старый железный будильник. Он с грохотом покатился по полу, обнаруживая моё присутствие.

Комок, выросший до размеров футбольного мяча, вырвался из рук растерявшейся старой женщины и заметался с невероятной скоростью по комнате. После очередного зигзага он пролетел прямо через мое лицо, опутав его липкой мерзкой жгущей паутиной. Я заревел и кинулся к прабабушке.

– Теперь ты всегда будешь видеть сокрытое, дурачок, – горестно прижала она меня к себе. – Ох и тяжко тебе придётся.

Я рассказал эту историю из своего детства Татьяне, пытаясь развлечь её. Она внимательно выслушала и что-то отметила в электронной записной книжке, сказав, что теперь у неё ко мне ещё больше вопросов.

Монастырь – музей располагался в недрах большого мелового холма, не самого грандиозного из других окружавших его. Сверху над ним кладбище, на первый взгляд гораздо более позднее, чем сам он.

– Интересно, зачем селянам тащить своих усопших вверх, могли бы внизу кладбище устроить? – задумчиво спросил я у своей спутницы.

– Сейчас нам на экскурсии всё расскажут, – Татьяна выхватила в толпе собирающихся туристов экскурсовода, девушку приятной наружности в сером пальто, и предъявила наши билеты.

– Все собрались? – громко спросила экскурсовод, охватывая привычным взглядом толпу, точно пастух, осматривающий бестолковую отару баранов.

Мне пришло на ум это сравнение, когда компания молодых людей начала фотографироваться на фоне входа в пещеры.

Наша сопровождающая ненароком попала в кадр и рассердилась.

– Съёмка разрешена, но чтобы людей в кадре не было, – сказала она и повела нас вырубленными в меловой породе узкими коридорами. Невысокие проходы, до двух метров высотой и местами такие узкие, что мог пройти только один человек. Через каждый поворот коридора горели тусклые желтые фонари, на стенах виднелись плохо затертые выцарапанные местными вандалами надписи.

Многое из рассказа экскурсовода мне уже было известно, перерыл немало сведений в интернете. По одним сведениям, монахи пришли сюда в тринадцатом веке, но в достоверных источниках упоминается о нём только с середины семнадцатого. Девушка говорила о жизни монахов, невероятной сложности прорезывания ходов, келий и, самое главное, подземного храма.

Я ждал этого момента, и он настал, экскурсовод, наконец, включила технику закрытых дверей, упомянув о пещере, копаемой монахом в направлении подземного храма. Монах ошибся, выбирая путь, и много лет копал ошибочно, поэтому это место интереса не представляет, обычный ровный коридор с просевшим потолком. Она холодным голосом объявила, что доступ туда закрыт, пещера аварийна, и туда не пустят даже под собственную ответственность.

Я почувствовал знакомое с детства ощущение, тягу ко всему запретному и тайному.

Мы переглянулись с Татьяной. Даже в полутьме плохо освещенной кельи я увидел, как загорелись её глаза, и прочитал в них то же чувство, что и моё собственное.

– Фонарь есть в машине? – поинтересовалась она тихонько, когда мы немного приотстали от основной массы туристов.

– Ага, и монтировка тоже, – добавил я. – Я видел вход в эту пещеру, когда мы проезжали мимо. Деревянная дверь и навесной замок, только зачем вход укреплён позеленевшими от времени бетонными плитами и, как бункер, плитой сверху.

– Ты прав, Саш. Что-то не стыкуется, – сказала Татьяна и схватила меня за рукав куртки. – Пойдём туда ночью? Ты же не боишься?

– Сумасшедшая. Это не законно. А если нас поймают монахи? – последние крохи разумности боролись с моим диким желанием попасть в заветную пещеру.