Инна Рогачевская - По шатким лестницам, в безмолвии скользя

• Название: По шатким лестницам, в безмолвии скользя
• Автор: Инна Рогачевская
• Жанр: Поэзия

Говорите, думайте, пойте о любви…

За окном вечер. У вас утро? Быть может, ночь…

Восход или закат? Дождь или солнце? Где-то беснуется вьюга. Разве это так важно, какая за окном погода? Главное, чтобы рядом был самый близкий, родной, любимый человек, с которым хочется говорить о любви…

---

Осталась только тень

Её уж нет, осталась только тень.
И голос – эхо, на стекле сердечко.
Её ты ищешь? Здесь была сирень,
пустая ваза, на столе колечко.

Ты думаешь, надеешься на что?
И ловишь звуки, запахи, … на шторе
осталось маленькое, бледное пятно
от лака красного на вышитом узоре.

Всего лишь тень, как много и ничто,
и не обнять, она кружится с солнцем.
Скользнув, исчезла, не она так кто,
вздыхая, плачет тихо под оконцем?

Она лишь тень беззвучна и легка,
приблизившись уйдёт, возникнет снова.
Прощальный жест и бледная рука
взмахнёт печально, уходя из дома.

Она невидима, без запаха и вкуса

Она невидима,
без запаха и вкуса.
Бредёт по улицам,
заглядывая в лица.
В осеннем мареве
лишь ранкой от укуса,…
вдруг понимаешь,
здесь она, блудница.

Она лишь боль,
она лишь ощущенье.
Но душу рвёт,
как северный ветрило.
Покой лишь снится,
чьё-то вдохновенье
разорванное брошено уныло.

И тюбы красок
на траве забыты.
И на холсте не пишется картина.
Но вздрогнет взгляд
ресницами прикрытый,
под музыку
дождя и клавесина.

Вопрос, измучен ожиданием

Вопрос измучен ожиданием ответа.
Ответ устал выслушивать вопросы,
и атмосфера накалилась где-то,
и кто-то курит нервно папиросы.

И вновь вопрос, зависший гильотиной.
Ответ звучит надорванным сопрано
и накрывает темной пелериной
бессмысленность, повисшая упрямо.

Вопрос поставлен, жалом входит в тело.
Ответ застыл окаменевшим взглядом.
Душа трепещет птицей ошалело,
не доверяя никому кто рядом.

Где меня не ждут

Я уеду в далёкие страны
где меня не ждут, не знают.
Где рубцуются старые раны
и  прошлого шрамы стирают.

Убирая, сотрут, как от мела
быстро, ловко без боли, страха.
Я уеду, а раньше не смела
вслух признаться: «Сбегаю от краха».

От неверья, в бескрайние дали,
где поверю – всё ещё будет.
Где не знают меня, не ждали,
и никто ни за что не осудит.

Ты смотришь в зеркала

Ты смотришь в зеркала? В них отражаюсь я.
Мираж? Фантом иль целостность? Осколок?
Ты тянешься ко мне, упущен миг, недолог,…
ошибки в нём реальней бытия.

Не из зеркал я, из других миров.
Из параллелей в зазеркальях скрытых.
Иду к тебе в мечтах твоих размытых
из сырости межзвёздных островов.

В тебе мой образ, в зеркалах – Никто.
Разлука – рок, в неверии ошибка.
Не разбивай зеркал, в них теплится улыбка
тенью и остатком от всего.

Рисунок

Ты рисовал меня по памяти наверно.
Цвет глаз моих был нежно – голубой.
Рассвет вставал в них радужной дугой
и цвет у них менялся несомненно.

На холст пролился памятный рассвет,
заря, что занималась в бликах нежных.
То розово – прохладных, ярких, вешних
и летних, светлых … я не помню, нет.

Мечта из прошлого воскресла – знаю.
Мечта мечтой осталась нежно верю.
Надеюсь, жду, как в памяти, за дверью,
мечту твою неслышно охраняю.

Последний штрих, мазок и я готова.
Красиво, дивно, мы опять вернулись.
Точны движенья, плечи встрепенулись
и мы с тобой переживём всё снова.

Огненная любовь

Нет на свете прекрасней тебя.
Обжигаюсь об огненный волос.
Глаз костры и пленяющий голос,
ты – огонь, что зажжён для меня.

И ожогами огненных губ,
наслаждаюсь, как музыкой лета.
Ты зарёй рождена от рассвета,
мой пылающий, замкнутый круг.

Пью жемчужный напиток хмельной
из ладоней – горячих кувшинок.
Смех твой звонкий, как россыпь песчинок
я в венок заплету дорогой.

Караван любви

Караван любви далёк от цели.
Он в песках затерянный глубоких.
И не видно края, как и мели,
в океанах миражей далёких.

Караван любви, набитый счастьем,
золотыми слитками улыбок.
Он везёт под солнцем и ненастьем
дар любви чистейший без ошибок.

Караван идёт вдали от дома,
изнывая в жАровни пустыни.
Он дойдёт, поверь, но будет снова
уходить, блуждая, как и ныне.

Стояла и глядела

Стояла на мосту, глядела в воду.
И в ней, конечно, плыли облака.
Но, почему-то, синяя река
меняла пасмурность на солнце, мне в угоду.

Стояла на мосту, смотрела в звёзды.
И в них уже не плыли облака,
а поднятая, белая рука,
вкрапляла белизну в надколы крыл, борозды.

Стояла на холме, взлетела ввысь!
И облака, и звёзды вверх по кругу.
Прыжок, я как космическая рысь,
стремлюсь к ним, как к единственному другу.

Стояла на краю, смотрела в вечность.
И в ней, как в кадре пролетала жизнь.
В невероятных формах сбитых призм
всё убегало дальше в бесконечность.

Бывают – бывает

Бывают лишь глаза, бывают очи.
Бывает лишь коса, бывает волос.
Бывает просто ночь, бывают ночи.
Бывает шёпот твой, бывает голос.

Бывает просто смех, бывает радость.
Бывают лишь уста, бывают губы.
Бывает страсть на миг, бывает напасть.
Бывает в сердце шрам, а есть зарубы.

Она касалась его

Она касалась его лба
и плеч, и губ, спины и ног.
То поднимаясь, как волна,
то  опускаясь, как полог.

Она касалась рук его,
ушей, волос, груди, бедра.
Росой, стекала на него
и покрывала, как чадра.

Она касалась его глаз,
то вздохом тихим, ветерком.
Любуясь профилем, в анфас
любимым телом, как цветком.

Она касалась и души
касаньем льющимся, как шёлк.
И ночью тёмной, и вдали,
плетя на память узелок.

Он ждал касаний этих рук
восторг даривших и покой.
Молился про себя и вслух
ей, самой близкой и земной.

Ты неглубок

Ты неглубок, я думала ты  море!
Нырнула в «глубину», поранив тело.
Подумала: «Я излечусь, не горе»,
и погрузилась снова глупо, смело.

Но ты не море, думала ты речка!
Глубок, силён с порывистым теченьем.
Но я ошиблась и опять осечка,
теряю силы вместе с вдохновеньем.

Да, ты не море – лужа с берегами.
Душа разбилась в мелкоте дискуссий.
Не глубиной опасен ты, камнями,
на этот раз, разбит порог иллюзий.

Никогда не сказав: «Никогда»

Уходила, нежно лаская,
обещала вернуться, что ж
и нога, совершенно босая
мяла спелую, мягкую рожь.

Уходила, обнявши солнце,
обещая вернуться вновь,
положив на моё оконце,
то ли розы, то ли Любовь.

Уходила поступью лёгкой,
оставляя светлую грусть.
И мотив её песни звонкой,
то звучал, удаляясь чуть.

Уходила, оставив  награду
трепетанье, морскую даль.
Свежесть утра, ночную прохладу,
сладость мёда, но и печаль.

Уходила, вновь возвращаясь,
обрекая меня навсегда,
ожидаю её, не прощаясь,
никогда не сказав: «Никогда».

Не в прежнем лике

Я не верю, что лето в прежнем лике когда-то вернётся.
 Седой горизонт порыжеет, завьёт хитрый локон.
Вздрогнет в нежности солнце, смущённо в волну окунётся.
Рождённое утро покинет свой вязаный кокон.

Я не верю, что лето, пропоёт нашу песню о счастье.
Облака разбегутся, как барышни, стайкой пугливой.
Будут сыпаться звёзды в подол, на промокшее платье,
 роса не прозрачной опуститься, ярко – рябиной.

Я не верю, что сказка прозвучит для нас темой, словами.
Отзвучавшие песни споются уже   по-иному.
Мы с тобою два эха, отзовёмся пустыми строками,
обещая любить – ты другой, я  кому-то другому.

Романсы, песни

Напишите музыку!

Сухие листья глаз

Сухие листья глаз
и взгляд подобен осени,
и воткнута стрела Амура в землю.
Пронзает молнией отказ,
в словах последних проседи,
а в лете утро пахнет карамелью.

А рядом летние дожди
с больных голов, срывая крыши,
в отместку фальши, дури, лжи
«бунтарь» крылатый выше, выше.
Срывает с губ обрывки фраз,
уносит ввысь, бросает оземь,
но это, впрочем, не про нас,
у нас давно глухая осень.

Забытый солнца луч
в тенИ скользит потерянно
и брошена улыбка «маской» в пыль.
Разрушен дом, … зыбуч
песок, не держит дерево,
на месте рая тишина пустынь.

А рядом летние дожди
с больных голов, срывая крыши
в отместку фальши, дури, лжи
«бунтарь» крылатый выше, выше!
Срывает с губ задорный смех,
уносит ввысь, бросает оземь.
Не для души, не для потех,
а рядом лишь чужая осень.

Последний день тепла
в твоём окне задёрнутом
и сброшен со счетов багрянец лета.
Приходит осени пора,
в календаре зачёркнутом
обведены в кружки часы рассвета.

И снова летние дожди
с весёлым звоном бьют горохом.
Смывая факты фальши, лжи,
наполнив чаши боли вздохом.
Смывает пыль с уставших лиц,
вернув душе надежду в споре,…
подобно стаям диких птиц,
уйдут, чтобы вернуться вскоре.

22.06.2014

Лишь прошепчу