Вера Мельникова - Куда приводят сундуки

• Название: Куда приводят сундуки
• Автор: Вера Мельникова
• Жанр: Русское современное

Моя история – лирический детектив – во многом автобиографична. Действия истории происходят в центре Москвы и в старинном дачном посёлке Салтыковка. Две девушки, Вера и Ирина, ищут сундук, принадлежавший когда-то купцам Баскаковым. Найденная вещь, по странному стечению обстоятельств, хранит в своих недрах не только историю прежних владельцев, но и нынешних, не менее загадочную.

---

Я не просто шла – я кралась, как сыщик на задании, по обочине грязных узких улочек, сливаясь время от времени с фонарными столбами и мокрыми стволами деревьев. Минут через сорок я почувствовала, что она водит меня кругами – заметает следы. Значит, она знала о моём существовании. Но где же я могла «проколоться»? Или я имела дело с бывшей профессиональной шпионкой? Или бабулька развлекалась таким образом? Повернуть к станции я не могла, пенсионерка осуществила свой коварный замысел – я заблудилась. Электричек я не слышала. Или их больше в этот день не было…

Сильного беспокойства я не испытывала: у меня в кармане лежал телефон, и я могла вызвать московское такси, назвав любую салтыковскую улицу и номер дома, рядом с которыми окажусь. Если, конечно, в кармане у старушки не окажется нагана. Ну, или газового баллончика.

Ноги мои абсолютно промокли. Но усталость моя была ненадолго побеждена азартом погони. По дороге я потихоньку подъедала багетик, удивляясь нескончаемой энергии моей пожилой волшебницы. Долгие годы тренировок? Старая закалка? Во мне крепла уверенность, что я имела дело с профессионалом.

Вдруг старушка исчезла. Я остановилась и мгновенно слилась с чёрным стволом старой липы, ни на секунду не отвлекаясь от тёмного безлюдного пространства безымян-ной улицы. Через полминуты знакомая фигурка как будто поднялась обратно на асфальт из придорожной канавы. Я была уверена, что тортики перевесили, и она, наконец, скатилась в мокрый кювет.

Наш бег тут же продолжился.

Поравнявшись с тем местом, откуда «вынырнула» моя шпионка, я тщательно осмотрела обочину дороги и забор за водосточной канавой: у безликого забора на двух ржавых железных опорах крепились старые мокрые почтовые ящики неопределённого цвета; кое-где на них были подписаны номера домов. Я не поверила своим глазам: неужели кто-то до сих пор пользовался этим музейным экспонатом? Это же настоящая избушка на курьих ножках! Все дверцы ящиков были плотно закрыты. Замочные скважины на фасадах ящиков были забиты мусором и окончательно разъедены ржавчиной. Над скважинами чернели продолговатые прорези, через которые абонент видел – принесли ли ему сегодня любимую газету. Но как попадала корреспонденция в недра ящиков – я понять не могла.

Я попробовала пальцами исследовать их ржавое нутро через эти овальные прорези. В среднем ящике пальцы ухватили край бумаги, абсолютно свежей и сухой… Мне удалось её вытащить, правда, изрядно скомкав.

«За мной слежка, ждите у чёрного входа, три условных сигнала.» Я улыбнулась своей находке: как хорошо, что есть ещё дети, знакомые не только с компьютерными играми.

Свернув записку трубочкой, я аккуратно вернула её на место. За те три-четыре минуты, которые я посвятила преступному исследованию чужой почты, я окончательно потеряла мою шпионку из вида. По инерции я прошла ещё несколько домов. Улица была абсолютно пуста. Рука сама опустилась в карман, за телефоном. Но как на зло – ни на одном из близлежащих домов ни таблички с названием улицы, ни номером дома я обнаружить не смогла.

Наверное, я находилась в каком-то очень удалённом конце посёлка. Я решила вернуться обратно к почтовым ящикам: вдруг, где-то там, завалялась старая квитанция или чьё-то непрочитанное письмо десятый год мокнет. И я смогу узнать хотя бы название улицы… И потом позвонить родителям…

Новые поиски результата не дали. Тогда я просунула пальцы в уже знакомый средний ящик – записки там не оказалось! Трясущимися руками я нащупала на дне моей кожаной сумки зажигалку, надеясь при скудном освещении тщательнее осмотреть странные ящики. Пусто было – везде! Я ударила ногой по всей железной конструкции. Ведь я отсутствовала на этом месте не более десяти минут, не более! И улица казалась мне до пропажи абсолютно вымершей. Несколько дверц как-то крякнуло, квакнуло, но ни одна не открылась – ржавчина держала лучше клея.

Я прислонилась к фонарному столбу. В сапогах хлюпало, прилечь куда-нибудь хотелось ужасно, тоска по горячей ванне затмевала собой всю глупость моего положения (одна, в десятом часу вечера, в малонаселённом подмосковном посёлке, с сумкой, бежала целый час за незнакомой старушкой и заблудилась). «Почему я решила, что это наивное послание написали дети? – вслух произнесла я. – А если это не дети, а моя старушка?! Но когда же она успела его написать – на ходу? Маловероятно: у неё в одной руке был ридикюль, в другой – тортики… Оставалось только одно – записка была приготовлена заранее и хранилась при ней…»

Только мне показалось очень странным то, что эта разведчица, зная о моём существовании, всё равно опустила записку в ящик: она, что, была уверена, что я не достану её? А если бы я её не вернула на место? Или она в любом случае посещает адресата через «чёрный ход» по заранее установленным правилам? Может быть, старушки тоже в казаков-разбойников играют на досуге? Вырастили потомство – теперь свободны…

Я ругала себя за собственный детский поступок, представляя себя наутро стоящей в очереди в аптеке, потому что с такими мокрыми ногами нечего было надеяться на завт-рашнее радостное пробуждение…

Значит, выходило, что за те десять минут, что я отсутствовала, у этих почтовых ящиков кто-то был, и этот кто-то записку изъял. И он либо заранее знал о записке, либо крался за нами третьим. Но в эту сторону развивать мысли мне совсем не хотелось. Наверное, следовало сесть в засаду у этих ящиков, сразу, как только я их обнаружила – хлеба и эклеров мне бы до утра хватило… Но это, конечно, было бы совсем уже смешно со стороны!

Шпионские страсти по-салтыковски!..

Тишину нарушила кошка, совершенно по-человечески трижды мяукнув где-то за забором, на задворках тёмного мокрого сада… Через несколько секунд там, в темноте, звякнула щеколда открывающейся и закрывающейся калитки… Послышались приглушённые голоса, мужской и женский, довольно близко, но слов было не разобрать… И тут мимо меня по улице пронёсся мокрый вихрь, моментально уйдя под ближайший забор.

Я не смогла сдержать визг. Одновременно в конце сада, где кто-то так выразительно мяукал, произошла возня, если не драка и… там тоже завизжали. И это был голос моей шпионки! Я узнала его! Я снова слилась со стволом ближайшего дерева. Вскоре что-то мокрое поддело мою опущенную руку: это был родной Шарик. Выходило, что я всё это время топталась недалеко от Аптекарского переулка…

Шарик, подмигнув мне, свернул в какой-то тёмный проход между заборами, не нюхая дороги – видимо, он твёрдо знал, куда надо идти. Я не раздумывая побежала за ним. Очень скоро мы оба стояли на знакомом резном крыльце под известной табличкой.

Если бы у меня тогда был хвост – я бы виляла им ещё активнее, чем Шарик.

– Ребята, я остаюсь у вас на ночь, соглашайтесь! – выпалила я с порога.

– Милости просим, – Лев Георгиевич картинно раскрыл объятия. – Мне уходить в ночное, а Ирине будет нескучно одной. Так даже лучше. На электричку опоздали?

– Нет! Чёрт за ногу дёрнул пойти за одной старушкой. В сыщика поиграть решила, балда! – я устало опустилась на стул. – Это оказалась форменная шпионка. Спасибо вашему псу – спас от мокрой смерти.

– Что за старушка? – очень серьёзно спросила Ирина.

– С брошкой под подбородком! Платок сверху шапки, ридикюль… И четыре тортика… Роста маленького… Вела меня за собой, пока я не заблудилась. Вот бред, а? Она шла на встречу к кому-то, от станции. И явно хотела прийти на эту встречу без меня. Поняв, что за ней следят, она сунула записку – «за мной слежка» – в ваши уличные почтовые ящики. Прямо не ящики, а настоящая избушка бабы Яги! Эту записку через десять минут кто-то вынул. Как это успели сделать – не знаю. Я бежала в это время за моей шпионкой. А старушка до адресата добралась в итоге – я сама слышала. Вот и вся история. Поверить не могу! Если бы не ваш Шарик – пришлось бы там заночевать, под этими ржавыми ящиками.

– Вера, а Вы место это вспомните? – без малейшей иронии спросил Ирин отец (вообще я была удивлена, что в этом доме никто не посмеялся над моим приключением). – Я, кажется, догадываюсь, кто была эта старушка с брошкой.

– Пап, ты иди, мы тут дальше сами. Если что – мы до тебя прогуляемся, у нас идеальная охрана, не волнуйся.

– Подождите, я вот ещё что вспомнила: когда старушка тортики покупала у станции, то есть в тот момент, когда я имела несчастье её впервые увидеть, она называла продавщицу по имени – Лена, кажется, а та её – не уверена в имени, но отчество какое-то было особенное, редкое: Мироновна или Платоновна…

– Надежда Платоновна! – хором ответили мне отец и дочь.

– Так вы её знаете?!

– Мне это сразу стало понятно, по броши. Вот так особа! – рассмеялся Лев Георгиевич. – А интересно, что за тортики она покупала?