Анастасия Ясенецкая - Дом культуры

• Название: Дом культуры
• Автор: Анастасия Ясенецкая
• Жанр: Русское современное

Что можно обнаружить в заброшенном Доме культуры? Разруху, запустение – и больше ничего? Но в один прекрасный момент выход из этого дома исчезнет, а за углом будут поджидать бездушные каменные девушки, кровожадные Совоборотни и бессмертные охотники за тем, что ценнее человеческой души. И единственным способом выбраться из этого кошмара покажется смерть, только вот и после нее проблемы не решатся…

---

– У тебя не получится! – истошно проорал парень в сторону стены. – Да что ты можешь! Ты же…, – он закашлялся, изо рта на пол упали густые, тягучие капли крови.

– Эй, эй, – Сергей бросился к парню. Тот тяжело дышал, стоя на четвереньках. – Ты кто?

– Ты… снаружи… пришел…? – прохрипел парень.

– Да. Я Сергей. Я здесь жену ищу.

– Яна…

– Где она?! – Сергей схватил парня за грудки и одним резким движением поставил на ноги.

– Да не знаю…, – парень сплюнул на пол кровавой слюной. – Мы потерялись. На нас какое-то угробище напало, меня вырубило. Я когда очнулся, Янки не было, а на полу баба мертвая лежит. Красивая, кстати…

– Яна?!

– Да нет, говорю тебе, первый раз видел эту бабу. Рыжая такая… А потом я стал в себя приходить, оперся о стену. А там дверь, что ли, была потайная. Она открылась, и я сюда уе… провалился. Меня, кстати, Макс зовут… Да отпусти ты меня!

– А, да, конечно, – Сергей отпустил Кравцова. Тот вытер окровавленные губы рукавом, и снова закашлялся.

– Слушай, а как ты сюда попал? И откуда жену мою знаешь?

– Мы по Интернету познакомились. У меня свой сайт вот этому гребанному Дому Культуры посвященный…

– Так ты и есть Макс Кравцов? Граф Белое крыло?

– Он самый.

– Блин, я думал, ты псих. Раз в это все… ну, с четвертым измерением… веришь…

– Нормально, многие так думают. Но теперь-то сам видишь… Что делать-то будем?

– А ты разве не знаешь? Ты же спец, вроде, по этим местам.

– Да тут каждый раз все по-другому! Я же говорю – четвертое измерение! А мне еще и не верят…

– Тогда наверх – Сергей показал в сторону лестницы. – Мне кажется, там мы сможем выйти. Ты в город отправишься.

– Пешком, что ли? Сотню километров?

– Да на площади джип стоит! До города доберешься – поднимешь там всех, на уши поставишь… А я Янку искать буду.

– Как-то все просто у тебя, – покачал головой Макс. – Даже если я выберусь, кто меня послушает? Ты думаешь, кто-то поверит, что люди пропадают в четвертом измерении прямо за городом? Бред какой-то. Отправят Кравцова в дурку, и все – пишите письма.

– Да наплети что угодно! – истерично выкрикнул Сергей, машинально замахиваясь на Кравцова рукой. – Скажи, что террористы здесь заложников захватили!

– Хорош, хорош, успокойся, – Макс сделал шаг назад. – Давай поднимемся сперва…

9

…Зал был небольшой, полностью отделанный черным мрамором. Из-за пилонов выбивался красный рассеянный свет. А посреди комнаты, на невысоком подиуме, стоял саркофаг. Ирма сделала несколько неуверенных шагов по направлению к нему. На губах ее играла улыбка – ей действительно радостно было видеть этот мрачный интерьер…

…Она не помнила, сколько времени пролежала, обхватив руками шершавый гипсовый шар с буквой «А». Потом Ирма резко вскочила, схватила металлический прут и стала в исступлении колотить по шарам. На шаре «А» не осталось ни царапинки, а шар «D» раскрошился буквально после пары ударов. Закончив экзекуцию, Ирма швырнула свой прут в люк, через который попала в эту комнату. Спустя секунду раздался гулкий металлический звон и противный смачный хруст. Видимо, треснула плитка на полу египетского коридора. Ирма огляделась по сторонам. Ни окон, ни дверей в комнате с шарами, точнее, уже с одним шаром, не было.

Жене художника не осталось ничего другого, как лезть обратно в люк. Спустившись, Ирма чуть не споткнулась о валявшийся на полу железный прут. Она в сердцах пнула его ногой в грубом армейском ботинке, и пошла к выходу. Неожиданно, откуда-то издалека раздались тяжелые шаги, и они явно приближались. Фонари в коридоре теперь горели уже не так ярко, некоторые вообще погасли, и поэтому Ирма не сразу разглядела идущую ей навстречу женщину. А когда увидела, то попятилась, пытаясь крикнуть. Но снова, как и много лет назад, только воздух, хрипя, вырывался из ее груди, и лед, острые кристаллики льда по всему телу… Женщина, которую увидела Ирма, была невысокой, крепко сбитой, с мускулистыми руками и ногами, тонкой талией, широкими бедрами и большой, воинственно торчащей грудью. Из одежды на ней был только белый сплошной купальник. В накачанной руке женщина сжимала весло. Статуя ожила…

Лицо Девушки с веслом ничего не выражало, глаза были абсолютно пустыми – без зрачков, без радужки, с шершавыми гипсовыми белками. Один из них наискось пересекала трещина. Но Ирма чувствовала, что девушка ее видит. Между лопаток засвербело. Ирма распахнула куртку – ее черная футболка уже насквозь промокла от пота. Глаза слезились, живая статуя заколыхалась, причудливо преломляясь в пространстве. Из приоткрытого рта Ирмы на пол стекла струйка слюны. Пальцы на руках свело судорогой, сердце заколотилось, словно безумное, в такт ему перед глазами заплясали черные мушки. Такого Ирма не чувствовала уже много лет…

Ей вдруг пришли в голову совершенно неуместные мысли – о том, почему же в советских парках так любили ставить статуи мощных спортивных женщин и мужчин. Пустые и одинаковые, они были похожи на изуродованных бесконечным кровосмешением, выродившихся потомков олимпийских богов и богинь. А что, подходящий объект поклонения для пьяниц и их жен – свиноматок-героинь. Ущербным людям – ущербные боги. И люди деградируют и сгнивают, отдавая гипсовым кумирам на обоссаных пьедесталах остатки своей индивидуальности. И боги хавают эту жертву, поддерживая свое обшарпанное бессмертие. А переваренная индивидуальность, священное дерьмо, становится основами новой извращенной религии, вернее, ее низкопробного суррогата…

…Видимо, распоясавшаяся скульптура жаждала хватануть очередной кусок человечьей души. Ирма вспомнила, что где-то на полу валяется ржавая железяка. Она быстро отыскала ее на ощупь и, словно городошную биту, швырнула в Девушку с веслом. Бросок оказался удачным. Ожившая статуя не успела среагировать и развалилась от удара на множество кусков. Фонари в коридоре почти совсем погасли, но между обломков Девушки с веслом что-то неярко светилось. Ирма подошла поближе и увидела, что среди искореженных кусков гипса лежал небольшой флакон, примерно до половины наполненный сияющей голубоватой жидкостью. Она, недолго думая, откупорила его. Жидкость тут же испарилась, и струйка синего дымка ударила Ирме между глаз. Она едва удержалась на ногах, флакончик выпал из разжавшихся пальцев, и весь коридор наполнился хрустальным звоном. Эхо множилось, звук разрастался, нарождались целые миры, прозрачные лабиринты звука… У Ирмы закружилась голова, она рухнула на колени, и… Звук в мгновение стих, свет ярко зажегся, и жена художника моментально пришла в себя.

Ирма вдруг с необычайной ясностью осознала, что та частица ее, которую вырвал Андрей много лет назад у подножья Девушки с веслом, находилось в разбившемся флакончике. И теперь это «нечто» снова вернулось к ней. Тут Ирма заметила, что между гипсовых обломков лежит еще кое-что. Это был небольшой пакетик с белым порошком, похожим на все тот же раскрошенный гипс. Ирма подняла его и слегка помяла пальцами, вслушиваясь в тихий, едва различимый хруст. На ее лице заиграла мечтательная улыбка…

…В «египетском» коридоре была еще одна дверь, как раз возле изображения трехглазого человека. «Странно, как я ее не заметила, – подумала Ирма, стоя перед ней. – Стоит ли открывать? Ой, да что мне сделается? Ха, там, наверное, стадо девушек с веслами. Да ну на фиг, не страшно уже не фига». Подумав так, она толкнула дверь. Перед ней был длинный коридор, весь отделанный кафелем. Где-то далеко раздавался звук капающей воды. Пахло сыростью. Ирма пожала плечами и вошла в коридор.

– Девушки! – с трудом сдерживая смех, позвала она. – Бабы с веслами! Вы где? Ща всех раздолбаю! – Ирма несильно хлопнула своей железякой по бедру и двинулась вперед, слегка пошатываясь…

…Прут она почти сразу же где-то потеряла, и даже не заметила этого. Когда Ирма вошла в комнату с саркофагом, ее штаны были закатаны до колен, а рукава – до локтей. Ее бледную кожу покрывали цифры – от одного до 317. Черной ручкой Ирма зачем-то отмечала комнаты, в которых она побывала. Все 317 были абсолютно одинаковыми – кафель, и два гипсовых шара. Только вот букв ни на одном не было. Теперь, наконец, хоть что-то новое. И у шагов появился звук – в мрачной комнате, в отличие от бесконечных кафельных коридоров, было эхо. Ирма подошла к саркофагу и наклонилась над ним – посмотреть, лежит ли там кто-нибудь. Страха она не испытывала, но, заглянув, в гробницу, Ирма невольно отпрянула, тихонько вскрикнув. В ящике из черного мрамора, по-детски положив ладони под щеку, мирно спал ее пропавший муж – художник Андрей Баревский. Услышав возглас Ирмы, он приоткрыл глаз и, криво усмехнувшись уголком разбитых губ, сказал:

– Ку-ку.

– Андрей?! – Ирма сделала еще один шаг назад. – Живой? Откуда ты здесь?