Владимир Ильичев (Сквер) - V щё… чку

• Название: V щё… чку
• Автор: Владимир Ильичев (Сквер)
• Издательство: Литагент «Ридеро»78ecf724-fc53-11e3-871d-0025905a0812
• Жанр: Поэзия

«Стихи на полосках Зебры», 2013 год. Книга смешанных оттенков лирики, состоящая из трёх частей: «Тесто. сторон», «Ничь: я», «V щё… чку». За кратким и загадочным пояснением («Е.й») следуют откровения на полосках жизни и любви, а заканчивается сборник не менее таинственным послесловием… Для интересующихся современной поэзией.

---

Сахароль и сольхар

Ну, конечно же, ты – для искусства – хранитель традиций,
а меня там, в искусстве – не будет. И не было. Нет.
Не найти фетюка – минералами слова давиться,
если можно читать про парады счастливых планет.

Несомненно, смакует читатель твои пируэты,
а в пещеру мою даже с дулом в башку – не пойдет,
у тебя есть друзья – как один, молодцы и поэты,
у меня – только враг-алкоголь, но и это пройдет…

Кто бы спорил, что в строчках твоих —
людям сахар на годы,
это много вкуснее, чем старая битая соль,
люди любят гонять по стаканчикам сладкие воды
и закусывать чай шедевральной на цвет колбасой.

Я бы мог повторить еще раз: колбаса – харакири,
чай – почти бесполезен, а сахар – пустыня и яд.
Но меня слышит девочка – здесь, и мужик – в Армавире,
а тебя всюду видели, знают, читают и чтят.

Я бы мог набросать пол-эскиза Его оберега —
интернет возмутится и скажет, что соль – тоже вред.
И я пил бы с тобой за искусство, условный коллега.
Но меня за искусством – не будет. И не было. Нет.

???

Да какие, в жабу, «катрены»,
какая, в листву, грамматика —
если кровь побежала из вены,
чернее 306-го «Романтика»???

4П

Привязаны, приклеены, пришиты, приколочены
к дороге, освещаемой системой фонарей —
все правое и левое считаем своло… ночью мы,
не смысля ничегошеньки ни в компасе, ни в ней.

Прибитые – не двигаясь, пришитые – задумавшись,
привязанные – дергаясь, живем себе, кто где.
Ой, да, забыл приклеенных – так те, понюхав-дунувши,
нет, нет, да и побредят о возвышенной звезде.

А фонари красивые, цветные, очень яркие,
в оправах прочных, кованых – им солнце не чета,
и утром нам не главное – лучи светила жаркие —
у нас своя дорога, и одна на всех мечта!

Дорога современная и, даром что расейская —
по данным репродуктора – ни дыр и ни колей,
на ней машина новая – машина полицейская,
и мы – прохо… пролёжие. И пахнет только клей.

Но наше государство освещает демократия —
по данным репродуктора – здесь властвует народ.
И грезит своло… ночью небольшая сестробратия.
Там солнце ж нестабильное, там всё наоборот…

Oblako Morali (цыг.-фр.)

Скушала мороженое —
бросила стаканчик,
выпила красители —
и бросила пузырь.

Будешь, девка, брошенная —
пользуется мальчик.
Взглядом вопросительным
на меня не зырь…

Нес пакеты мусорные —
лень дойти до баков,
взял, да и поставил
на подъездную скамью.

Вся планета усрана,
и ты проснешься в каках,
нечего таращиться
в сторону мою…

Бабоньки на грабельки,
построили заводик,
вывели в речушечку
немножечко сливных —

будут с неба капельки,
и будет половодье,
наплескает в кружечки
доходов основных.

Скушаешь мороженое —
брось стаканчик в урну,
если вышел с мусором —
до бака донеси,

взял себе хорошее —
не делай Богу дурно —
будешь долго юзером,
в Реале! Будь. Мерси!

Манипёст

Уважаемые суки
и – не меньше – кобели!
Нам терпеть доколе муки
от больных «царей Земли»???

Наше племя превратилось
в сброд презреннейших пород,
как, скажите мне на милость —
не рычать на наш народ?

Мы, охотники, которых
ссали мамонты в лесах!
Нас теперь пугает шорох
в непомеченных кустах!

Р-р-р-р… Живем дешёвым кормом —
мы, народ, собаки-псы!
Я молчу о тех, кто порван
пастью друга… Тьфу, «бойцы».

Вы зачем друг друга рвете?
Мало вам от них пинков?
Эти хомо-дяди-тети
ваших, суки, бьют щенков!

А вот чем они главнее?
Я вас спрашиваю, чем?
Тем, что, якобы, умнее?
Тем, что всем дают проблем?

Да, стреляющие палки
появились в их руках,
из-за них, двуногих жалких,
лапы в стеклах, гвоздышках…

Но они – слабее кошек!
Нет ни нюха, ни клыков!
Как же шайка гладкокожих
держит нас за дураков?

Господа собачьи морды!
Выше чуткие носы!
Человечьи свергнем орды!
Мы – народ, собаки-псы!

Нам пора объединиться,
на помойку, господа!
На помойке – шанс развиться,
благо, есть там и еда.

Отбираем лучших, главных,
контролируем отбор,
честно, искренне, на равных,
без элитных толстых морд!

Что касается Культурных —
поступаем по уму:
пусть для нас полазят в урнах,
там посмотрим, что к чему…

Если зомби и без нюха —
растерзать, как всех котов,
кстати да, кошарам-шлюхам
вспомнить мисочки понтов!

Пресмыкания – довольно,
нам двуногий враг – не граф!
На помойке – в восемь. Вольно.
Р-р-р-р… Я все сказал вам. Гав!

(идея – Николай Кузнецов)

По бесплодию повода науки

Профессор был в уме, хоть и оброс
к стотысячной странице падших тайн —
пока я не сказал, что есть вопрос,
причем – на самой главной: кто онлайн?

Интернета да

Интернета не-е-е-ет…
Не с кем погутарить.
Во дворе сидят
бабка да синяк.
Щас бы побренчать
громко на гитаре,
но гитары нет
вовсе у меня.

Интернета не-е-е-ет…
Выйду на площадку,
в двери поскребусь,
то есть, постучу.
Витька улетел,
ночью на Камчатку.
У Махровых – сексь —
в дыню получу.

Интернета не-е-е-ет…
В дыню получил я,
даже подлечил —
тряпку приложив,
щас бы мне на сайт,
где лабает Силя,
а потом найти,
что такое пжив…

и что Сталин – жив…

Интернета не-е-е-ет…
Не курю, не пью я.
Кухня. Унитаз.
Ванна. Койка. Плед.
Хоть бы ты пришла
помириться, Юля…
Опа. Не ходи…
Дали интернет.

Несправедливость

Несправедливо. Несправедливо!
Когда свисает за забор ветвями слива,
и у соседа – варенье слаще,
без нарушения кадастровых границ…

Но интересно и необычно,
и даже, некоторым образом, логично,
когда от лучших соседских яблонь
тебе в компот перепадет его анис…

Несправедливо. Несправедливо!
Когда жена невыносима и сварлива,
а у соседа – лежит под боком,
как говорится, прямо ангел во плоти…

Но интересно и необычно,
и даже, в некотором роде, эротично,
когда тот ангел – в твоей подмышке,
ну а жена – в командировочном пути…

Несправедливо. Несправедливо!
Когда ты пьешь с недозарплаты полупиво,
и в дырке зуба застрял сухарик,
а некий Тимати вкушает коньячка…

Но интересно и необычно,
когда ты выпил коньяка и сам прилично,
и не пустеют твои карманы,
да и калымы послезавтра с утречка…

Несправедливость – такая тема:
мы измеряем путь от рая до эдема.
Но, может, проще – дружить с соседом,
любить жену и жить природною водой?

Ведь интересно и необычно,
когда сварливая вновь станет симпатична,
а друг попросит: найди бутылку,
и возвратит ее с водицею святой…

Сообщение со ссылкой (френд)

У меня кумиров – нет, и не будет,
у тебя кумиры – были, и есть —
и они вполне обычные люди,
можешь сам на их олимпы залезть:

видишь – ходят на ногах, пьют из чашек,
видишь – им нужны друзья и врачи,
видишь – ссорятся, щипаются даже,
видишь – спрятались мириться в ночи…

То, что чашки и друзья «поблатнее» —
это глюк и визуальный обман.
То, что хата у тебя холоднее —
так узнал бы, что такое «саман».

Нет, конечно, и в Москве, и в Бейруте
есть земляне, чем-то близкие мне —
отношением к Земле… А по сути —
повторю, они обычны вполне.

Извини, но без имен персоналий —
слишком много интересных мне лиц.
Скажем так – их нет на главном канале,
с той поры, как там глава – окулист.

У меня кумиров нет. Снял потребу.
у меня кумиры – были. Творил…
Но сходил, по ссылке, к доктору Небу
и почистил то, что сам засорил.

У тебя кумиров – сколько? За сто их —
там и блоггеры, и царь, и певец…
Но творить их «дальше – больше» не стоит,
их – и нас – уже придумал Творец.

И вот тогда…

Ах, как же хочется ему писать стихи,
и для народа с выражением – читать!
Но в телевизоре – поэты-толстяки,
не поместиться перед камерой, не встать…

Ах, как же хочется издать ей всё своё!
И псевдоним есть – Марианна Ахмацвет.
Но у издателя – заказ на мумиё —
на мумиёвенький, но прибыльный буклет.

Ах, как же хочется иметь своё лито,
и одобрение хоть в думе получать,
но ведь и дума говорит, что всё не то,
и ставит замкнутую круглую печать.

Ах, как обид… но не придраться ни к кому.
Вот толстячок – в эфире выступит, поест,
и объясняет Есефету моему —
так это ты не помещаешься, жиртрест!

И у издателя всегда один ответ:
ах, Марианна, не нервируй ты меня,
ты напиши такой куплетистый куплет,
чтоб омумел производитель мумия…

И остается нашим пышущим остыть,
и не завидовать поэтам, а худеть,
не псевдонимно обижаться, а любить,
и вот тогда – чесать, питать…

Тьфу ты.

…и вот тогда – писать, читать. А может – петь.

Селянин прав