Дмитрий Лесных - Тени Реальности

• Название: Тени Реальности
• Автор: Дмитрий Лесных
• Жанр: Русское современное

Ярт – профессиональный таролог, живущий и работающий в Столице. По крайней мере, он хочет таковым казаться другим – и себе. Ему кажется – его прошлое надежно скрыто… Но однажды к нему поступает очень денежный заказ. И ему придется погрузиться в пучину сект, тайных организаций, постепенно уйдя в мир абсолютной беспощадной фантасмагории пластов Реальности и Мироздания, чтобы в результате взглянуть в глаза самому себе. И ответить на главные вопросы.

---

Я тяжело вздохнул:

– Возвращаясь к еде. Где тут эта забегаловка? И там все обсудим по делу, хорошо?

– Ладно, пошли.

Мы снова поползли по дороге погруженные в молчание. Я пытался сообразить, что происходит и нет ли в этом какой-то серьезной подковырки. Так, впрочем, я делаю всегда. Особенно когда никакого двойного дна нет. Но стоит только расслабиться и…

Быстро докуриваю сигарету и швыряю бычок в сторону щелчком большого пальца. Достаю следующую и снова закуриваю:

– И, кстати, где здесь можно достать курево?

– Возьмешь в забегаловке, как ты соизволил ее назвать.

– Спасибо… А сейчас помолчи если что, ладно?

Из кармана джинсов я достаю мобильник и пальцы автоматически набирают заученный номер. Идут длинные гудки. Я часто затягиваюсь, отправляя дым в легкие. Это лично для меня полезно. Сворачиваем на перекрестке направо. Наконец гудки сменяются вопросом: «Алло?».

– Привет, любимая. Времени у меня мало. Я в командировке. Да, именно в такой. Знала? Чувствовала… Понятно. Я в Америке сейчас. В каком-то там Аморелло. И денег только на один разговор. Поговорить можем довольно долго. Ты же знаешь, что он не сразу отрубает даже с гигантским долгом…

Я покосился на внешне безучастную Кристабеллу.

– Солнышко… Все будет в порядке. А ты мне в этом поможешь, угу? Достала? Хорошо… Тогда стандартно, ладно… Риск, вероятности, противник… Подспудные угрозы… – Поправив на носу очки, я быстро оглядываюсь. Улица почти безлюдна. Только редкие люди копошатся за оградками своих домов, и кто-то едет на велосипеде. Кроме нас с Кристабеллой, естественно. И никакой угрозы пока не ощущается.

– Основная угроза? Охх-рр-х… Прямой или перевернутый? Есть и подспудные, да? – Задерживаю взгляд на Кристабелле. – Мужчина или женщина? Мужчина… Двое? Странно получается… А по факту?

Услышав ответ, я взрываюсь хохотом и чуть не роняю наполовину скуренную сигарету.

– Спасибо, дорогая моя… Теперь со мной все точно будет в порядке. Только меня Иерофант напрягает. Надеюсь, это не… Что-то чисто физическое? Хорошо, надеюсь. Больше ничего выжать не можешь? Да, прямо сейчас? А потом мы уже не свяжемся до возвращения, наверное. Ну, и этого хватит. Хотя основная угроза мне не нравится. Не твой расклад! Сама угроза… Ладно, солнышко… Я люблю тебя! Давай, пока. Начну работать. Раньше сядешь – раньше выйдешь… Я люблю тебя… Скучаю. Пока…

Я с сожалением отправил мобильник в карман джинсов, поначалу не заметив, что бычок уже обжигает мне пальцы. С коротким чертыханьем выкидываю его и одновременно откидываю от себя резкий позыв оказаться дома и с женой прямо сейчас. С таким настроем лучше ничего не делать.

Короткие взгляды по сторонам. Уловить насмешливый что ли взгляд Кристабеллы искоса и я уже зол и полон сил побыстрее здесь со всем расквитаться и даже получить от этого удовольствие.

– Поговорил с супругой?

– Да. – Отвечаю коротко.

– А мы уже почти пришли. – Она указала рукой за поворот, и мы сворачиваем за угол.

Я улыбнулся и достал еще одну сигарету из пачки.

– Там ведь можно курить?

– Если там можно купить твое любимое курево, то и курить там, наверное, тоже можно, не находишь?

– Вы таки из Одессы? – Ухмыляюсь.

– Что ты имеешь ввиду? – Подняла бровь моя спутница.

– Русское народное выражение. – Качаю я головой. – Про тех, кто отвечает вопросом на вопрос. И про евреев. – В упор смотрю на нее.

– Мы уже очень давно французы, а не евреи. – Улыбается Кристабелла.

– Но все равно элэх-эхэ. Не так ли?

– Что верно, то верно… – С непонятным выражением смотрит на меня девушка.

Заходим через туго пружинящую дверь под яркой вывеской в неярко освещенный зал в полуподвальном помещении. Окна нетипично для Америки узкие, с затемненными стеклами. Стены нарочито кирпичные и побеленные. Столы дубовые, сразу видно. На многих лак уже давно стерся. Барная стойка, за которой сидит грузный мужик в белом фартуке. Идеально чистом фартуке. Практически – накрахмаленном. Людей там больше никого. И только два столика заняты – за ними сидят какие-то невнятные личности. Я мгновенно оценил заведение, и оно мне понравилось.

– Здесь всегда мало народу. Вообще, дядя держит его в гигантский убыток себе, на свои… сбережения. Поэтому я здесь плачу. Как символ что ли… – Протянула Кристабелла.

– Ясно. А местное население давится в каком-нибудь единственном в городе макдоналдсе или еще какой похожей тошниловке? – Сделал я простой вывод.

– Ты прав. Для них здесь все чужое. Не та атмосфера. Нет конвейера фаст-фуда.

– Ясненько… – И еще раз оглянувшись быстро сел за столик у узкого окна с видом на дверь.

Кристабелла вздохнула и села напротив меня, махнув рукой мужику в фартуке. Я молча придвинул к себе пепельницу и запалил еще одну сигарету, лениво думая о том, что надо бы меньше курить, а то это… паровозный монстр какой-то получаюсь. Хотя привычка-то полезная по сути. Тем временем Кристабелла расшаркивалась с этим своим дядей, пару раз стрельнув глазами на меня. Я продолжал погружаться в клубы табачного дыма и, перегнувшись через столик, попросил только через Кристабеллу, без лишних разговоров, принести мне какую-нибудь хорошую свиную отбивную, жареной картошки с салатом, пол-литра апельсинового сока и три пачки сигарет «получше, но не дамского дерьма, лучше – лаки страйк». Какое счастье что никто из них не стал ничего уточнять и я спокойно снова предался табаку. Мысли плавно появлялись на разных уровнях, разворачивались. Наконец, вместе с потушенным бычком, я сообразил, что молчание затянулось, и постучал пальцем по столешнице, привлекая внимание девушки.

– Так собственно и почему я оказался здесь?

– Интересно, знаешь. – Не в тему начала призывательница. – Я очень рассчитывала что ты окажешься именно живым демоном, воплощенным. А не только что выхваченным из небытия ничего не соображающим. Только не подумала о физических твоих… кхм… возможностях в таком случае.

Меня раздражала такая ее манера разговора, но пришлось кивнуть и откинуться на стуле, ожидая отбивной со всем остальным. Еще раз, уже в потолок я повторил свой вопрос. И дождался внятного ответа (наконец-то!).

– О возможностях я заговорила потому что он и физически хорошо вооружен… Но если ты хочешь все по порядку, то держи.

Она раскрыла сумочку, из которой показалась папка из тоненького пластика, кажется, это называется «файл» – вечно я путаюсь с такими мелкими названиями всякой шелухи. Подкинула на руке и отправила по столу мне.

Автоматически и параноидально вскидываю над папкой руку и понимаю, что угрозы от нее нет. Уже хорошо. Выбиваю из нее скрепленные стиплером листы и раскрываю, ожидая чего-то знакомого. Ощущения подвоха что ли?

Текст был напечатан по-русски. Не слишком мелким, ярким черным шрифтом, удобным для чтения.

«Твой объект (я сразу отметил это «ты»! ) – сильный демон для элэх-эхэ. По твоим меркам, наверное, средней силы. Обстоятельства его воплощения в этот временной период неизвестны (что-то смутило меня в этой формулировке). Существует в нынешнем облике уже где-то около года по наблюдениям. Все время – на территории США. Предполагаются прошлые жизни. Основное имя неизвестно. Пользуется разными именами, вплоть до Джонса и т. п.

Питается эманациями предсмертного страха и ужаса. Особенно – человеческих детей. Естественно, что и смертью разумных существ в ближайшей округе в целом. Видимо, этим обусловлена его основная личина: руководитель разъезжающей цирковой труппы». Я поднял глаза на секунду, чтобы затянуться сигаретой и вновь опустил глаза на текст. Текст неожиданно запрыгал у меня перед глазами и как-то поплыл. Всполохи странных цветов, несуществующих в природе начали кружиться перед моими глазами, и текст слился в слова: «Василий Игоревич Федякин, 31 год, основное место жительство неизвестно… неизвестно… неизвестно…».

Пытаюсь отбросить листы с текстом, но неожиданно это не получается – вся Вселенная наваливается на меня. Стол, кафешка, все вокруг меркнет и расплывается. Только девушка еще держится, хотя ее очертания и потекли. Она наклоняется ко мне. Ее руки расплываются и удлиняются, обхватывая меня за плечи. Ее голос меняется до неузнаваемости, но так ли это – сказать сложно. Уши гудят как после нырка на пятиметровую глубину (был однажды опыт).

– Ты узнал… но… это… не все… помни меня! Помни! Я – не подсказка… Я – и есть Алуайа… Вспомни же меня…

И все вокруг окончательно превращается в сумасшедший водоворот. Только Алуайа (?) просто растворяется в этой круговерти, не сливаясь с ней. Я вскакиваю на ноги, но понимаю что ноги меня не держат. Точнее, они ни на что не опираются. Я падаю в пустоту, а краски окружающего просто схлопываются в меня, всасываясь в мое тело. И в тот миг, когда я оказываюсь один на один со страшными глазами пустоты…