Анатолий Нестеров - Времена души

• Название: Времена души
• Автор: Анатолий Нестеров
• Жанр: Русское современное

В новой книге Анатолия Нестерова «Времена души» любители поэзии познакомятся с избранными стихотворениями поэта. Его лирика – это попытка осмыслить нынешний быстро бегущий день, почувствовать ценность каждой прожитой минуты: Я думал кстати и некстати, что вечен мир. Он – без конца! …За всё, за всё мы в жизни платим. А годы капают с лица. Также здесь опубликованы интересные воспоминания автора о встречах с известными поэтами: Б. Слуцким, А. Жигулиным, А. Прасоловым.

---

«А за окном опять гроза…»

А за окном опять гроза,
деревья радостно намокли.
И гром, раскатами грозя,
стучится прямо в окна.

Темно на улице… Темно.
Мурлычет что-то дождь. Не спится.
Стучится гром в моё окно,
никто другой не постучится.

Свадьба

Мы шумной свадьбы не играли,
не баловала жизнь рублём.
В провинциальном ресторане
её отметили вдвоём.

И под салат дрянной «столичный»
я пил дешёвое вино.
И было как-то непривычно
назвать тебя своей женой.

Оркестр размеренно пиликал,
и люди таяли в дыму,
И было что-то в наших ликах,
но только что – я не пойму.

По ним скользила отчужденность,
когда всё знаешь наизусть.
Была неловкость, принужденность,
совсем не свадебная грусть.

И вместе с тем светилось счастье,
как за окном вечерний снег.
…Промчались годы. Вижу часто
я свадьбы русские во сне.

Я сам – жених, весёлый, бойкий,
гармонь ревёт, аж нету сил.
Несется свадебная тройка,
и пляшут, пляшут на Руси.

«Как мне хочется всё бросить…»

Как мне хочется всё бросить
и уехать далеко!..
Там, где щедрые берёзы
расплескали молоко,
там, где разговоры птичьи
нашим спорам не чета,
леса тайное величье,
даль хрустальна и чиста,
там, где время мчится скрытно,
пряча бег волшебный свой,
где сильней любого крика
в перепонки – тишиной,
где от зелени до сини

обретений виден свет,
где печали нет в помине,
где и смерти даже нет,
я почувствую в осеннем,
в зимнем, в летнем – всё равно,
чудотворное спасенье,
что на время нам дано.

«Мечтают друзья, чтоб влюбился…»

Мечтают друзья, чтоб влюбился.
Мечтают враги, чтобы спился.
Но поздно, теперь не влюблюсь,
теперь ни за что не сопьюсь.

Рассветы мои не женаты,
стаканы хрустально чисты.
Мечты, что сбылись – нежеланны.
Да здравствуют снова мечты!

А время, как коршун над полем,
застыло тревожно в тиши.
Кто жизни на земле этой понял,
тот, право, уже не спешит.

«Меняются года, надежды, вехи…»

Меняются года, надежды, вехи…
Подмостки те же, тот же гул.
В объятья нынешнего века
двадцатый век меня швырнул.

Он был неистов, неразборчив
среди побед, среди пробел.
Его непостоянный почерк
остался и в моей судьбе.

Я мимоходом здесь и пусть я
в том веке – часть его вины.
Расплата неизбежна: с грустью
смотрю на будущие дни.

«Аллергия на осень…»

Аллергия на осень…
Все куда-то спешат.
И листву свою сбросил,
не стесняясь, наш сад.

В небе грустно-осеннем
вдруг сверкнёт яркий свет,
словно в дни потрясений
бывшей радости след.

Он внезапен вначале,
как из прошлого весть.
Всё же в каждой печали
что-то светлое есть.

«Правдивы только зеркала…»

Правдивы только зеркала…
Они не льстят, не унижают,
они бесстрастно отражают
и чувства наши, и дела.

Твой взгляд, из зеркала маня,
коснулся трепетно, чтоб снова
я ощутил-
из времени иного-
с надеждой смотришь на меня.

В том времени, где ты была,
мне недоступен мир зеркальный
такой чужой, холодный, дальний.
…Правдивы только зеркала.

«Не стоит врагов наживать…»

Не стоит врагов наживать,
когда наши дни быстротечны.
Небесная синь и трава,
улыбка любимой – не вечны!

Становишься в жизни мудрей
и вдруг понимаешь, о боже,
всё меньше и меньше друзей,
врагов же всё больше и больше.

«Вы знаете…»

Вы знаете,
когда приходит
старость?
Вы знаете,
когда берёт в плен
обречённость?
Я знаю!
Вот уже последние
три года живу
без грёз и в небе
звёзд не замечаю…

«Взбаламученных листьев лёт…»

Взбаламученных листьев лёт,
и осенняя грусть ожиданья…
Только чудится сквозь шуршанье:
Час пробьёт!

В суете повседневных забот,
заглушив все земные печали,
вдруг пронзительно и отчаянно
Час пробьёт!

Безразличен звезды полёт,
когда руки – за ворот рубашки,
когда самый последний, тяжкий
Час пробьёт!

Как прекрасно, что жизнь идёт,
что и солнечно, и ненастно.
Сожаленья смешны. Прекрасно:
Час пробьёт!

«Сколько раз дорогой прощальной…»

Сколько раз дорогой прощальной
уходил и совсем не знал:
на меня тревожно, печально
смотрит женщина из окна.

Как ей смотрится тёмной ночью?
Почему она так грустна?
Ухожу, а мне в спину молча
смотрит женщина из окна.

И меня, словно в море, смоет
набежавших людей волна.
Но мне чудится, хоть не смотрит, —
смотрит женщина из окна.

Я в чужих городах терялся,
и прошедшему – грош-цена.
Вспоминал, иногда смеялся-
смотрит женщина из окна.

Сквозь удачи и сквозь потери,
сквозь судьбу, что так неясна,
всё по-прежнему, в это верю, —
смотрит женщина из окна.

И боится, что к ней случайно
не вернусь. В тревоге она.
И поэтому всё печальней
смотрит женщина из окна!

Январь

Январь суровый на исходе,
вот скоро вкатится февраль.
И неприкаянно в нас бродит
томительное слово «жаль».

Нам январи напоминали:
смотри вперёд, а не назад.
Мы первый месяц разменяли,
и остальные пролетят.

Перетасую все потери…
Но неотступно снится мне:
мы встретились…
Ты слышишь?
Двери
скрипят в грядущем январе.

«Я иду, весьма небритый…»

Я иду, весьма небритый,
если б было, да кабы…
Не врагами – жизнью битый,
я – не баловень судьбы.

Жизнь – стеклянка!
Жизнь— болтанка!
Кто виновен, не поймёшь,
что живешь, как наизнанку,
словно ты и не живёшь.

То ли время?
То ли люди?
Кто виновен, жизнь – игра?
Иль мороз, что нынче лютый?
Иль минувшая жара?

Или черти те, что нами
правят, прячась по кустам?
На чертей валить не надо,
может, ты виновен сам,

что идешь весьма небритый,
что вздыхаешь:
«Эх, кабы…»,
что наотмашь жизнью битый,
что не баловень судьбы?

Во время дождя

А за окном всё тот же дождь,
который лил когда-то,
смешав надежды, лица, даты…
Всё тот же дождь, всё тот же дождь.

Я помню, как он лил давно,
я даже помню капли эти.
Воспоминаниям на свете
бессмертно повторяться суждено.

Всё те же лужи… тот же зонт
вспорхнул, как прежде, надо мною.
А дождик шёл сплошной стеною,
закрыв от взора горизонт.

Он лил… пронизывала дрожь.
Хотелось затеряться в прошлом,
в том дне, что солнечно был прожит…
Но в прошлом дождь, и дождь, и дождь.

«Как хочется отвлечься от сомнений…»

Как хочется отвлечься от сомнений,
от мелочей, досадной суеты,
уйти туда, где поле и цветы,
и пенье птиц, и небосвод весенний.

И ощутить всю прелесть бытия,
и к вечности щекою прикоснуться,
и, словно от кошмара, вдруг очнуться,
поняв, что ошибались ты и я.

Как хочется проникнуть в суть вещей
и жизни смысл постигнуть сокровенный,
чтоб в полном единении с вселенной
служить тому, что есть всего важней!

И до сих пор счастливую звезду
пытаюсь отыскать я в мирозданье.
Но остаётся между тем в сознанье:
живу не так… И с этим я уйду.

Листья летят

И снова листья падают,
как сотни лет назад.
Как позывные радио,
они летят…
Летят
над сонною вселенною
немыслимой гурьбой,
над всякими антеннами
и над моей судьбой.
Над муками любимой,
над радостью детей,
над грустной Хиросимой…
Скорей!
Скорей!
Нас осень грустью красит.
просвечивая век,
сейчас горит не красный —
осенний жёлтый свет.
Прохожие, как ламы,
у них серьёзны лица.
…Как бабочки на лампу,
летят на осень листья.

«Как не хватает женских рук…»

Как не хватает женских рук
в минуты горестей, разлук.

Как не хватает их тогда,
когда преследует беда,

когда, как будто пёс шальной,
тоска несётся за тобой.

Как не хватает женских рук,
когда предаст внезапно друг,

когда однажды вдруг поймёшь:
под правдою скрывалась ложь.

Пронзит внезапно боль… И вдруг
мелькнёт: нельзя без женских рук.

Во все года, во все века
спасенье – женская рука.

«Вот «коньки» отброшу…»