Ольга Лукашева - Что мы – дождю?.. Стихи

• Название: Что мы – дождю?.. Стихи
• Автор: Ольга Лукашева
• Жанр: Поэзия
• Год: 2014

Сборник стихов, представленный вашему вниманию, – это дебют, первый выход, как первый выдох, поэтессы Ольги Лукашевой.

В сборник вошли избранные стихотворения, написанные в 2012–2014 годах, в которых автор искренне и доверительно делится восприятием мира и философией мысли о мимолётном и вечном, насущном и высоком.

---

Осенний день

Где был распят вчерашний день
                Медвежьей шкурою –
Туман сиреневый надень
                На утро хмурое.
Примерь осеннее жнивьё
                На поле вольное,
И платье белое моё
                На фото чёрное.

Измерь молитвой глубину
                Души страдания.
Не дай несбывшемуся дню
                Обет молчания.
Не отпусти за горизонт,
                В купель весеннюю,
Свои желания в полёт
                До воскресения.

Топи ботинок чёрный след
                В осенних лужицах,
Смотри, как вихрь ушедших лет
                С листвою кружится.
Одень в багровые тона
                Аллеи – листьями.
И синь небес испей до дна
                В мгновенье истины.

Вычитание

Из полуночи –
        вычесть остаток звёзд?
                    – Не вопрос!
Только станет ли в ней
                             светлей?..
Я сквозь запах дождей
     продолжаю рост
          в сумрак ночи осенней.
Цветных полос
          нарисую всерьёз
                    у границы дня.
Я продрогла росою –
                    пойми меня!
Я промёрзла метелью
                    кружащих вьюг.
Я прогоркла полынью
                    весенних грёз.
Я пробита капелью
                    осколков звёзд.
Вычита́й их по капельке…
                            из меня…

Я мог бы быть, наверное, другим…

По кромке лет… на перепутье зим,
Где раскидала локоны позёмка, –
Я, переполнен именем твоим,
Шагнул вчера в раскрытое окно…

Я мог бы быть, наверное, другим,
Когда б зрачки расширенные окон
Так не были печальны и темны,
Как глаз твоих полынное вино…

Диво печальное

Бабочки осенью… диво печальное…
Трепет последнего летнего дня…
Скоро отправится в плаванье дальнее
Август – мечту догонять, без меня.

Брошены северным ветром на пристани
Стёклышки радуги… полукольца.
Перемешается с ржавыми листьями
В лужах… её золотая пыльца…

За уплывающим в небо корабликом
Рвётся душа в бесконечный полёт.
В выси заоблачной точкою маленькой
Бабочка – новой Весной оживёт.

Линии судьбы

Необъяснимы линии судьбы,
Прописанные кем-то… на ладони?..
Летят года, как бешеные кони,
А нам – успеть бы сбрую раздобыть!
А нам – успеть бы только оседлать,
Да не пришпорить, а заставить шагом,
А нам бы на мелованной бумаге
Хоть пару строк на память… написать.
А то, что прописали небеса, –
Прочесть – едва ли хватит нам отваги.

Павшие листья

Павшие листья…
           бескровные…
                              dirt…
Вам притяжения
                    не одолеть!
Вальса кружение –
           сказочный
                          флирт
Дождь нескончаемый –
           жёсткая
                       плеть.

А вы по-прежнему
           жаждете
                        знать –
Зачем высокое
           просится
                        вниз?

Жёлтые листья
           с деревьев
                           летят…
Не удержать их вам,
               глупые
                        Trees.

С неба отозвана
           светлая
                     грусть…
Путь устремляется
           за горизонт…
Листья отчаянно
           кружатся…
                       Пусть
Будет красивым
           их долгий
                        полёт.

Зачем

Зачем грущу,
          строкой печально млея?..
Грустит у ног,
          белея шерстью, кот.

В камине
            белая бумага тлеет,
Судьбою не досыпанных
                                щедрот.

Белеет иней
                нынешнего лета
На паутине,
                 сотканной дождём.

И жёсток ворс
               протёршегося пледа,
Который называем
                          житиём.

Першат и жгут
                надтреснутые стишья
И шариками катятся
                            на пол –
Зачем в меня
           твоя любовь мальчишья
Забила тот
                   неотразимый гол?!

К чему слова,
              когда всё чаще мимо
Чеканит шаг
               печатный дней уход

Туда,
         где синь небес
                           непроходима,
Отчаяньем и дрожью
                            прорастёт?

А где-то тут,
              в мечтах о гдетотамьи,
Аккордом струн
                   взлетая к потолку, –
Зачем пишу,
                  печалена котами,
Я эту одинокую строку?..

Я пишу Вам письмо

Я пишу Вам письмо… замерзают от холода тени…
Облетевшие листья устали глядеться в окно.
До костей пробирает неистовство ветров осенних,
И небес пустота безнадёгою тянет на дно.

Я пишу Вам письмо… коченеют замёрзшие руки,
Белым выдохом вне… на бумагу ложатся слова.
И плетёт кружева нескончаемой вязью разлука,
И колышется тень на стене, различима едва.

Я пишу Вам опять под созвездием сумрачной Лиры,
Непонятно, зачем, неизвестно, в какие края.
Вас нельзя отыскать со времён сотворения мира
Ни в весенних садах, ни в лесу посреди сентября.

Вы – как тающий снег,
                       как вспорхнувшая в сумраке птица –
Я бы Вас удержал, но поймать через стёкла не смог.
Мне за вами взлететь в темноту никогда не решиться…
Но, глядясь в пустоту, я пишу… я пишу Вам письмо.

Остался лишь взгляд

Остался лишь взгляд, растворившийся в синеве
Небесного свода – не виден доныне край..
Возможно он выпал осадками… на траве…
А может быть он затерялся в глубинах… трав.

А может лазурь растворилась в моих глазах,
Хранящих девятого вала штормящий миг.
Но до горизонта – зелёная полоса
Ведёт меня в омут, размытый в глазах твоих.

Мне ведомо, что горизонт – это просто блеф,
Не плющит осколок небесный под прессом туч.
Но есть в запределье далёком зелёный луч,
И нет для его свеченья иных помех.

И тянется тонко лазурною тайной нить,
И кружится над головой карусель из звёзд –
И снова далёкий маяк бирюзой слепит –
Разрядами молний весенних полынных гроз.

Королева Мечей

Чья ты? Он тоже сейчас – ничей.
Бред от заката – к лучам рассветным…
Ты – Королева его мечей.
Пламя свечей – на плече отметкой.

Каплей горячей сползает воск,
В зеркале сна – отраженье тает.
Держится стойко земная ось
И напряженья – не ослабляет.

Кружится звёздная карусель –
Старенький калейдоскоп созвездий.
Кажется, жизни не хватит всей
Остановить этот бег на месте.

Снова метель за окном кружит
И фиолетовой ночи сумрак.
Первым лучом на щеке дрожит
Неразличимое оку утро.

Кто ты? Вернувшаяся из сна,
Из за кулис твоего кошмара,
Та, что встречаешь рассвет одна, –
Картой мечей из колоды Таро?

Ты победила сегодня ночь,
Свечи с плеча погасив мечами,
Призраков лунных прогнала прочь,
В битве безудержной и отчаянной.

Только мечами не разрубить
Нити, прочерченной на ладони.
Звонкой струной натянулась нить –
Та, что порывами ветра стонет.

Где ты? Вернувшаяся в рассвет,
Ветру послушная Амазонка?
Тает, отсвеченный солнцем, след
Тонкой полоскою горизонта…

Там, за дождями, – всегда весна,
И нескончаемо длится лето.
Там ты до боли ему нужна –
Я так болезненно вижу это…

А мне вчера опять приснилась Осень…

А мне вчера опять приснилась… Осень,
                 её волос сияющая медь…
И паутина, что летит меж сосен,
       и на тропинке между листьев… след…
И на листке берёзовом прожилки
             так много рассказали обо всём…
Но почему печально так, скажи мне,
            закат пылал оранжевым огнём?!..
Но почему припорошила память
                  кружащаяся рыжая листва?..
Ах, листья! Вы не устаёте падать…
       Скрывая суть и прелесть… естества…

В каютах сна

Опять предутренний туман
Скрывает помыслы о главном…
И мысли, скрытые туманом, –
Ты доверяешь только снам…

И только там, в каютах сна, –
Во чреве старого баркаса,
Качает сонная волна
Звезду, которой не погаснуть.

И льётся серебристый свет,
И паутина лунных нитей
Плетёт загадочный сюжет
Непредсказуемых событий.

То разливает тишина
Вино горячее по венам,
То одиночеством осенним
Врывается в покои сна…

То струны ветром бередит,
То наполняет сердце грустью, –
И до рассвета не отпустит
Клубка серебряную нить.

И только у порога дня,
Оставив нам намёк неясный, –
За ватерлинией баркаса
Растает искрами она.

Заблудился в душе январь…