Валерий Артемов - Мысли вслух. Сборник стихов

• Название: Мысли вслух. Сборник стихов
• Автор: Валерий Артемов
• Жанр: Поэзия

Автор не профессиональный поэт, хотя печатался в периодических изданиях. Поэзия – приятное и чудесное времяпрепровождение автора. Со временем укрепилось желание собрать всё стоящее в книгу. В сборник вошли стихи разных лет. Всё отдаётся на суд читателей – их право выработать своё мнение о прочитанном. Автор надеется на благосклонность публики и будет польщен получить отклики.

---

Мысли вслух Сборник стихов Валерий Иванович Артемов

© Валерий Иванович Артемов, 2017

ISBN 978-5-4485-8999-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Выбор

Опускается сумрак с небес,
зажигаются звёзды во мгле,
засыпает таинственный лес,
гаснут солнца лучи на столе.
Что же вечер волнует мне грудь,
за околицу ноги несут,
будто встречу там жду с кем-нибудь,
от которой свершится мой суд.
Стихло всё. Только голос цикад,
да стук сердца тревожный в груди,
надо мною немой звездопад
и тревожная даль впереди.
Где-то там на росистом лугу
ждёт меня, не дождётся судьба,
я её разлюбить не смогу,
и к ней рвётся из сердца мольба.
Ни сокровища все, ни дары
не заменят мне в жизни её
до последней осенней поры
буду Бога молить за неё.

Уход

Но рок сильнее нас

Е. Растопчина

Друзья уходят понемногу

безмолвно, тягостно в астрал,

как будто строй идёт не в ногу

вразброд, предчувствуя привал.

Вот и тебя теперь теряю —

кусочек жизни общий наш,

и станет наш приют —

без рая,

безлюдным,

как лесной шалаш.

Тебя не станет, но
пространство
жить будет именем твоим.
Оно тебе так постоянство
к ногам положит неживым.

А люди?..

Скоро нас забудут:

людская память не для нас —

другие радости их будут

интриговать, чем наш анфас.

Спешу

…близится моё молчанье…
И. Северянин

Спешу: осталось мало дней,
а я сказать хочу о многом.
Дрожит рука, бумага в ней
с трудом глотает слог за слогом.
Кому полезен был мой стих,
кому он был судьбой, отрадой,
кто в нём нашёл след слов своих,
кому явился он наградой?
Кому помог любовь найти,
кто помирился в ссоре с другом,
кто в нём обрёл судьбу в пути,
а кто-то справился с недугом?
Кто рассмеялся невпопад,
кто призадумался немножко,
кто взял свои слова назад,
кто вдруг утёр слезы дорожку?
Разнообразен путь стиха
к тем, кто душой ему внимает,
порой достаточно штриха,
чтоб в нём увидеть мир, бывает.

Рождение стиха

Но я не размышляю над стихом,
и право никогда – не сочиняю.
К. Бальмонт

Сквозь мусор слов, нелепицу, аморфность
стучится мысль наружу из стиха;
спустя века тюрьмы даётся ей возможность
заговорить от первого лица.

Она спешит, торопится напрасно —
её рождение на свет никто не ждёт:
рождаться мысли преждевременно опасно,
а запоздать – пропустит свой черёд.

На лист ложатся строчки-откровенья,
порядок слов как будто бы нелеп,
мысль скачет в рифмах строк попеременно
и прячется в слова, как тело в склеп.

И ничего на первый взгляд не происходит.
Сменяет ночь традиционно яркий день,
сезоны в срок приходят и уходят,
а солнце от всего бросает всюду тень.

Но незаметно смутно что-то проступает
в угрюмых взглядах страждущих людей,
и злость, скрипя, вглубь лика отступает,
и свет в глазах становится родней.

И зимы нынешние, вроде, злеют мягче,
и лето хмурое не так дождит паршой,
и солнце осенью, похоже, светит ярче,
и сердце каждое становится душой.

Жемчужина

Прекрасным мы порой не дорожим.
Микеланджело Буонарроти

Я обладал жемчужиной,
и вот
она теперь в других руках живет.
Ничто теперь не радует мой взор,
и в душу навсегда пришел разор.

Я обладал сокровищем,
но чьё
оно теперь украсило жильё?
Кто восхищается отныне втайне им?
Довольно ли оно хозяином своим?

Я обладал богатством,
но, увы…
сегодня нищ, как ветка без листвы.
Бедны теперь желания мои:
в них нет желания искать другой любви.

Я обладал богиней всех времен,
но, видно, Богом не был я рождён.
Теперь со мной лишь призрак божества
и тень следов былого торжества.

Слова

Летают звуки звонких слов,..
А. Белый

Я так боюсь довериться словам:
они предательски мою раскроют душу,
чей тайный мир словами я нарушу
и потревожу ненароком хрупкий храм.
Та скорлупа, в которой я живу,
играет для меня роль жизненной защиты,
за ней мой мир домашний необжитый,
в часы вечерние где грежу наяву.
Лишь сумрак падает, неся с собою мглу,
уносит мысль меня в заоблачные дали:
они реальностью мне рано с детства стали,
и до сих пор несу я им хвалу.
Мне кажется: меня не так поймут,
лишь стоит мне раскрыть для мира душу.
Нет, не поймите ложно: я не трушу,
но в откровениях есть свой какой-то блуд.
Меня, быть может, все фигляром назовут.
Бог с ними!
Но в словах мне виден отблеск мира,
не покидая стен своей квартиры,
я вижу явственно любой его закут.
И кажется, во мне слова живут,
звучат неслышно, уподобившись зарницам,
искре, блистающей во тьме темницы,
и вырваться не могут из телесных пут.
Не умерли в моей душе еще твои слова.
Я бережно храню их прежние созвучья,
но изменились нынче мы собственноручно,
и между нами поросла судьбой трава.
И странно, но слова теперь нам не нужны.
они для наших двух сердец теперь обуза.
А ты?
Ты превратилась просто в Музу,
и для тебя отныне чувства не важны.

Гимн вину

Пей вино, ибо жизнь продлевает оно…
Омар Хайям
Люблю в тебе готовность всем делиться…
Буанорроти Микельанджело
Всегда все повсюду ругают вино,
но всюду всегда ли виновно оно?
Автоэпиграф

Налейте бокалы полнее вина,
поднимем их разом и выпьем до дна,
а тех, кто считает вино за порок,
хозяйке велим не пускать на порог.
Ни капли хмельной не оставим на дне —
мы истину ищем в прекрасном вине.
Оно будоражит незрелую кровь,
в увянувшем сердце рождает любовь,
смелее мужчины становятся с ним,
и старец считает себя молодым;
у женщин стирает морщинки у глаз,
и служит началом невинных проказ,
ломает границы неровностей лет,
закат превращает наш в юный рассвет,
врагов примиряет и ссорит друзей,
рабов возвышает, низводит князей,
рассудок туманит и вяжет язык,
походку меняет великих владык.
Так выпьем за всё, что приносит вино:
за счастье минут, что дарует оно,
за то, чтобы утром похмелье прошло,
и новое солнце рассудка взошло,
за то, что в угаре нам грезы видней
и круг собутыльников ближе, родней,
за легкость, берущую корни в вине,
за юность, которая всюду в цене.

Сны

Живу лишь своими снами,

что снились когда-то мне…

Мигель де Унамуно

Я стал твой образ забывать.
Ты мне давно уже не снилась.
Ложусь в холодную кровать,
твой образ вспомнить снова силясь.
Я погружаюсь в кладезь снов,
и в каждом ты вновь молодая,
глаза смеются между слов,
и мы живём, ещё не зная, —
судьба мечом коснётся нас
и рассечёт жизнь на две части:
одна – в которой было счастье,
другая – что живём сейчас.
Итог печален и суров,
а результат закономерен:
постель согреть не нужно дров,
жар двух сердец ей боле ценен.
Огонь – субстанция любви,
сгорают в нём сердца и судьбы,
знать наперёд в грядущем суть бы,
спастись от многих бед могли.
Но не судьба…
Планида зла
к нам благосклонною не стала:
сожгла наш храм любви дотла.
Сожгла и пепел разбросала.

Стихи мои

…но я воспоминаньями живу…
Петрарка

Стихи мои, узнавшие свободу,
ведут с людьми негромкий разговор.
Их голос был заведомо и сроду
тобой не слышен почему-то до сих пор.
Живём в мирах с тобой мы разных поневоле.
Кто был причиной отчуждения – вопрос:
то ли обида чья-то, жест какой-то, слово чьё ли —
сейчас неважно, кто что сделал и превнёс.
В итоге долгими тягучими ночами
мараю девственные белые листы,
и каждый день стоит разлука за плечами
и подло шепчет мне, что ты уже не ты.
Рука тревожно составляет буквы в строки,
из строк слагаются подобие тех лет,
и явь вчерашняя мне приближает сроки
и возвращает юность нашу нам вослед.
Чем больше в прошлом лет, тем нынче жизнь грустнее,
тем бесполезнее ложится в память стих,
слова не кажутся родными и теплее
и чувств в душе не будят никаких.
Слова лишь бледный призрак прежних обстоятельств.
В них нету жизни, не струится кровь.
Хочу любить тебя без всяких отлагательств
и до конца делить с тобою общий кров.

Последние годы