Анатолий Гейнцельман - Столб словесного огня. Стихотворения и поэмы. Материалы архива Л. Леончини. Том 2

• Название: Столб словесного огня. Стихотворения и поэмы. Материалы архива Л. Леончини. Том 2
• Автор: Анатолий Гейнцельман
• Жанр: Поэзия
• Год: 2012
• ISBN: 978-5-91763-087-8, 978-5-91763-089-5

В настоящем издании представлено поэтическое наследие поэта Анатолия Гейнцельмана (Шабо, 1879 – Флоренция, 1953), прожившего большую часть жизни в Италии (главным образом, во Флоренции). Писать стихи Гейнцельман начал еще в конце XIX в. и в 1903 г. в Одессе опубликовал первую книгу, так и оставшуюся в России единственной. Находясь в стороне от литературных кругов русской эмиграции, Гейнцельман продолжал писать, по его словам, для себя и для жены, стараниями которой наследие поэта было сохранено и архив передан Флорентийскому университету.

Второй том впервые представляет читателю рукописные книги А. Гейнцельмана, недавно найденные во флорентийском архиве проф. Луиджи Леончини. Они позволяют ознакомиться с творчеством поэта в переломные периоды его биографии: во время Первой мировой войны и революции, в пору скитаний на юге России, в годы Второй мировой войны, и служат существенным дополнением к изданным поэтическим сборникам.

---

21 ноября

Ст. Крым

1919

Спасение

Резец и кисть, перо и стека,
Октавы смутнодумных струн —
Вот в чем спасенье человека
Перед неразрешимых рун

Мучительно манящей жутью,
Вот чем невыносимый торг
С беззубой смертью у распутья
Возможно претворить в восторг

Вакхического опьяненья
И элевзинской чистоты,
И в Фидиево устремленье,
И в Поликлетовы мечты.

16 февраля

Жуть

Качаются голые ветки
В чулочке зимы ледяном
У жарко натопленной клетки,
Где бьется развенчанный гном.

Свинцовые скуфьи нависли
На грязный разъезженный снег,
Фантазии пестрые числа
Не служат, как оси телег,

Не смазанных сладостным дегтем,
И песен не тешит хаос
В веленевом гробе, что когтем
Исчерчен, продавлен насквозь.

И кажешься вороном черным
На дуба кристальных ветвях
Невольно себе, что, покорный
Чему-то, на падаль в червях

Слетает зачем-то и жутко,
И хищно, и жалко кричит;
И злостною кажется шуткой
На солнце синеющий Крит,

И храм вековой Агригента,
И Этны волнующей грудь;
А грязная снежная лента
Дороги твердит: позабудь,

Навек позабудь эти чары
И русским безумьем живи,
Равенства лобзай кошемары
И снежные груди в крови.

19 февраля

Обезьяна и ангел

В раю, где формы без изъяна,
Но где не запрещен каприз,
Влюбилась как-то обезьяна
В лазоревых сиянье риз

Блистательного серафима,
Что, опираяся на меч,
Шагал у стен невозмутимо
Меж темных кипарисных свеч.

Влюбилась же она не в шутку,
Раз, словно маятник какой,
Качалась каждую минутку
За ним, не находя покой.

Она любовные гримасы
Почище, чем любой тенор,
Умела корчить, выкрутасы
Же руконог ее танцор

Не передал бы из Марьинки,
Не объяснил балетоман.
Подарочки ей без заминки
Давал магический карман

Деревьев райских и рабатки
Неувядающих садов,
И много всякой снеди сладкой
Меж гордых Ангела шагов

Валялось в вертоградах Божьих,
Наказанных Адаму вилл,
Но Ангел почему-то рожи
Влюбленной сей не возлюбил

И, в петлю гибкую лиану
Связав, закинул в кипарис, —
И перебросил обезьяну
Чрез рая золотой карниз.

Увы, влюбленною макакой
Такой и ты, поэты, стоишь
Пред рая крайнею абакой,
И песен золотой камыш

Подкашивает беспощадно
Какой-то черный серафим;
С покинутою Ариадной
Ты в лучшем случае сравним.

19 февраля

Я

Я Анатолий восходящий,
Я солнца воспаленный диск,
Я несгораемо горящий
Тысячеискрый василиск;

Я плосконосый, горбоспинный
В печали скорчившийся гном,
Полувершинный и низинный,
Томимый воплощенья сном.

7 марта

Ты

Ты Розы Алой ароматней,
Ты солнца вешнего светлей,
На подвиг вдохновляешь ратный
Ты утомленных королей.

Чрез Ада мрачные куртины,
Чрез терний и кресты Голгоф,
Как Готфридовы паладины,
Я за тобой идти готов.

Сверкни же маяками черных,
Печалью засвеченных звезд,
Чтоб, как подснежник я проворный,
Как первый желтоклювый дрозд,

Защелкал песнь освобожденья
От жизни тягостной дремы,
Чтоб в поцелуйное мгновенье
Растаяли, как облак, мы.

9 марта

Deus absconditis

Бессмертный духом, оболочкой
Я умирающий атом,
Лиющий к данаидам в бочку,
Меж чревом матери и ртом

Могилы, личности мятежный
И вдохновенный эликсир,
Но в яму за азарт безмежный,
Как проигравшийся кассир,

Я брошен разумом-жандармом;
Когда же крылья поднимали,
Я чувствовал, что к царским бармам
Людей прикованы печали.

Тогда, как ясень, стал неясен
Я в бури мечущих руках,
Постигнув, что мятеж напрасен
На Вавилона злых реках,

Тогда загрезил я печальный
Запорошенный двор тюрьмы,
Доверясь бездне ирреальной,
Животворящей души тьмы,

Где Бог сокрытый, вечно новый,
За Млечной Пеленой лицом,
Мне дал гиматион перловый
И сделал райским паяцом.

10 марта

Канна Духа

Наследных мыслей очертанья
Промеж сомкнувшихся ресниц
Клубятся смутно, но восстанья
Они среди упавших ниц

Уже не вызовут, как прежде,
Когда пророчества нам зуд
Велел в истрепанной одежде
Одетых звать на страшный суд.

Теперь обогнут острым килем
Последний прибережный риф,
И по загадочным небылям
Парит освобожденный гриф,

Теперь с закрытыми очами,
С открытой наотмашь душой,
Мы будем правды палачами,
Оставив этот край чужой.

Теперь ширококрылый вскоре
Себя накормит пеликан,
И претворится желчь в амфоре
В вино необычайных Канн.

10 марта

16 марта 1907

Однажды я, смятен и жалок,
Двенадцать лет тому назад,
Букетик скромненьких фиалок
У Пантеона колоннад

Купил за несколько сантимов
И на молящуюся грудь,
Где сердце билось серафима
И первосозданного жуть,

Душистых уроженок Пармы
Булавкой острой приколол, —
И в царские мгновенно бармы,
В шитье мистическое стол,

Казалось, превратился жалкий
Поэта сицилийский плащ;
Когда же робкие фиалки
Я солнцу, вставшему из чащ

Кирпичных вещего Парижа,
Отнес на девственный алтарь, —
Душевная зажглася риза,
Стиха святая киноварь.

Двенадцать лет неугасимо
Тобой зажженная свеча
У изгнанного серафима
Горит на лезвее меча.

Хотя ни зги теперь не видно,
И хриплы голоса ворон,
И саван снежная ехидна
Со всех навеяла сторон,

Хотя фиалочек кудрявых
В отчизне мертвой не сыскать,
Где полчища сынов неправых
Родную истязуют мать, —

Как веточка в снегу лещины,
Чертящая иероглиф,
Слагаю этой годовщины
Я нежно просветленный миф

И духа чистые фиалки,
За неимением других,
Свиваю на словесной прялке
Тебе в любвеобильный стих.

16 марта

Я и не-я

Я – Красота незримая,
Былинкою творимая,
Я – Красота трагичная,
От Бога не отличная,
Вне этой Красоты
Не зиждутся Мечты.

Не-Я – кошмар уродливый,
Бесформенный, угодливый,
Не-Я – помои в шайке,
Декреты чрезвычайки,
Не-Я – всё то, в чем нет
Поэзии тенет.

27 мая

Бог и я

В синесводном безбрежности Божием нефе
Я желанный повсюду и прошеный гость,
Потому что в творенья я пасмурном шефе
Чту алмазовых звезд изваявшего гроздь.

Мы пустыни Хаоса делили от века,
В безысходности вечной миражи творя,
Он на землях спешит создавать человеков,
Я елеем святым освящаю царя.

В многосложной гармонии красок и формы
Он слепую скрывал прародителя Цель,
Я же в море Фантазии сталкивал кормы
И зачем-то настраивал чью-то свирель.

9 июня

Мелодия

Будь влюбленным, окрыленным,
Никогда не отрезвленным,
Будь восходным, предвосходным
Трубным звуком предпоходным,
Будь счастливым, шаловливым
Колосом небеснонивным,
Семя в звездной пыли слезной
Оброняя многолозной,
Рай духовный создавай,
Бога в атоме познай!

20 июня

Монада

Я только жалкая монада,
И мне немногое дано,
За храма белой колоннадой
В лазури солнечной темно.

Я опьяненною менадой
У алтаря кружусь давно,
Стоглавой истины не надо
Мне в маскарадном домино.

Лобзанье Иудино – награда
Пророкам, и повсюду «но»
Схватилось из-за палисада
За занавесей полотно.

Я только жалкая монада,
Зачем-то павшая на дно,
Но розы Божья вертограда
Мне словом воплощать дано.

22 июля

Шмелю

Не будь трудолюбивым шмелем,
Стоглавых истин не ищи
И площадным полишинелем
На Бога всуе не ропщи!

Решением твоим эстрадным
Слепых не приведешь в Лицей,
Для этих братьев многострадных
Никто не создал панацей.

Где первородный Сын Печали
Любовью алчущих не спас,
Там избавителен едва ли
Утопий низменных компас.

Где ничего не перестроишь,
Там ничего и не желай,
Протестом горе лишь утроишь,
И в ореоле Николай

Великомученик из гроба
На трон поднимется опять,
И дикого повесы злоба
Уныло поплетется вспять.

27 июля

Руст

Солнце выплыло багрово,
Туча стелется лилово,
Снова слово без покрова
Для сурового улова.

Звонко звенья поколенья
На кровавом кабестане,
Обрываясь в испытанье,
Догорают, как поленья.

Было новым, стало старым
Слово опытных жонглеров,
Ныне сонные отары
Их не удостоят взоров.

Новизны алтарь барочный
Обходил лишь я один,
Призрак в мире полуночный,
Дон Кихот и Паладин.

Я чуждался криков, споров,
Митингующих идей, —
И таков уж, видно, норов
У меня, – и всех людей.

Я чуждался слов печатных,
Кривотолков, пересуд,
Сливок, пенок неопрятных
И над кем-то чей-то суд.

Я вершинный, океанный,
Постоянный, первозданный,
Пошлый, радостный и странный,
Божьи врачевавший раны.

Я без школы и без партий,
Я не создаю эпохи,
От моих ритмичных хартий
Вряд ли полевеют блохи,

Но Отцу я, видно, нужен
В архаичной арабеске,
И дроблю я, хоть контужен,
Слово древнею стамеской.

И всё снова Божье слово
Вырывается из уст,
И над сводами сурово
Новый вырастает руст.

27 июля