Марат Байзаков - Байки из F@cebook

• Название: Байки из F@cebook
• Автор: Марат Байзаков
• Жанр: Альтернативная история

«Байки из Фейсбука», как и следует из названия, составлена на основе записок автора, опубликованных в разное время в социальной сети – Facebook. Небольшие по объему, но достаточно яркие и жизненные тексты, как плитки смальты, составляют целостную картину-мозаику его взгляда на жизнь. Книга позволяет читателю примерить на себя оптику автора, человека наблюдательного, а главное, везучего на интересные и иронические истории.

---

Каблук

Редкий мужчина не влюбится в девушку, шарящую в футболе. А если она ещё и статистику своей команды помнит, каждого игрока в лицо знает, всех чемпионов УЕФА на память перечислит, а кумиров своих чтит не за их стильные причёски, а за мастерство, то такую не грех и засватать.

А вчера был у меня такой случай.

Еду я себе, как говорится, никого не трогаю, а тут глядь – «копейка» на обочине припаркована. Ну, жигули как жигули, ничего необычного, если не смотреть, что на заднем стекле висит недвусмысленный указатель о владельце машины: «Каблук».

Может вы и видели женщину за рулем старенького жигули, но у меня-то это впервые. Обычно дамы элегантно подрезали меня на новеньких Шевроле и прочих иномарках, а тут она на «наследие старины глубокой». Вот я и остановился, начал изучать объект, благо водителя в машине не оказалось.

Судя по завершающей стадии реакции железа с кислородом (в простонародье – «ржавчина») кузова, сей автомобиль был произведён не позже начала второй половины двадцатого века. За оксидом железа трудно сказать какого цвета была машина в годы её юности. Не одну зиму пережившие шины жестянки были не просто «лысые», на них успешно можно бы на бобслее участвовать.

Далее я отважился заглянуть в её интерьер. Впрочем, пафосное французское «intérieur» не совсем подходит к детищам совкового автопрома. Первое, что там бросилось мне в глаза были отвёртки, коими намертво были зафиксированы все окна этого железного (читай «ржавого») коня. На самый кончик торчащего переключателя скоростей была аккуратно закручена, внимание: пробка от шампанского! Педаль для сцепления от старости так и остался зажатым до упора. Бывалые знают, что такой педаль кончиком обуви необходимо каждый раз возвращать в исходное положение, если, конечно, вы не привыкли переключать скорость силовым методом.

Но самый главный атрибут в салоне всё же были наклейки футболистов на торпедке машины. На передней панели как на мягком английском газоне был выстроен весь состав «Арсенала». Более того, там были не только нынешние, но и бывшие его игроки. Бережно собрать полный состав любимой команды, да ещё так аккуратно наклеить их могла только девушка-фанатка. Правда, экс-канониру Аршавину зачем-то были столь же аккуратно пририсованны знакомые усы в форме зубной щётки. Но не в это же дело.

А дело в том, что владелец этой машины, казалось мне, олицетворяла идеал девушки для всех мужчин на земле: не прихотливая, разбирающаяся в футболе и авто, умеющая водить советские машины (а таковых, признаться, осталось не много).

Вы только представьте: вот она выходит из салона красоты, вся такая ухоженная, изящная, красивая. Вот грациозно усаживается в свою консервную банку. Раза три хлопает дверью, пока, наконец, она не закроется. Затем, вытянув подсос до упора, настырно станет мучить двигатель, пока он не решит завестись. (Наивная жестянка, это же женщина!) Дабы переключатель скорости не вылетал, одной рукой нежно придерживает она его за пробку шампанского, а второй, без никаких там гидроусилителей руля, выкручивает баранку на проезжую часть. А приехав домой, она до двух часов ночи будет смотреть с тобой матчи Лиги Чемпионов, хая при этом судью с вратарём.

Ну, не идеал ли?!

В этот момент вдали показалась то ли женщина, а то ли видение: Тучная женщина лет 40—50, с дымящей сигаретой во рту и огромными сумками по бокам, шла в направление «копейки». Я, испугавшись разрушить мной же выдуманный идеал женщины, махом прыгнул в свою машину, и, не пристёгиваясь, не включая поворотник, был таков.

Не Надо. История Первая

В той войне мой Дед, с папиной стороны, стрелял редко, но прицельно. Снайперам так полагалось. Вот он лежит замаскированный в болотистой местности, где-то под Львовом, глядит на свою войну сквозь оптический прицел, а сам аул родимый вспоминает. Невестку с матерью. Отца покойного. Окружённый берёзками, тоскует он по чинарам тысячелетним.

«Дыни с арбузами, небось, гниют под солнцем. Хлопок, поди, окрасил поля в белоснежный цвет. Колос ржаной, чай, шелестит по ночам. Покос на носу. А я тут фашиста, словно зайца из кустов, выжидаю».

И вдруг замаячит на мушке фриц. Котелок на голове, гармошка во рту. Стреляй, не хочу!

– Не наааш, – шепчет Деда винтовке. Сдружились они с ней. А с кем ещё общаться, если часами лежишь, не шевелясь, а вокруг лишь смрад да комары? – Не наааш.

В рядовых немцев стрелять не велено. Велено беречь патроны. Вот и выискивает Деда чёрные кресты штурмбаннфюреров. Выжидает. Выцеливает. Вычёркивает сплошь офицеров.

А годы спустя спросят его невзначай, сколько ж фрицов он отстрелял. А Деда глянет им в упор, будто на мушку берёт, и холод по спине. Он ведь правоверный, хоть и советский, мусульманин. Задумается тяжко о деяниях, пригорюнится малость, затем нахмурившись, отчеканит грозно:

«Не надо об этом. НЕ НАДО».

Не Надо. История Вторая

Самолёт готовился к взлёту. 91-летний генерал армии в отставке Гареев Махмут Ахметович расположился в эконом-классе. Тем же рейсом, но уже бизнес-классом, летел молодой человек, менеджер нефтегазовой компании.

Менеджер, приметив ветерана, вскочил с места и направился к старику. Привёл он его за руку в бизнес класс, да и усадил на своё место. Снял с него тяжёлый китель, увешанный орденами Победы: четыре «Красного Знамени», три «Красной Звезды», «Ленина», «Невского», «Отечественной войны» и «За заслуги» III степени. Награды теснились и звенели в унисон. Уважил старика молодой человек. Даже обувь с него снял. Приспустил спинку кресла. Накрыл одеялом. Прикрыл иллюминатор и, собрав свои вещи, ушёл в эконом-класс на его место.

Всё вроде бы правильно, всё верно. Да вот только на посадке у трапа не пустили старика через VIP зону пройти, минуя огромную очередь. Дескать, сервис этот платный, и платить надобно заранее. А стоит проход этот совсем недешёво.

Человек этот в своей жизни прошёл немало зон, причём смертельных. Рисковал и заплатил многим. Но видимо недостаточно заплатил, коли по VIP зоне пройти не позволили. Опять вступился менеджер за старика, уже и платить собирался, да оборвал его старик:

– Нет, сынок, спасибо, НЕ НАДО.

Фронтовик поправил фуражку, застегнул пуговицы кителя, поднял свой чемодан, выпрямил плечи и маршальской походкой направился на выход эконом-класса. Там, в толпе молодых и беспечных, он и исчез, как исчезали все герои.

И только изредка где-то очень далеко можно было всё ещё услышать угасающий звон то ли боевых медалей, то ли церковных колоколов.

Не Надо. История Третья

В маленьком книжном магазине «Княгиня», что у метро Горького, произошла перепалка между двумя стариками. Эльза Рихардовна, хозяйка магазина, мне шепотом пояснила, что эти двое – фронтовики, орденоносцы, к тому же заядлые спорщики. А спорят они везде и о всяком, что, так или иначе, касается ВОВ: о неточностях в «Воспоминаниях» Жукова, о мнимой необходимости открытия Второго Фронта, о готовности Третьего рейха к войне на два, а то и на три фронта и др.

А сейчас, как выяснилось, не поделили они полное собрание сочинений товарища Сталина в 18 томах. Книги эти были, мягко говоря, не совсем в хорошем состоянии и к тому же стоили недёшево. Тем не менее, спор разгорался не на шутку:

– Иосиф Виссарионович уже давно куплен, – хрипел тот, что опирался на трость, хотя сейчас он ей как шашкой махал над головой. – Я Эльзе залог оставлял ещё месяц назад.

– Ты, безбожник, – отвечал ему второй, – знай же, что товарищ Сталин никогда никому не продавался. Он и сына-то родимого на генерала Паулюса менять не стал, а ты его, видите ли, купил! – цеплялся он за слова, крепко сжимая под мышкой старую шахматную доску.

– А Сталин-то тебе зачем, слепой? Ты же очками своими разбитыми ферзя от короля не отличишь, как же ты их читать собираешься, а? – орал первый, тыкая своей тростью в ветхие книжки, что на верхней полке выстроились.

– Не твоё это дело, хромой. Сам, небось, тоже не шибко зрячий. А в шахматах я тебя и без ферзя зашахую, понял?

В общем, сошлись они на том, что сыграют три партии в шахматы, кто победит – тому и Сталин. Я и ещё несколько зевак, сгорая от любопытства, чем это всё закончится, естественно последовали за ними. А закончилось всё тем, что книги достались тому, кто живо тростью махал. Ветеран, что в очках был, и вправду зевнул Ферзя и дважды сдал партию.

– И всё же скажи-ка ты мне, – уже спокойно пакуя свои честно выигранные книги, докучал победитель своего извечного оппонента, – зачем тебе они, а? У тебя же пенсия, небось, аккурат на хлеб и лекарства?

Старик подумал с минуту, протёр свои очки и, ещё сильнее прижав свои шахматы, признался:

– Понимаешь, я вот встану утречком ранёхонько, включу свет в комнате, гляну на эти книжки, потрогаю их, и на душе легко-то как станется.