Алексей Покотилов - За сколько проданы печали?!

• Название: За сколько проданы печали?!
• Автор: Алексей Покотилов
• Жанр: Поэзия
• Год: 2016
• ISBN: 978-5-906842-21-3

Мудрейшие говорят: когда вы печалитесь, снова вглядитесь в свое сердце, и вы увидите, что воистину вы плачете о том, что было вашей отрадой. Так и с поэзией: она, печалуясь и скорбя часто передает нам то, что достойно радости и что эту самую радость приносило Творцу. Наверное в этом состоит суть новой книги стихов талантливого автора Алексея Покотилова с удивительно ироничным названием «За сколько проданы печали?!»

«Возможно ли рассказать о стихах, в которых живёт поэзия?» – спрашивает автор. И отвечает: «Возможно! Если прикоснуться к ним, открыв эту книгу…»

---

«В мойке чашка, в чашке ложка…»

В мойке чашка, в чашке ложка,
В ложке розовая крошка.
Эта крошка от бисквита
Не случайно здесь забыта:
Тихой полночью из крана
Два весёлых таракана
Выпадали прямо в ложку
И съедали эту крошку.
Тараканам тоже нужен
Вкусный,
          сытный,
                   сладкий ужин.
Из неведомых щелей
К ним являлся муравей,
Он свистел, кряхтел, но ойкнув,
Вдруг валился прямо в мойку.
Этот рыжий шустрый друг
Появлялся здесь не вдруг!
Но сегодня было странно —
Не явились тараканы,
Не явился из щелей
Рыжий шустрик – муравей.
Завибрировала ложка,
Закричала в ложке крошка:
«Я – племянница бисквита,
Не хочу быть здесь забыта!
Рыжий шустрик – муравей,
Появляйся поскорей!
Вы, извилины всех кранов,
Пропустите тараканов!»
Крошка вжалась,
                   втерлась в ложку,
Только утром смыли крошку.
И не будет тараканов
Ни из шкафа, ни из кранов.
Не возникнет муравей
Из неведомых щелей.
С них теперь какой уж спрос —
Убаюкнул дихлофос,
Чтоб рассыпать их на крошки
Для неведомой им ложки.

«Пергамент сыра…»

Пергамент сыра,
                   весь в слезах,
Врастает в матовость фарфора,
Салют свечей
                кружит в глазах
Лёд серебра
                витых приборов.
Вот и Бордо
               влилось в бокал,
Рубины рвутся
               в срезах граней,
У осетрины по бокам
Укроп лежит,
                как на диване,
Лимон,
        как горстка золотых,
Нарезан чуточку небрежно.
Блестящий стол!
Но что же ты
Так в нерешимости
                      прилежна?
Вот сёмги
           замерший огонь,
Икра —
      красней самой калины.
Твоя ладонь —
              в мою ладонь…
И нам заветно у камина.
Нам подыграет и Отард,
И Эннеси с Сент-Эмильеном,
И виноград —
             прелат отрад —
Своим хрустящим,
              сладким пленом…

«Я просыпаюсь – это я! …»

Я просыпаюсь – это я!
С экрана хрюкает свинья,
Ресницы машут с потолка…
Я их раскрою,
                 а пока
Скрипят тоскливые бока,
Как будто вёсла рыбака.
Моя тоска —
                звезда моя!
Я —
    это выдох!
                 Выплеск —
                              Я!
Я разливаюсь по себе,
Как годы льются по судьбе…
Мои ресницы на глазах!
Нет, мне не снится этот страх,
Я сам себя давно боюсь.
Нет, я не ворон и не гусь,
Я состою из сразу всех!
Я —
     весь!
            Я —
                 всё!
                       Но я не смех!
Я – вся вселенская тоска!
Но… почему скрипят бока?
Ах, не себя ль я раздавил?
Аз есмь поэт —
                словесный
                               ил!

«Славословим лабуду…»

Славословим лабуду
В нашу общую дуду.
Будь же нынче и всегда
Славна наша лабуда!

«Светлый голос мостовых…»

Светлый голос мостовых,
Рижских улиц, —
                    словно гаммы,
Нанизался на мосты
И —
      скользит вдоль Даугавы,
Где янтарь
              закатный блик

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.