Максим Хмелёв - Калис

• Название: Калис
• Автор: Максим Хмелёв
• Жанр: Ужасы и Мистика

Известный писатель внезапно узнает, что все, что его окружало, оказывается обманом. На самом деле прошлое было стерто из его памяти, и теперь у него есть один шанс вспомнить все, чтобы спасти человечество.

---

Он подошел к шкафу и, надев майку и джинсы, быстрыми шагами вышел из комнаты.

Сбежав по лестнице на первый этаж, он наткнулся на входящую в дом Марту, хозяйку гостиницы, несущую в руках большие сумки.

– Доброе утро, Максим, – улыбнулась она, поставив сумки на пол и потирая руки, на которых виднелись красные борозды от ручек сумок. – Как тебе спалось? Хорошо?

– Доброе утро и вам, Марта, – в ответ улыбнулся Макс. – Мне спалось нормально, спасибо.

– Вот и хорошо. Завтрак будет готов примерно через полчаса. Я вот за продуктами в село с утра пораньше сходила и сейчас его приготовлю.

– Зачем вы ходили туда? – поинтересовался Макс. – Вы бы мне сказали, и я бы сам съездил бы.

– Да, знаешь, – еще раз улыбнулась она. – Мне не хотелось тебя будить. Ведь ты такой выдающийся человек, за тобой нужно ухаживать, лелеять твой талант.

– Да ну вас, – усмехнулся Макс. – Конечно, я бы сейчас мог закатить глазки и скромно сказать, что я не так уж и знаменит, но я не буду этого делать. И не потому, что у меня звездная болезнь. Просто, когда тебя узнают на каждом шагу, не дают спокойно дышать, то эта слава надоедает. И утверждать, что ее нет, это значит, просто кокетничать, чего настоящие мужики не должны себе позволять. А во-вторых, если я даже и знаменит, то знаменитость это не диагноз, по которому дают инвалидность. И я все могу делать сам. Так что вы меня, можно сказать, обидели.

– Ну, не серчай, – ответила Марта, беря в руки сумки. – В следующий раз я обязательно тебе скажу.

– Давайте я хоть сейчас вам помогу, – он протянул руки, для того чтобы взять сумки из ее рук, но она не дала ему их.

– До кухни я и сама их донесу, полметра каких-то, – и Марта пошла на кухню.

Макс вышел из дома. Увидев в нескольких метрах от дома небольшую полянку, он быстрыми шагами подошел к ней. Как во сне, он наклонился к траве и сорвал ее, после чего тщательно растер ее между ладонями и, выкинув ее, посмотрел на них. Но, кроме того, что они приобрели зеленоватый оттенок, он ничего не увидел, ничего не изменилось, не появилось ничего нового бросающегося в глаза, все оставалось по-прежнему. Сплюнув, он поплелся в дом. Промелькнувший лучик надежды исчез, оставив после себя только горький привкус обиды во рту.

Глава 3

Около трех часов дня они подъехали к небольшому придорожному кафе, расположенному около шоссе.

– Давай остановимся здесь, – предложила Леся, глядя на Антона. – Перекусим, отдохнем, разомнем мышцы.

– Ты хочешь есть? – Антон обернулся к Лесе.

– Да, – слегка смущенно ответила она.

– Хорошо, – ответил он и, присмотрев небольшой участок около кафе, свернул с дороги и, подъехав туда, остановил машину. Кроме его машины там стояла еще только одна фура.

– Приехали, моя прелесть.

Выйдя из машины, Леся закрыла за собой дверцу и окинула взглядом здание кафе. Это был небольшой одноэтажный домик, сложенный из красного кирпича. Над входной дверью висела вывеска, на которой большими синими буквами было написано «У обочины».

– Тебе нравиться эта вывеска? – подойдя к ней сзади, спросил у нее Антон.

– Название, как название, ничего особенного я в нем не вижу.

– А если приглядеться повнимательней.

– Обычная деревянная вывеска: синие буквы на светло коричневом фоне, – начала перечислять свои наблюдения Леся. – «У обочины», все. Больше ничего не вижу. Так что же здесь странного? не понимаю.

– Я бы тоже ничего странного не заметил бы, если бы так много не читал. А сейчас… Как только я увидел эту вывеску, мне в голову залезло название одного произведения. Знаешь, в двадцатом веке жили два брата, выдающиеся фантасты России. В середине века из-под их пера вышла книга. Название этой книги было «Пикник у обочины».

– Как интересно, – Леся с любопытством взглянула на Антона, и перевела взгляд на вывеску. – А ты помнишь, про что была эта книга?

– Кажется, про инопланетян, которые прилетели на Землю и оставили здесь свои разнообразные штучки-дрючки, а люди после этого их находили.

– Инопланетяне, – Леся с иронией покачала головой. – Опять эти твои инопланетяне. Опять зомби-инопланетяне. Тебе не кажется, что это просто твой очередной бзик?

– Возможно, – нехотя согласился Антон. – Но все это как-то странно. У меня такое ощущение, что мы попали в какой-то фильм ужасов, причем дешевенький, с маленьким бюджетом и непрофессиональным режиссером.

– Ага, – кивнула головой Леся. – Хорошо хоть то, что мы скоро встретим профессионального писателя.

– Не смейся над моими словами, – попросил ее Антон. – Вот приедем обратно, сядем в моем кабинете, разольем по бокалам твой любимый мартини, выпьем за успешное окончание поездки, за подписанный контракт. Тогда, пожалуйста, смейся на здоровье. А пока… – он сделал паузу. – А пока не надо, – и подойдя к кафе, он открыл дверь и вошел в него.

Леся осталась одна. Она смотрела: то на вывеску, то на затянувшееся тучами небо, то на стоящий неподалеку Понтиак.

– Фильм, книга, пожалуй, вот и все, – проносились мысли в ее голове. – Все. Похоже, это не у меня одной. Похоже, он тоже что-то чувствует. Хотя какое это чувство: осязание, обоняние? нет. Это какое-то другое чувство, возможно, его-то как раз и называют шестым. Чувство, которое нельзя пощупать или почувствовать. Оно приходит к нам само собой. Но насколько оно верно? Что оно несет с собой? Лишь нелепость, глупый страх? А может? А может, оно говорит нам: «стоп, хватит, наигрались в крутых, плечистых суперменов. Пора остановиться, сесть в машину, повернуть ключ зажигания и уехать. Уехать куда глаза глядят, лишь бы подальше от этой дороги, подальше от этого направления. И забыть: забыть этот день, забыть эту роль, забыть все. А дальше? А дальше будет только пустота. Смогу ли я простить себе то, что упустила такой шанс, из-за чего-то дурацкого, детского, нелепого?

В последний раз посмотрев на машину, она подошла к двери кафе и, открыв ее, вошла в него.

Народу здесь было мало. Один, широкоплечий средних лет мужчина, одетый в кожаный жилет, видимо, водитель стоящей во дворе фуры, сидел за столом и пил из маленькой чашечки кофе. Второй, лениво протирая стаканы, стоял за стойкой бара. Антон же сидел за столом около окна и смотрел в него. Леся подошла и села к нему за столик.

– Господин, у вас свободно? – спросила она у него.

– Все шутишь? – он недовольно посмотрел на нее.

– А что еще делать? Поддаться паники, поднять руки вверх и с криком – караул, спасите, убивают, бегать по этому кафе, – с улыбкой спросила она у Антона.

– Знаешь, а ты права, – чуть подумав, ответил он. – Мы еще никуда не приехали, с нами ничего еще не случилось, а я, словно малое дитя, уже распсиховался.

– Вот видишь, – одобрительно произнесла Леся. – Кстати, господин, глядя в окно, случайно не заметил, что все небо затянуло тучами и скоро может начаться дождь?

– Некстати он, – ответил Антон. – Я надеюсь, он будет не очень сильным. А то нам еще долго ехать. А если к тому же начнется дождь, то мы можем приехать на место только под вечер, если вообще не глубокой ночью. А этого хотелось бы избежать. В таком месте, в первый раз, да еще ночью… Нарочно не придумаешь.

– Я с тобой полностью согласна, так что давай все делать побыстрей.

Леся подошла к скучающему за стойкой молодому человеку лет двадцати пяти.

– Вы нас обслужите? – спросила у него Леся.

– Да, конечно, – пристально осмотрев все ее прелести, ответил юноша. – Что вы будете заказывать?

– Если можно жареную картошку, но только жаренную на подсолнечном масле, пару отбивных и две чашки чая.

– Хорошо. Это все?

– Да.

Леся вернулась и села за столик.

– Антоша, сейчас принесут твою любимую картошку.

– На подсолнечном масле? – уточнил Антон.

– Да.

– Знаешь, на подсолнечном масле она получается более хрустящей. – улыбнулся Антон, уже предчувствуя запах хорошо прожаренной картошки

– Да. Я знаю, – ответила Леся.

– Я все хотел у тебя спросить. Что ты знаешь о Максе? – спросил Антон у Леси. – А то вчера вечером, пораскинув мозгами, пытаясь хоть что-нибудь вспомнить о нем, я понял только то, что, кроме того, что я о нем ничего не знаю, мне больше добавить нечего.

– Но у меня о нем не намного больше информации, – ответила Леся. – Однажды, несколько лет назад, он принес свою первую книгу в издательство «Сова».

– Это то издательство где директор Патрик Стром?

– Да, – Леся утвердительно кивнула головой. – То самое. Не знаю почему, но Патрик опубликовал эту книгу, и ты знаешь, он не прогадал. Она стала популярной, тираж более миллиона копий и несколько переизданий это говорит само за себя. А дальше понеслось все с головокружительной скоростью, его как волной захлестывало популярностью. Новая книга – новая волна, приносящая еще больше славы. И вскоре его популярность достигала неведомого ранее масштаба. Особенно для мистика, русского мистика. Не удивлюсь, если окажется, что на всем нашем маленьком голубом шарике нет ни одного дома, где бы на книжной полке не стояла бы хотя бы одна его книга.