Delicate Wind - Очень Простые Мы. ищи себя всегда…

• Название: Очень Простые Мы. ищи себя всегда…
• Автор: Delicate Wind
• Жанр: Киберпанк

Мысли вслух сквозь горизонты времени)))) В самом сердце Города Серых Теней, носящего имя Кали, я бродил с улыбкой Мумий Тролля и со столь непозволительно наивным сердцем, вызывающим усмешки у завсегдатаев жестких андеграунд-тусовок… Как же я был тогда прост и открыт… Хронология одного мечтательного «Кассетного мальчика»…

---

В это время Оля целует меня, шепча: «Я люблю тебя»! Но я обеспокоен теперь другим, ядовитая мысль мелькает внутри – Вот та кофта круче моей! А эти ботинки! А те джинсы. Я нервничаю, понимая, что еще не довел себя до уровня самого-самого! Проклятье! Сколько же надо на это денег!? (Свет ее дотрагивается, ласкает меня, но я не вижу ее, его).

Подошла Мирра с Женей и достала из сумочки «гламурные» сигареты, предложив нам. «О, ты как здесь»? «Да так, Женя позвонила. Сказала, что концерт здоровскии-й». Томно проговорила она, нежно обнимая Женю за шею. «Девчонки, вы там осторожней. Что за нежности», рассмеялся я. «Что, Вадим пошел кушать груш»? Спросила Оля, стараясь говорить как можно громче, в попытке перекричать шум концерта. «Да, он мне надоел. Сколько можно терпеть его идиотизм». Игриво гладя Женю по волосам чуть грязным ногтем, сказала Мирра. «А я тебя еще с Сидом видела. С ним тоже все»? «Ну, я не люблю, когда все время говорят люблю – люблю». «Странно, когда ее Вадим унижал, а она за ним бегала, Мирра так хотела чтобы ей так говорили. А потом она делает так с Сидом». Прошептал я на ушко Оле. «А. Ее не поймешь. У нее все наоборот», отмахнулась Оля. «Не знаю. Слушай, мне здесь надоело. Пойдем отсюда». «Как, уже», удивился я. «Да, у меня опять живот болит». «Хорошо, Котенок. Мне тут в принципе и не нравится, тяжелая какая-то атмосфера». «Мы пойдем, чуваки», объявляет Оля, рассеянно смотря как Мирра целуется с Женей. Интересно, это они взаправду?

Мы прощаемся, выходим в раздевалку, забираем вещи и вываливаемся в предбанник, огромный зал перед выходом на улицу, где тусуется молодежь в перерыве между выступлениями подвальных групп Кал-Сити. Разбиваем толпу своими телами и на секунду усаживаемся на каменной лестнице напротив входа, чтобы покурить… Кто-то бормочет вслед нам, и я слышу сиплый от ненависти и пива тоненький голос – «опять этот добренький красивый дурачок любящий всех, вот идиот. Мне бы его мордашку». Становится очень больно дышать и мне кажется, на миг, что мир вокруг делается словно серого мышиного цвета… Но, пустое… Ха. Ха!

Ощущение Нас вместе немного тяжелое, по крайней мере с моей стороны. Не знаю как она. Она смотрит на меня, говорит заплетающимся языком: «Зая, совсем так надоели эти проблемы с общагой. Эти дуры, со своими вые***ами». Я чувствую, что в ней накопилась какая-то боль, что-то темное, наболевшее, хочет смести в ней плотину обычной веселости и вырваться на волю потоком слез. Это, наверное, очистит ее и в ней исчезнет еле уловимый надрыв. То печальное исчезнет. Я ласкаю ее по волосам, думаю, а она прижимается ко мне дрожащей щекой. «Пойдем отсюда», говорим мы про себя и выходим, в мир, в тишину, где нет шумной атмосферы концерта. Мы идем по городу, а децибелы шума постепенно выходят из нашего сознания, но до покоя пока далеко, ведь в ней еще есть эта плотина боли и нам тяжело от пива. Наконец плотина прорывается. Мы на площади сидим на перилах остановки, а она плачет у меня на плече.

«Лася. Прости, что я выкидываю тебе эту боль. Но мне так плохо». «Ничего, я заберу твою боль. Тебе будет легче», улыбаюсь я, прикасаясь к ее губам.

Открываю свое сердце и лью свет на ее, исстрадавшееся в жизненных склоках и грязи. Ей становится легче. Она поднимает заплаканное лицо. «Спасибо Лася, мне так хорошо. Я вообще хочу, чтобы мы могли как-то видеться по-другому. Без этого всего. Без твоей усталости. Без моей боли. Не тогда, когда нам так пофиг друг на друга, не тогда, когда жизнь украла у нас – нас самих». «Да, я понимаю, мы должны стараться не поддаваться этому, не терять свет. Знаешь, мы слишком часто пьем». «Может быть», шепчет она, устремив на меня свои блестящие глаза. Они снова чисты.

Вокруг нас тишина и сквозь ее пустой покой до нас доносится какая-то музыка, Музыка Города!? Наверное она летит с какой-нибудь еще уцелевшей летней танц-площадки… Мы встаем и идем к ней, к этой музыке, и танцуем под электрическими фонарями в ритме старого вальса, под одобрительными взглядами пожилых людей, для которых в этом парке и устраиваются такие ретро-вечеринки. Разделение в танце все равно есть из-за моего эгоизма, ловящего правильность движений, но, электрический жужжащий свет играет ее волосами и окружает лицо девушки еле заметным призрачным ореолом. Музыка для нас становится громче и громче, мы кружимся все быстрей и…

Смеясь, убегаем с яркого освещенного круга площадки на темную аллею, чтобы там без помех целоваться на скамейке. Целуемся – а музыка вальса теперь играет в нас, придавая всему происходящему романтический подтекст…

Лунный свет просачивается сквозь черные влажные листья деревьев, и, падая на ее лицо, делит его на сотню светящихся отрезков. Теперь она уже похожа на фею. А я – я принц? Или нет? «Ты мой принц», шепчут ее горячие губы на моей шее, а потом все ниже и ниже… «Ты моя лунная королева… Нет… Ты моя шахматная королева», шепчут мои у нее под ухом. «Я шахматная королева», хохочет она. И вскакивает со скамейки. «И ты меня всегда выигрываешь»? «Да». «Тогда выиграй меня еще раз», она скачет по аллее и раз..Исчезает в глубокой тени..Ее голос слышится вдали.

«Ищи меня в зачарованном королевстве. Мой принц. Я жду тебя у замка». Я встаю и крадусь во влажно дышащую темноту, раздвигаю ветки и обшариваю взглядом поляну, исчерченную серебряными лучами. Луна улыбается с неба. Я ищу ее, мою королеву, здесь. На душе у меня странное торжественное спокойствие. Как будто прикоснулся к чему-то древнему и священному. Город там, вдали, он исчез, есть только эта поляна и Я. А где-то Она. Я, наверное, охотник. Она моя жертва. Но моя жертва хочет, чтобы ее поймали. Где она?

Серебристый смех замирает где-то дальше, и я несусь через поляну, близко, близко, крича во все горло: «ПРидд-и ко мне моя-я-я королева». В душе уже играет африканский бит – барабаны.

Вылетаю с поляны и оказываюсь на небольшом поле, покрытом темными рядами кустиков, лениво шевелящихся под напором ночного ветра. В глубине кустиков вспыхивают светящиеся точки. Рой светлячков проснулся и теперь помогает мне обшаривать поле в поисках жертвы. Тихо крадусь по нему. Где она? «Я здесь», шепчут под ногами, и меня сбивает с ног ласковая рука. Падаю, и на темном небе возникают два светящихся круга – ее глаза. «Я люблю тебя», говорят они и приближаются все ближе. Быстро. Небо.

Душу наполняет неизъяснимый восторг. Луна на небе тухнет, только светлячки посылают нам свой свет. Но мне, нам, он не нужен, мне и так светло. Ведь я сейчас выиграл ее!!

Лежим и смотрим на небо, нам кажется, что мы отражаемся в нем и что мы оно. Где мы сейчас? Мы не знаем! Пальцы ползут все ближе, дыхание тела все чаще, небо забыто и мы отдаемся на этом мистическом поле древней как мир страсти. Взрыв и мы опять замираем, прислушиваясь к дыханию земли, с которой мы только что слились энергией тела. Потом очень долго смотрим на небо, где, почти закрывая своим телом включенный на всю мощность диск луны, парит темная тень, наверно это летучая мышь вышла на охоту.

ШАГ 5. Смутно. X/

Сегодня я проснулся и, посмотрев в окно, сразу помрачнел. День обещал быть веселым. Порывы ветра сотрясали ветхое дерево оконной рамы, клен терял свой головной убор и сквозь первые пустоты в кроне дерева я увидел серые тучи, несущиеся по небу. Вставать не хотелось, только что я видел сон, где я лежал на далеком золотом пляже в стране вечного лета, и впитывал загар парящего на высоте солнца. В руках у меня был зажат стакан с ледяным коктейлем. Ох, почему это не реальность? Будильник пискнул и выдал тревожную трель…8.10…Я опаздываю на работу. Вскочив с кровати и угрюмо уставившись на потухшее зеркало компьютера, тихо гудящего под столом, (он продолжал с вчерашнего вечера качать музыкальные файлы), я выключил его и стал торопливо одеваться. Проглотив сухой бутерброд без масла, я выскочил на улицу и впрыгнул в первый попавшийся автобус.

«ЛАКС, надеюсь, ты объяснишь нам свое столь долгое отсутствие на работе», иронично приветствовал меня начальник производства, когда я вошел в цех. «Я напишу объяснительную», мрачно выдавил я из себя, мучительно придумывая причину, почему я отсутствовал на работе целую неделю. Скажем, болел, забыл справку сделать. Да. Если бы они знали, что всю неделю я провалялся на кровати или провел ее за компьютером, в отличном, кстати, расположении духа. Где ты, волшебная неделя, когда мой АНГЕЛ жил у меня, по причине отсутствия мамы поехавшей в Москву? Все когда-нибудь кончается, помните?

Напарники по работе неодобрительно смотрят на меня, наверняка им не понравилось, что именно в ту неделю когда было так много заказов, я отсутствовал, отчего им пришлось делать мою работу. Работаю, и стараюсь не обращать внимания на эти взгляды. «ЛАКСИК, а мы думали, ты совсем не придешь». Раскручивая пресс с панелями, хмуро улыбается Колян, долговязый парень из далекой от Кал-Сити крупной деревни городского типа. «Да, странно, как он вообще вспомнил сюда дорогу», кривится Сергей. Все рабочие странно переглядываются, и как-то не дают мне никакой серьезной работы, отчего через полчаса мне совершенно нечего делать, а они загружены по самое никуда. «В чем дело. Ты почему стоишь», опять подходит начальник производства. «Ну, работы нет». «Так поищи», улыбается он и подмигивает рабочим, они улыбаются. Что-то мне не очень уютно.