Борис Свердлин - Мэйдэлэ

• Название: Мэйдэлэ
• Автор: Борис Свердлин
• Жанр: Поэзия
• Год: 2016
• ISBN: 978-5-9908869-0-2

Глубоко убеждён, что не буду столь оригинальным, если откровенно признаюсь в том, что писать о себе намного сложнее, чем, будучи шахматным профаном, о сицилианской защите или, положим, о пингвинах, почему-то поселившихся в невероятно тяжёлых, экстремальных условиях климатического проживания где-то в Арктике или в Антарктиде

Мне же, с моим проживаем, везло намного больше: сначала Ленинград, где я родился, учился и работал, при этом – периодически печатался в многочисленных газетах, начиная от «Вечернего Ленинграда» и «Смены», и до «Советского спорта», и «Строительной газеты».

Тогда это были только стишки, скетчи, юморески… Потом судьба соблаговолила удовлетворить мою извечную просьбу и отправила меня через моря, леса и выжженную под нещадным солнцем пустыню – в Израиль, прекрасную страну, где нет ни одной реки, море – вообще Мёртвое, горы – только древние и измученный тысячелетними войнами золотой Иерусалим.

Здесь мне удалось написать довольно много песен (и текстов, и мелодий к ним), стихотворений, книг, сценариев и этот сборник, который я с радостью вам представляю.

---

Верность

Мне кажется, что все как прежде,
И ты мила, как никогда…
В ослепительной надежде
Жду тебя я у окна.

Жду с любовью, жду с волненьем,
Жду, не веря, что придешь.
Жду, предвидя наслажденье,
Что собою принесешь.

Помню прежние свиданья,
Ночью вижу их во сне,
Их немое увяданье
Не дает покоя мне.

Ты ведь знаешь, – я другую
Не сумел бы полюбить,
О тебе одной тоскую,
Не могу тебя забыть.

И безжалостное время
Не смогло за столько лет
Снять с меня святое бремя
В вечной верности обет.

За окном шумят листвою
Молодые тополя,
Будто бы о нас с тобою
В этот вечер говорят…

Твои цветы

Пусть будут молнии и гром,
И шторм свирепый злится —
Мне это, право, нипочем —
Ведь у меня твои цветы
Заложены в страницах.

Пусть клеветой порочат честь
И лгут с тупой амбицией —
Сумею это перенесть —
Ведь у меня подарок есть:
Твои цветы в страницах.

Они – бальзам, мне плохо – к ним
Спешу, чтоб исцелиться…
Как хорошо, что в книге есть
Твои цветы в страницах!

Аллергическое

В меня вселился страшный бес,
Он не дает совсем покоя —
Я целый день обеспокоен
И не хочу все наотрез.

СТРЕСС! СТРЕСС!

Я словно сшит из старой ваты
И не открыть глаза – заплаты,
И на судьбу забросил крест.

СТРЕСС! СТРЕСС!

Лекарство, знаю, не поможет:
Все время что-то жжет и гложет
И душу по кусочкам ест…

СТРЕСС! СТРЕСС!

Стресс, стресс!
Придумал ж кто-то
Это слово-
Теперь среди болезней новых
Еще одна блатная есть:

СТРЕСС! СТРЕСС!

Доклад

Товарищ генерал, позвольте доложить —
Я ваше приказание исполнил:
Поручено мне было город разбомбить —
Теперь там беспорядок полный!

Разрушены мосты, пылают русла рек,
В живых оставшееся чудом население
Навряд ли доживет положенный свой век
И просит у творца об избавлении.

Товарищ генерал, как преданный солдат
Я выполнил все ваши приказанья,
Но я не то что горд и уж совсем не рад —
Мне это было сущим наказаньем!

В какой-то там момент мне было жалко их —
В смешавшейся с дождем и кровью грязи
Я видел жуткий страх и слышал страшный крик
Детей и стариков, захваченных в засаде.

Товарищ генерал, я уничтожил всех,
Как мне предписывал устав солдата,
Не орден на груди – я взял на душу грех:
Скажите, в чем те люди виноваты?

Олигарху

Когда-нибудь
Тебя найдут
У двери лифта
В луже крови

И твой изрешеченный
Труп
Шакалам скормят
В рваном поле.

И крест злоченный
Завершит
Твой взлет
Российского вельможи,

И даже доллар
Не поможет,
И в бедняка
Не воскресит…

Обычная история

Лужа крови, жажда мести…
Журналисты все на месте.
Фотографии в газетах,
Чтоб поверить новостям:

Бизнесмена и банкира,
Севших в «Вольво» после пира,
Разорвало взрывом бомбы,
Возле Думы, по частям…

Всем уже неинтересно,
Только близким слишком тесно
На кладбищенской равнине
В черных шляпах и платках.

Возложив цветы живые
На могилы дорогие,
Плачут матери и вдовы
И звучит прискорбный Бах.

Генералы из ОМОНа,
Будто съевшие лимоны,
В сжатых фразах, с кулаками,
Вознесенными к Богам,

Обещают и клянутся,
Что убийцы все найдутся
И падут в презренной позе
К правосудия ногам…

Киллер Стенька, из Ордынки,
В это время в доме Зинки,
Обнимаясь и целуясь,
Потихоньку виски пил…

Ох, смеялся этот Стенька,
Разложив по полу деньги,
Видя, как с телеэкрана
Шеф-заказчик слезы лил…

Любимому

Мой муж на вторник и на среду,
Сегодня вновь ты будешь мой…
Как долго праздновать победу
Я буду над своей судьбой?

Как долго будем мы, встречаясь,
Скрывать огонь стихийных чувств?
Не разведясь и не венчаясь,
Хранить ранимый наш союз?

Как долго Б-г позволит, милый,
Тебе ходить в мой скромный дом,
Где с необузданною силой
Себя любви мы отдаем?

Любимый, часто, темной ночью,
Когда я остаюсь одна,
А ты домой уходишь срочно —
Я плачу тихо… до утра.

Нет, все прекрасно. Я довольна —
Мне было радостно с тобой.
Но все равно на сердце больно:

Ты мой и вместе с тем не мой…
Ты муж на вторник и на среду,

И лишь два дня всего со мной —
Какая, право, здесь победа
Над столь коварною судьбой?

Размышления

Когда захватит вас врасплох
Болезнь, незримая доселе,
И боль во всем презренном теле
Прорвется в бесконечный «ох!»

Когда, ни то чтобы на бал, —
К врачу сходить уже проблема,
И в голове одна лишь тема —
«Конец настал, конец настал…»

И не успел еще пожить,
А Б-г уже в свою обитель
Зовет тебя как Повелитель,
Решающий, кому где быть…

И на душе страданий сонм,
И все нажитое – ненужно!
И все богатство – лишне, чуждо,
И быть здоровым – лучший сон.

Ты содрогнешься от прозрений
От мыслей жгучих, как вулкан,
На лаве пляшущих «кан-кан»,
Под гром ужасных представлений…

О, сколько времени и сил
Ушло на мебель и квартиры,
Машины, дачи и мундиры
(На что ты жизнь свою спалил?!)

И все, что было в голове:
Лишь деньги, деньги – только деньги!
И было скверно, если день был
Порой неприбыльный вполне.

Какая ж радость, если счет
Рос, как грибы в дождливый август, —
Ты в ликованье был, как Фауст,
И душу мог отдать в залог.

А в это время мать с отцом,
Не претендуя на вниманье,
В своем простом существованье,
Сводили еле день с концом.

И не просили ничего,
Хоть знали: ты живешь богато,
Не как иные, на зарплату,
И ходишь часто в казино…

«Спасибо Б-гу, что не пьет,
Не курит и не просит в заем,
А то мы очень многих знаем,
Чья жизнь – совсем наоборот…»

Но вот беда случилась вдруг.
И все акценты изменились,
И мама с папой пригодились
Как верные из верных слуг.

Теперь уж каждый день без них,
Без их присутствия, – был страшен,
Как-будто в черный цвет окрашен,
А им – сто тридцать на двоих…

«Ну, что ты, сыночка родной? —
Все будет хорошо, увидишь…
Ты скоро из болезни выйдешь,
Ведь ты у нас всегда герой…»

И так сидели с ним, вдвоем,
И днем, и ночью у постели,
И, как когда-то, песни пели,
Чтоб меньше мыслей о плохом…

Вот так, когда болезнь с косой
В тени полуоткрытой двери —
Иной шкалой ты счастье меришь
И Б-гу молишься порой…

И наплевать уже на злато,
На «мерседесов» гордый знак —
С больничной, каменной палаты
Все видится совсем не так:

К корням семейным тянет горе
И сердце просится опять
Увидеть и отца, и мать,
И потонуть в их добром взоре.

Как часто, в радостях шальных,
Когда влечет все выше, выше —
Мы забываем про родных,
Но Б-г все видит, Б-г все слышит!

Грезы