Наталья Метелица - Нет мне жизни в чуть-чуть и по капле. Стихи разных лет

• Название: Нет мне жизни в чуть-чуть и по капле. Стихи разных лет
• Автор: Наталья Метелица
• Жанр: Поэзия

Книга рассчитана на великодушного читателя. Она о самых близких мне людях, о моих победах и неудачах, о силе и слабости, о надежде и отчаянии, болезни и новой жизни, о любви и обиде, вплоть до ненависти, о поисках, противоречиях, об уме и глупостях – до роковых ошибок, о страсти и апатичной пустоте, впрочем, кажущейся… Да и разложить ли душу на все эти «о…"?! Особенно там, где Он и Она… Вторая часть книги значительно меньше, но радостнее. Это стихи для детей.

---

Хаос

«Уж лучше быть дурным, чем только слыть».

У. Шекспир

Рассудок мой – как два безумья сразу,
Одно умней другого: Стыд
и
Срам.
Как близнецы равны чужому глазу,
Но разное по срезу и пластам.

Когда сама себя я переспорю,
То небо станет твердью. Как гранит,
Что нерушим от женских слёз и горя,
А просто камень – камню.
Не болит.

Мне ж сотни раз крошиться – вне гранита,
Песчаной бурей путника губя,
Как будто, весь израненный и битый,
Он станет третьим для шального лба, —

Кто б рассудил, какая из лжеумниц
Срамнее и стыднее. И умней.
И станет мир! Как снегопад – и улица!
А лучше – снегопад среди полей!

Так чисто. Так свободно. Так спокойно.
Земля живет, чтоб встретить небо вновь.
Гармония!.. Где никакой раскольник
Не губит мир химерами мозгов!

Кто?

Я кто? Соленый пот из каждой поры,
Когда пытаюсь гору превозмочь,
Иль нота, что затихла и которая
В соперницы избрАла саму ночь —
Своею тишиной? Лишь легкий ветер
Коснется благородства немоты,
Которую нарушат только дети,
Чтоб быть накормленными у груди.

И бродит кто-то тенью недобитой,
Пытаясь новой нотой угодить.
А встречный человек с лицом сердитым
Продолжит эту нищенку стыдить.

Я кто? Сладчайшим медом губ дрожащих
Вновь напою любимого в ночи —
Или придут с веревками к Наташе
Связать, чтоб допытали палачи?

Как будто я отравою нарочной
Обидела кого-то не шутя
И по пути с песками бездорожья
Теряла Бога, только обретя.

Поведайте, мудрейшие из мудрых,
Как мне дожить, не зная, кто я есть,
И в рукавах – расшитых и жемчужных —
Протянута мольба: подайте есть…

Увидит мой наряд всё тот же встречный
И снова не поймет моей мольбы:
Зачем ей зря в наряде подвенечном
Упрашивать в подачке чьи-то лбы?

Когда я нота, что потухла глухо,
Пускай я буду ночи как своя,
Чтоб больше не шептала мне на ухо,
Что ждет меня под звездами петля.

Пускай я вместе с ней гуляю в окнах,
Пускай я сплю средь снов живых людей
И в поцелуе молодых влюбленных
Пусть становлюсь светлее и звончей!

Тогда, быть может, ночь меня отпустит,
И в ясный день заблещут жемчуга,
Чтоб никогда не вопрошала в грусти,
Чем я земле и Богу дорога.

«…Зачем мне быть не мной?! Сильнее. Проще…»

…Зачем мне быть не мной?! Сильнее. Проще.
Добавить где-то гордости. Ума.
Забавнее… А в целом – стать лишь ЛОЖЬЮ!
Изволь!.. но не вини меня!.. Сама
Я потеряюсь средь зеркал двуличий,
Ища себя – чтоб угодить тебе!
Но ЧТО тебе тогда от полунищей,
И мне что от тебя – когда плебей?

Противоречивое, грешное

Если б не было ада и рая,

Их бы выдумал сам человек.

С. Есенин («Не гляди на меня с упреком…»)

Расплескала… плескала… кала…
(Я ведь тоже живой человек!)
Потеряла сто душ по вокзалам —
Не нашла ни одной среди всех.

Поднимала упавшие тени.
А они убегали назад.
И уже ни Шекспир, ни Есенин,
Ни Иуда, ни Понтий Пилат…

Всё меж пальцев… Глаза «дососали»
Те, что раньше учили дышать.
А сейчас я живу на вокзале —
Изучать человеческий ад.

Не хочу – за чужими путями.
Лучше в собственном – зреть, вырастать
И признаюсь (но между нами!..),
Я не верю ни в рай, ни в ад.

Но есть Бог – есть и то, что после
Нашей жизни, грехов, молитв.
И душа на смертельном погосте
Погостит, отлетит. Отболит
Тело, разум и страсти!.. Христово
Не оспорить, не отрицать!
Как я верю в заветное Слово,
Но не в ад! Но не в ад!
Но не в ад!*

* если верить в ад, то там моя мама, не вынесшая мук. И если не вымолить иное, то это навсегда.

«Бывает, что на воле как в неволе —…»

Бывает, что на воле как в неволе —
Забудешь назначение свое.
И место скрипки в пыльной антресоли,
Чтоб не скулить фальшивое вранье.

Память

Останется память о человеке.
Память останется – человека нет.
Когда-то высохнут даже реки,
Даже когда рукава в квартет.

Когда-то твой ум забросают землею,
Венками заложат душевный надрыв,
И крест одинокий считаться тобою
Посмеет, судьбу за могилою скрыв.

Когда-то вся жизнь помещается в метры,
Когда-то боятся в лицо посмотреть,
И свечи, когда отпевают при ветре,
Пытаются, душу спасая, гореть.

Когда-то страница, что нынче в ладонях
Сгниет под накопленным мусором дач.
Она будет звать в зарифмованных стонах,
Чтоб стать парусами мальчишеских мачт!

Останутся дети, останутся внуки.
Останется ль Память о жизни твоей?
Запомни сегодня страницу и руки,
Чтоб сам себя вспомнил в приюте теней!

Наверно, Бог знает, наверно, виднее
Ему с высоты Его мудрости, но…
Не нужно класть в ящик судьбу для гниенья —
Сожгите цветком, что при жизни цвело!

Когда же не станет меня среди ночи,
Быть может, мне будет уже все равно,
Присыплет меня ли землею сыночек
Иль буду как призрак стучаться в окно.

И призрак, быть может, захочет когда-то,
Чтоб там, где лежат его косточки (тьфу!),
Сын молча сидел у могилы горбатой,
Мужскую слезу одолжив рукаву…

«День исполнен пустою надеждой…»

День исполнен пустою надеждой.
Та надежда – как стан без одежды.
И лохмотьям остатков мечты
Не хотелось былой красоты.

Тем лохмотьям хотелось огня —
Чтоб скорее забыли меня!
А по пеплу пусть тот лишь пройдет,
Кто не скажет, что я идиот…

«Не разбужена я твоей ласкою…»

Не разбужена я твоей ласкою.
Не укутана в руки нежные,
Силой бережные да властные,
А иначе – сбегу, не удержана!

Мне свобода – дыхание нужное!
Приручить мою душу вольную
Ты сумеешь, – как я, простуженный
Под дождями, живыми, холодными!

А иначе – как мне разумение,
Что меня ты под вьюги зимние
Не предашь, согреваясь изменами
В простынях, да из нашего инея?!..

Но тебе не подвластно то верное!
Не умеешь – и лаской, и силою…
Не умеешь – чтоб утро не с первою,
А с единственной да любимою.

Оттого я тобой не обласкана…
Не укутана в руки нежные,
С силой бережною да властною…
Я свободная!
Я мятежная!

«Когда Она и Он друзья лишь…»

Когда Она и Он друзья лишь,
То вкус кого-то не совпал,
И, чтобы не обидеть, – тянешь
Нелепой дружбы ритуал.

«Ты искал выход для либидо…»

Ты искал выход для либидо,
Где б ОДНОЙ рифмой стали мы?

А я – в судьбе искала гида,
Чтоб выбраться из тьмы…

Сумасшедшая любовь

Перезагрузка.
Не трогай.
Исчезни!
Вырви меня по волоскам!
Слышишь, как люди уродуют песни!
Разве —
и нам?!

Невыносимо
носимо
наружу.
Если внутри —
то и вовсе
тюрьма.
Я тебе выстлала ковриком
душу
В мир-
каземат…

Коврик неброский.
Не бросишь,
испачкав.
Вырви меня по «нитевой»
строчке сердечной
о брошенном мальчике.
Это мой
ВОЙ!

ПерезагрУУУУУ
УУУУУУУУзка!
Убила поблуду-
душу – по нервам,
жизнь – по вискам.
ВЫ-черкнут!
ВЫ-мыт!
Раз-ВЫ-нут!
Забуду!
И —
к голубям!!!!!!

ВЫше – вчерашних!
Где души
в ладошке
Вечного, Доброго
НЕбытия!
Высыпь меня
по квази-
girl-
крошке.

И-
без
меня.

Ожидание

Все наряды мне тесные нынче:
Душою – как десять вселенных,
Душою – гулять неприлично.
Душою – истома смертных.

Так ждать не умеют святые:
Святым не почём это время.
Я скинула платья простые,
Как дикое-дикое племя.

Приди наконец, мой желанный,
Одень меня в руки мужские,
В ладони бросаюсь я станом —
Как будто в пучины морские,

Как будто на грани орбиты,
Срываясь с Вселенной – в другую.
Все строки, все песни избиты,
Не ровня они поцелую!

Приди наконец как спасенье,
Ответом в конце начинаний!
Вопросом в начале забвений
В огромной стране всех печалей…

Но только приди!.. как утро,
Что нежною ночью станет!
А завтра – так поздно… Мудрой
Любовь никогда не бывает.

Я тебя не чувствую Стихотворение в прозе

Я тебя не чувствую.
Будто сердце, когда не болит, но – самое дорогое. Я прижимаюсь, принюхиваюсь – и понимаю, что рядом со мной пустота. Вечная. И короткая мной…
Потому что в ней умираю.
Я слушаю дождь и ищу в нем пульс сердца ударом в виски, чтобы чувствовать что-то, похожее на тебя…
Я ладошку свою согреваю, считая тот пульс.
Дождь кончается… И боюсь не дожить до тебя – и вдыхаю. Дышу для тебя – но чужого…
Моим голосом выдохся крик. Я прошу этот дождь говорить… говорить…
Но не чувствую боли.
Не бьется.
В холодной ладошке записка:
«На плите тебе ужин. Остыл.
Разогрей и покушай,
любимый…»

«По-весеннему! Утро – слаще!»