Наталья Метелица - Нет мне жизни в чуть-чуть и по капле. Стихи разных лет

• Название: Нет мне жизни в чуть-чуть и по капле. Стихи разных лет
• Автор: Наталья Метелица
• Жанр: Поэзия

Книга рассчитана на великодушного читателя. Она о самых близких мне людях, о моих победах и неудачах, о силе и слабости, о надежде и отчаянии, болезни и новой жизни, о любви и обиде, вплоть до ненависти, о поисках, противоречиях, об уме и глупостях – до роковых ошибок, о страсти и апатичной пустоте, впрочем, кажущейся… Да и разложить ли душу на все эти «о…"?! Особенно там, где Он и Она… Вторая часть книги значительно меньше, но радостнее. Это стихи для детей.

---

Я тебя не чувствую

Стихотворение в прозе

Я тебя не чувствую.
Будто сердце, когда не болит, но – самое дорогое. Я прижимаюсь, принюхиваюсь – и понимаю, что рядом со мной пустота. Вечная. И короткая мной…
Потому что в ней умираю.
Я слушаю дождь и ищу в нем пульс сердца ударом в виски, чтобы чувствовать что-то, похожее на тебя…
Я ладошку свою согреваю, считая тот пульс.
Дождь кончается… И боюсь не дожить до тебя – и вдыхаю. Дышу для тебя – но чужого…
Моим голосом выдохся крик. Я прошу этот дождь говорить… говорить…
Но не чувствую боли.
Не бьется.
В холодной ладошке записка:
«На плите тебе ужин. Остыл.
Разогрей и покушай,
любимый…»

«По-весеннему! Утро – слаще!»

По-весеннему! Утро – слаще!
И уютно душе внутри.
Даже взгляд, от обоев уставший,
Светом юной любви горит!

Но внезапно – и дождь, и ветер!
Словно кто-то не ждет весны…
Ведь любовь – что капризные дети
В полнолуние —
и без луны!

Только ветер – и злясь одиноко,
И скуля мокрой грустью дождей —
ЖДЕТ бесстрашную, кто без упрека
Распустила бы косы – владей!

«Страшнее смерти – только смерть детей…»

Страшнее смерти – только смерть детей…
Когда они небесной вереницей
Уходят от земного бытия,
И смотрят с укоризной в наши лица,
И будто спрашивают: «Почему не Я
Остался просыпаться на рассвете
И разгонять в весну велосипед,
Подаренный отцом моим вчера,
Когда исполнилось мне 8 лет…
А я не знал, что так земля стара!..»

Зачем так рано умирают дети?!

«Было поздно. Трамваи стучали…»

Было поздно. Трамваи стучали
Работящий, но скучный концерт.
Ночь, одевшись в одежды Печали,
Отправляла с трамваем конверт.

В никуда… Может, кто обнаружит,
Возвращаясь с работы домой.
Если есть одинокие души,
То конверт тот воспримут судьбой.

Там лежали средь почерка Ночи
Адреса одиноких и вдов,
Кто годами без ласковых строчек,
Кто ласкать и безруким готов.

Там лежали и списки приютов,
Где в детдоме без мамы живут
И с утра маннокашное блюдо
Коллективом в столовой жуют…

Там лежали и списки умерших,
Куда больше цветов не несут.
Сорняки сердобольно и злейше
Разрослись так, что косточки жмут!

Если есть одинокие души,
То не зря Ночь надела вуаль,
Чтоб никто среди мрака и стужи
Одиночества в ней не узнал…

2012

Любовь

Словно слёзы теряют листья
Все деревья, вдохнув мороз,
И нанизывает монисто
Понедельник – чтоб дальше плелось.

По земле разворованным звоном
Золотится осенний букет.
Руки трогают листья с поклоном,
А душа… а души и нет…

Та душа улетела к сыну,
Чтобы рядом солдатом быть.
Дует ветер холодный в спину,
Чтобы после в лицо мне бить.

Я на свете живу немало.
О любви в каждой букве нарост.
Возносила любви пьедесталы,
Умывая дождем из слёз;

Умиралось, когда любимый
Муж – то свой, то чужой – разлюбил.
А сегодня все губы – мимо.
Не нужны.
Нет ни страсти, ни сил…

И, когда я окину поле,
По которому жизнь прошла,
Понимаю: нет пуще боли,
Чем за деток своих!.. Прогнала
Я чужих и пустых героев,
Что не ведают, как любить
Мою боль за детей, успокоив
Хоть на миг!.. Им с утра зудит
Их мужское!.. Обязанность женщин —
Уступать, понимать, жалеть…
Нет!
Когда вы в мой мир из трещин
Стопудовой души – как плеть,
С каждым словом – ударом грязным,
То зачем мне и вы??!.. Чужих
Мне довольно!.. Я ежечасно
Лишь молюсь за детей своих!

НИКОГО я уже не буду
Так любить, чтобы пена в мозг!
Если жить мне осталось минуту,
Отметаю любовные SOS!

Говорите, мужчины, потише:
Мои детки уснули впотьмах.
Если кто не поднял мою душу,
То зачем, чтоб носил на руках?!

А когда я умру на распутье
И расстанутся дети со мной, —
И тогда я выкормлю грудью
Каждый вдох их, воюя с бедой!

Вы, любимые, только не плачьте,
Что я с вами была не навек.
Ваша мама – метелица! Значит,
Я вернусь, когда выпадет снег!

А сейчас – только слёзы да листья…
Это осень идет ва-банк.
Ветер нынче такой голосистый!
Впереди – на октаву, на шаг
От меня!.. Ваша мама порою
Так бездарна и так —
сгоряча!..
Но другая не буду. Такою
Вы избрали меня, в жизнь стучась!

Жизнь, Смерть и После

И ни грамма – воздух, воздух…
Свет. Велюровый закат
Раздевает город прозы,
Чтобы в песню пеленать.

Невесомо. Нежно. Чисто.
Мама. Руки. Божество.
Где-то слёзы пианиста
Льются нотами.
Живой!

Но внезапно тяжелеют
Вдохи, песня, мама, бог.
Воздух!
Воздух!
Багровеют
Сны в пеленках.
Умер.

Вдох!

Канифолевое где-то.
Нету мамы. Нету слёз.
Стены с воплями квартета.
И замок – как верный пес.

«И так же, как проста на вид строка…»

И так же, как проста на вид строка,
Так просто и понятно, если рядом
Средь Человечества – одна рука,
Тянущая из точки невозврата!..

Исцеление

Мрачно. Пусто.
Ночь. Беззвёздно.
Двор. Скамейка.
Тишина.
Понедельник. Осень… Поздно.
Никого вокруг.
Одна.

Ветер. Листья. Вдруг.
Вопросы…
Одиночество. Вина.
Капля.
Капля.
Капля.
Носом…
Свежесть. Мокро.
Ерунда!

Кто-то. С кем-то.
Визги. Шепот.
Суета. Чмок-чмок. «Пока!» —
И в подъезд. Последний топот
И мельканье сапога.

Тишина. Почти…
Звон в лужах.
Капли с щек, со лба, с волос.
Кто-то. Где-то. Чей-то.
Нужен.
Друг. Семья. Любимый.
SOS!!!
Насквозь. Больше.
Удивленье
Из-под крыш кошачьих глаз.
Прочь тоска. Домой.
Варенье.
Чай. Лимон. Банально…
Класс!!

Ручка. Лист. Стихотворенье —
Для души…
Отбой для глаз.

Не весна

Яблоневый цвет не скоро.
Хмуро, зябко – не весна.
Растревожен март, – который
Просит продолженье сна!

Растревожена – душою.
Выйду в март – распутье душ.
То других плащом укрою,
То меня гуртом – из луж!

И стоим – мокрее горя!
И смеемся – от души!
Потому что нет позора
Падать, если злой души
Рядом НЕТ, – чтоб насмехаться
Над испачканным лицом.
Мне ль с тобой расцеловаться —
С чистоплюйским подлецом?!

«…А дождь ручонками босыми…»

…А дождь ручонками босыми
Тянулся в окна. Маму звал.
Как будто о капризном сыне
Никто молитвой не страдал.
Закрыты окна градом страха.
Неистово дитяти злей.
Как будто в середине краха
Добреют к выходкам детей, —
И кто-то добрый, теплый, нежный
Сожмет ручонки те в своих
И даст весеннюю надежду,
Что мамы любят озорных,
И непослушных, и строптивых,
Своих, и тех, кто не родной, —
Что колыбельные мотивы
Свет заплетают в сон ночной!

Спешит ноябрь стучаться в окна.
Набатом будит каждый дом —
Чтобы по вымерзшим осколкам
Не шел ребенок
босиком…

СЫН! Армия.

Зима

Сыну

Я сапоги держала наготове,
Когда бы смелость выгнала гулять.
Я снег ждала, но раньше. Я в Ростове
В снежки любила с сыном поиграть!

Он, маленький, смеялся от падений,
Когда сбивал очередной сугроб.
Но поднимался, целился мгновеньем
И, хохотавший, попадал мне в лоб!

Мы выросли. Он играми и ростом.
Я сединой и складкою у рта.
И сапоги пылились. Ждали просто,
Когда же вспять затикают года…

Я их водила на прогулку к хлебу,
Я их водила молоко купить.
А им назад, в Ростов, хотелось, где бы
Сын маленький умел развеселить!

Как будто стянутые с меня ноги
Стояли у порога сапоги.
Не любит сын чужого Таганрога —
И стали с снегопадом мы враги…

Сыну

Семиструнная неделя
Отзвенела. Вот и ночь…
На часах уж понедельник,
В чашке сладкий кипяточек.

Палец, нежно обожжённый,
Мочку уха ущипнет,
А душа перекрещённая
Снова ждет тебя и ждет.

Утром снова мир завертится,
Каждый сам себе актер,
Мы пройдем по той же лестнице,
Чтобы выйти в тот же двор.

Те же лица понедельника,
И заученный маршрут…
К той же остановке серенькой
Ноги сами побегут.

Семиструнная неделя…
То романс, то рок-н-ролл…
А пока ты спишь, наверное,
Насмотревшись свой футбол.

Вон еще одно окошко
Приглашает к себе сны.
Только я и моя кошка
Пьем волшебный свет луны.

Чай остыл. Да и до чаю ль?!
Захмелела ТИШИНОЙ…
Только по тебе скучаю
Все равно, любимый мой…

«Вечер выкрасил в белое дворик…»