Коллектив авторов - «Поэзия русского слова». Специальное издание всех участников конкурса

• Название: «Поэзия русского слова». Специальное издание всех участников конкурса
• Автор: Коллектив авторов
• Жанр: Поэзия

Всероссийский литературный фестиваль-конкурс «Поэзия русского слова» проводится в рамках литературного проекта «Литературная осень» и ставит целью выявление талантливых авторов, пропаганду живого русского слова. Учредителями фестиваля-конкурса являются Краснодарское краевое отделение общероссийской общественной организации «Союз писателей России», администрация муниципального образования «Город-курорт Анапа». Книга издается за счет средств, собранных членами литобъединения «Парус» (Анапа).

---

Ковалёва Мария

г. Геленджик «Открытие» – Поэзия

«Нам даётся добро негаданно…»

Нам дается добро негаданное,
В час, когда мы совсем не ждём.
Неожиданно, но оправданно —
Что посеяли – то пожнём.
Под цветастыми одеялами.
За еловой грядой ветвей.
Вдруг окажется что-то малое.
Всех дороже и всех нужней.
И наполнится сердце радостью.
Как «искристым» – пустой бокал.
Станет силой твоей и слабостью-
Тот, кого ты всю жизнь искал,
И останется всё по-прежнему,
Только строчки трудней сложить…
Можно стих посвятить прошедшему.
А счастливой – лишь нужно жить.

2015 г.

…
Когда трассы прощаются со «жмущими по газам».
Когда жмурится месяц, сливовых черпнув небес.
У высоток, я вижу отчётливо, есть глаза,
И они меня тоже видят, сейчас и здесь:
Тёплый пар на морозе, над шарфом курносый нос,
Неуклюжие ноги под куртками в шесть слоёв.
«Что за зверь ты такой?» – мне они задают вопрос,
Ведь для них мы «людишки». Лишь полчища муравьёв.
Неприметны и мелки, просты, с головы до пят,
Просто хлебные крошки, сметаемые с доски.
Мы уходим с течением лет, а они стоят,
Изнывая от нашей серости и тоски.
И лишь те им заметны, кто светится изнутри.
Кто счастливые вести и радость с собой принёс.
И тогда они шепчут с трепетом: «Посмотри,
Его сердце сияет, как души далёких звёзд».

2016 г.

«Моя Россия»

Всегда встречаю Её на «нижнем».
Всегда в плацкартном. И у окна.
С корзинкой чуть недоспелой вишни.
На кромке белого полотна.
Она сидит, в отражении встречи
Лесов движенья. И мой анфас.
А я влюбляюсь, как любят дети.
В глубины синих – Байкальских глаз,
В Её растрепанность, расторопность.
В Её душевную широту,
В Её простую, людскую гордость.
В Её способность. – В одном ряду
Стоять с другими за дело правды.
Люблю Её за тяжелый труд.
В мозолях руки люблю. И нравы,
Которых годы не перетрут.
Люблю Её поговорки, песни.
Люблю богатый Её язык.
На шее, бледно-молочной, крестик.
И не забытый с веками стих —
У Лукоморья, письма Татьяны,
Героя наших и тех времён…
Люблю, люблю, все Её изъяны,
И верность блеску родных знамён,
Босые ноги и, словно колос,
Златую тугость Её косы,
Добро и щедрость, и звонкий голос.
И капли колкой ночной росы
Слезами – звёздами, на ресницах.
Зависших между тех двух небес,
В которых вижу Я наши лица….
И бесконечный, бегущий лес.
И Я, как будто нельзя иначе,
Как странник к дому, бреду к окну,
И улыбаюсь, дрожу и плачу,
И тоже падаю в глубину…
И Незнакомка, с нежданной силой,
Сжимает руку, вперёд смотря,
А отраженьем – Моя Россия,
А отражение – это Я.

2015 г.

«Береги, как горный хрусталь».

То, что кажется твёрдо-незыблемым,
Береги, как горный хрусталь.
В небе чёрном, камнями усыпанном.
На века закаляется сталь.
Между теми – кто ценит и требует
Не от ближнего, но от себя.
Между теми – кто может быть верными.
И тончайший рукав хрусталя.

Расцветает и светится гранями,
От касания пальцев звенит.
Только с теми, кем ценится давное.
Только с теми, кто может любить.

2014 г.

«Каждый день возрождается чувство»

Каждый день возрождается чувство,
Увеличенное во сто крат
Тем, что выращено искусно,
Что цветет, как весенний сад,
Лепестками ажурной вишни,
Ароматом густой смолы…
Прислониться – и будет слышно,
Как возносятся ввысь стволы,
Как трепещет листва на кронах.
Млея в ласках тепла ветров.
И в нежнейшей канве бутонов.
Зарождаются рифмы слов,
В руки отданных беззаветно.
И причина всего проста —
Счастье в том, что Любовь ответна,
Значит, искренна и чиста.
Все встаёт на свои места,
И былое легко забыть,
Понимая, – теперь я там,
Где мне можно и нужно быть
Все встаёт на свои места,
На ладони моей – ладонь,
И как будто бы неспроста
Я стою под дождём с тобой.
Все встаёт на свои места,
А во мне не хватает слов,
И не верится, что я та,
Кого хочешь увидеть вновь.

2015г.

Харченко Анастасия Г. Новороссийск «Открытие» Поэзия

"О свободе"

Как душно мне в рутине знойных дней.
Под хмурым взглядом пасмурного неба.
И под ногами – вечный клубок змей.
Готовые убить за корку хлеба.
Так вижу я людей уставших.
С лицами бледными, как мутная вода.
Все беды света словно увидавших…
В глазах у каждого потухшая звезда.
Я не таков, спасибо Проведенью,
Я – сын ветров и вьюга – моя мать.
Моя сестра – туманное виденье,
Вам все росинки с ее платья не собрать
Но вновь орел меня по имени зовет
И снова ветер обвивает плечи,
С души спадает бытовой налет
Я в ожиданье долгожданной встречи…
Лучи заката ласково коснулись,
И подхватили вновь меня ветра,
А птицы ввысь за мной взметнулись,
И бьются за спиною два крыла.
Я слышу собственное сердце,
В нем отдается стук дождя.
Распахивай скорее дверцы!
Но ты бежишь, как от огня.
Испуганно отступишь под навес
Растерянно посмотришь на меня
Но восторгаюсь я лазурностью небес,
И не боюсь осеннего дождя.
Я не поэт и не прозаик,
Однако я скажу в стихах.
Свободы лучик тихо тает.
Прости, но не в твоих глазах.
Не в алых очертаньях губ,
И не в изгибе тонких плеч.
А бледность мягких нежных рук,
Тебе от солнца не сберечь.
Свобода – бурных вод – потоки.
И в тихом шелесте листвы.
В самой природы тихом вздохе.
Там, где горят зари – костры.
Свобода – помечтать о чуде.
И говорить, о чем молчим.
Дарить лишь правду добрым людям.
Забыть все то, над чем дрожим.
Но и любить – свобода тоже.
Когда-то всех нас ждет судьба.
Ты выбирай же, что дороже —
Два белых ангельских крыла.
На что меняешь, дорогая?
Вот ключ и клетка золотая.
Прости, любимая, ты птица не моя.
Я убегаю в следующий полет
Навстречу звонким крикам журавля.
Куда звезда далекая зовет.
И над обрывом пролетая,
В своем молчании святом.
Любовь навеки отвергая,
Я помашу тебе крылом.

…

…

Как бы страстно мне хотелось
Разрешить вдруг все дела!
Те, которые приелись.
Без которых никуда.
Те дела, что мне приятны.
Те, что, в общем, не горят.
Да и те, что всем понятны —
В ящик долговой летят.
Сложные дела, простые,
Скучные и заводные.
Даже мнимые, пустые —
По значенью золотые.
Месяц мчится к апогею.
Вот конец календаря…
Перед ним всегда немею
Я, надежды не тая.
Не мечтаю их закончить,
Не пытаюсь все успеть.
Страхи лишние прикончить
И удачу претерпеть.
Но дел все больше на кону
И не спешат решаться…
Дай думаю: «Пойду посплю».
А захотят – приснятся!

…

…
Почему же причиняют боль нам люди?
Потому – что допускаем их в сердца.
Потому – что он не понявший всей сути,
Топит душу в «омуте» всегда.
Почему мы смешиваем краски
С жидкой грязью и пожухлою травой?
Разве верят еще люди в сказки,
Где блестит в болоте камень золотой?
Почему рисуем мы картины,
Глядя не на небо – на тела?
Почему же лепим мы из глины
Не того, что требуют сердца?
Почему холодный, жесткий камень
Заменяет нам и сердце, и любовь?
Но когда подносим к нему пламень —
Видим, что из раны хлещет кровь.
Почему же остаемся безоружным
Перед острым лезвием ножа?
Почему считаем, что не нужны
Мы тому, по чьей щеке бежит слеза?
Так зачем же боль нам причиняют люди?
Что на это можем мы сказать?..
Любящее сердце подали на блюде —
Отвернитесь, кто способен отказать!

2016 год.

Категория «Открытие» Малая проза (возрастная группа до 35 лет)

Гальцова Дарья Воронежская область «Открытие» Малая проза

«Звезда по имени Сережа».

…Если звёзды зажигают —

Значит – это кому-нибудь нужно?..

В. В. Маяковский

Здравствуй, Сергей! Здравствуй, мой герой!

Не удивляйся, что уже в самых первых строчках письма неизвестная девчонка призналась, практически, в своих чувствах. Не подумай, конечно, что я часто так делаю. Я не какая-нибудь ветреная «особа». Говорят, в обычной жизни из меня «лишнего слова не вытянешь». Но сегодня не тот случай… Я пишу тебе, потому что не могу молчать, хотя знаю, что ты никогда не ответишь мне. Это почта в один конец… Ты погиб от смертельной раны, полученной в Афганистане 30 июня 1980 года. Но я всё равно пишу, потому что свято верю в то, что люди не умирают до тех пор, пока о них помнят. Для меня ты – живой! И моё письмо – прямое доказательство этому. Так что, Серёжка, давай знакомиться! Меня зовут Даша. Я твоя односельчанка. Так же, как и ты, люблю своё село со странным названием Старый Курлак, нашу речку, впадающую в Дон.