Терентiй Травнiкъ - И Музыка, и Цвет… Стихотворения
Все авторские права соблюдены. Напишите нам, если Вы не согласны.
Описание книги "И Музыка, и Цвет… Стихотворения"
Описание и краткое содержание "И Музыка, и Цвет… Стихотворения" читать бесплатно онлайн.
Данная книга – это, прежде всего, путешествие, путешествие в мир утонченных духовных образов, созданных поэтическим сердцем автора и, конечно же, она обращена к ищущему и вдумчивому читателю.
«Твоё время стареет здесь вместе с тобой…»
Твоё время стареет здесь вместе с тобой.
Стали тесными улица, двор.
Отослали в архивы эпохи иной
Книги детства. Их юный задор
Жизнь оставила в прошлом, и день ото дня
Невозможностей больше в тебе.
Да, простит, мой читатель, за правду меня,
Хоть она для него не секрет.
И подобно опавше-отпавшей листве
Отсуетится время твоё.
И в анналы отправится списанный век,
А чело – время новых – сотрёт.
Ничего не останется, даже следа,
От тебя, человеческий гость.
Был ли ты?.. И была ли, была ли она?
Вот в чем – первопоследний вопрос.
Переход
Сквозь приоткрытое окно,
Не к месту, оттого – украдкой
Снежинки падали на стол
Со старенькой моей тетрадкой.
С той самой – общей, что была
С пружинкой, в синем коленкоре.
Что на столе моем жила,
Мечтая, может, о просторе…
Каком? Ах да, забыл сказать —
Стихи, написанные мною,
Хранила старая тетрадь.
«Простор» – там было и такое.
Одно из первых. Я писал:
«Простор, куда ни глянь, он всюду.
Какое время для начал!
Какое время! Просто чудо!»
Сквозь приоткрытое окно,
Теперь уже в ином навете,
Снежинки падали на стол…
По-мартовски, уставший ветер
Мне продолжения шептал
К строке о тающих снежинках.
А я и без того их знал,
Мне откровенье не в новинку.
Но повторил за ветром я,
Уж больно жалобным был ветер…
Так снежный март позвал меня
С собою в новое столетье.
Этой ночью
Не спится. Ночь, а мне не спится.
Как можно спать, когда кругом
Сплошное волшебство вершится:
Стал парком двор и замком дом.
И комната теперь иная —
Повсюду нежный запах роз.
Свеча гречишным мёдом тает,
И словно спелый абрикос
Тряпичный абажур, качаясь,
Над круглым стареньким столом,
Тем самым, верно, извиняясь,
Впускает чудеса в мой дом.
Дрожит… Видать, от изумленья —
Реснично-мягкой бахромой…
Отныне нет во мне сомнений.
Завороженный красотой,
Встречаю муз: курится всюду
Восточной амбры фимиам.
Вверяюсь присланному чуду
Своей мечты и вещим снам.
«Приостановишься немного…»
Приостановишься немного
И бегло взглянешь на весну.
Ах, жизнь, прости нас, ради Бога,
За рукоделья навесу.
За перебежки, перекусы,
За пожеланья в суете,
За меру притуплённых вкусов
И начерканья на листе.
Куда бежишь ты, человече?
Куда ты каждый раз спешишь?
Неужто думаешь, что вечность
Догонишь, паче – завершишь?
А время катится орбитой
Без ускорений и рывков.
Рекою, из покоя сшитой,
Течет мелодия веков.
И вот весна сменяет зиму,
А дальше лета верный ход.
Давно написана картина:
Ни спешки в ней нет, ни хлопот.
И только маленькою точкой
На всём величии холста
Наш человечек-одиночка,
Не замечая, что весна,
Подобными себе зажатый,
Пытается урвать у дня.
Нет, время, ты не виновато,
Что не хватает нам тебя.
«Но знаю, вовсе неспроста…»
Но знаю, вовсе неспроста,
Тем паче не для самомненья
Самозабвенного писца —
К стиху добавлено творенье.
Бог словом создавал миры.
Был назван цвет – и цвет явился.
Был назван ритм и в такт игры
Звук Сфер Небесных опустился.
И чувства были рождены,
Что цвет и звук любить способны.
Словущий Бог, Твои сыны
И дщери, право, бесподобны!
О, говорящий человек,
Воспой Отца нетварной лиры!
Отца, чьим словом назван Свет,
Кто дал стихам – творенье мира!
«Не пропусти минуты счастья…»
Не пропусти минуты счастья
В часах безрадостных трудов.
В душевных смутах и в ненастьях —
К принятью счастья будь готов.
Оно такое – не окликнет,
А встанет тихо за спиной,
Но чаще, веришь, просто вспыхнет
Едва заметною звездой
В душе твоей на небе жизни —
Счастливой маленькой звездой,
Где между чувствами и мыслью
Царит естественный покой.
Тот самый, что зовется вечным,
В котором счастью место есть.
Тот, что минутою отмечен —
Счастливою минутой здесь.
«Коль детство не цвело, жизнь – не заплодоносит…»
Коль детство не цвело, жизнь – не заплодоносит.
Цветное детство дарит жизни – цвет.
Пусть кто-то из случайных просто спросит:
Откуда слово ты берешь, поэт?
Отвечу я, что есть такое место,
Есть в каждом, кто рождается на свет.
Какой весною отцветет в нас детство,
Таким и вызреет наш плод в остатках лет.
«Отцы уходят первыми на небо…»
Отцы уходят первыми на небо,
Мужья за ними, следом сыновья.
Знать, из зерна мужицкого засева
Силенки черпает на подвиги Земля.
А женщина – годами долу гнётся
К земле родимой. Ставит на канун
Свечу… Тут вспомнит и всплакнётся
Ей, верной, от печальных дум.
Напишет имена своих любимых,
Подаст записочку и поспешит домой,
Вздохнёт во след жизнь ей и с новой силой
Себя продолжит… после запятой.
«Меня сегодня осень целовала…»
Меня сегодня осень целовала
Пьянящей горечью и терпкостью своей.
Меня сегодня осень обнимала
Печалью хмурых бесконечных дней.
Шёл долгий дождь, и мне его хватало —
Хватило – на закончить и уйти.
Меня сегодня осень провожала
На все дороги и на все пути.
«Апрель… Апрель великопостный…»
Апрель… Апрель великопостный.
Ещё не стаяли снега,
Прохладен вечерами воздух,
И в лед оделись берега
Реки. Живёт своей неспешной
Апрельской думою село.
Ещё немного – станет вешним
Что звали мы «белым-бело».
Ещё немного – и весенний
В палитре строк проглянет тон.
Проснётся жизнь и с птичьим пеньем
Возьмёт аккорд свой в унисон.
«Весна. Всплакнуть бы, да вот только…»
Весна. Всплакнуть бы, да вот только
Печаль на этот раз суха.
Дрожит уставшей си-бемолькой
Новоапрельская слеза.
И на полтона с нею ниже
Всё, что весеннего во мне.
Стих, веришь, друг мой, еле дышит —
Не подготовлен к новизне.
Весна… А помнишь ли, как раньше,
Бывало, с марта налегал
На жизнь я – веничком, как банщик
Заправский, хвори отсекал.
Дышал всей кожей, да со свистом
И сёк лист рифмой да такой,
Что не сыскать точнее смысла
Тому, что высечен был мной
И так легко в строку ложился
На сырость мартовских простуд,
Как будто сослепу влюбился
В их хриплый шмыгающий труд.
Писал чем попадя – и снегом,
И вязкой слякотью дорог.
Чем объяснить? Да просто ведал,
Как жить, а значит просто – мог!
«Весны, как не было. Снег стаял, ощущенье…»
Весны, как не было. Снег стаял, ощущенье,
Что осень за окном и осень на дворе.
Весны строка – имеет продолженье,
Но в этот раз не удается мне
Её продолжить. Ровно не ложится
Мазок на стих – не пишется весна,
Ручьями по оврагам не стремится,
Знать, зимняя одёжка не тесна.
Весна не выросла, стоит передо мною
Такою щупленькой и бледненькой, но я
С нее пишу и ветреность и волю,
Не пряча слов, и рифму не тая…
Три четверти
А жизнь спешит. Без всяких сбоев
Вдруг дни рождения начнут
Отсчитывать совсем иное…
Куда теперь года ведут?
Куда их шаг неумолимый
Ведет с вершины средних лет?
Туда, где все непоправимо,
И где иным вдруг станет свет?
А жизнь спешит, как франт за модой.
Как гость, что часом знает честь.
Спешит, спешит, а ну-к, попробуй
Уговорить ее присесть!
А впрочем, даже не пытайся.
С годами жизнь, во вкус войдя,
Непостижимо странным вальсом
Выводит из игры тебя.
«Куда уходит час ночной?..»
Подписывайтесь на наши страницы в социальных сетях.
Будьте в курсе последних книжных новинок, комментируйте, обсуждайте. Мы ждём Вас!
Похожие книги на "И Музыка, и Цвет… Стихотворения"
Книги похожие на "И Музыка, и Цвет… Стихотворения" читать онлайн или скачать бесплатно полные версии.
Мы рекомендуем Вам зарегистрироваться либо войти на сайт под своим именем.
Отзывы о "Терентiй Травнiкъ - И Музыка, и Цвет… Стихотворения"
Отзывы читателей о книге "И Музыка, и Цвет… Стихотворения", комментарии и мнения людей о произведении.