Сайра Вервольф - Дорогой Одина. Волчица

• Название: Дорогой Одина. Волчица
• Автор: Сайра Вервольф
• Жанр: Русское современное

Я расскажу Вам историю жизни обычной на первый взгляд девочки. Ведьма по призванию и оборотень по крови, какая она? Какие страхи и мечты овладевают её юным сердцем? Какие демоны и ангелы терзают её душу? Я покажу весь её путь: от рождения до настоящих дней. И Вы увидите, как тяжело, а порой и опасно идти Дорогой Одина. Вы готовы? Тогда добро пожаловать и в добрый путь! Я открываю Вам двери в её жизнь и прошу только об одном: вытирайте ноги, прежде чем переступить через порог.

---

Когда она заснула, старый друид взял её на руки и сам понёс в дом, чтобы уложить в кровать и зажечь лавандовую свечу в изголовье. Осторожно ступая, чтобы не споткнуться и не упасть, он нёс лёгкое тело. Она казалась ему невесомой. Хрупкая Снежинка. Девочка с сильной волей закалённого в боях воина. Белая Волчица без своей стаи. Их не существует. Но эта Волчица реальная. Настоящая.

Скандинавы расступались перед жрецом, склонив головы в знак почтения и уважения перед его сединой и мудростью. Почти на всех лицах застыло выражения не поддельного страдания и страха. Все понимали, что ритуал пошёл не так, нарушая людские и божественные законы. Он не должен был ТАК закончится. Но закончился. Злые ли силы вмешались или Один не захотел, чтобы Дочь Его пошла той же дорогой, что шли многие до неё. Однако в эту ночь она никого не выберет на ближайшие семь лет. Никто не станет для неё душевным другом, с которым она могла бы в дальнейшем связать свою жизнь узами супружества. Юная ведьма осталась без Хранителя. Защита и опора, поддержка и сила, вот что означало быть Хранителем. Так повелось с давних пор, чтобы к каждой ведьме приставляли охрану. И часто случалось, что именно этого человека она потом выбирала в мужья.

Старики провожали друида задумчивыми взглядами. Они были старыми, эти мужчины и женщины с побелевшими от времени головами и глазами, в чьих жилах когда – то струилась обжигающе горячая кровь цвета сочного граната, а теперь только чуть струятся по венам тёплые ручейки, не способные согреть, не способные дать силу. Они были старыми и, возможно, память и зрение скоро начнут подводить их и они ничем не будут отличаться от маленьких несмышлёных детей. Но пока этого не случилось, они ещё могли послужить своему народу, делясь с ним знанием, которое не преподают ни в одной школе. Они могли помочь девочке, уносимой жрецом в дом. Потому что они, как никто другой, понимали, ЧТО на самом деле случилось. И они понимали, ЧТО последует за этим. Если она только согласится их выслушать… Если она только захочет услышать и понять…

Ещё долго старый жрец забытой религии сидел в изголовье резной дубовой кровати и смотрел в открытое окно на небо. Там, среди звёзд и туманностей, ярче других сияла одна. Самая большая. Полярная звезда. Только Древние Боги и эта звезда слышали его беззвучную молитву за юную девочку, последнюю жрицу своего сурового Бога. Он не просил Богов быть к ней милосердными. Не просил сделать легким её Путь. Нет, не об этом надо молить небожителей. Лишь одна просьба была у него к Богам и именно её он сейчас отправлял к ним по лунному лучу. Он просил дать ей силы и мужества преодолеть все преграды и с гордо поднятой головой пройти Дорогой Одина до конца. Дар, который ждал её, был самой драгоценной наградой из всех существующих на земле и на небе. И жрец чувствовал душой и сердцем, что она была достойна его. Это будет её приз за все мучения которые были и которые ещё только будут ждать её впереди.

А пока же она спала и не знала о том, как сильно изменится её судьба в следующие годы.

***

Тугие капли дождя барабанили по крышам домов. Пронизывающий ветер клонил деревья к земле и беспощадно срывал последние листья. Близилась зима.

Она любила дождь. Любила слушать его завораживающий звук. Любила мокрый асфальт с прозрачными лужами, в которых словно корабли плавали осенние листья. Дождь успокаивал и уносил переживания и тревоги. А их было много.

То, что произошло во время Посвящения, напугало. Вот уже год как она ищет ответы на мучающие её вопросы, но не находит их. Старый друид много раз спрашивал о том, ЧТО было там. Но она молчала. Не хотела рассказывать. Не потому, что не доверяла, а потому что боялась за него. Боялась, что он начнёт искать истину и пострадает от этого. А она не могла допустить, чтобы с ним что-нибудь случилось. Он по-своему был дорог ей. Она уже потеряла отчима. Похоронила в этом году. Хватит смертей.

С той ночи она замкнулась в себе. Больше не было вопросов «Что?» да «Почему?» Больше не было разговоров у костра долгими тёплыми ночами. Она изменилась. Не внешне. Внешне она осталась прежней. Внутри же что-то произошло. Как будто дверь внутри захлопнулась от порыва ветра. Не закрылась. Просто захлопнулась на время. И она не хотела её открывать.

Она знала, что за ней наблюдают. Мать, жрец. Гости, которые иногда приходили в их дом. Они не торопили. Если она молчала в ответ на вопрос, то её оставляли в покое.

Только один раз она первой начала разговор. Это был даже не разговор. Маленькая просьба.

– Мне нужны карты Таро.

Мама в это время замешивала тесто и от неожиданности чуть не опрокинула таз на пол. Внимательно посмотрела на свою дочь.

– Ты уверена? Может, сойдут обычные гадальные? – Женщина поправила лямки от фартука. – Ты знаешь, что их сейчас в каждом газетном киоске продают по дешёвке.

– Мне нужны Таро.

– Тогда тебе придётся подождать. Их проблематично достать в этом городе. Это тебе не наша Родина.

– Я подожду. – Резко развернулась и пошла к себе в комнату.

Она не могла сказать, откуда в ней появилось это навязчивое желание – взять в свои руки карты и разложить их на письменном столе. Может быть, это было связано с Великой Ночью. А может, скоропостижная смерть отчима натолкнула на эту мысль. Она хотела знать больше. Хотела предотвратить беды, которые случатся с ней и с теми, кого она любила.

Она стала скупать все книги по магии, оккультизму и символизму. Читала их от корки до корки. Делала пометки в записной книжке. Запоминала то, что относилось к правде, вклеивала нужные страницы в свою книгу. И вырывала страницы там, где была написана наглая ложь. Как она определяла это? Всё просто. Сердце и интуиция подсказывали это.

«Слушай сердце», – часто повторял Учитель. «Оно одно никогда не соврёт и укажет верный путь».

Постепенно, шаг за шагом, она создавала свой Гримуар. Свою книгу Ведьм.

***

Музыка лилась красивым потоком. Загадочный, притягивающий мотив. Музыка без слов. Уже вторую ночь она слышала эти чудесные звуки. И каждый раз жалела, когда музыкант прекращал играть. Ей казалось, что слишком быстро всё кончилось. Сердце, разбуженное незнакомыми мелодиями, требовало продолжения. Хотелось, чтобы музыка не прекращалась. Слиться с ней воедино. Танцевать в одном ритме, летя в поднебесье к облакам. Да, именно так. Стать свободной среди несвободных людей, запертых в близнецовые серые клетки-дома. Вырваться из замкнутого круга, по которому бежишь много лет и не видишь выхода. Вперёд и всегда только вперёд. Туда, где шумят столетние дубы и склоняют свои могучие кроны в знак приветствия. Туда, где море нежно целует прибрежные скалы. Туда, где волны яростно сражаются с сушей. Домой. Вот куда звала музыка. Вот о чём нашёптывали тихие напевы гитарной струны.

Она никогда не закрывала на ночь форточку, потому что не могла спать в душной комнате. Спёртый воздух помещения давил на грудь. Безликие обои тревожили и вызывали пугающие, тяжёлые сны, от которых хотелось поскорее проснуться.

По этой причине она всегда слышала, что происходило снаружи, на улицах, где пульсирует ночная жизнь и правят свои, отличные от дневных, законы. Кто кого провожал домой. Кто уезжал на ночном такси. Кто сидел на лавочках и пел песни под гитару, мешая соседям спать. Какой бы не был город, большой или маленький, в нём нельзя ничего скрыть. Все знают про всех. Кто есть кто. Какую маску носит. И всегда найдётся пара тройка человек, которые поставят всё с ног на голову и будут кулаками бить в грудь с пеной у рта, доказывая свою правоту. А кто-то навсегда будет заклеймён и они, которым не посчастливилось родится и жить среди шакалов, с ярлыком на вороте платья или рубахи всю оставшуюся жизнь будут нести на своих плечах грязь чужих сплетен и клеветы.

– Батюшки, такая молодая и уже мать двоих детей! Да ещё и без мужа! Точно нагуляла.

– Смотри, пошла, пошла. Шалава малолетняя. Тьфу. Мать – то поседела вся от переживаний.

– Да что ты с ним разговариваешь? У него сын наркоман и бандит. Не приведи Господь, прирежет или окна разобьёт. Чёрт окаянный.

Знакомо, не правда ли? Сколько раз на дню мы слышим эти или подобные выражения? А сколько людей верят им, не задумываясь, что и про них за спиной говорят такие же гадости. Грязь города не в мусорных бачках, забитых до отказа отходами. Грязь города прячется в сердцах живых. Хотя, порой мне кажется, что не такие они и живые. Мертвецы, навсегда похороненные в стенах из камня и пороков.

Сегодня ночью он опять пришёл и начал свою игру. Волчица проснулась с первым же аккордом, выведенным умелыми руками. Не раздумывая над тем, что делает, подбежала к шкафу и надела чёрное платье с капюшоном. Шёпотом прочитала молитву Богам и выскользнула за дверь. Сбежала по лестнице.