Сергей Корнев - В стиле фьюжн. Рассказы

• Название: В стиле фьюжн. Рассказы
• Автор: Сергей Корнев
• Жанр: Эротика

Сборник рассказов «в стиле фьюжн» – книга из категории «неформат». Если вы любите откровенность, то эта книга для вас. Как в стиле фьюжн, автор создаёт сплав из разных жанров: современного реализма, городской прозы, эротики и мистики. Секрет стиля фьюжн прост – можно вообще всё.

---

Я вылил всё на её живот – густо и много, всего себя. А делая это, смотрел на картину, которую нарисовал бабий бог, и за которую мужской бог дорого заплатил.

Сев, я нашёл недопитую кем-то бутылку пива и залпом допил её.

– Тебе нравится, как я лежу? – спросила Аня.

– Нравится, – ответил я.

– Если хочешь, засунь мне туда бутылку.

– Зачем?

– Валере нравится засовывать мне туда бутылку.

– Потому что у Валеры твоего не стоит. Вообще, если честно, он больной придурок, которому пора проломить башку.

– Проломи, я тебе только спасибо скажу. И мне заодно проломи.

– Тебе-то за что? Давно он тебя продаёт?

– Ты седьмой. Первый был какой-то фотограф, сфотографировал меня голую во всяких позах и дал Валере тыщу рублей. Валера взял, а потом орал на меня, что я шлюха и прочее. Он всегда так делает: приводит мужика, а наутро, протрезвев, орёт, ревнует, даже бьёт иногда, но легко, потому что он слабый. После первого долго никого не приводил, а потом как-то пришёл с одним лысым типом. Этот лысый дрочил, а я должна была смотреть. Денег не знаю сколько он Валере за это дал, мне кажется, просто за водку заплатил и всё. Третий был пьяный монах, тоже дрочил, но приказал мне раздеться. За пятьсот рублей. Четвёртый заплатил две тыщи за секс, но Валера потом вдруг передумал и выгнал его. После него опять долго никого не приводил. Пятый, такой солидный мужчина, с бородой, сам чего-то испугался. Я разделась и легла там, на диване, а Валера ушёл на кухню. Этот дядька зашёл, посмотрел на меня, молча дал мне две тыщи, извинился и ушёл. Валера спросил, дал ли он мне денег. Я сказала, что нет. Соврала. А с шестым случайно получилось, он пьянствовал просто с Валерой, там, в зале. Валера нажрался и стал ко мне приставать. Тому понравилось, говорит, слабо при мне её трахнуть. А я, мол, денег дам на пиво. Мы с Валерой занялись сексом при этом мужике, потом Валера побежал за пивом, а мужик полез ко мне. Я ушла и закрылась от него в ванной. Он мне просто не понравился, если честно, так бы дала, наверное. Седьмой – ты. А вообще первый, потому что до этого секс у меня был только с Валерой. Думаю, после сегодняшнего он опять долго никого не приведёт.

С календаря 2001 года на меня глядел какой-то старик, хмурый и злой. Видимо, тоже из святых. Устало прислонившись спиной к стене, я с удовольствием ощутил её лёгкую, приятную прохладу. Опьянение покидало меня, тягостно и неотвратимо нарождалось похмелье.

– А что значит «играем в сексвайф»?

– Ну, вот это всё так и называется у нас с Валерой.

– И что, устраивает тебя такая жизнь?

Аня поднялась с пола, села, слегка сомкнула ноги.

– А что я могу сделать? Я нелегал и у меня нет денег. Из дома не выхожу теперь совсем, боюсь, что менты где-нибудь остановят.

– Сколько денег тебе нужно?

Она усмехнулась.

– Миллион. Куплю комнату в общаге или уеду к себе в Счастье. Лучше в Счастье, это моя мечта. Там хорошо. И войны теперь нет, зря я сюда приехала. А у тебя есть мечта?

Я даже вздрогнул. Впервые за сегодня и вообще за долгое время кто-то спросил меня обо мне. Не о моей жизни – кем я работаю и как живу – а обо мне самом. Странное чувство, словно что-то похожее на поцелуй, яркое и тёплое, коснулось моей души.

– Есть. Вернее, была. Грустная история.

– Расскажи.

– Ну, знаешь, когда-то, несколько лет назад, я занимался музыкой и считал себя музыкантом. Писал песни, пел в рок-группе. Мы все мечтали о собственной музыкальной студии. Потом группа развалилась. Все разошлись кто куда, каждый на свой путь-дорожку. Кто-то остался в музыке, другие на работу себя променяли, но играют ещё для души. А я вообще завязал. Не сам. Просто как отрезало и всё. Беру в руки гитару и плохо становится на сердце. Всё перегорело, погасло. Не могу. Песни не пишу. Даже для себя не играю. А гитару и продать жалко, и смотреть на неё нет сил. Так стоит, пылится. Если хочешь, могу дать послушать, у меня на телефоне есть пара моих песен.

– Давай, – заинтересовалась она. – Только тихо. Чтобы Валера не проснулся.

Я включил ей сначала одну песню, потом вторую. Она слушала, а я любовался календарём 2003 года – он единственный из всех, который мне здесь нравился. С храмом Спаса-на-Крови. Потому что это Питер. А я всегда любил Питер: это лучший город на земле.

Когда второй трек тоже закончился, Аня посмотрела на меня так, будто бы я только что зашёл в эту комнату. И я снова почувствовал, словно что-то похожее на поцелуй, яркое и тёплое, коснулось моей души.

– Жалко, – сказала она. – Это хорошие песни. Жалко, что они у тебя пропадают.

Я тяжело вздохнул.

– Мне самому жалко. В прошлом году даже повесил объявление на одном музыкальном сайте. Написал: «Предложение для исполнителей или групп, которые нуждаются в материале, проще говоря – ищут песни для исполнения. Я с радостью бесплатно предоставлю права на свои песни. Моя цель не деньги, я хочу, чтобы эти песни снова обрели жизнь». Как-то так. Но никто не откликнулся. А моя мечта… мечта была и осталась та же… Я хочу открыть музыкальную студию, теперь уже не для себя, а для других. Однако это несбыточная мечта. Она стоит миллиона три-четыре. Так что…

– Слушай! – воскликнула Аня. – Моя бабушка сказала мне как-то такую штуку. Если бросить в Северный Донец, это река у нас в Счастье, хотя бы какую-нибудь монету и попросить сколько-нибудь денег, то деньги сами собой придут: столько, сколько попросил. Я однажды бросила копейку и от души просто попросила сколько-нибудь денег, и в тот же день десять гривен на дороге нашла. Сделай так. Брось в реку монету и попроси!

– Да ладно, ерунда.

– Ну попробуй! Вдруг получится.

– Что же ты себе миллион не набросаешь? Или это только там, у вас в Счастье, на Северном Донце, действует?

– Не знаю. Мне кажется, что везде действует.

Я замолчал. Что тут скажешь? Бедная дурочка. Ребёнок. И как же тебя угораздило вляпаться в такое недетское говно? Жалко тебе мои песни? А вот тебя никто не пожалеет. Может быть, за всю твою горькую, жуткую и вряд ли долгую жизнь. Знаешь ли ты об этом?..

Её голова поникла. Взгляд остановился у меня между ног.

– Мне тоже нравится на тебя смотреть. Когда ты сидишь вот так, с голым членом. Мне нравится твой член, – без смущения призналась она. – Я уже и забыла, что на свете есть обычные, нормальные парни. Давай будем просто смотреть друг на друга? Ты на меня, я на тебя. Это так здорово. Тебе стыдно? Мне вот совершенно не стыдно. Даже радостно от того, что ты меня разглядываешь. Не отворачивайся, смотри, мне хорошо от этого.

– Что я могу для тебя сделать? – спросил я. Я готов был отдать ей те три тыщи с мелочью, оставшиеся у меня в кошельке. Которые должен был её мужу. А она сказала бы ему, что я ушёл, не заплатив.

– Ничего не надо, – ответила Аня и добавила: – Просто ещё раз трахни меня. И уходи.

– А деньги? Деньги я Валере не отдал.

– Скажу, что ты ушёл, не заплатив. Мне отдашь – он всё равно у меня отберёт. Утром такой скандал будет, что…

Она вдруг затихла, точно забыла, что хотела сказать. Посмотрела мне в глаза и заплакала. И плакала долго, беззвучно, задавленно. Я не трогал её, я знал, что это слёзы не печали, а радости. Маленькой, но всё же радости. Так плачет побитая жизнью женщина, когда её муж, спьяну или как, спустя много-много лет, спустя много ссор, взаимных оскорблений и обид, спустя много нелюбви с обеих сторон, не смотря ни на что, снова, как в первый раз, говорит ей «люблю тебя».

Думаю, эта несчастная девушка Аня из городка Счастье просто в тот момент осознала, что кто-то её пожалел и даже готов был что-то для неё сделать, проявить к ней любовь. Обычную человеческую любовь. Жалость – это ведь тоже вид любви. Потому что её тоже не купишь.

На календаре 1997 года, ещё одном с Богородицей, мне никак не удавалось прочитать надпись церковнославянским шрифтом. Абракадабра и всё. И тут до меня дошло, я понял, что там написано: «Нечаянная радость». И я тоже обрадовался. Сам не зная отчего.

За окном рассветало, но город ещё спал. Ни машин, ни людей, ни единой души. Таинственная утренняя тишина. Аня и я сидели, глядя друг на друга. Так, как она хотела: я на неё, она на меня. Без стыда. И молчали.

Внезапно за дверью, где-то в коридоре, что-то громыхнулось. Послышался истошный пьяный рёв Валеры:

– Анька, ты где, шалава грёбаная? Деньги забрала у козла этого?

Аня испуганно вскочила и впопыхах напялила на себя майку.

Дверь открылась, и в тёмном проёме возник сам Валера. Увидев меня, он заорал:

– Ты ещё здесь, козёл ослорогий? Мало, что ли, тебе всё, урод? Я сказал: деньги на стол и пошёл вон из моего дома!

– Рот закрой, – тихо, но зло, сквозь зубы, бросил я ему, одеваясь. – Ещё не известно, у кого из нас тут рога. Чёрт паршивый.

– Чего?!

– Чего слышал.

Я подошёл и врезал ему в морду. Он отлетел обратно в коридор, упал на жопу. Трудно было удержаться и не добавить ещё разок ногой, куда-нибудь в область рогов. Я давно этого хотел и добавил. Сильно и больно. От удара он обмяк и повалился на спину, со стоном закатив глаза. А потом как-то совсем безжизненно затих.