Ирина Сапир - Я родилась осенним утром!

• Название: Я родилась осенним утром!
• Автор: Ирина Сапир
• Жанр: Поэзия

В эту книгу вошли и те стихи, которые я написала давно, и то, что написано совсем недавно. Книга получилась автобиографической. Ее главы – как острова. Острова архипелага моей жизни. Все то, из чего состою я, чем заполнены мои мысли, на чем основаны мои воспоминания, надежды, тревоги и радости. Мои личные острова. Но все люди похожи. Во многом похожи. Нас часто волнует, пугает и радует одно и тоже. Потому надеюсь, что мои острова будут уютны и понятны многим. Мне этого очень хочется! Ирина Сапир

---

И нервы поспокойней, и на душе светлей,

И лампа ярче светит, и сладкий чай вкусней,

Пронзительней и звонче гитарная струна…
Я так хочу, чтоб осень была тебе ясна.

Но если не смогла я открыть тебе секрет,
Откуда эта радость, когда на небе нет

Приветливого солнца, и туча за окном, —
Тебя я отогрею в дожди своим теплом.

Не закрывайте окна!

Нет-нет, не закрывайте окна!
Да-да, я знаю, сильный дождь.
И хорошо! Пусть всё намокнет,
Зато, какая свежесть… Прочь

И духоту, и воздух спёртый,
Впустите осень в этот дом!
Он засверкает, как натёртый,
И будет так приятно в нём!

Прохладно вам? Да ну, оставьте!
Сквозит? Да что вы, полно вам!
Раскройте окна и расставьте
Все занавески по краям!

И пусть влетит в окошко ветер,
И ляжет капелек канва
На пыльный стол, а на паркете —
Опавших листьев кружева.

И ваша жизнь тогда очнётся,
Свою мечту сорвав с креста,
Она как будто бы начнётся
С начала. С чистого листа.

Палитра осени

Осенний ясный день. Меня пьянит и ранит
Палитра октября немыслимых тонов.
Осенние цвета – как взрыв на тонкой грани,
Что разделяет мир тепла и холодов.

Осенние цвета – как брызги ярких красок
На монохроме, как каскад весёлых нот
И вихрь разбитных неудержимых плясок,
Растормошивших вдруг мирок унылый тот,

Что пребывал давно в печали и забвении,
Как красочный салют, пронзивший темноту…
И каждый цвет несёт своё предназначенье,
Свой код, свой тайный смысл, свой ритм и частоту.

Лимонно-жёлтый цвет, – сноп солнечного света
Той нежности, что без условий и границ,
Которую ни звон церквей, звучащий где-то,
И ни тревожный клич на юг летящих птиц

Не в силах заглушить или предать сомнениям.
Бордовый – след обид, что не дают уснуть.
Коричневый – ожог того воспламененья,
Что вовремя – увы! – не удалось задуть.

Оранжевый – отсвет наивной, дерзкой, летней
Мечты, что не сбылась (пора её забыть!).
Багряный – зов любви (наверное, последней!),
Что не присвоить и никак не отпустить.

Зелёный цвет, что был таким живым и ярким,
Поблек и потускнел, сейчас он только тень
Нелепой веры в то, что повторится жаркий,
Безумный, разбитной – тот самый лучший день.

Осенние цвета таят в себе так много…
Мне буйство их тонов так хочется спасти
От зимней белизны. По годовой дороге
Сквозь лето и весну с собой их пронести.

Первый дождь

Ну вот, гремит гроза… И капель монотонность,
Как нежная рука по свёрнутой клубком
Душе. А в ней царят сонливость, лень и томность,
И нежится она на ложе пуховом.

И скована она оцепененьем сладким.
И так пьяна она от свежести дождя!
…Но в глубине её рождается украдкой,
Тревожит и зовёт, её покой крадя,

Несносная строка, встревоженная ливнем —
Настойчива, вязка, туманна и гибка.
И тает лёгкий сон, и тянется лениво
За ручкой и листком послушная рука.

Несносное создание

О себе…

От меня ко мне

К тебе, несносное создание,
Взывает грустный мой укор!
Восторг и разочарованье
В тебе ведут извечный спор:

То опьяняет вдохновенье,
То замораживает боль,
То в сердце – радости биенье,
То по щекам – печали соль…

Уймись! Расколется и камень
Коли его то в жар, то в лёд.
Остановись! Эмоций пламень
Цветные крылышки сожжёт!

Остынь, летящая планета!
Верши свой сумасбродный тур,
Уменьшив глубь и тьмы, и света,
И перепад температур.

Взрослей капризная девчонка!
Настало время обуздать
Неисправимого ребёнка
В твоей душе, и взрослой стать.

Смирись! Мечты не материальны.
Расстанься с ними, не скорбя.
Жизнь настоящая банальна, —
Найди в ней, наконец, себя!

Недостигнутая вершина

Ещё одна ступень, что слишком высока.
Дамокловым мечом не взятая мной планка
Нависла надо мной. И пальцем у виска
Чертёнок крутит мне… Брось, не гадай цыганка,

Не ври мне про триумф, что вскоре озарит
Волшебной рампой мрак на сцене, что безмолвна.
Мой снежный Эверест напрасно простоит
Не взятый мной. Моя душа застыла словно

Под прочной коркой льда сомнений. И удел
Её лишь созерцать лазурь небесной дали,
Не достигая тот сверкающий предел.
И горбится она под тяжестью печали.

А ей бы – в облака свершившихся надежд.
А ей бы – купола и шпили Эльдорадо.
А ей бы – жемчуга и тонкий шёлк одежд,
И царственный венок… И целый мир в награду!

И мается она, не в силах одолеть
Прыжок – ей высота такая не по силам.
И ей ни до небес никак не долететь,
Ни позабыть мечту на берегу постылом.

Рождение стихов

Тебе, неведомая сила,
Что щедрым даром наградила
Жизнь неприметную мою,
Моей души молитву шлю.

Благодарю за это чудо,
Когда как-будто ниоткуда
Я слышу этот странный зов,
И – первый делается шов.

Ложатся нитки мудрено
И возникает полотно.
Благодарю за эту музу,
Что строчки связывает в узы.

За то, что когда дождь идёт
И ноту первую даёт,
Рождается в немой тиши
Мелодия моей души.

За то, что когда нить огня
Опутывает вдруг меня,
Ложась покладисто, как лесть,
Из нитки той плетется сеть.

И боль, что душу мне так жгла,
Что высказать я не могла,
Вдруг обретает очертанья
И музыки, и вышиванья,
Плетенья… Слова, наконец!
И падает с души свинец.

Через годы

Светлой памяти моего дедушки, посвятившему меня в искусство стихосложения

Я с тобой говорю через годы,
Через пропасть, что между мирами —
Тем, в котором ты был ещё с нами,
И вот этим, что вырастил всходы

Тех заветных семян, что когда-то
Бросил ты в благодатную почву
Моей детской души, напророчив
Колосков этих спелое злато.

Мне, тогда ещё маленькой, смело
Ты отдал свою давнюю тягу
К рифме. Долго молчала бумага
Под рукою моей неумелой.

Годы-строки в поэму сплетались,
Фолиант моих дней заполняя, —
И однажды весной показались
Из земли стебельки урожая.

И уже на полях колосятся,
К солнцу вытянув острые шпаги —
Погляди, как послушно ложатся
Мои рифмы на белой бумаге.

Я тебе их дарю через годы,
Может быть, твоё сердце услышит,
Как порывистый ветер колышет
Твоих зёрен восставшие всходы.

Мой День

Когда придёт Мой День, вернутся
Все те, кто нынче вдалеке,
Все двери сами распахнутся,
Что раньше были на замке.

И все высоты станут ниже,
Пути, что к ним ведут – короче,
Сверкающие дали – ближе,
Спокойней и уютней – ночи.

С листов моей судьбы-сонета
Сотрутся все мои грехи.
Легко найдутся все ответы,
Легко напишутся стихи.

И улыбнутся мне те взгляды,
Которые сама ищу.
И всё, что нужно, будет рядом!
И будет всё, как я хочу!

И в этот день триумфа свежесть
Наполнит каждый миг и час.
Накинув мне на плечи нежность,
Меня закружит «Венский вальс»,

И неги чаша золотая
Прольёт неповторимый свет…
Придёт ли этот день – не знаю.
Быть может – да. Быть может – нет…

Сердце

Ночь. И опять моё сердце заныло.
Ах ты, бедовое! Столько ведь было
Гроз, столько горьких дождей пролилось,
Столько надежд и стихов не сбылось.

Не закаляешься, не привыкаешь,
Снова болишь и опять замираешь.
Вновь меня будит твой жалобный ропот.
Но не в науку тебе этот опыт…

После удара отчаянно жмешься
К новой надежде и не расстаёшься
Снова с мечтой… Обольщаться не смей,
Сердце моё! Охладись. Очерствей…

Не…

Меня обидевших, мною обиженных
Не сосчитать.
Боли, скрытой от всех, на сердце выжженной,
Не унять.

Мною забытых, меня забывающих
Не вернуть.
Глаз, многое видевших, всё понимающих,
Не обмануть.

Жизнь слишком краткую, жизнь пьянящую
Не удлинить.
Ошибок, летом сделанных, осенью мстящих,
Не объяснить.

То, что, до дрожи в коленках, мне хочется,
Не обрести.
День, что бельем на веревке полощется,
Не спасти.

Прогулка