Яна Варшавская - Осенний романс…

• Название: Осенний романс…
• Автор: Яна Варшавская
• Жанр: Поэзия
• Год: 2016
• ISBN: 978-5-906857-42-2

Поэзия Яны Варшавской окутывает душу легкой воздушной дымкой. Ее стихи похожи на светлые пастельные рисунки. Нежные краски, тонкие чувства, мудрость и ранимость женщины-Осени – это Яна Варшавская…

---

Также нам видится героиня новой поэзии для читателей весьма сексуальной.

Если в прошлом поэтессы настолько усердно воспевали духовное начало, что представлялись читателю совершенно бесплотными, то сегодня мы констатируем у героини скрытую притягательную сексуальность. О ней нигде не говорится открытым текстом, но мы чувствуем и, в некоторой степени, предчувствуем её. Это поэзия для здоровых людей, умеющих ловить сигналы-флюиды. При этом выровненная эмоциональность – это не более чем оптический обман. Некоторые стихи являются квинтэссенцией поэтического мировоззрения:

«Пасторально, медово… Тепло…
Растекаются мысли и грёзы…
Зайчик солнечный бьётся в стекло
и роняет янтарные слёзы…»

А в ряде текстов нежные метафорические полотна заканчиваются энергетическими сгустками, своеобразным эмоциональным фейерверком:

«Пытаюсь сосчитать оттенки,
сбиваюсь где-то на седьмом…
Цвет мальвы, выросшей у стенки, —
взрыв фейерверков летним днём…»

Новая поэзия для читателей не боится использовать прозаизмы и даже научную лексику («Ты для меня разрыв шаблонов…»), при этом продолжая литературную традицию. Здесь важен мгновенный отклик, ежеминутное сочувствие и эмоциональное соучастие, которого Яна Варшавская, как один из ярких представителей данного направления, успешно достигает.

И, приглашая вас к прочтению книги, мы благодарим Яну Варшавскую за служение и поэзии, и – в ещё большей степени – читателю!

Олег Жданов

Осенний романс…

За окном умирают листья,
дождь оплакивает с утра,
оставляя прозрачный бисер
капель – нитками серебра…

За окном умирают листья,
их пергамент не стал листом
для твоих запоздалых писем,
мне обещанных сентябрём…

За окном умирают листья,
их монет не услышать звон…
И заносятся новые числа
в календарь непокрытых крон…

За окном умирают листья.
Пономарь отзвонил с утра…
Смысл искать?.. Не имеет смысла:
у природы своя… Игра…

За окном умирают листья,
и не видно конца дождю…
Вопреки поперечным мыслям:
не спугнуть бы твоё «Люблю!»

05.08.2013

Горят осенние костры…

Как мне помочь тебе, не знаю.
Твоя душа, как снежный ком,
вобрала всё, и этот камень —
теперь устав души и дом…
Как мне забыть тебя, не знаю.
Твои глаза, как лабиринт:
искала выход в них… годами,
но был ли выход, хоть один?..

Как мне уйти теперь, не знаю:
когда-то шаткие мосты
давно истлели, под ногами
горят осенние костры…

10.12.2015

Зима… Картонные картинки…

Зима… Картонные картинки,
углём прочерчены стволы,
и чуть позвякивают льдинки
от ветра в пригоршнях золы,
засыпавшей до края землю…
Потерян караванам счёт
сорвавшихся снежинок белых
в свой первый призрачный полёт…

Зима. Набросив полушалок,
не греет солнца бледный круг,
и оттесняют чёрных галок
на небе стаи белых мух…

А на комоде южный снимок:
морской песок скрипит, как снег,
и нет, казалось, предпосылок
для лета свой закончить бег…

15.11.2015

Пустота…

Тишиной, оглохшей от молчания
и звенящей порванной струной —
пустота… Как в зале ожидания,
что-то стукнет, вертишь головой…
И в окно, распахнутое настежь,
звуки как на привязи ползут…

Я – Марго, а ты – мой милый Мастер:
нас с тобою снова разведут…

21.08.2015

Как сегодня по-летнему ярко…

Как сегодня по-летнему ярко…
Тёплый ветер, касаясь едва,
гонит листья, ему их не жалко,
со скамеек к бордюрам двора.
Выстилает цветные картины;
не понравится – тут же долой!
Отдохнув у гранатной рябины,
вновь с резною играет листвой.
Воробьишка взлохмаченный в луже
с отражением ринулся в бой…
А противник, хотя неуклюжий,
но старается брызнуть водой!
У гортензии белые шапки,
как снежки на зелёных кустах…

Август верит в счастливые сказки,
вот и дарит их нам… Просто так!

19.08.2015

Город, не позволивший уснуть…

У разлук неоспоримый минус:
на планете пусто без тебя…

Как бы мы с тобою ни простились,
город будет обвинять меня:
почему позволила уехать,
не перевела назад часы…
Золотою маковкою церковь
вышьет в небе светлые кресты,

позже поменяет их на плюсы…
Сколько б долгим ни казался путь,
приведут дороги в старый грустный
город, не позволивший уснуть…

А когда дома укроет вечер,
ветер зашуршит сухой листвой
и коврами жёлтыми навстречу
бросится нам под ноги с тобой…

18.08.2015

Ранняя осень

Ранняя осень, как птица голодная,
ищет последний сухой уголок…
Вымокло всё в это утро холодное,
кажется даже, сам ливень продрог.
Осень дождливая – песня без музыки:
льётся вода, не касаясь сердец…
В окнах домов отражения хмурые,
тучи на небе – отара овец…
Встали над городом, грудятся, маются,
так и застыли на несколько дней…
Ветры-погонщики плохо справляются,
сколько ещё будет грустных дождей…

Ранняя осень. Нежданно, непрошено…
Кто же захочет тебя приютить?
Слёзы твои, как большие горошины,
в лужах пытаются небо разбить…

13.08.2015

Дождь…

Стекло царапая привычно,
стучится клён в моё окно,
листком, как детской рукавичкой,
рисует крестик и кружок…
А дождь усердно помогает:
бегут косые ручейки,
чтоб летних дней ушедших стаю
связать в тугие узелки…

Грустят скрипучие качели,
промокли рыжие кусты,
а вдалеке без всякой цели
из радуг строятся мосты…

07.08.2015

Просто на ум пришло…

Сколько не спето песен,
сколько погасло звёзд…
Если ты шёл навстречу,
что же с собой не увёз…

Сколько растаяло снега,
сколько прошло дождей…
Если ты в нас поверил,
что же не слал вестей…

Сколько опало листьев,
сколько цветов отцвело…

Всё это только в мыслях, —
просто на ум пришло…

01.07.2015

Простой коктейль стихов и прозы…

Какого цвета твои мысли?..
Мои – сегодня, как всегда,
вобрали цвет осенних листьев
и заискрились, как вода…
Чтобы вернуться завтра снова
последним росчерком-штрихом
и, в призрачные заковав оковы,
остаться выцветшим листком…

Какого цвета твои крылья?..
Мои – сегодня, как всегда:
совсем немного звёздной пыли…
Да блеск сверкающего льда.
И грусть, что крылья нужно прятать,
а воздух доверять рукам
и, избежав напрасных взглядов,
не тратить чар по пустякам…

Какого цвета твои грёзы?..
Мои – сегодня, как всегда:
простой коктейль стихов и прозы…

Такой мне видится мечта.

25.06.2015

Я стояла у большой воды…

Я стояла у большой воды,
море целовало мне лицо
и цедило босые следы,
возвращая пену и песок…
На краю диковинной земли
ноги омывала мне волна…

Ничего не стала я просить,
море всё исполнило сполна…

Я стояла у большой воды
и бросала в море серебро…
Море билось на краю Земли
и дарило нежность и тепло…

25.06.2015

Июнь на исходе…

Короткие ночи… Июнь на исходе,
не хочется думать, что будет потом…
Совсем незаметно всё в жизни проходит…
И думы о лете больны сентябрём.
Так душно и жарко бывает нечасто, —
как будто июль где-то рядом гостит…
И солнце, как клякса расплавленным маслом,
себя обжигая, на небе кипит…

А вечер приносит не только прохладу:
клубятся бесхозные стайки мошки…
И нет бедолагам-прохожим с ней сладу,
едва повстречают её на пути…

Короткие ночи – июнь на исходе,
и, кажется, зелены даже столбы…
Деревья – солдаты в извечном походе —
свои никогда не покинут посты…

24.06.2015

Пепел…

Да, наверное, ты прав.
Ты прав, что не истратил
все те слова, и слов, возможно, хватит…
Тех, что однажды так и не сказал:
теперь они слетают с языка…

И я, наверное, права,
права, что их почти не слышу:
мне не найти такую нишу…
Их в сторону уносит ветер,
ненужных слов легчайший пепел…

15.06.2015

Не таким рисовался мне вечер…