Алексей Камратов - Любовь моя – Россия! Стихи и песни

• Название: Любовь моя – Россия! Стихи и песни
• Автор: Алексей Камратов
• Жанр: Русское современное

Книга несет воспитательную и эстетическую функции, может помочь в выборе репертуара для художественных коллективов. Песни смогут быть частью семейного праздника. К стихам Алексея Камратова всегда хочется возвращаться. Они притягивают своей непосредственностью, той глубиной, которая будит в душе дремавший пласт… Книга стихов Алексея Камратова – прекрасный подарок многим поколениям.

---

Весна на болоте

Взлетают облака под облака,
берёзовая дымка пригорбилась.
Болотная страда не так плоха,
когда сдаётся разуму на милость.
Разбуженная рёвом тягачей,
вдыхая зыбкой грудью запах дыма,
из зимних выбирается ночей
Тайга, как на свидание с любимым.
Навстречу ей – весёлый и хмельной,
похрустывая ломким талым настом,
прёт экскаватор – труженик стальной,
ковшом весну и солнце заграбастав.
А кто же тот смутьян и чародей,
кто горизонт ломает взлётом вышек?
Он – самый-самый добрый из людей,
он рисовать портрет России вышел.

Материнский взгляд

Опять весна звенит капелью —
стучит под окнами морзянкой
и красит пегой акварелью
сугробов рваные портянки.
и от тоски прилипла к телу
душа – желанная девица…
Но за «бугор» не улетела
её любовь – моя жар-птица.
А потому что в доме, рядом
живёт она (куда ей деться?) —
икона с материнским взглядом,
что Родиной зовётся с детства.

10.05.2014г.

Малков переулок

За витриной матовой
повар – курощуп.
В переулке Малковом*
комнату ищу.
А толпа колышется:
«Здесь жильё сдают?»
С мизерных до высших цен —
прописка и уют.
– Здравствуй, старушенция!
Сдашь ли уголок?
Я – не граф из Швеции,
мне тепла бы впрок.
Что? Пятнадцать новеньких?
Не хватил бы тик.
Я не принят Нобелем
в кооператив.
Не рисую денежек
с цифрами и без.
Ты на что надеешься?
Я – студент. Не Крез.
Трёшку сбавь, скаредина,
нет на те креста.
Буду служкой преданным
даже в дни поста.
Вишь, какой я – тощенький,
одинок, как перст.
Не боись за доченьку,
мне – не до невест —
сопромат и физика,
по утрам – рассол…
Профессура – изверги
высосали всё.
Тут ли до хорошего,
не до толстых баб.
Звать меня Митрошею.
Ты уж трёшку сбавь.
Порядили, сладили,
значит, поживём.
Оба не в накладе мы —
каждому своё.
Дел хороших мало ли,
я всегда им рад.
Переулком Малковым
вышел в Ленинград.
Прим.*Малков переулок – тусовочное место съёма жилья

г. Ленинград Октябрь 1960 г.

Тенерифе Январь

(Зарисовка.)
За окном океан барракудит,
бьёт волной по душевной шкале.
Острова – материнские груди
приласкали меня на Земле.
Тенерифе – подобие рая
вдалеке от житейских забот,
человеческим чувством играя
вскрыл вулкан – сгусток «адских» пород:
Красоту и Любовь, и Причастье,
по-испански Фламенко и Страсть….
Я сегодня успешен и счастлив,
над природой почувствовав власть.
Мне с балкона, чьи крылья напротив,
Шлёт привет друг-художник Илья.
Не пророк. Он в полотна, как дротик,
кисть вонзает, легенды творя.
Русский мастер, художник от Бога,
он для мира не стар и не нов.
Тенерифе – земная берлога
для людей, как Илья Глазунов.
Много звёзд мировых отсияло
здесь, где месяц тормашками вниз.
Кто-то яро, а кто-то устало
правду шил из монашеских риз,
целовался с чужим капиталом,
рвал судьбы драгоценную нить…

В поле русском – заснеженном, талом
шла зима теплоту хоронить.

Январь 2013 г. Тенерифе – Москва

Другу

Если в сердце бой
и во взгляде – Да!
Я пойду с тобой
даже в «никуда» —
в неземную даль,
где не жгут мосты…
Только, слово дай:
«Я – навеки Ты».
Февральские зарисовки
В феврале весной запахло —
вьюги выпали в запой.
На работе (как без пахот?) —
кризис, тягостный застой.
Надоело куролесить
по московским кабакам.
Убегаю в чьи-то веси,
попадаю там в капкан.
Но влюбляться и жениться
не могу. Ну, хоть убей.
Правда, хочется с девицей
поболтать про журавлей,
что с испугу улетели
в зарубежные края,
где, тихонько «голубея»,
гонорарчики кроят.
Там веселые «пингвины»
первой гангстерской волны
кормят с рук чужих дельфинов
и в своих делах вольны:
увлеченные заботой
первой леди и тусой,
заграничные заборы
мажут пакостью пустой
про Багамы и Канары…
Что им русская зима!
Их не мучают кошмары.
Русь кошмарится сама.
Февралем она глубОко,
а, быть может, глубокО,
в снег зарылась одиноко
под шампань «Вдова Клико».
С ресторанною цыганкой
тоже душу отведу.
Ночь и я. Метро «Таганка».
И февраль – весь на виду.
Природа
(размышлизмы)
Природа, по сути, мила и нежна
и ласкова, словно мама,
даёт иногда нам такого рожна,
что не покажется мало.
Природа не любит забегов людских
на вездеходах по тундре,
но не замедлит пустить ростки
под дождь в обезвоженном грунте.
Природу похабят, ломают и жгут,
но та, возрождаясь из пепла,
сплетает контрасты в целительный жгут
и вяжет им Жизнь, чтобы крепла.

2014г.

Я пришёл из тайги

 Я пришёл из тайги-
с бородой, неуклюжий…
Я хотел быть таким —
грубоватым и нужным.
И, достав талисман, —
ключ с двойною бородкой,
С сердцем крикнул: «Сезам!»,
но открыл двери робко.
Сделав в детство шаги,
испугался услышать:
– Ты опять нашалил.
Ах, несносный мальчишка!
Но вокруг – тишина.
Тишине не поверил.
Жизнь давно решена.
Здесь я вышел за двери,
в мир дремучий и злой,
яркий, светлый и новый…
В моде был Виктор Цой
и не в моде был Нобель.
Заблудилась страна
в словоблудном разврате.
Я от злости стонал —
наш Союз невозвратен.
Тонкостенный барак
пропечатанный гнусом
плакал ночью, а так:
пили днём жизни уксус
и глотали смолу
молча гибнущих кедров…
Вахту сдал и – к столу :
пили влёт и без нервов:
день за днём – за кубы,
за партийную касту…
Сердце я загубил,
но душой кувыркался —
в перестройку взахлёб
начал пить. Думал – «клёво».
То, что стало – я «грёб»,
заодно – Горбачёва.
Лес загнил на корню,
обнищала зарплата,
в зубы смотрим коню,
а он – конь-то —горбатый!..
Далеко нас завёз,
продал всех на помойке
за немецкий овёс
и за доллар в ковбойке,
окровавил Чечнёй,
расстрелял в «Белом доме»…
Я порою ночной
вижу Русь в страшной коме:
смерть, кошмар, воровство,
беспредел, рэкетиры,
душ крикливых родство
в коммунальной квартире.
Развалился Союз.
Стали жить побогаче?..
Я другого боюсь —
кто ещё «нагорбачит»?
Я пришёл из тайги,
мне их Запад – «до фени».
Кто отдаст мне долги,

где тот умненький гений?
Кто Россию в намёт
по истории пустит?
Русский – это не мёд.

09.02.2017г.

.

Барыкину Василию Григорьевичу

В память моему учителю литературы

«Сколько лет перепорошено,
Сколько вытаяло зим!» —
В тихой улочке заброшенной
Плакал старый клавесин.
Мне, случайному прохожему,
Отболевшему сполна,
В ноги бросила валёжину
Музыкальная волна.
Пробежала палисадником
Звуков трепетная дробь.
Я стоял вихрастым всадником,
Слыша детское: «Не робь!».
Ближе, ближе: домик, ставенки,
Их резные кружева.
Клавесин – учитель старенький
За меня переживал.
Тяжесть лет кладу под окнами,
Исповедую вину.
А сирень кистями мокрыми
Мне прикрыла седину
Вдруг – обрыв… И ставня хлопнула,
Тротуар укутав в мглу.
Тут я понял, место лобное
Здесь – в сиреневом углу.

Дела таёжные, дела мужские

По тайге полсезона прошастали.
Перекур на два дня – Новый год!
Даже Дымкина морда ушастая
далека от собачьих невзгод —
любопытствует шумно и радостно,
поднимая всеобщий настрой.
Дед Мороз, ну, конечно, под «градусом»,
разливает кедровый настой.
База дышит ухой и пельменями,
надоела «резина» консерв,
а приправой к ухе из Тюмении
«Звёзды» падшие дарят концерт.
Под Луной и балки, и вагончики
(по реестру их семь единиц)
прилепились на северном кончике
края нефти, болот и лисиц.
Двадцать сейсмиков, зри – соплеменников,
отдаются домашним делам,
растрепав кучу «тёщиных» веников
по мужским задубевшим телам.
Ночь надвинулась пасмурным паводком,
загустела на Лысой горе.
А механик с каким то там патрубком
всё возился… и свет не горел.
Ерунда, к темноте мы привычные
не суём в службу соцбыта нос.
Под гитару расскажем про личное
и по теме обсудим вопрос:
почему не торчим в Подмосковии
и свой Сочи не строим в уме?
Потому что у тётки Прасковьи
семь по лавкам и двое – в тюрьме.
Их кормить и воспитывать надобно —
раззудись у Сибири плечо.
Эй, правители, севшие надолго,
не спешите в Сибирь – горячо.
Питер сыт, «скобарей»* поубавилось,
на Москву им «с прибором не класть»
знает Запад, Россия «обабилась»,
но Сибирь у неё не украсть.
Не таёжная тема, не сельская… —
дать народу от Счастья ключи.
Так гуляйте же люди «рассейския»!
Вон, и свет вам «электрик» включил.
Прим. Скобари* – простой народ, лохи, псковские мужики по-питерски.

03.12.2014г.

Далёкий подъезд