Василий Мищенко-Боровской - То ли горько, то ли сладко

• Название: То ли горько, то ли сладко
• Автор: Василий Мищенко-Боровской
• Жанр: Поэзия

Сборник стихов – итог размышлений человека с непростой, интересной судьбой о жизни, счастье, любви. О наболевшем в дне сегодняшнем и дне вчерашнем. Переживания о прошлом, настоящем, будущем страны, проблемах людей автор зачастую пытается скрыть за иронией, шуткой, юмором. Отсюда вера в то, что не всё в нашей жизни так уж трагично, а «счастье не в том, что много, счастье – когда достаточно» и, конечно, любовь всегда права.

---

Перед нами распахнуты двери

Ада вечного. Вечного рая.

Будут звезды искриться на небе,

Будут к небу тянуться деревья,

Будет запах земельный и хлебный,

Миг РОЖДЕНИЯ. В это я верю.

Нечто

Чудес здесь нет. Никто не бродит.

Русалку не увидишь ночью,

Но НЕЧТО есть еще в природе,

Мне душу клеит всю из клочьев.

Похоже на собаку, волка,

На не отловленного Йети,

А если присмотреться с толком,

То на соседа дядю Петю.

И путь сюда не очень длинный.

Я прихожу к нему, как к другу,

Когда в душе совсем пустынно

И трудно выбраться из круга.

Когда попрут, подняв забрало,

Враги, проблемы и заботы,

Тепла вдруг станет как-то мало

И валится из рук работа.

Мы помолчим с ним рядом вместе,

Ведь слов здесь никаких не надо,

Рассеются плохие вести

В глубинах утреннего сада.

Сомнений нет, какая жалость,

Что я ослеп давно, как будто,

Что раньше мне не удавалось

Его увидеть почему-то.

Спешить не надо

Больше спешить не надо
Нам, заблудившимся между
Райским теплом и адом,
Похоронившим надежду.

Вдаль потянулись птицы,
Душу гнетет усталость,
Ночь так длинна… Не спится.
Утро не дарит радость.

Листья срывает ветер
С веток, замерзших летом.
Кто же за них в ответе?
Эхо звучит ответом.

Без ответа

Давно это было.

А будто вчера…

Все временем смыло.

И вот уж пора

Подумать о вечном,

И нужно итожить..

А миг быстротечный

Вернуть кто-то сможет

Из мира живущих?

Искрящимся светом

Зажечь наши души

Поможет советом?

Не будет ответа,

Не нужно ответа…

Путь домой

Господи, как долог путь домой..

Словно вдруг остановилось время.

Замерло. Все тише голос твой.

Крест дубовый. Непосильно бремя…

Господи, как долго длится день!..

Как немыслимо жестоки эти муки…

Вот уже закрыла солнце тень,

В смертной судороге цепенеют руки…

Каждому настанет свой черед

Одолеть земное притяженье.

Господи, узнать бы наперед,

Где оно, последнее мгновенье.

И предстать пред образом творца.

Близок, близок апогей земной

Без шипов тернового венца.

Господи, как долог путь домой!…

Осень жизни

Осень жизни вдруг придет внезапно,

Вкус у счастья вдруг окажется соленым.

От весны, мелькнувшей безвозвратно,

Нам привет тоскою убеленным.

Времени не изменить теченье

И маршрута перелетной птицы.

У орбит не отменить пересеченья,

У судьбы не поменять страницы.

Что-то вдруг покажется не важным,

А ненужное вдруг станет главным.

Времени не будет стать отважным,

Вниз несет течение нас плавно.

И все чаще прошлое стучится,

В будущем нам ничего не светит.

Больше ничего уж не случится.

Ни за что не нужно быть в ответе.

Сколько же потеряно в дороге,

Скольких нет среди живущих ныне…

И зима уселась на пороге,

А в душе черствеет все и стынет.

Где мечты, надежды и желания,

Где рассветы летнею порою,

Звонкий смех и радость от познания,

Где же ты, дыхание второе?

ВСЁ У НАС, КАК ВСЕГДА. Гражданская лирика Гражданская лирика – жанр, в котором автор стремится передать свои переживания, рассуждения и мысли о происходящих в стране и мире событиях, о волнующих людей проблемах. В этих стихах можно увидеть изъяны и пороки, присущие обществу, людям, государству. А, следовательно – их патриотичность и гражданскую позицию автора.

Яблочный спас 1991-го Все дальше от нас, сегодняшних, события августа 1991-го. Далеко неоднозначны и туманны оценки историками, да и нами, непосредственными участниками той политической трагикомедии. Родилось и выросло новое поколение, смутно представляющее, что стоит за словами путч, ГКЧП, КПСС, СССР… Ушли в небытие многие политики, руками которых « творились» перестройка и развал страны. Но с каким бы знаком не стояли в Истории те события, помнить о них нужно. И извлекать уроки.

В августе запах мяты и Яблочный Спас,

Вот и Господнее Преображение,

Скоро картошку копать про запас,

А в державе бардак и брожение.

На столе давно остыли чай и омлет,

Из припасов последних Танькиных,

По телеку на всех каналах балет,

А на улицах скрежет траков танковых.

Вокруг Белого дома гудит толпа,

От воззваний ельцинских зажигается,

Кто-то скажет, что толпа слепа,

Ну а правда после, потом, узнается.

А пока баррикады из хлама разного,

В ночь с девятнадцатого на двадцатое

Штурма уже ждут и атаки газовой

Интеллигенты бородатые с пацанятами.

Я звоню из будки телефоновой,

Чтоб проститься с женой моей Танькою,

С кошкой Дашкой, соседкой Сафоновой

И, конечно, с сынишкой Санькою.

На Садовом из КАМАЗов глухой затор,

Рядком бутылки с «коктейлем Молотова»,

И ошалевший солдатик передергивает затвор,

Ночь предсмертными хрипами вспорота.

А затем, наутро, вся страна узнает,

Что под колесами армейского БТ-эра

Вместе с жизнями трех парней не станет

Государства могучего ЭС-ЭС-ЭС-ЭР-а.

И теперь, по прошествии многих лет,

Всматриваюсь в тот август слегка опечаленно,

У Истории все пытаюсь найти ответ:

Кто же могильщик страны моей сваленной?

О невеликой октябрьской революции 1993-го 4 октября 1993-го. Полдень. С Краснопресненской набережной танки лупят зажигательными болванками по Белому дому. На Кутузовском мосту разбитый троллейбус. Новый Арбат и близлежащие переулки запружены военной техникой и солдатами. Я стою в толпе зевак у здания бывшего СЭВа и наблюдаю, как одна из болванок ложится прямехонько в окно моего кабинета и появляются первые язычки пламени. С крыш неутомимо постреливают снайперы. Вот справа и слева от меня падают ничком почти одновременно парнишка лет двенадцати и мужик в пенсне.

Развитие сюжета противостояния Кремля и парламента происходило на моих глазах в буквальном смысле, поскольку трудился тогда в злосчастном Верховном Совете. И, чего греха таить, не был сторонником его руководителей. БН олицетворял в то время во многих умах стремления и надежды на перемены. Поэтому после знаменитого Указа 1400 наша группа покинула Белый дом и включилась в формирование нового парламента – Федерального Собрания. Что происходило потом, всем хорошо известно. На первых выборах победил В.Ф.Жириновский. Грабительская приватизация, танки с московских улиц вскоре докатились до Грозного, БН клялся «лечь на рельсы», подшофе дирижировал немецким оркестром, да так умело, что в собственной стране случился дефолт.

Когда-то в прошлом, еще на II съезде РСДРП, знаменитый марксист Г.В.Плеханов, походя, сформулировал тезисы поведения революционной власти по отношению к парламенту. В зависимости от его лояльности. Старику не повезло: он увидел собственными глазами разгон Учредительного Собрания, разгул революционной шпаны. И повезло одновременно, поскольку не увидел того, что произойдет в России потом. Но умирая, пришел к заключению, что революция опошлена, а Ленин, к сожалению, не арестован. Только какое дело до этого миллионам жертв революционной целесообразности, в число которых попали убиенные в октябре 93-го? И те двое, погибшие рядом со мной у Белого дома.

Вот и годовщина Октябрьской Революции,

Но в девяносто третьем в столице опять буза.

Смогут ли там понять нас, в далекой Турции,

Боремся почему же мы то против, то за.

На Тверской, Краснопресненской и у Кремля

Толпы разных гражданских вокруг костров,

Тупо затаилась уставшая от побоищ земля,

Ждут давно развязки Питер, Казань и Ростов.

Близится уже к концу штурм в Останкино,

Мёртвые тела собраны и рядком лежат,

Слёзы впереди еще горькие мамкины,

И проклятия тем, кто судьбою страны вершат.

Утром – Белый дом, окруженный танками.

Залпы прямой наводкой. Вот и в мое окно

Лупят вовсю зажигательными болванками,

Дедушка, видать, не трезвый, ему всё равно.

С крыш домов снайперы бьют очень прицельно,

Кто-то рядом со мной в асфальт уткнулся лицом,

Свитер в крови и на шее крестик нательный,

А на безымянном пальце сверкнуло кольцо.

К ночи сдался горящий оплот революции,

Вот и арестованные с поднятыми руками,

Дела там нет никакого, в далекой Турции,

Скольких развезут по моргам грузовиками.

Всё проходит. Стала историей эта кома.

И мне сейчас потому больнее вдвойне,

Что пацан, застреленный у Белого Дома,

Выучить не успел урок о гражданской войне.