Олег Данильченко - Лузер

• Название: Лузер
• Автор: Олег Данильченко
• Жанр: Попаданцы

Жизнь у каждого складывается по-разному. Кому-то фартит, а кого-то записывает в неудачники, и вот ты уже не живешь, а доживаешь по привычке. Исчезли куда-то друзья-приятели, близких ты тоже больше не интересуешь, а тут еще возраст давит на психику. Как говорится – кризис среднего возраста грянул. Пессимист скажет: хуже некуда. Оптимист же улыбнется: бывает и хуже. Но судьба непредсказуема. Хоп! А вокруг уже другой мир. На глазах оживают сказки и ночные кошмары. По окрестностям бродят как ни в чем не бывало мертвецы, и совершенно случайно можно встретить живого гнома или эльфа, не говоря уже о других мифических существах, а магия так и вовсе рядовое явление. Отныне просто доживать более не получится. Далее уже выживать надо. Пришла пора вспомнить о том, что мужчина это не просто автомат для добычи денег, а в первую очередь воин и защитник.

---

– Как пойдем? – спрашиваю Виталю, а сам понимаю, что из меня проводник, как из поросячьего хвоста сабля. Клепал, строгал, точил, сверлил, ковал, кашу трескал, спирт пил. Все делал, но продумать маршрут даже в голову не пришло. Пипец, мля. Хорошо, что со мной были специалисты по дальним переходам такие, что этого косяка даже не заметили.

– Думаю, через морское кладбище надо двигать. Так ближе всего будет. Приличный кусок срежем. Если пойдем через Новожилова, а дальше через Басаргина на объездную, то много завалов преодолевать придется, да и опасно там. Мертвяки бродят или вообще типа наших живчиков попадутся.

– А на кладбище, думаешь, будет спокойно? Мертвяков опасаешься, а на кладбище лезть собираешься.

– Так там правильные мертвяки лежат.

– Это как?

– Понимаешь, это гипотеза только. Думаю, что поднялись только те, кто погиб во время переноса. Уже здесь. Старым мертвякам, кто помер еще на той стороне, не встать. Тут как мне кажется, влияет момент смерти и воздействие местных условий. Плюс ко всему, покойников хоронят на хорошей глубине и в гробу. Два метра земли и гроб хорошее препятствие для подъема. А, как считаешь?

– Аргумент. Так и поступим. К тому же действительно приличный кусок срежем.

Беру в руки баллончик с аэрозольной белой краской и вывожу на воротах гаража: НЕ ВСКРЫВАТЬ! ИМЕЕТСЯ ВЫЖИВШИЙ ХОЗЯИН. УВИЖУ У КОГО МОЕ БАРАХЛО, ГЛАЗ НА ЗАДНИЦУ НАТЯНУ И МОРГАТЬ ЗАСТАВЛЮ!!!

– Вот теперь точно всё, – ухмыляюсь, – выступаем. Сказано – сделано. Собрались в кучку и пошли сначала опять к дому, а потом налево от подъезда. А Виталя оказался прав. На кладбище старых мертвяков не было. Только двое попалось, но те уже из свежих были. Они было поплелись за нами, но отстали, когда мы ускорились. Голодно им тут. Чего приперлись? Пересекли кладбище по диагонали. Далее нам предстояло добраться до объездной трассы, а там уже по широкой магистрали топать до моста. Слева от кладбища был новый микрорайон. Недавно совсем построили. Буквально вот только-только заселили. Его решили обходить правее, по гребню сопки. С высоты хорошо просматривалась котловина, по склону которой вниз, уступами стояли дома. Ну, когда-то стояли. Сейчас там мало что осталось. Иду, по сторонам смотрю. Часто останавливаюсь, чтобы послушать округу. Скоро уже выйдем к трассе, которая с площади Окатовой выходит, за ней, если ее пересечь, будет лодочная стоянка, ковш, если по-нашему, по-местному. Можно б было до Русского и на лодке добраться. Были бы лодки, а завести не проблема. В сезон они все комплектные стоят на воде. Да только перенос если таковой и правда случился, зимой произошел. А у нас тут пусть не полюс холода, но лед в это время года гарантированно встает. Так что лодки все либо на берегу, либо еще где, но только не на воде. Кстати, а это не стрельба часом оттуда слышится? Мы как раз на самой вершине. Деревья мешают, а не было бы их, так все равно не увидели бы ничего. Далековато, да еще в низине действие происходит. Останавливаю движение возле какой-то ямины. Дальше надо идти кому-то одному. Разведывать обстановку. А то так сунешься дурниной и огребешь по гланды. Эх, еще бы одного для охраны. Вот как Виталю оставить? Он воин еще хлеще меня. Я хоть кулаками когда-то махать учен, а он тяжелее паяльника в жизни ничего не держал. Но деваться некуда. Идти не глядя опасно. Инструктирую всех сидеть тихо в ямке. Заставляю напарника надеть свою куртку, она ему конечно же велика, но уж лучше посеревшая от времени и жизни старая кожаная куртка не по размеру, чем его красная майка с серпом и молотом на груди. Тоже мне, пролетарий, блин… умственного труда. За километр светится. Остальные одеты не лучше. Но тем хоть простительно, с баб-то и детишек какой спрос? Так что пусть сидят, а рыжий охранник маскируется в моей куртке. Смотрю на него и понимаю, что его огненный причесон однозначно надо тоже прятать. Снимаю с себя и напяливаю на него лыжную шапку. Она черная. Вот теперь порядок. Я-то пегий почти, мои волосы хорошо сливаются с лесом, впрочем, как и черные когда-то джинсы да не менее серый свитер с оленями. Да, да!!! С оленями. И нечего ржать. Сам знаю, что дурацкий. Но почему-то все мамы дарят именно с оленями. Он так связан зато, что до сих пор на мое пузо налезает и теплый к тому же. И пофиг, что дурацкий рисунок все портит. Он мне милей всех других свитеров на свете. Его даже моль не ест. Может, понимает, как он мне дорог, а может, от моего запаха дохнет еще на подлете. Так что я весь из себя серый, зовут меня созвучно и жизнь моя серей некуда. Замаскируюсь где угодно.

Пошел. Кому как не мне? Ну, типа я самый что ни на есть бывалый в нашей компании, ловкий и незаметный. Посмотрю, что там за стрельба с криками. Понятное дело, что ничего хорошего. Но надо же разобраться, ждать нам, пока там все успокоится, или обходить стороной. Хотя и обходить-то негде. Там, за магистралью, дальше только обрыв к морю. А вдоль него такой непонятный жилой массивчик. Точнее, стоят дома в один ряд, а если еще точнее, стояли. А уж вдоль них и шла объездная трасса, которая упиралась в мост на остров Русский. Какой умник тут дома забабахал, хрен знает. На самом ветру, на скале. Ни инфраструктуры, в виде той же школы или магазина, не говоря уже о детском садике или поликлинике. За хлебом и то на машине надо. Короче, ерунда. И место и дома те. По слухам, там не очень спешили квартиры покупать. Хотя вид оттуда шикарный, конечно, на залив открывается. Однако покупать жилье, руководствуясь одним только видом, глупо. Есть и более интересные предложения.

Крадусь. Ну, во всяком случае, мне так думается. Стараюсь ступать осторожно, чтобы ни одна сухая веточка не хрустнула. Но почему-то уверен, что это только мне так кажется. Спустился с горки к дороге. Взгляд влево, вправо. По асфальту ковыляет мертвяк со стороны Окатовой, явно держа курс на шум. Снова заползаю под деревья. Прямо как в стихах про дровосека: «я из лесу вышел и… снова зашел». Жду, пока голодающий прошкандыбает мимо и скроется в низине. Вроде больше нет никого. Быстро перебегаю через дорогу. Со стороны, поди, смотрюсь эпически. Редко в наших краях, через дорогу, потрясая телесами, делая вид, что двигается грациозно и пружинисто, переходит бегемот в свитере с оленями, у которого на спине болтается АКСУ, на поясе пожарный топор, а в руках дубовая дубина со здоровенным таким мясницким тесаком на конце. Зомбари местные, глядя на такое чудо, точно ласты склеят… от хохота. Кряхтя перелезаю через отбойник. Стрельба все ближе.

Интересно, кто же это там палит? Да выстрелы такие, что ни разу на автоматные не похожи. Скорее ружейные. Сочные такие. Из гладкоствола долбят? А почему бы и нет. На сегодняшний день такие стволы, пожалуй, покруче нарезных будут. Особенно на коротких дистанциях да крупной дробью, желательно картечью. Даже целиться особо не надо. Россыпь хорошая. По-любому достанет и черепушку снесет. Одно плохо, уж больно громкие выстрелы. Всю округу соберут. А страждущих нынче хватает. Я вот ночью стрельбу слышал. Раньше, может, тоже стреляли, да я в отрубе, вернее в полубессознательном состоянии, валялся. Если б и услышал то, вряд ли понял. Себя-то с трудом осознавал. А вот теперь, когда задался вопросом, что же это тут, на отшибе города, где и в хорошие-то времена народу не шибко густо было, столько неупокоенных разом делает? Задался вопросом и сам на него ответ дал. То и делает. Вояки, если это они стреляли, а из крупняка долбить больше некому, сами же и собирают тут эту гопоту дохлую. Понятное дело, что им приходится отстреливать бродячую нежить. Вот только объяснить им, походу, некому, что стрельба далеко слышна и на нее, как мотыльки на свет, ползет мертвая братия отовсюду. Эдак ребятишки, кроме мертвых, более никого не соберут. Выжившие люди могут тупо не добраться, а вот отожравшимся трупоедам свеженина на стол сама придет. Это же какие монстры могут получиться в результате? Бр-р-р! Уже страшно.

Так. Что же конкретно тут произошло? Кого это прижали? Блин! Плохо видно. Но стрельба идет где-то на территории лодочной станции. Иду, а голова без моего участия вертится на триста шестьдесят градусов. Даже на словах не передать, как мне сейчас жутко. Это же ожившие кошмары из фильмов ужасов. Вот бы сюда сейчас всех тех режиссеров и писателей с больным воображением, которые извращаются в написании подобных сюжетов. Всех сюда оптом и пачку мертвечины голодной, голов хотя бы с десяток им для развлечения. Быстро бы научились про розовых пони шедевры ваять. Нет, я понимаю, что та писательская братия применительно к данной ситуации никаким боком отношения не имеет. Но вот просто хочется их всех сюда. Всех разом. На излечение психики.

Нет, все равно не видно. Там какие-то ангары мешают обзору. Да и заборчик из профнастила высокий. Ладно, возьму левее к трассе, чтобы выйти к воротам. Может, и увижу что. Минут двадцать я по кустам «незаметно» крался. Один раз чуть не нарвался на тройку зомбарей, которые подергиваясь вразнобой, целеустремленно шлепали на звук. Стрельба продолжалась. Кто-то нещадно жег боеприпас. Сколько же там запасу-то с собой? Уже за третью сотню, наверно, переваливает. Хотя я ведь и не считал. Просто канонада стоит почти непрерывная. Но работают, похоже, два ствола. Видимо, один палит, второй перезаряжается, потом наоборот и так по кругу. Серьезно ребята подготовились. Ага, а вот и ворота показались, открыты нараспашку, а за ними… мама дорогая, ну прямо митинг. Толпа, голов… до хрена, короче. Но те просто стоят, да задрав тыквы, смотрят… ну или ждут чего-то. Хотя чего ждут, тоже понятно. Недалеко от ворот, на модной телеге стоит катер. Здоровый. Метров пятнадцать длиной. Дорогой катер. Бабла в него хозяин вбухал, судя по всему, немерено. Одной аппаратуры на нем до хрена и больше. Да и каюта, походу, на борту богатая. С санузлом, камбузом и прочим. Так вот на катере том держали оборону двое. Мне с такого расстояния, приблизительно метров около двухсот или может больше, разглядеть сложно было. Однако я различил, что мужики в камуфляж прикинуты, а в руках держали что-то вроде «калашей». Какое оружие было точно, не разберешь. Нет, понятно, что образцы российского производства. Тут двух мнений быть не может. Либо «Вепри», либо две «Сайги». А может, и вперемежку. В том смысле, что у одного то, а у второго другое. Однако для меня в данном случае эта информация какой-либо значимости не несет. Ну буду я знать, что за стволы там, какая с того польза будет? Никакой. Так что без разницы.