Дмитрий Володихин - МЫ - ТЕРРОРИСТЫ

• Название: МЫ - ТЕРРОРИСТЫ
• Автор: Дмитрий Володихин
• Жанр: Социально-психологическая фантастика

---

– Откройте багажник. Философа прошибло холодным потом. Гордей стоит красный, как маков цвет, вот-вот щеки огоньками прорастут. Оба припоминают, где ж они прокололись. Посмотрели, ничего не нашли. Почередили под сидениями. В бардачке. У Тринегина под задним ветровым стеклом лежала визитка, туго набитая газетами. Выпотрошили. Старшой собрался запустить руку в корзины, хотя и видно, что брезгует. Противный гриб - сморчок. Тут ему второй и говорит:

– Это славяне. Это не чернота. Ты посмотри, славянские рожи, отпусти, это, блин, не те. Старшой еще раз поглядел на обоих строгим поглядом. Головой качнул, мол, поезжайте. Отвернулся. Тронулись с места, счастья, как снега в Сибири! Философ озвучил:

– Кого-то еще ловили, оцепление какое-нибудь. Вероятно, опять чеченцы. Подъезжают к дому. Гордей улыбается, довольный.

– Хочешь, подарю кой-что?

– Что?

– Одну корзину.

– Если я правильно понял, мы оба автомата спрячем у меня. Или ты хотел бы изменить план?

– Автоматы, ясное дело, у тебя. Ты один живешь, девок не таскаешь к себе, как Ваня. Не в общежитии, как я. Ты не понял. Да. Не понял ты. Автоматы - к тебе. А я дарю корзину.

– Зачем мне корзина?

– Чудак-человек! На жарень. Философ долго прикидывал, куда ему спрятать оружие. В конце концов решил положить автоматы на антресоли, рядом с лыжами, в картонную коробку со старой обувью. Он еще подумал тогда: «Я бы точно знал, кто нам помогает, но Он не любит убийств. Впрочем, кто ведает пути Его…»…Едут в метро.

– Степа, ты кем в Заокске был?

– Да никем я особенно не был. Школу кончил. Потом служил. Пошел бы ремонтником на автостанцию, если б ты меня тогда в Москву не вытащил. Спасибо тебе. Или, может, к деду, в охотхозяйство.

– Ты мне родня все-таки.

– Родня, ну. Седьмая вода на киселе. Ты меня и знать не знал.

– Просили тебе помочь. Подыскать какое-нибудь дело.

– Вот я и говорю, что спасибо, пристроил. А если ты мне родня, то скажи, откуда у тебя два имени взялось? Почему не одно, как у всех?

– Я не понял. Одно имя у меня.

– Мы тебя Ваней зовем, значит Иван. А под статьями в газетах у тебя стоит «Авангард Евграфов». Рдевгр! Смотри, грохот какой между именем и фамилией. Вечная трагедия. По отцу я из старинных купцов, отсюда фамилия такая хорошая. У Евграфовых до революции все было: лесопилки, пароходы, дома… Теперь одни воспоминания. А мама в райкоме комсомола, активисткой. Это она меня назвала по новорежимному - Авангард. Из Авангарда девчонки Ваней сделали, уже тут, в Москве. Как, говорили, называть тебя ласково: Вангой, Гардей? Давай, Ваней будешь. Ваней так Ваней. Даже лучше получилось, я считаю. Так вот всю жизнь и летаю промеж имени и фамилии: имя как на космическом корабле заклепки, а фамилия вроде старинного такого, добротного сундука. Сундук, одним словом, с космической заклепкой. Евграфов позвонил Гордею и философу, пригласил к себе. Пришли, налил чаю, на стол положил атлас «Москва до дома», уперся в книгу кулаком и говорит:

– Я две недели фиксировал Сметанина. Я его, наконец, отфиксировал.

– Ты его… чего? - озвучил Тринегин всеобщее.

– Только не пытайся иронизировать так же глупо или пошло, как я. Ты умный, хорошо образованный человек. У тебя не получится. А я - тупая бетонная болванка.

– Болван.

– Что?

– Ты мужского рода. Значит, тупой бетонный болван.

– Ты хочешь, чтобы я дальше говорил?

– Не знаю. Наверное, да. Иначе, любезный друг, наш приход сюда теряет всякий смысл. Гордей молчит и смотрит на обоих, как на полных интеллигентов. Под этим взглядом террорист Евграфов переходит к делу:

– Я наблюдал за ним две недели с лишком. В понедельник, среду, четверг Сметанин бывает в офисе «Демократической России» на Беговой… - евграфовский некоротко подстриженный ноготь сделал микробороздку в том месте карты, где должен стоять дом, а в нем офис, а в нем Сметанин, - По целому дню. В пятницу - полдня. Вечером у него эфир. Отхлебнул чайку.

– Вот здесь, как раз напротив, летнее кафе. Замечательно удобно. Если у них есть план по сдаче денег хозяевам, я сработал им два плана. Или три. На кофе и бутербродах. Сметанин выходит, и его плотно прикрывает охранник. Тело в тело. Неуклюжий такой, толстый, может, в нагруднике…

– В бронежилете, - машинально поправил Гордей. Этот предлог и это существительное полностью исчерпали все то, что он скажет за весь вечер.

– В бронежилете. Охранник бережет его крупное тело до машины. Открывает дверь. Впритирку… буквально впритирку к корпусу сажает Сметанина. Машина у него хорошая, с места набирает приличную скорость. Пока она не зарулила на улицу, охранник собой закрывает дверцу, за которой Сметанин. В сметанинской машине водитель - здоровяк. Тот еще бугай, сидит, колени к подбородку. Тоже, наверное, охранник по совместительству. Другой охранник, который прикрывал, садится во вторую машину, там еще шофер, и тоже - не хлюпик. Едут прочным таким тандемом, вторая машина не отстает, светофоры в аккурат вместе проезжают. Едут так, - ноготь журналиста пробороздил всю Беговую до моста через железную дорогу, пробрел из конца в конец Хорошевку - мимо станции метро «Полежаевская», мимо ТЭЦ, перешел на проспект маршала Жукова и добрался до Серебряного бора. Тут маршрут его был короток: до середины Таманской улицы и налево, на 4-ю линию Хорошевского Серебряного бора. В зеленом пятне по правую сторону 4-й линии (если ехать от центра) ноготь завершил экскурсию и поблагодарил за внимание.

– Что там, в самом конце?

– Там глухо. Дом с высоким забором напротив дома с очень высоким забором. Машину поставить негде, ей там и пройти-то не очень удобно, не развернешься. Ритуал с жертвенным охранником - один в один. Только вторая машина обгоняет первую, и жлоб оттуда - рысью-рысью на спасение финиширующего хозяина. Везде камеры, камеры. Насколько я помню, их больше, чем можно увидеть снаружи. Когда я там был, мне показалось, что все буквально увешано этими камерами. У соседей - то же самое. Представьте себе: отличный документальный фильм по тактике террористов-любителей. С разных точек. А мы как бабочки на витрине…

– А вот какие-нибудь канализационные колодцы? Гордей хмыкнул.

– Миша, ты белены объелся. Во-первых, для твоего успокоения скажу, что нет их там, подходящих. Ни на Беговой, ни в Серебряном бору. Я такой же тупой бетонный болван, как и ты, у нас мысли одинаковые. Так что поначалу все к асфальту присматривался, а потом, во-вторых уже, сообразил: мы что, «гоблины» какие-нибудь? Мы не то что тактики не знаем, мы не знаем даже, куда какая труба идет, и можно ли снизу эффективно расстрелять машину из автомата.

– Все-все. Исчерпывающий ответ.

– Да. По вечерам он выезжает из офиса между 18.00 и 19.00. Вся дорога, если нет пробок, должна у него занимать примерно 20 минут. Ну, 30. Замечу особо, по бабам не шастает, Никакие… такие вот бабы ни разу у него в автомобиле не сидели.

– Дельный, чистоплотный человек. Хотя и подонок.

– Святая простота! Да ему их прямо домой целыми гуртами пригонят, если надо.

– А жена?

– В позапрошлом году он был еще неженат. Очень, очень соблазнительный жених. Но кто положит глаз на мужика, если его скоро застрелят террористы?

– Милостивый государь, я полагаю, не следует торопиться с известной медвежьей шкурой.

– Да.

Зато есть у Сметанина один пунктик, чрезвычайно для нас приятный. Все-таки он провинциал. Вроде меня. Только я из Заокска, а он с Урала. Ему в удовольствие кататься на дорогой машине. На своей дорогой машине, ветер в лицо, а на переднем сидении вообще обзор отличный… Очень удобно: крупное тело Сметанина на переднем сидении.

Из «Философского дневника» Тринегина: «ПОЦЕЛУЙ НА НОЧЬ Если миллиону русских сделать духовную «прививку» от дурости, дав прочитать лучшие вещи Леонтьева, Розанова, а из современных - Галковского, то примерно у 300-500.000 это вызовет одинаковую реакцию, которую вполне можно записать по ведомству естественного родства душ. Прочие меня сейчас не интересуют. У них будет разброс реакций в широчайшем диапазоне: от дебильных и вполне банальных воплей о мракобесии, антисемитизме и тоталитаризме (совокупным термином это можно обозначить как «антисемралитаризм») до ноздревских по форме шумных восторгов. Зачем интересоваться этими? Что интересного в них? Даже если меня насильно учить в течение пяти лет их языкам, видит Бог, я не заговорю: ни по- антисемралитарному, ни по-ноздревски. Природная, так сказать, невосприимчивость. А вот с остальными говорить как раз очень хочется. Но у них, видите ли, какое дело, прививка вызывает позыв к улыбчивому молчанию. По улыбке видно: знает, понимает, чувствует ровным счетом то же самое, что и ты, но молчит, хитрый сукин сын. Красноречиво так помалкивает. Если я, как идиот, выйду на подиум и что-то там заверещу по поводу любви, 500.000 тысяч замечательных людей немедленно от меня отвернуться. Правильно, правильно. По Москве и Питеру носятся восторженные орды с одним воплем на устах: «Мама, я Пушкина люблю!». Или перед выборами отсыпят червонцев журналистам, как водится, и цветущие женщины вполне традиционной сексуальной ориентации легко перквалифицируются в ядреных геронтофлобок (некрофилок): «Люди, я Ельцына люблю!», а импозантные мужчины столь же традиционного разлива - в матерых копрофагов: «Я Черномырдина люблю!» Нет, бывают, я сам таких видел, бывают-бывают в подростковом, в основном, возрасте восторженные натуры, хлебом их не корми, дай выйти на площадь Красную и прокричать: «Светку Соколову из третьего подъезда жарко очень я люблю!», а заполночь намалевать пульверизатором такого же содержания текст на стенах мочой пропахшего подъезда. Александр Сергеевич, простите Бога ради, что мы Вас общенародно измазываем восхвалениями! Вас макнули в тираж, так уж Леонтьева с Розановым не хотим отдавать на макание, пусть останутся в душах наших тем, что они есть. А что они есть для меня и этих 500.000 на миллион русских, образованных русских, во всяком случае? Вот представьте себе женщину или мужчину, словом, человека, который вам необыкновенно дорог: жена, брат, мать, любимый, дочь… Вы вечером сели за работу и вскоре утратили ощущение времени. Заработались, одним словом. На часах уже рано, а не поздно. А она (он), утомившись ожиданием, дремлет. Книжка выпала из рук и закрылась. Ладонь под подушкой. Настольная лампа все еще горит. Вы подходите, поправляете одеяло и целуете легчайшим прикосновением, лишь бы не потревожить чуткий сон. Поцеловав, смотрите на это родное существо и все никак не можете оторваться… Прокричать потом об этом сумеете? Ну вот и мы не кричим о Розановых и Леонтьевых. Мы одинаково молчим и одинаково улыбаемся». Стоял невообразимо жаркий май. По пятницам, с вечера, Серебряный бор превращался в средоточие тьмочисленных пилигримажей. Троллейбусы натужно стонали, едва вытягивая туго набитые утробы из переполненного мегаполиса. Навстречу им с такими же стенаниями ползли такие же колоссальные огурцы на колесах, по самое горлышко заполненные семенами… Семена, почти всегда розоватые или вовсе красные - с нездоровым майским загаром поверх еще зимней бледной кожи - стиснутые со всех сторон, поругивались, дышали перегарами, совершали однообразный троллейбусный недосекс. И все же чувствовалось, что мало, мало, что настоящее пекло еще не пришло, оно на подходе. «Жигули» с тремя террористами на борту подъехали к Хорошевскому мосту. Философ вел машину, Евграфов задумчиво полистывал «Москвудодома», Гордей вертел головой. Этот мост, по общему мнению терористов, - ключевой пункт всей акции. Серебряный бор, как известно, представляет собой обширный остров, прикрепленный к внешнему миру одной-единственной деталькой, по коей можно пройти и проехать, а не проплыть или, скажем, перелететь. Деталька - Хорошевский мост, всадничающий на канале Московское спрямление, который изуродовал честный полустров до состояния неизлечимого острова. До Хорошевского моста в Сметанина стрелять было просто негде. Это же Москва! Для густопсовых профессионалов пальба в центре города - на Беговой улице, Хорошевском шоссе или даже на проспекте Жукова (уже не очень центр, но все равно широкая улица, вся в домах) - могла бы, возможно, окончиться счастливо. Да что там, неробкий снайпер без особого риска убил бы Сметанина, целясь с какого-нибудь чердака. Но для бодрого совершения теракта, который задумали три вопиющих непрофессионала с двумя большими, тяжелыми, полностью лишенными глушителей автоматами, требовались тепличные условия, тишина и покой, комфорт. Им никто за это денег не заплатит, трем исполнителям, то есть. Работать приходится на одном энтузиазме. Прямо за мостом автолюбителей ожидал пост милиции. Дорога перегорожена. Дальше пускали только машины серебряноборцев. По каким-то особым пропускам. Оно и понятно: слишком много на благословенном неизлечимом острове дач, принадлежащих серьезным основательным людям, до которых и Сметанину неблизко. Для чего им шум, толпы «Жигулей», небезопасное любопытство пришлых скаутов? Совершенно ни к чему им все это. Но жизнь, она в России разделена слабопроницаемыми перегородками на очень отдельные слои. Наподобие коктейля «Трехцветный флаг». Только цвета - в другой последовательности. Если полоса наверху - аристократически- голубая, то внизу она совершенно красная, и каждому третьему снятся лапти и наган. Поэтому любой закон, любую инструкцию и любой приказ, конечно, придумали не наши, кровопийцы, относиться к нему стоит соответственно. Да и выполнять их тоже будут не наши - уже с противоположной точки зрения. Не наши, быдло. Надеяться на них стоит соответственно. Тринегин рассказал милиционеру сказку о том, как он вот только приятеля подвезет, и сейчас же уедет. Видно, был конец милицейской смены, да хотя бы и апогей, не нашлось у постового словесной резвости, махнул он рукой, ему это надо?…Они катались вот уже скоро час. На 4-й линии подходящего места не сыскалось. А на Таманской - слишком шумно. Троллейбусные остановки. Ходят люди. Очень много людей. Дальше от моста и ближе к повороту на 4-ю линию их, правда, поменьше. Потише. Но до такой степени все прозрачно! Все обозреваемо и голо.