Вадим Степанцов - Орден куртуазных маньеристов (Сборник)

• Название: Орден куртуазных маньеристов (Сборник)
• Автор: Вадим Степанцов
• Жанр: Поэзия

Орден куртуазных маньеристов создан в конце 1988 года Великим Магистром Вадимом Степанцевым, Великим Приором Андреем Добрыниным, Командором Дмитрием Быковым (вышел из Ордена в 1992 году), Архикардиналом Виктором Пеленягрэ (исключён в 2001 году по обвинению в плагиате), Великим Канцлером Александром Севастьяновым. Позднее в состав Ордена вошли Александр Скиба, Александр Тенишев, Александр Вулых. Согласно манифесту Ордена, «куртуазный маньеризм ставит своей целью выразить торжествующий гедонизм в изощрённейших образцах словесности» с тем, чтобы искусство поэзии было «возведено до высот восхитительной светской болтовни, каковой она была в салонах времён царствования Людовика-Солнце и позже, вплоть до печально знаменитой эпохи «вдовы» Робеспьера».

---

* * *

В день скромных похорон моих
Не стоит спрашивать, друзья,
Как вышло, что за столько лет
Настолько мало сделал я.

Не забывайте обо мне,
Попробуйте меня понять;
Не говорите о плохом -
Все надо проще объяснять.

Был свеж мой беззаботный взгляд
И поступь дерзкая легка,
В кармане правом был блокнот,
А в левом - фляжка коньяка.

И жизнь бедовая моя
Летела вскачь, а не текла;
Я ничего не успевал,
Но никому не делал зла.

И на поминках на моих
Скажите, попивая грог:
Он вдохновенье обожал,
Зато труда терпеть не мог.

* * *

Пусть я привержен чувственным усладам,
Но всё бросаю, чтоб сонет сплести,
Его охотно наполняя ядом,
И я за то у многих не в чести.

Я всех могу в смущенье привести
Неудержимым нравственным распадом,
Но даже самым искушенным взглядам
В моих стихах изъянов не найти.

Порой я напиваюсь как скотина,
Не вырастил ни дерева, ни сына,
Ценимое другими - не ценю,
Мне лень милее, чем труды и битвы,
Но мой язык острее всякой бритвы
И рассечет крепчайшую броню.

* * *

Я пьянствовал с друзьями до утра
И выглядел к утру скотоподобно,
Писал стихи язвительно и злобно
И был отнюдь не деятель добра.

Лились упреки словно из ведра,
Но я в ответ лишь хохотал утробно
И снова развлекался низкопробно, -
И вот лихая близится пора.

Но ни к чему крушиться лицемерно:
Похоже, я и вправду кончу скверно,
Зато не буду возбуждать умы.
И только женщина одна могла бы:
Но стоп, молчок Пускай мы с Музой слабы,
Но подаяния не примем мы.

* * *

Я не хочу, чтоб ты меня спасла,
Спасение меня не привлекает.
Моя душа погибели алкает,
А ты бы жизнь и нежность принесла.

Пусть голос твой меня не окликает -
И я снесу укоры без числа.
Когда поток в глубины увлекает,
Блажен гребец, не бросивший весла.

Я чувствую, как в смрадную трубу
Меня, кружа, несет водоворот,
И не хочу, чтобы была ты рядом.
Без сожалений шпорю я судьбу,
Беззвучным смехом искривляю рот
И управляю собственным распадом.

* * *

Тяжелая бутылка с испанским коньяком,
И комната пропахла заморским табаком.
Бананы, апельсины и пепел на столе,
И господа поэты уже навеселе.

По улице во мраке бегут огни гуськом,
А от щелястой рамы всё тянет холодком,
И делается зябко - как будто в мертвой мгле
Плывем мы, чуть качаясь, на утлом корабле.

Последнюю копейку мы ставим на ребро
И снова опоздаем к закрытию метро.
Пора бы расставаться - но страх не превозмочь:
Как мало нас, о Боже, и как огромна ночь!

И вновь, пока трамваи не прознобят Москву,
По волнам опьяненья с друзьями я плыву.

* * *

Желаешь ты вкусить пьянящего питья,
Однако же учти - не всем оно полезно:
Обрушится душа похмельная твоя
В провал депрессии, в раскаяния бездны.

Ты не из тех людей железного литья,
Которым все твои мученья неизвестны.
Взгляни: вот он бредет, упившись как свинья,
Но сожаленья здесь смешны и неуместны.

Поверь, что выпил он не меньше твоего,
Но у него в душе не дрогнет ничего,
А у тебя в душе - унынье без просвета.
Твоя рефлексия его не поразит,
Он только замычит и пальцем погрозит,
И ты уже поймешь, что это - муж совета.

* * *

Повис в моей уютной келье
Неполноты унылый звон.
Взяв денег на хмельное зелье,
Оделся я и вышел вон.

И громом пьяного веселья
Я был в тот вечер оглушен,
Уплыв в разгул с одною целью:
Понять, чего же я лишен.

Какие мы несем убытки!
Все деньги мигом вылетают,
Ругают нас и даже бьют
За наши тщетные попытки
Понять, чего нам не хватает,
Что отравляет нам уют.

* * *

Пей водку, друг, зане вино теперь
Нам сделалось уже не по карману;
Пей, веселись и нерушимо верь
Столь милому тебе самообману:

Что лишь на миг богемному дурману
Поддался нынче ты, а чуть за дверь,
Как вмиг приступишь к пьесе иль роману
И из разгула выйдешь без потерь.

Но более достоин уваженья
Тот, кто не принял самоутешенья,
И коль к распаду рок его влечет,
Он сможет с миром ярко распрощаться,
Всё понимать, ничем не обольщаться
И отдавать во всем себе отчет.

* * *

Вздорная неженка, черный цветок,
Я и в толпе без тебя одинок.
Не говорю я тебе: <Отпусти> -
Мне эту жизнь без тебя не снести.

Должен в душе я свиданье нести,
Словно копеечку в нищей горсти.
Я без него только боли комок,
Не разбирающий лиц и дорог.

Пусть я лишь сумрачный делатель строк,
Пусть свою жизнь я устроить не смог,
Пусть не дано мне тебя обрести -
Не исчезай, издалече свети,
Чтоб улыбался я людям в ответ,
Видя хоть издали чистый твой свет.

* * *

Будь я богом, я жизнь бы разрушил твою,
Изменил бы супруг, отступился бы друг,
Стариков ты схоронишь - былую семью,
Околеет собачка любимая вдруг.

Я ревную к работе твоей и жилью,
К развлеченьям твоим, к щебетанью подруг.
Будь я богом, я жизнь бы разрушил твою,
Заключил бы тебя в заколдованный круг.

Чтобы все в этом круге дотла истребить,
Чтобы прошлую жизнь в твоем сердце стереть,
Все житейские связи нещадно рубя;
И воистину вправе я так поступить,
Потому что готов за тебя умереть,
А быть может, и умер уже за тебя.

* * *

Коньяк, лимон, и в легкий разговор
Вплетается любви несчастной тема,
И мы взахлеб хохочем. Мы - богема,
Для нас вся жизнь - нелепица и вздор.

Любимая, последней из опор
Лишился я, но это не проблема:
Спокойную гармонию Эдема
Заменит мне цыганский буйный хор.

Я не корю тебя своим недугом:
Пусть не желала ты за недосугом
Не то что внять, а хоть порой щадить,
Но не себя в беде, в дурацкой роли -
Тебя мне жаль за то, что этой боли
Вовек ты не сумеешь ощутить.

* * *

Однажды написал великий дю Белле,
Что, мол, поэзия - сама себе награда;
Что ж, бескорыстным быть мне поневоле надо,
Раз нет мне отклика на спятившей Земле.

Не пробудить людей, погрязнувших во зле;
Красавиц не увлечь: лишь деньги - их отрада;
И все ж я требую от песенного лада,
Чтоб я порой имел мясцо в своем котле.

Кто прибыль мне сулит, того я и прославлю,
А самого себя я в грош давно не ставлю -
Всем безразлично то, что деется со мной.
Согражданам плевать на искреннее чувство,
Так пусть же за себя как может мстит искусство,
Заставив этот сброд слегка тряхнуть мошной.

* * *

Жизнь складывается печально,
Затапливаясь суетой,
Уходит все, что чрезвычайно,
Приходят сумрак и застой.

Но взглядом, брошенным случайно,
Мир наполняется пустой.
Любимая, ты - тьма и тайна,
На миг пронзенная звездой.

В порядок неблагоприятный
Сегодня строятся планеты,
Я от небес добра не жду, -
На вызовы судьбы превратной
В твоих глазах ищу ответа,
Свою счастливую звезду.

* * *