Сергей Зверев - Таежный спрут

• Название: Таежный спрут
• Автор: Сергей Зверев
• Жанр: Боевик
• Год: 2010
• ISBN: 978-5-699-41388-1

«Бастион» – тайная полувоенная организация, противостоящая правящей в стране коррумпированной группировке «Орден». Дина Красилина, секретный агент «Бастиона», под видом журналистки отправляется на задание. Вертолет, в котором она летела, совершает вынужденную посадку в тайге. Спасаясь от вооруженных бандитов, Красилина теряется в тайге и набредает на какие-то жилые строения. Там ей удается подслушать разговор о некой базе, на которой готовят зомбированных «суперсолдат». В одном из говоривших Красилина узнает начальника дальневосточной группы «Бастиона» и понимает, что щупальца «Ордена» уже проникли в «Бастион»…

---

– Хай, Долли! – поздоровался Туманов. – Я шофер. Чего печалимся?

– А я Надя, – прошептала блондинка. – Иди ко мне… Щелкунчика хочу…

– Не могу, Надя, – Туманов соорудил гримасу большой жалости. – На службе нам нельзя. Приходи после службы. Тут, знаешь, Надежда, ситуация какая-то неправильная. Перед нами две дороги: одна чуть влево, другая чуть вправо. Нам, извини, куда?

– Мужик, ты задолбал, – недолго думая, сообщила блондинка и громко икнула. – Вот видишь, правильно. Ты пораскинь головой. База, она где?

– Где? – не понял Туманов.

– Там, – блондинка показала пальцем вниз, – Северо-восточнее Столбового. А мы ехали куда?

– Куда?

– На се-е-евер. Так обьясни мне, дурашка, какого рожна нам ехать налево, если надо ехать направо – туда, где северо-восток?

Туманов молчал, пораженный простотой и доступностью женской логики.

– Ну, в принципе… – он почесал затылок.

– Так иди же к своей колбаске, – блондинка, позабыв про прострацию, широко распахнула объятия, приглашая в гости.

– Не-е, – он всеотрицающе покачал головой. – Не могу, извини. Я не архангел Гавриил, но себя уважаю.

Непонятно – как люди умудрялись ездить по этой дороге! Словно нарочно – то яма, то канава… Сомнительный какой-то лес. То крутые подъемы, чередующиеся обвальными спусками, то всевозможные преграды – камни, осыпи, корневища. И лес густой без единого просвета – на всем пути. Отвлечься от дороги невозможно, слишком много таится в ней сюрпризов. Поэтому, когда мелькнул просвет и пугающей бездной вынырнуло глубокое ущелье, будто мхом покрытое лесом, ему даже не представилась возможность осмотреться. Мельком глянул на часы – 13.31, и опять на дорогу. Резкий спуск и въезд на шаткий мост, устланный бревнами. Вцепившись в руль, он держал трясущуюся машину, видя перед собой лишь неровный накат, медленно исчезающий под колесами. Тут станешь дерганым. Градус влево, градус вправо – и привет… Только перевалив на ту сторону, он отдышался. Поднялся на открытую террасу посреди склона, осмотрелся и с чувством глубокой радости обнаружил теремок, утопленный в глубину террасы. Прибыли.

Он остановился на площадке перед домом и собрался растолкать Алису. Но девчонка уже не спала. Разбуженная тряской, она позевывала и протирала глазенки.

– Вообще-то мы ехали на озеро, – пробормотала она и стала озирать лесистый склон на другой стороне. Туманов проследил за ее взглядом и – удивительно! – не смог обнаружить расщелину за мостом, из которой он только что вынырнул. Все приподнятости и овраги за обилием сочной зелени сливались в одно целое. Создавался убедительный обман – иллюзия сплошного, стремительно падающего в обрыв склона.

Черт возьми, это было красиво.

– Не беда, Алиса. Побродишь по округе, будет тебе и озеро, и страна чудес. И миллион удивительных загадок и открытий. Эй! – Он забарабанил в металлическую перегородку: – Застава, в ружье!

Кто-то закряхтел, загремела пустая бутылка. Исполненный страданий матерок забился в четырех стенах.

– Туманов, я не хочу, – девочка умоляюще закатила глазки. – Зачем ты меня сюда привез? Увези меня обратно, Туманов…

– Вот черт, – сказал он. – Слушай, Алиса, твой пращур тебя что, лупит?

В глазенках заблестели слезы.

– Нет, Туманов, не лупит. Никогда не лупит. Всё обещает и не соберется. Он меня просто не любит. А вообще он дядька неплохой, его на работе уважают, соседи дурного не скажут… Вот только когда нажрется, становится дурак дураком и слов своих не держит, и орет на меня, как дехканин на ишака…

– Когда я пьян, а пьян всегда я… – задумчиво протянул Туманов. – Ничем не могу помочь твоему горю, дочка. Извини. Для киднеппинга я староват.

– Ты – староват? – Алиса скорчила уморительную мордашку.

Он рассмеялся.

– Выйду из тюрьмы совсем горбатенький. Ну все, прощай, Алиса.

«Уазик» уже содрогался. Горе-туристы выбирались из салона. Мужики матерились, бабы нервно хихикали.

– А Ленка говорила, тут озеро под домом… – донесся писк брюнетки. – И ущелье как бы в стороне, а оно вот, рядом…

– Почему нас не встречают? – стал ругаться болезненно тощий Сынулин.

– А ты что, звезда эстрады, встречать тебя? – похохатывая, сказала блондинка. – Утрись, дорогуша.

Сынулин ответил грубостью. В том плане, что Надежда и сама не ярчайшая звезда в созвездии (что было совершенно правильно). Блондинка не осталась в долгу. Разгорелась полемика.

– Ладно, пойду я… – Алиса вздохнула и выбралась из машины.

– Счастливо тебе.

Оставшись один, Туманов закурил. Стал смотреть в окно. Красота природы, сотворившая из клочка Енисейского кряжа необычайное чудо, завораживала. Освещенные солнцем шапки леса переливались золотом, играли в ярком свете желтого и голубого. Складывалось впечатление, что все елки в лесу – новогодние, а время непростительно дало маху, включив не тот сезон. В Западной Сибири он таких красот не видел. Может, плохо смотрел? Или замечал только то, что таило опасность – вроде болот, оврагов, колючего кустаря?

Что с ним? Внимание стало распыляться. Туманов тряхнул головой, сбрасывая оцепенение. Что-то необычное учуял он в этой тайге. Какое-то новшество, не связанное с красотой. Интересно, какое? В мистификацию потянуло на старости лет? Или реликтовый гоминоид сидит на опушке и сверлит его взглядом, а он его чувствует?

– Эй, шоферня! – прыщавый нос Сынулина возник по правому борту. – Чегой-то тут тихо. Ты уверен, что это «Орлиная сопка»?

Туманов разозлился. Такое впечатление испортил, мерзавец.

– Видишь орла? – Он простер руку в небо, где над ущельем медленно кружила птица. – А сопку видишь? – сместил палец на тридцать градусов вниз. – Так чего возникаешь? Куда диктовали, туда и привез.

Поднял стекло и стал заводить автомобиль. Сынулин со злостью пнул по колесу и отвалил.

Движок бастовал. Туманов яростно работал ключом, пытаясь возродить искру, но посаженный мотор только кашлял и не желал повиноваться. Народ тем временем разбредался. Алиса, волоча ноги, подалась к обрыву; ее отец, пошатываясь от беспробудного пьянства, потащился к дому и принялся долбиться в дубовую дверь.

Двигатель наконец раздраженно затарахтел. Замучил… Махнув Алисе, Туманов развернулся и покатил к мосту. Медленно съехал вниз и взобрался на дребезжащий настил. Но посреди моста над ручейком что-то заставило его остановиться. Опять предчувствие? Или нюх? Такое впечатление, что некто держит его за нервные окончания и занудливо наигрывает: «Остановись, парень, не уезжай, а если уедешь, то хотя бы обернись…»

Он опустил стекло и обернулся. Что за чертовщина? Дом как-то странно вуалировался, плавно уходя в основание склона. Позади различались низенькие строения. Чуть правее на открытую площадку опускался лес – словно лава, вздыбившаяся и принявшая причудливые очертания хвойных лап. Прибывшие отдыхающие в полном составе пытались спуститься с обрыва. Зачем? Девочка, стоя внизу, протягивала руку. Из леса появилась худая женская фигура в сером. Наконец-то. Кто-то из старых курортников соизволил обозначить свое наличие… Нет, он неправ. Фигура не вышла из леса. Она стояла на опушке, полускрытая колючей лесной красавицей. Просто совершила легкое колебательное движение, позволившее ей выделиться на фоне зелени, и… опять замерла.

«Это хорошо, – подумал Туманов, – а то меня обуяли сомнения».

Не то слово. Сомнения продолжали гложить. В груди подозрительно потряхивало. Видит бог, с ним происходили странные, прямо сказать, загадочные вещи.

Потребовалась масса невероятных, просто титанических усилий, чтобы убрать ногу с тормоза, отжать сцепление и продолжить путь по сомнительному инженерному сооружению…

Красилина Д.А.

Я очнулась от укуса кровопийцы. Машинально хлопнула по лбу – попался, который кусался! – пальцы окрасились черно-красным цветом с очертанием лапок. Зверюга. Сон улетучился. Я широко распахнула глаза и сосредоточилась. В пронзительно голубом небе медленными кругами барражировал хищник. Золотистые россыпи рассвета предрекали ясный день. Пахло хвоей – свежей, первозданной. Так может пахнуть только в девственном лесу, где не ступала нога человека. Где я? В животе утробно урчало, ярко напоминая, что я существо хронозависимое. Кушать мне подавай.

Что случилось? Почему я не могу не вляпаться в историю? Мой путь – это пожизненная череда неприятностей, или как еще говорят англичане, life time warranty. И не меньше. Они меня преследуют.

Память не работала. Невозможно помнить всё, и не нужно (если бы мы всё помнили, мы бы уже не жили), но самые важные вехи должны оставлять в памяти глубокие борозды. А их как раз не было. Произошло что-то знаменательное – не каждый день просыпаешься в девственном лесу с шишкой на затылке и без вещей. Кстати, о шишке. Я с тревогой обследовала голову. Действительно шишка, целый шишак (шлем такой остроконечный). И болит, как пулевая рана. А вот и первая ласточка (но весны она не делает): я вспомнила, как рухнула с обрыва и бороздила носом кусты. Потом пряталась в лесу, плакала, грела саму себя, уснула…