Сергей Зверев - Таежный спрут

• Название: Таежный спрут
• Автор: Сергей Зверев
• Жанр: Боевик
• Год: 2010
• ISBN: 978-5-699-41388-1

«Бастион» – тайная полувоенная организация, противостоящая правящей в стране коррумпированной группировке «Орден». Дина Красилина, секретный агент «Бастиона», под видом журналистки отправляется на задание. Вертолет, в котором она летела, совершает вынужденную посадку в тайге. Спасаясь от вооруженных бандитов, Красилина теряется в тайге и набредает на какие-то жилые строения. Там ей удается подслушать разговор о некой базе, на которой готовят зомбированных «суперсолдат». В одном из говоривших Красилина узнает начальника дальневосточной группы «Бастиона» и понимает, что щупальца «Ордена» уже проникли в «Бастион»…

---

О, Мария резус… Проклиная судьбу, я поднялась на ноги. Сумки нет – а значит, нет ни зеркала, ни пудры. Зато часики живые – тикают (их мне еще Карел Смрковский подарил – мученик божий), практически половину девятого показывают. Джинсовый костюмчик не пострадал – мануфактура крепкая, а слой грязи, покрывший ее сверху донизу – ерунда: грязь не сало. Лишь бы равномерная и не воняла.

Побаливала коленка. Ладно, если ушиб. Хватит, успокойся. Без нервов. Ты сфинкс, ты лунное море Спокойствия… Подавив рыдания и стряхнув с головы иголки, я медленно направилась к опушке, – здесь была примята трава – это я ползла, собственной персоной, спасаясь бегством. На опушке остановилась и, укрывшись за короткой елочкой, присела на корточки.

Картина открывалась мрачноватая, хотя и впечатляющая. Оба ската гигантского оврага, нависая над узенькой падью, покрывало густолесье. Темные хвойники – сверху донизу. Единственный участок, свободный от леса, находился передо мной – заросли дикого шиповника, вплотную подступившие к обрыву. Оттуда, с вертолетной площадки, я, наверное, и упала… Стоп, машина. Я потерла лоб. Еще одна ласточка. Память потихоньку возвращалась.

Что находилось над площадкой, обнаружить невозможно – обрыв, оплетенный жилистыми корнями, выдавался вперед, нависая массивным козырьком. Стоит ли подниматься? Я не знала. Урывками возникающая в голове пальба заставляла крупно усомниться в целесообразности поспешных шагов. А кроме того, всмотревшись вниз, в узкую горловину между склонами, заваленную глыбами камней, я вдруг увидела воду! Узкий ручеек протекал по распадку и весело переливался на солнце. Навострив уши, я даже услышала отдаленное журчанье. Сомнений не осталось – я должна привести себя в божеский вид и подумать. А подвиги подождут. Вторично оценив обстановку – ни одной живой души, птичьи трели на опушке, солнце позади и за правым плечом (значит, ущелье тянется с севера на юг), – я стала медленно, увязая кроссовками в упругом мху, спускаться вдоль опушки.

Острые камни не давали подойти к воде. Пришлось взять правее. Насилу втиснувшись между загромождающими падь ощепинами, я выбрала удобное местечко и села на корточки. Ручеек, прозрачный, как хрусталик, в полметра глубиной, бежал по искрящимся окатышам. Напившись, я углубилась в созерцание своего отражения. Хорошего мало – это очевидно. Картинка в серебрящейся воде довольно непритягательная. Дина Александровна как зеркало русского идиотизма. Замарашка, волосяной покров всклокочен, глаза по рублю. На челе – кризис переходного возраста и все его издержки, блеск. Занавес.

Минут пять я отмывалась, давясь слезами. Потом медленно побрела вдоль ручья и под бурым валуном совершенно неожиданно нашла свою сумку.

Сначала не поверила, но потом пришлось. Ни у кого нет такой сумки. Синий «банан» с ремнем, пошлой желтой полосой и надписью «Навигатор». А внутри целое собрание крайне необходимых в тайге вещей: блокнот с ручкой, чешское белье с российскими заплатами, документы, пара гуманитарных вафлюшек… Скромно, но со вкусом. А что? – скромно жить не запретишь. Именно с этого места на обрыве я и плюхнулась – над головой метрах в семидесяти отчетливо вырисовывалась осыпь. Здесь скользило человеческое тело. Я замахнулась сумочкой, некто перехватил мою руку – сумка улетела за обрыв, я поначалу этого не заметила: ужас слепил глаза…

Новый щелчок в памяти. Некто… Я нагнулась, подняла сумку, а разогнувшись, еще раз внимательно обозрела откос. Интуиция на месте: я увидела то, что подсознательно готовилась увидеть. Метрах в тридцати по откосу, между ручьем и обрывом, в кустах лежала черная бесформенная масса, из которой недвусмысленно торчала нога.

Память со скрипом провернулась. Стало ясно и до боли жутко.

Он лежал на боку, одна нога под себя, другая вдоль туловища. На голове – удлиненная «менингитка-балаклавка» с прорезями для глаз. Сам в облегающем трико грязно-серого цвета. Под рукой валялось оружие – миниатюрный и хрупкий на вид пистолет-пулемет с длинным рожком (такие штуки называют «Кипарисами», это мы проходили). Парень мертвый, причем, исходя из степени усохшести кровяного пятна на «менингитке», мертвый давно.

Я положила «Кипарис» в сумку, немного понервничала и села на колени. Затем взялась двумя пальчиками за край маски и оттянула ее на лоб. Не-е, не знакома с данным экземпляром…

Но точно брат по разуму. Не чужак из какой-нибудь тарелки. Глаза широко распахнуты и пронзительно смотрят на мой живот, который, уловив импульс из мозга, стал нехорошо урчать. Лицом покойник напоминал азиата – китайца-нечистокровку или башкира, или, может быть, таджика. Разрез глаз не совсем косой. Губы пухленькие, кожа гладкая (еще не бреется, но не мальчик). Лицо как лицо, кабы не глаза. От бесцветных, широко раскрытых глаз нестерпимо несло холодом.

Я не занималась по программе психологической устойчивости для спецназа – не увлекалась посещением моргов с целью наблюдения за вскрытием; не убивала живого зайца ударом головы о дерево, не привязывала его за задние ноги, не отрезала голову и не пила хлынувшую кровь; не наносила сознательно ранений живому существу – лишь затем, чтобы привыкнуть. Но кое-что повидала. Я встала и отошла – хватит. Каким бы ни был он ловкачом, а спланировать не смог. Приземлился на ноги, но по инерции продолжил движение, сделал сальто и влетел башкой в удачно подвернувшийся валун посреди кустарника. Соверши я за ним аналогичный пируэт, нас бы стало двое.

На осмысление ситуации требовалось время. И убежище. Я ушла с открытого места, спряталась под разлапистую елочку в стороне от звенящего ручья и надолго задумалась.

Бунт на лесоповале – штука, конечно, неприятная. Но ничего поразительного, учитывая, что влипание в неприятности – мой конек. Мы куда-то летели, летели… А только прилетели, сразу сели. Группу окружили. Совершенно очевидно – группу не могли ждать. Никто не знал, что мы здесь сядем. Даже пилоты, лишь во время полета принявшие решение садиться на здешней площадке. На дальнейший полет у них не хватило бы горючего. Но кто тогда эти парни в черном, действующие столь бесцеремонно? Почему так долго продолжалась стрельба? Охранники Морозова не могли обороняться всерьез – их от силы пятеро, и весь свой боезапас они извели на китайцев. Против здешних парней они могли идти лишь с голыми руками. Неужто пошли?.. Куда подевалась делегация? Где Виталька Овсянников, где Верка? Где все?!!

И что, в конце концов, находится над обрывом? Не пора ли побороть свою трусость и принять решение?

Новая одиссея началась с тщательной обработки кожи репеллентом. Он нашелся в сумочке под нательным бельем. Вероятно, я издавала потрясающую вонь: офонаревшие пискуны драпали от меня, как от проказы. Даже рыхлые вафельки из братской Америки, которые я жадно впихивала в себя и запивала водой из ладошки, обрели странноватый вкус: такое ощущение, что их неделю отмачивали в дихлофосе.

Чувство голода осталось – я женщина худая, но не резиновая. А гуманитарная помощь, между нами говоря, – это сущее надувательство. Зла не хватает. Можно, конечно, попробовать попки черных муравьев – их тут ползало видимо-невидимо (кто ел, тот не умер), или погрызть что-нибудь из местного альпинария, но на такие подвиги я еще не решилась. Рано.

Автомат лежал на самом верху в сумочке. Я представляла, что такое огнестрельное оружие (а однажды даже пользовалась, убила человека и спасла Туманову жизнь, за что он на меня наорал). Главное – не забыть передернуть и наставить на врага. А куда нажать, мы найдем.

Было одиннадцать двадцать утра. Третье июля. Тот же год. Пятница. От Рождества Христова.

Я лежала на склоне, укрытая дикой розой, и безмерно удивлялась. Готова присягнуть – с воздуха просматривались только вертолетная площадка и часть дороги от моста к зданию. Мост находился севернее – метрах в двухстах: неприметная вогнутая лента соединяла склоны ущелья. А с моей стороны ближайшим объектом была вертолетная площадка – именно так я расценила наличие ровного, увитого с севера и юга каменной городьбой участка метров двадцати в диаметре. Никакие вертолеты там не стояли. За уступом продолжалась гора. От зелени рябило в глазах. Кое-где на залысинах пород проступали черно-серые, возможно, графитовые вкрапления. А под горой, сливаясь с каменными горбатинами, свободными от леса, стоял дом. На заднем фоне еще какие-то строения, сараюшки, приземистый барак, примыкающий к задней части дома, а другим концом как бы врезающийся в гору. Но именно тот, первый, привлек мое внимание. Он был необычен. Напоминал два толстых блина, снабженных по ободу оконцами-иллюминаторами. А нижняя часть – раздувшуюся грибную ножку, в которой выделялось крыльцо и входная дверь. С улицы наверх вела выгнутая лестница с деревянными перилами. При внимательном рассмотрении я обнаружила, что не только перила, но и сама ротонда выполнена из какой-то ценной древесной породы, а округлость ее форм – не более чем забавная иллюзия, игра тени: фактически обшивка наружной стены представляла собой череду ортогональных сегментов – многоугольник, похожий на гигантский граненый стакан, обрубленный сверху и снизу.