Журнал «Если» - «Если», 2005 № 06

• Название: «Если», 2005 № 06
• Автор: Журнал «Если»
• Издательство: Издательский дом «Любимая книга»
• Жанр: Периодические издания
• Год: 2005
• ISBN: ISSN 1680-645X

Олег ДИВОВ

У БИЛЛИ ЕСТЬ ШТУКОВИНА

Неужели сия пучина поглотила ея? Будем оптимистами: ведь… см. заголовок.

Дмитрий КОЛОДАН

ПОКУПАТЕЛЬ КАМНЕЙ

Зачем же ему такое безумное количество камней?

Эндрю ВЕЙНЕР

НОВЫЙ ЧЕЛОВЕК

Карьерист, бабник и обжора становится на путь исправления. Как-то не верится…

Андрей МАТВЕЕВ

ЗЕЛЕНЫЕ ЛИЦА, СИНЯЯ ТРАВА

Эх, молодежь! Посмотрели бы они старый добрый «Рубин».

Кори ДОКТОРОУ

ПРЫГУНЫ ПО ИЗМЕРЕНИЯМ

…носятся за преступниками, при этом крайне дестабилизируя обстановку.

Джерри ОЛШЕН, Эми ХАНСОН

НАГРАДЫ И СОКРОВИЩА

Терраформирование может открыть человеку новый мир, но не сделать новым человека.

Сергей ЛУКЬЯНЕНКО

СЕРДЦЕ СНАРКА

Очередной творческий эксперимент известного фантаста. Угадайте «соавтора».

Джон ВАРЛИ

ЗАКАТНЫМИ СОЛНЦАМИ

У этих пришельцев странное занятие…

ВИДЕОДРОМ

Пол Андерсон — фантаст, но не писатель… Родригес «оттянулся по полной»… Если вы один в темноте и вдруг раздаются два телефонных звонка, а сняв трубку, вы слышите лишь белый шум — значит, скоро придут веселые роботы!

Мария ГАЛИНА

ПЯТЬ ПАЛЬЦЕВ ОДНОЙ РУКИ

Эти авторы уверены: в большой компании новеллы писать интереснее.

Сергей ПИТИРИМОВ

ГОНКА ЗА ЛИДЕРОМ

Первые три книги амбициозного проекта Б.Акунина. Игра на чужом поле оказалась не слишком убедительной.

Сергей НЕКРАСОВ

МИР НЕ ПЕРЕВЕРНУЛСЯ

Более трети века добиралась к российскому читателю самая знаменитая книга британской «Новой волны».

РЕЦЕНЗИИ

Как всегда — по гамбургскому счету!

КУРСОР

Московский форум фантастики: журнал «Если» объявляет лауреатов премии «Сигма-Ф» и Мемориальной премии им. Кира Булычёва.

Эдуард ГЕВОРКЯН

БОЛЬШЕ, ЧЕМ ЛИТЕРАТУРА, ИЛИ МИССИЯ ЗАБЫТА

Казалось бы, жанр рассказа наконец-то востребован издателями, но писателя сей факт почему-то не очень радует.

ЭКСПЕРТИЗА ТЕМЫ

Эксперты разошлись во мнениях.

Евгений ХАРИТОНОВ

БЕЗ СЮРПРИЗОВ

Подводим итоги очередного интернет-опроса.

Вл. ГАКОВ

ГАРРИ — ГЕРОЙ ГАЛАКТИКИ

У Стальной Крысы западной НФ, оказывается, русские корни и широкая русская душа.

ПЕРСОНАЛИИ

Для многих из них это первая публикация в «Если».

---

— Командир, а командир, тебе не кажется, что нас маловато для решения поставленной задачи?

— Хочешь стукнуть Джонсону и попросить, чтобы сбросил в болото Либермана?

— …И тут вымрет все живое! Отличная идея, хлоп твою железку. Понимаешь, я вот думаю — если эта тварь проглотила Сару и не подавилась, что ей мешает закусить парочкой самоуверенных идиотов?

— Мы не самоуверенные, — я ставлю переводчик огня в положение «резак» и высматриваю подходящие деревца. — Мы будем очень внимательны и осторожны.

Быстро срезаю и очищаю от веток пару осин, или как они там называются. Получаются две прочные семифутовые слеги.

— Держи щуп, — говорю. — Не ходил по болотам раньше? Тычешь перед собой этой палкой, ищешь, где потверже. Если провалишься — клади щуп плашмя, ложись сверху грудью.

Билли взвешивает слегу в руке и вздыхает. Он природу, в общем, любит. Но не такую дикую, что перед нами сейчас.

Я вытягиваю из кармана эластичный ремень, пристегиваю к оружию и вешаю ствол под мышку. На выхлопное отверстие надеваю специальный колпачок — вроде презерватива, только прочнее. Мы не морпехи, в наш боекомплект презервативы не входят. Много было шуток по этому поводу, к счастью, морпехи их не слышали.

— Ребята, вы как там? — лейтенант волнуется.

— Пошли топиться, — говорю.

Сверяюсь с картой, намечаю путь и ступаю на ближайшую кочку.

Идти, в общем, нетрудно, больше сил уходит на оглядывание и прислушивание. Если верить усилителю звука, болото живет насыщенной внутренней жизнью, но чавканье под ногами бьет по ушам, поэтому я технику, едва включив, снова отключаю.

Билли пыхтит сзади.

— Эй, лейтенант, а змеи тут есть? — интересуется он вдруг.

— Должны быть. Как же без змей.

— Предупреждать надо, хлоп твою железку… Большие?

— Ну… Средние. Футов десять.

Билли встает как вкопанный.

— Гибсон, — говорю. — Ты у меня довыпендриваешься. Не читал такой криминальный роман — «Нападение адвокатов на полицейский участок»? Вот найди, прочти и осознай… Билли, где ты?

— Он пошутил? — слабым голосом спрашивает Билли.

— Вильям, я пошутил! — заверяет лейтенант. — Змеи там есть, но маленькие, фута три…

— Змея комбез не пробьет, — говорю. — Его волк, и тот не прокусит. И змеи не нападают на людей без крайней необходимости. Ну, разве что в брачный период. Идем, Билли.

— А когда у них брачный период?

— Не сегодня!!! За мной!

— Есть, командир.

Там и сям над болотом порхают бабочки и стрекозы. А вот, кстати, отчетливый змеиный след в ряске на поверхности небольшого пруда. Змея и правда ерундовая. Почва под ногами уплотняется, я перестаю тыкать слегой и беру ее наперевес. Сейчас пойдем быстрее. Потом медленнее. И так еще часа два. Если не три.

Кое-где кусты повреждены выхлопом низколетящей техники, но само болото давно успело затянуться. Прав Билли, они тут все к чертовой матери взбаламутили и перелопатили. Не найдем мы тело со сломанным браслетом. Провальная наша миссия, изначально зряшная. Повернуть, что ли, назад? А с болотным монстром пускай экологи разбираются. Хотя у лейтенанта доказательств нет, чтобы комиссию вызвать сюда. Да и хрен с ним, с монстром. Кому он мешает? Не верю, что он девочку съел. Собаку — может быть.

Не верю, потому что не верит мать девочки — напоминаю я себе.

Какие у нее глаза красивые… У Сары глаза отцовские, строгие, внимательные. У Веры — распахнутые настежь. Как душа.

— Опять ты про нее думаешь, — говорит Билли.

Я оборачиваюсь и показываю на ком. Билли стучит себя по капюшону — виноват, мол, забыл, что нас слушают.

Снова топкий участок, я орудую слегой, выискивая безопасный путь. Кое-где приходится идти по колено в мутной жиже. Потом мы утыкаемся в громадный пруд. Обход на карте есть, на местности же он — сплошные кусты. Приказываю Билли прикрывать меня, сам отстегиваю складное мачете и начинаю рубить. Через несколько минут глохну — все звуки перекрывает мое запаленное дыхание. Одна радость, что Билли не ушами прислушивается. Но от бесшумного во всех смыслах монстра это не спасет. А вдруг он сейчас тихонечко подкрадывается?…

Ну почему я боюсь его?! С моим-то плазменным ружьем, которое танк остановит! Наверное, дело в инородности существа. Чужое оно, чужое. Ой, не местное. Знать бы, откуда свалилось. Свалилось. Хм…

Выбираюсь из зарослей и снова — по кочкам. Это финишная прямая, на горизонте видна куча бревен. Остров, база торфокопателей. Там устроим привал и оттуда начнем охоту.

Назад только по воздуху!

И никаких следов девочки. Хоть бы обертку от конфеты! Но Сара, во-первых, была не из тех, кто мусорит на природе, а во-вторых, эту обертку давно бы сдуло выхлопом разных горе-спасателей. Чертова техника. Я обожаю машины, но из головы не идет мысль — еще лет сто назад по болоту прошли бы цепью местные дядьки, с гораздо большей результативностью. С воздуха не увидишь мелких деталей, которые опытному селянину могут рассказать многое. Тут веточка обломана, там, глядишь, след какой-то…

Я останавливаюсь.

— Билли. Обрати внимание.

Дряхлый, гнилой пень. На нем красным маркером нарисованы три стрелки. Одна показывает назад, примерно туда, где мы обходили пруд. Другая — на остров с развалинами. Третья в сторону.

В ту сторону, где мы засекли монстра.

Беспомощно оглядываюсь на заросли, сквозь которые прорубался. Я выбрал оптимальный путь, расширив узкое место. Девочка могла просочиться низом, пригнувшись. Бежать назад, искать следы? Затоптал ведь.

Билли осматривает пень, едва не обнюхивает его. Потом выводит карту и дает максимальное увеличение. Солнце мешает смотреть.

— Сделай тень, командир.

Я поворачиваюсь спиной к солнцу. Билли набрасывает карту мне на грудь и впивается в нее глазами.

— Не-а, — говорит он наконец. — Не то разрешение. Пень есть, стрелок не видно.

— Нашли что-то? — интересуется лейтенант.

— Когда делали карту болота?

— Ей ровно неделя.

— Изменения не вносились? Тогда посмотри вот это место… — я диктую координаты. — Тут пень стоит. Мне нужен его срез как можно крупнее и четче.

— Сейчас попрошу экспертный отдел, у них графика хорошая. А чего там, на пне?

— Отпечаток ботинка Нейла Армстронга, — говорит Билли. — Маленький шаг одного человека.

— Ну покажите… — канючит лейтенант.

— Работай, белый парень, солнце еще высоко! — мстительно советует Билли.

Мы стоим и молча глядим друг на друга черными светофильтрами масок. Мы почему-то больше не боимся ни болота, ни страшного дерьма с зубами.

— Могла бы оставить автограф, — замечает Билли.

— Стрелки не для спасателей нарисованы. Плевала она на них. Ты что, забыл Сару? Гениальную девочку с «зеленой рукой», которую даже родители считали малость чокнутой? Лес, болото — ее, как говорится, «тайная комната». Она оставляет знаки только для себя. Черт, ну почему я не подошел ближе ни к одному из пней, что нам попадались?! Их было-то штуки три-четыре. Наверняка на каждом разметка…

Билли неопределенно мычит и смотрит по той стрелке, что ведет к логову монстра. Направление указано совершенно точно.

— Ну, пень, — говорит лейтенант.

— Давай сюда картинку!

Я приказываю так жестко, что лейтенант, которому очень хочется сказать: «Только в обмен на вашу», мигом пересылает мне изображение.

Ну, пень. Без знаков. Я сравниваю картинку с реальностью и вижу: срез нашего пня слегка отчищен, словно наспех обметен рукавом.

— Теперь гляди, что здесь.

Навожу объектив кома на пень. В наушниках дружный вздох — вокруг лейтенанта небось весь участок толпится.

— Не могла автограф оставить, мать ее! — в сердцах рычит лейтенант.

Билли понимающе хмыкает.

— Левая стрелка упирается в локацию существа, которое мы засекли, — объясняю я.

— Итак, — резюмирует лейтенант. — Что у нас есть? Не позднее семи дней назад кто-то разрисовал пень маркером. Что это доказывает? Ничего. Что я могу сделать? Исключить из числа подозреваемых спасателей и Сэйера. Думаю, пяти минут хватит. Отдыхайте пока.

— Образец почерка Сары найдите, — советует Билли. — Это всего лишь стрелки, конечно, но вдруг?…

— У нынешних детей нет почерка, — бросает лейтенант. — Но я попробую.

— Почерк, он и в Африке почерк, — бормочет Билли сконфуженно.

Тут я с ним согласен. У детей больше нет повода вырабатывать почерк, их всего лишь обучают на всякий случай писать от руки. Но дети по-прежнему рисуют маркерами и что-то калякают на бумажных поздравительных открытках к Рождеству. Умеют расписываться. Так что зацепка есть. Хотя… это всего лишь стрелки, конечно.

Билли ходит вокруг пня.

Я стою и борюсь с желанием попросить его перестать.