Любовь Романова - Аутист

• Название: Аутист
• Автор: Любовь Романова
• Жанр: Детективная фантастика

Из ЖЖ автора:

Письмо застало меня в Париже. … Послание от юриста издательства, с которым я накануне заключила договор на написание книги в проект Этногенез. … В этот сериал я и должна была вставить свои пять копеек — написать, так сказать, подсерию. Договор был заключен, гонорар зафиксирован на бумаге, синопсис и первая часть будущего произведения представлены на согласование. Всем все нравилось, и, казалось, нет места для сюрприза. Особенно, неприятного. Но увы. После того, как я сдала едва ли не половину рукописи, мне сообщили, что работа заказчика не устраивает. Причем, не устраивает не что-нибудь, а мой стиль. … Короче, договор расторгли без лишних разговоров. 

…Вот только гложет меня предчувствие, что ушлые ребята из Этногенеза при случае воспользуются моим сюжетом. Ибо сюжет — любопытен, и, как я поняла, он-то самому главному дядьке в издательстве весьма и весьма понравился. Нет, я не страдаю паранойей или манией величия — просто трезво оцениваю ситуацию. Поэтому сейчас предпринимаю ряд простых действий для сохранения за собой авторства. Одно из них — публикация уже написанного текста. Сразу предупреждаю, фантастическое допущение (с фигурками) — Этногенеза, остальное — мое. Я собираюсь превратить задумку в реалистичное произведение и предложить его другим издательствам.

---

— Держи, не отпускай. Это мой подарок. За все…

Звуки потеряли резкость. Цвета поблекли. Запахи и прикосновения перестали причинять привычную с детства боль. Мир подернулся сероватой дымкой, и одновременно пришли слова. Сотни, тысячи слов. Они затопили сознание Фила, сплетаясь с изображениями предметов, людей и животных. А потом он почувствовал стоящую рядом Настю. Нет, не увидел, не уловил ее запах, а начал чувствовать то же, что и она. Боль, страх, пустоту, отчаянье, безысходность. И каждое из пришедших к Филу ощущений обрело свое название…

— Ну? Ты как? — Участливо спросила она.

— Я… Не знаю. Все так странно…

Они вышли из лифта и немного постояли на лестничной клетке рядом с Настиной квартирой. Фил разжал кулак. В нем лежала металлическая фигурка. Гладкая, обтекаемая, словно отлитая из затвердевшей ртути, она изображала не то лисицу, не то собаку.

— Это Серебристый Пес. Я его так называю. Теперь твой.

Когда, наконец, Фил коснулся кнопки звонка, он уже не боялся встречи с родителями девушки. Увидев в дверном проеме невысокую женщину с аккуратной шапочкой гладких темных волос, ауист широко улыбнулся:

— Здравствуйте! Вы Настина мама? Мне нужно с Вами поговорить…

Тарас

— Укуси меня за пятку! — пробормотал Тарас, озадаченно потирая поросший светлой щетиной подбородок.

Хомяк брезгливо понюхал хозяйскую ногу в не свежем носке и решил не реагировать на провокации. Пусть сам кусает. Потом, подумав немного, взлетел на стоявшее рядом кресло и заглянул в монитор.

На экране ухмылялась в еврейскую бороду упитанная физиономия школьного приятеля Тараса — Левы Гирина. Под аватаром мигала надпись: «Сейчас на сайте». На первый взгляд, в его появлении на «какаявстреча. ру» не было ничего удивительного. Еще месяц назад Лева сидел во всех социальных сетях, от Фейсбука до Колобков. Он выставлял оценки фотографиям своих подружек и рассылал пяти тысячам друзей сентенции, вроде «Как ни крутись, а попа сзади». Но вчера Тарас сам присутствовал на его похоронах, поэтому получить сегодня письмо от покойного одноклассника было верхом абсурда.

Наверное, случись это года три назад, Тарас выругался бы от души и пожелал любителям вскрывать чужие аккаунты заработать геморрой в комплекте с диареей. Однако после появления виртуальных кладбищ вероятность взлома страницы умершего человека сократилась до нуля.

К концу 2011 года владельцы почти трети аккаунтов рунета успели отойти в мир иной. На каждом шагу попадались электронные странички, принадлежавшие тем, кто уже никогда не выйдет во всемирную паутину. Они, словно летучие голландцы, бороздили просторы глобальной сети, высвечиваясь в списках родных и друзей, которым не хватало духу уничтожить последнюю связь со своим близким. Интернет-пространство все больше напоминало города Западной Европы времен Средневековья. Там за много столетий в подземных кладбищах скопилось столько покойников, что за стеной каждого винного погреба разлагались тела почивших жителей.

Естественно, взламывали мертвые аккаунты ничуть не реже, чем живые. Тарас мог навскидку вспомнить пару случаев, когда он терял дар речи, получив от усопшего приглашение в виртуальный бордель.

Лавочку прикрыли, после того как озорники пощипали аккаунт одного из губернаторов, погибшего накануне в автокатастрофе. В день своих похорон бывший руководитель области пригласил всех пользователей самой популярной в стране социальной сетки проголосовать за него на конкурсе «Мисс бикини».

Реакции на сомнительную шутку долго ждать не пришлось. Организаторы рассылки были найдены и после суда, больше напоминавшего телешоу, препровождены в места не столь отдаленные.

Побочным ребенком этой истории стали виртуальные кладбища. В считанные недели интернет заполнила реклама ритуальных ресурсов, предлагавших место на сервере, куда можно перенести осиротевшие аккаунты. За разумную плату родственникам и друзьям гарантировали защиту от взломщиков.

Сразу появилось немало любителей побродить среди «мертвых» блогов, оставляя комментарии без шанса на ответ. Тарас подобных увлечений не понимал. Это все равно, что назначить свидания у могильной плиты или поставить в прихожей для красоты человеческий скелет. Хотя, если вспомнить историю, в середине восемнадцатого века каждая знатная парижанка считала хорошим тоном держать на туалетном столике инкрустированный череп. Дамы украшали его лентами, вставляли в темечко свечу и погружались в философское созерцание получившегося натюрморта. Вычитав этот факт на одном из научно-популярных сайтов, Тарас прикинул, что не отказался бы поместить на книжную полку череп любимой тещи. Для оздоровления семейных отношений.

Может, тогда эти отношения протянули бы чуть дольше.

Задумчиво почесав живот под майкой, Тарас еще раз внимательно посмотрел на фотографию покойного Левы. Нижний правый угол был перехвачен черной лентой с названием виртуального кладбища. «Последний приют». Кажется, у них самая высокая плата за место. Ленка, жена Гирина, не поскупилась на последний приют для аккаунта своего мужа.

Неожиданно в голову пришло вполне безобидное объяснение появлению покойника в сети. Может, это Лена с Левкиного адреса рассылает приглашения на поминки? Почему бы нет? Быстрее, чем по телефону. Но уже первая строчка сообщения растерла эту версию в порошок.

«Ну, здравствуй, свет очей моих, — начиналось письмо. — Прости, что калечу твою нервную систему посланиями отсюда. То есть, для тебя — оттуда. Но вариантов-то больше нет…»

Тарас громко икнул. Хомяк поднял заинтересованную морду и сверкнул прозрачными рубинами глаз.

— Все запущено?

— Ни то слово!

«…Но вариантов-то больше нет. Помнишь, полгода назад мы в твоей хатке водку пьянствовали? Я тогда у тебя сумку оставил с кое-какими вещичками, о которых Ленке знать не полагалось. Там заначка лежит — пять тысяч евро. В бумажном пакете. Отдай их жене, будь другом. Ей сейчас не сладко приходится, а с деньгами все полегче будет.

До встречи, Ленивый Кабан. Надеюсь, не скорой».

— Шутники, мать твою! — неуверенно сказал Тарас, обращаясь к монитору, — Клоуны-инвалиды!

Потянулся за кружкой с остывшим кофе, подернутым перламутровой пленкой. Передумал. Ущипнул себя за колючую щеку. Встал и направился в коридор, где пылилась на антресоли Левина сумка.

Она нашлась за ящиком с инструментами и трехлитровой банкой с лечо, которое Тарас терпеть не мог, даже как закуску, поэтому благополучно забыл о неудачном теткином гостинце. Черная спортивная сумка успела обрасти слоем паутины. Ее извлечение на свет лишило крова трех пауков. Тарас поспешил перед ними извиниться. Пауки — они тоже звери.

Бумажный сверток лежал под старым мужским свитером и парой не свежих джинсов. Из разорванного пакета в руку упали аккуратные пачки европейской валюты. Одна, две, три, четыре, пять. Пять тысяч евро. Кто бы ни был шутником, он хорошо знал размеры Левиной заначки.

Вот только кто? Ну, допустим, бородатый любитель женщин мог по-пьяни сболтнуть кому-то о деньгах. Даже, наверное, мог рассказать, где их оставил и, черт возьми, уточнить, что они завернуты в бумажный пакет! Только на кой леший этому кому-то писать от Левиного имени? Да еще так старательно копировать его интонации?

Скрепя сердце, Тарас признался: читая короткое послание, он, словно слышал, голос покойного одноклассника. И главное, это дурацкаое обращение — Ленивый кабан. Сложно было представить, что кто-то кроме него с Левой знал придуманные во втором классе прозвища: Ленивый Кабан и Хмурый Бобер. Бобром был, разумеется, Гирин.

Странная у них с Левой вышла дружба. Они стабильно находились в противофазах. Лева шел в гору, строчил сценарии для комедийных сериалов, продюсировал команду КВН — безработный Тарас после журфака перебивался с хлеба на газировку; Лева уходил в запой, разругавшись со всеми клиентами — Тарас брал солидный заказ на мемуары депутата Госдумы. Даже жениться Гирин умудрился в тот день, когда Тарас получил свидетельство о разводе. Его бывшая жена с сыном остались в купленной когда-то на двоих квартире, а он перебрался в «однушку» матери. К тому времени тетка позвала ее к себе жить на Волгу.

А теперь Лева умер. От рака. Сгорел за два месяца. Посему Тарасу должно быть отмерено столько здоровья, что хватит еще лет на семьдесят.

Стоя на табуретке под антресолью, он достал из заднего кармана джинсов Айком и отчетливо произнес: «Ленка». Тесную прихожую двухкомнатной квартиры наполнили хрустальные переливы невидимых колокольчиков. На время траура Левина вдова сменила привычный французский шансон на звуки космоса. Тарас поморщился. Наверное, он единственный человек в этой стране, кто упрямо держался за старые добрые гудки.

— Тарас… Тарас… Хорошо, что ты позвонил! — В Ленкином голосе дрожала истерика, — Лева, он… Я с ума сейчас сойду!