Данил Корецкий - Рок-н-ролл под Кремлем. Книга 4. Еще один шпион

• Название: Рок-н-ролл под Кремлем. Книга 4. Еще один шпион
• Автор: Данил Корецкий
• Жанр: Детектив
• Год: 2011
• ISBN: 978-5-17-073064-3, 978-5-271-34537-1

Бывший диггеродиночка Леший, а ныне офицер спецслужбы Синцов обеспечивает безопасность московских подземелий и ищет легендарное Хранилище, в котором предположительно спрятано несколько тонн золота, пропавшего во время эвакуации золотого запаса в сорок первом году.

Но подземная Москва притягивает самых разных людей. Подросшее поколение диггерготов рыщет по таинственным тоннелям, террористы с Кавказа пытаются найти проход под Кремль, привлекая в проводники освободившегося из заключения неукротимого карлика Бруно. А на поверхности плетут свои сети агенты ЦРУ, одной из задач которых является освобождение пожизненно осужденного шпиона Мигунова.

Найдут ли герои Хранилище? Прорвутся ли террористы под Кремль? Удастся ли вытащить из особорежимной колонии шпиона «пожизненника»? Какие еще тайны хранят страшные московские подземелья?

---

– Слава Богу! – улыбается Боб. – Ему уже семьдесят, а он крепок, бодр и на здоровье не жалуется.

– А он в России часто бывал? Где сало-то пробовал?

– Вообще ни разу не был, – сказал Боб. – Кто-то из знакомых привозил...

Родион подозвал официанта, что-то сказал ему. Тот покачал головой, ушел, а через минуту подвел к столику управляющего с роскошными флоберовскими усами.

– Никаких проблем, молодые люди! – заверил управляющий. – «Коллонато», «паллавичино», «д’Арнад», «хамон»! Что предпочитаете?

Боб непонимающе посмотрел на Родиона.

– Это... В смысле?..

– Лучшие сорта итальянского и испанского лардо! – с гордостью заявил управляющий.

Родион от души рассмеялся.

– Лардо, надо же! А сало русское у вас есть? Самое обычное сало? С крупной солью?

Флоберовские усы поникли. Сала русского в наличии не оказалось. Принесли нарезанное тонкими прозрачными листиками – смех! И молодую граппу к нему. Да вы что? Отставить! Никакой граппы! Уж будьте любезны подать настоящую русскую водку – водка-то хоть в «Максиме» найдется? Вот и прекрасно! Ледяную! И не «Абсолют» какой-нибудь шведский, а «Столичную»! И борща донского с пампушками, и солянки казацкой! Нет? А лещи есть? Вот тебе и лучший ресторан Парижа! Тогда хотя бы... Ну, вот: черного хлеба, соленых белых грибов и горчицы!

Возможно, это было не совсем то, чего хотелось истосковавшейся по русской кухне душе Боба Вульфа. Или все-таки... Аппетит у него, во всяком случае, проснулся. И вечер закончился прекрасно. Они пили «Столичную» из запотевшей бутылки, закусывая солеными грибочками и «коллонато» – хотя и тонко нарезанным, да политым не годящейся – сладкой европейской горчицей, но в совокупности с опять-таки не русским черным хлебом, все же создающим вкусовые оттенки родной закуси.

Родиону было приятно, что Боб опрокидывает рюмку за рюмкой, от души нахваливая все русское, что он с пиететом отзывается о русских и о России – может, в самом деле у него наши корни?.. Приятно, что он мог оказаться чем-то полезным этому замечательному человеку. И вообще ему было хорошо. Родион немного перебрал за ужином, и беззащитность в его близоруких глазах сменилась восторженностью.

А когда в конце ужина Боб сказал:

– Кстати, слушай, Роди. Ты ведь в Страсбурге появишься не позже ноября – верно? Есть один адресок, надо бы поговорить там с одним человеком, а потом прямо на месте проверить, что он расскажет... Ты как?

...то Родион с радостью согласился.

* * *

Нужный дом располагался недалеко от метро «Сокол». Это было добротное семиэтажное здание, когда-то выстроенное явно по особому проекту для непростых москвичей. Сейчас оно заметно обветшало, как всегда бывает в домах, жильцы которых утратили свою привилегированность. Возле второго подъезда валялся строительный мусор: разбитая плитка, протертый линолеум, какие-то мешки, заляпанные известкой. Пешком Леший поднялся на четвертый этаж, позвонил в тридцать первую квартиру. Никакой реакции. Он позвонил еще раз, уже настойчивей. Наконец, обитая потрескавшимся дерматином дверь приоткрылась.

Вместо длинного плаща потертой черной кожи с поднятым воротником, плаща почти такого же легендарного, как его хозяин, на плечах полковника Крымова была обычная застиранная клетчатая рубашка. В распахнутом вороте виднелась буроватая от загара кожа с редкими седыми волосками. Ниже – старые брюки с широким поясом. Еще ниже – новенькие китайские кеды из синей резины. Для тех, кто знал бывшего замнача УФСБ по Москве и области, картина была почти сюрреалистическая: Крымов в кедах! Но Леший, человек в системе сравнительно новый, не мог в полной мере оценить этого факта. К тому же он смотрел не на кеды, а на опущенную в правый карман руку отставного полковника.

– Майор Синцов, – представился он, протягивая удостоверение. – Майор Евсеев вам должен был звонить...

Пара недобрых жестких глаз проигнорировала документ, зато внимательно отсканировала лицо и очевидно, не нашла ничего подозрительного. Отставной полковник Крымов отворил дверь пошире, отступил в сторону.

– Да, звонил... Все новые, никого не знаю... Ни майоров, ни полковников... Да и генералов уже не знаю...

Леший почтительно вытер ноги, зашел.

Как оказалось, мог не вытирать. Квартира была разбомблена ремонтом. На полу – голая цементная стяжка в брызгах шпатлевки, куски содранного линолеума и старых обоев по углам, замызганные козлы в коридоре, штабеля бумажных мешков со всякими строительными смесями. Низкий и серый, как зимнее небо, потолок неприятно давил, заставлял пригибать голову – казалось, оттуда сейчас что-нибудь капнет, что-то грязное и холодное.

«Как в бомбаре», – подумал Леший.

Хозяин молча провел его на кухню. Ремонт сюда не добрался, зато хватало всякого случайного и неслучайного хлама, вынесенного из других комнат. Лешему был предложен застеленный пожелтевшей «Российской газетой» табурет в углу.

– Слушаю тебя, боец, – сказал Крымов.

Сам он уселся напротив, на высокую телевизионную тумбочку, и тяжело смотрел на Лешего сверху – кряжистый, матерый чекист, внушительный даже в старой домашней одежде и давно не продающихся кедах из синей резины.

Кстати, он бывший куратор первого подразделения «Тоннель», непосредственный начальник Неверова, умело державший этого бешеного пса на поводке... Об этом тоже не следовало забывать. И неспроста у него тяжело отвисает правый карман, и широкий ремень в штаны вдет тоже не случайно.

– Я по поводу операции «Семь—девять», – сказал Леший, немного потерявшийся от этого сухого официального тона. – Вы, наверное, в курсе. Эвакуация золотого запаса СССР в ноябре 41-го. Несколько тонн золота было утеряно... Хотя официального подтверждения этому нет. Ну, как и вообще ничему нет подтверждения. Даже по количеству серьезные расхождения... Вот сейчас вернулись к этой истории...

Крымов сидел неподвижно и, прищурившись, смотрел ему в переносицу.

– Я в курсе. Дальше, – сказал он.

А что, собственно, дальше?

– Ну вот. Юрий Петрович посоветовал обратиться к вам. По нашим предположениям, хранилище специально оборудовали под землей, значит, велись какие-то работы, осуществлялись охранные мероприятия, проводилось контрразведывательное обеспечение... А вы курировали «Тоннель» и можете располагать информацией...

С ответом Крымов не торопился, словно ждал продолжения. Возникла пауза, для Лешего очень неловкая. Чего он тянет, спрашивается? Знаешь – скажи, не знаешь – так какого рожна тогда соглашался на встречу? Странный мужик, неприятный.

– С какого года в ФСБ? – прервал молчание Крымов.

Леший мысленно выругался.

– С 2002-го.

– И все это время в подземцах?

Он даже слова такого не знал – «подземцы». Или правильно с большой буквы – «Подземцы», как название населенного пункта?

– Больше, – сказал Леший. – До этого в диггерах ходил.

– В диггерах, – повторил за ним Крымов таким тоном, словно утвердился в худших своих подозрениях.

– Да.

– Сколько?

– Долго, – отрезал Леший.

Крымов нисколько не смутился.

– Сколько долго?

– Ну, еще года четыре.

– «Погремуха» диггерская была?

– Была.

– Какая?

– Леший.

Крымов подумал.

– Не знаю такой «погремухи». И лицо мне твое незнакомо. Я всех московских диггеров знал, с каждым беседовал. Они меня боялись.

Леший не стал ничего говорить. С сопляками какими-нибудь он, может, и беседовал, но не со «знающими»[14]. Ни Хорь, ни Вано, ни сам Леший сроду никаким «погонам» в руки не давались. И бояться какого-то Крымова им как-то в голову даже не приходило...

И тут его словно током ударило, дошло: Крымов знает! Знает, как на самом деле погиб Неверов и кто его убил... Потому и согласился на эту встречу. Точно.

Он еще раз мысленно обмусолил эту гипотезу. Похоже, так и есть. Только что Крымов может ему сделать? Рубануть вон тем топориком, который возле ножки стола стоит, вроде случайно – а как раз под рукой? Или достанет пистолет из правового кармана? Наградной, наверное... Или прямо через карман пальнет – раньше их всяким хитростям учили... Если они с Неверовым одной стаи волки, то можно чего угодно ожидать... А потом скажет: да не было у меня никакого Синцова, не приходил...

– Что? – переспросил Леший. Погрузившись в свои мысли, он пропустил очередной вопрос.

Крымов недовольно поджал губы. Медленно повторил:

– В «Тоннеле» как оказался?

– Случайно, – сказал Леший и на всякий пожарный оглянулся в сторону коридора. – Долго рассказывать. Наверное, в другой раз.

Он встал.

– Извините, что побеспокоил...

Бывший замнач вопросительно вскинул брови, пошевелился. Впервые что-то похожее на эмоции промелькнуло на его лице. Удивление, а может, раздражение.

– То есть? – буркнул он. – Как это – извините? Ты чего приходил-то?

Леший вздохнул.

– За советом и помощью, Петр Иванович. А похоже, попал на допрос. Я все понимаю, но у меня и другие дела есть. До свидания.