Ли Дэн - С небес об землю

• Название: С небес об землю
• Автор: Ли Дэн
• Жанр: Фэнтези

Добыв могущественные артефакты боевой маг Клара Хюммель мечтает об окончательном искоренении Зла и установлении царства Добра в Упорядоченном. Но то, что стоит за судьбой, имеет на этот счет свое мнение. И Клара отправляется в странствия по Реальностям, увлекая за собой и других, не менее могущественных и амбициозных.

---

Наконец — убедил, пробил, внедрил. Пошло…

Пошло дело. Пошли деньги. Но опять все сам. Набираешь группы. Занимаешься. Делаешь деньги. Думать некогда. А уж работать — тем более. Так дальше нельзя. Надо разгружаться. Все разработанное — отлажено. Можно переложить на других. Набираешь учеников. Обучаешь. Помогаешь начать.

Ура! Дело пошло. Дело расширяется. Пошли деньги. Можно еще расшириться. И еще. И еще.

Опаньки! Гремим на всю страну!! Есть деньги, школы, помещения, ученики!!!

Но…

Нет времени заниматься, идти дальше. Административная, финансовая, хозяйственная деятельность. Ведь надо.

Надо расширяться — ведь пользу приносим!

Надо книги писать — ведь нужно людям!

И сбросить с себя нельзя. А кто кроме тебя? Взвалить бы на другого, а самому бы дальше. Ведь веер…

А как сбросишь? Ведь другой — он и есть другой. Ведь это для тебя сделанное — результат, а для него — товар. Его-то интересует не польза, а прибыль. Отдай ему финансы и администрирование — так будешь как когда-то снова ходить, но уже к нему — и объяснять, и просить, и доказывать. А он будет тебя носом тыкать за большие расходы. И будет по-своему прав. Ведь идти дальше — твоя задача, а его — обеспечить устойчивость дела, то есть прибыль.

А для этого — расширяться, расширяться, расширяться. Вытеснять конкурентов с рынка, которые с чем-то своим лезут.

Вот дурни. Ведь у нас — уникальная и апробированная. А у них что? Так. Фигня одна.

Так что, надо уж сначала расшириться, застолбиться. А уж потом…

А пока — есть несколько способных учеников. Вот им — условия, и пусть идут дальше. А я уж позабочусь, чтоб им не мешали. Чтоб ни в чем не нуждались…

И понять не мог, что ученики-то способные. Да.

Но не тыкались по углам, как кутенки.

Но не болтались в пустоте, не зная куда и как.

Они-то пришли к тебе учиться. И изучили. И освоили. И восприняли твою систему аксиом, твой подход, твое виденье, твой ассоциативный ряд, твою концепцию.

А любая концепция — ограничена своими базовыми формулировками.

А они расширить ее не могут. Только модифицировать. Здесь побелить. Там покрасить.

А чтобы расширить — нужно выйти за пределы. Посмотреть со стороны. И тогда уж решить, что сломать и как построить.

А куда выйти-то? В пустоту? Так там темно, сыро и дует. А здесь — свет, здесь истина в последней инстанции и кусок масла в придачу. Да и не могут выйти-то. Кто может — в ученики не пойдет. Сам будет тыкаться. А кто пошел — тот не может. Искры не хватает. Той, что в темноте еле теплится, но все-таки греет.

Вот теперь и получается все вширь, по горизонтали. А про вертикаль лучше не вспоминать.

«Вот сделаю это, и то, да еще и вот это. А уж потом…»

А будет ли потом?

Не было потом. Был тупик и глухое отчаяние. Была лихорадочная деятельность и пустота в душе. И чувство предательства. Да, я предал сам себя, променяв движение на результат, и превратив результат в товар.

И было больно отрывать все это от себя, отрывать с кровью то, что создал сам, своими руками. Бросать налаженное дело. Бросать учеников. Бросать тех, кто с твоей помощью нашел себя, свое место в жизни.

И уходить. Уходить в безвестность под радостный вой улюлюкающей толпы бездарей, которые наконец-то смогли после твоего ухода получить доступ к куску хлеба со шматком масла, и которые, убедившись, что ты не собираешься возвращаться и теперь неопасен, и вдоволь потанцевав на твоих костях, набросились на этот праздничный пирог, отталкивая локтями друг друга, чтобы урвать себе побольше. И сразу пошла здоровая конкуренция, как только закончился твой никому не нужный монополизм.

А ты снова одиноко брел в темноте, натыкаясь на стены и слепо шаря руками в поисках даже не прохода, а крохотной щелочки, сквозь которую можно увидеть слабый блик далекого света, просто для того, чтобы убедиться, что он все-таки есть. Или хотя бы, припав в темноте к щелочке жадно вдохнуть глоток свежего воздуха.

А сколько их было, этих тупиков…

Кто я спросите вы? Что вам в имени моем. Имени, которое забыто так давно, что уже стерлась память даже о тех, кто уже и не помнил обо мне. Можно сказать — Создатель. Но, на мой вкус это звучит несколько претенциозно и напыщенно. Поэтому зовите меня просто — Мировой Разум.

Теперь я — Дух. Спокойный, созерцательный и отстраненный. И я строю свои тела, натягиваю их как одежду, и, надев очередное тело сверху на все предыдущие, погружаюсь глубже в Мир, проходя из одного плана в другой. Таков мой путь — путь нисхождения. Я иду из Тонкого Мира в Мир Проявленный, а из него — в Плотный Мир. И дорога не имеет конца, потому что, пройдя Плотный Мир, я уже в ином качестве вернусь в Мир Тонкий.

Великое кольцо замкнется.

Но конец времен, как это обещают разные пророки, не наступит. Ведь всегда есть, куда идти и что познавать. Это только пророкам нужен конец времен, чтобы удовлетворить свое болезненное самолюбие — «а все-таки я был прав!», ну и до его наступления всласть погреться в восторженном ужасе толпы, несущей тебя на руках в светлое будущее.

Мир есть Текст. И весь этот огромный Мир состоит из множества меньших Текстов, каждый их которых создан своим Автором. Или, если угодно, весь этот огромный Текст состоит из множества Реальностей, каждая из которых создана своим Творцом. Выбирайте, что вам больше по душе. От этого ничего не изменится кроме вашего отношения к Реальности — Тексту.

Мы не знаем кто Творец Реальности, в которой живем, или Автор Текста, в котором мы описаны. Но мы знаем множество Творцов — Авторов и множество других Текстов — Реальностей.

А что происходит, когда встречаются два Текста — Реальности?

Они могут соединиться, образовав новый Текст, сложенный из двух старых. И тогда жители каждой Реальности могут свободно переходить через стык из одной Реальности в другую, и жить там. А потом возвращаться в свой первоначальный Текст. И так и ходить, перенося что-то из одного Текста в другой и обратно, перемешивая их.

Они могут наложиться друг на друга, образуя новую Реальность из перемешанных друг с другом. И получается новая Реальность, отличная от образовавших его Текстов. И жители обеих Текстов теперь живут в одной общей Реальности, чем-то похожей на каждую из исходных Реальностей, а чем-то отличающейся от них.

Но они могут и противоречить друг другу, быть несовместимыми, если, например, в обоих Текстах в одном и том же месте в одно и тоже время происходят взаимоисключающие друг друга события. И тогда схлопывается и исчезает одна из Реальностей, а ее героев забрасывает либо в другую Реальность, где они теперь будут жить уже по правилам (законам) этой Реальности, либо в Реальность более высокого порядка, в Универсум — Реальность, породившую схлопнувшиеся Реальности.

Это справедливо по отношению ко всем Реальностям. И к той, в которой мы живем. И к тем, которые мы себе представляем. И к тем, о которых мы читаем, ибо Мир есть Текст.

И трудно сказать, кто есть писатель — Автор Текста, Творец Реальности или Летописец Мира. Скорее всего, и то, и другое, и третье, потому, что Мир есть Текст, а Реальность, созданная однажды, начинает жить и развиваться по своим законам, своей логике, уже не подчиняясь своему Творцу, а превращая его из автора в летописца, который только и успевает, что записывать происходящее в этой Реальности.

И кто знает, кто пишет тот Текст, в котором я пишу этот Текст.

Я с интересом наблюдаю за героями Текстов, которые вляпываются в разные истории.

Вы думаете — это они вляпываются? Не-е-ет. Это я их вляпываю.

За что я их так? Да ни за что. Просто так.

Вы знаете, откуда чукча звонит? Как же вы так. Это ж известная история.

В кабинете начальника аэропорта раздается телефонный звонок:

— Здравствуйте, простите, пожалуйста, вы не скажете, у вас на Чукотку деревянные самолеты летают?

— Нет, у нас на Чукотку летают современные металлические комфортабельные лайнеры.

— Спасибо.

Через час в кабинете начальника аэропорта снова раздается телефонный звонок:

— Здравствуйте, простите, пожалуйста, вы не скажете, у вас на Чукотку деревянные самолеты летают?

— Нет, у нас на Чукотку летают современные металлические комфортабельные лайнеры.

— Спасибо.

Еще через час в кабинете начальника аэропорта опять раздается телефонный звонок:

— Здравствуйте, простите, пожалуйста, вы не скажете, у вас на Чукотку деревянные самолеты летают?

— Нет, у нас на Чукотку летают современные металлические комфортабельные лайнеры.

— Спасибо. А, скажите, пожалуйста, вы не хотите узнать, кто вам звонит?

— А кто мне звонит?

— А вам чукча звонит. А, скажите, пожалуйста, вы не хотите узнать, откуда чукча звонит?