Олег Верещагин - Путь в архипелаге (воспоминание о небывшем)

• Название: Путь в архипелаге (воспоминание о небывшем)
• Автор: Олег Верещагин
• Жанр: Прочие приключения

Где-то есть мир, в котором тяжело жить и тяжело умирать — и тем не менее, он чем-то привлекателен…

Эта книга никогда не была предназначена для коммерческой публикации (в отличие от остальных моих книг — каюсь в гордыне…) Поэтому сюжеты и образы из неё могут встречаться моим читателям в других моих произведениях. Роман написан полностью, но, к сожалению, в те времена, когда у меня не было компьютера, и это занятие меня угнетает — переписывать с бумажных листов в файл. Тем не менее, перед вами — вполне самостоятельный роман. Откройте его. Может быть, он вам понравится.

---

— Логично, — вздохнула она. — Ладно. Пойду укладывать, а то побросают, как попало…

«Вот и всё, — подумал я. — Два часа — и всё. Мы уже ни про кого не помним. Дела и надо укладывать груз…»

— Есть одна опасность, — раздался голос за мной, и я повернулся. Джек стоял около меня, машинально оттирая руки от чёрных пятен смешанной с грязью и гарью смолы. — Нас может подхватить течение. Плот не выгребет, не корабль.

Джек говорил тихо и спокойно. Поэтому и я ответил так же:

— Тогда что?

— Тогда — Мальта. Пантеллерия. А дальше — Балеарские острова. Только до них есть риск уже не доплыть. Или, может, нас кто-нибудь подберёт.

— Шансы?

— На благоприятный исход? Три из десяти… Надо ещё все фляжки наполнить… Знаешь, князь, а умирать-то не хочется.

— И тебе? — хмыкнул я.

— И мне… А всё-таки, — он сощурил глаза, — на юге что-то есть. Недаром они так бросаются на всех, кто идёт туда!

— Недаром, — согласился я. Потом задумчиво сказал: — И всё-таки ещё — странно они появились. Ведь не было их. И вдруг — на тебе! Как с неба…

С плотом наши спешили, но делали его прочно. Море — это море… Плавника, обкатанного ветром, песком и водой, на берегу хватало, и все вкалывали — кроме девчонок, которые несли стражу и пытались напоследок поохотиться (аркебузу Вальки Северцевой взяла Наташка Мигачёва) да подсобрать травок и кореньев. Таскали воду в кувшины, набирали фляжки…

Плот нарастал на мелководье.

— А всё-таки я вернусь, — тихо, но упрямо сказал я.

* * *

Ленка долго скребла котелком по дну кувшина. Ёжилась, словно на холодном ветру, что-то бормотала…

Мы смотрели. Девятнадцать пар глаз. Танюшка, сидя на «условном носу» со скрещенными ногами, глядела в другую сторону — в море.

— Ничего нет, — сказала Ленка. Я знал, что она сейчас ответит, но внезапно на миг возненавидел её за этот ответ.

Мы плыли двадцать второй день. Нам выпал тот самый один шанс из семи на десять. По расчётам Танюшки мы сейчас находились где-то южнее Сардинии.

В первые два дня мы, не особо ограничивая себя, выдули кувшин воды — по всем приметам нас вроде бы несло в нужном направлении. И потом поздновато опомнились… Короче, к исходу десятого дня у нас оставался один кувшин, который в то утро кокнул Сморч. Случайно, конечно — рукоятью гизармы.

Случись такое сейчас — его бы убили. Но тогда жажда ещё не добралась до нас по-настоящему. Сморч, конечно, скис почти до слёз, да и мы ругались, но — так… Сутки мы продержались на фляжках и надежде, что нас прибьёт к Сицилии (шутили про тамошнюю бессмертную мафию, вспоминали «La piovra» и Каттани…) Сицилию мы не увидели, но прошёл дождь, и мы набрали кувшин и фляжки. Рыбалка была плохая…

Одиннадцать дней — по стакану воды в день. Воду отмеряла Ленка Власенкова, и я отдал ей все аркебузы, сказав, что она может стрелять, если что.

Надо сказать, я плохо подумал о своих. Они подсовывали воду девчонкам (Щусь — Сане!) Сперва я сделал то же несколько раз, но Танька не пила, и я сказал, что, если кто-то ещё раз попытается «сбагрить» свою воду — буду бить. Продуктов не было уже две недели…

Сегодня вода кончилась. У нас оставалось где-то по пол-литра во фляжках. Да и то — я подозревал — не у всех.

Ещё несколько секунд я рассматривал Ленку, чувствуя, что борюсь с диким, мерзким желанием — закричать ей, что это она пила тайком воду, поэтому та и кончилась так быстро…

Я тряхнул головой. Обвёл всех взглядом:

— Вода кончилась, — сказал я, сам испугавшись сказанного. И повторил: — Вода кончилась. Всё, что у нас осталось — фляжки. И я сейчас спрашиваю всех — кто хочет пить?

Послышались смешки. На меня глядели с исхудавших лиц покрасневшие глаза.

— Ясно, — я откашлянул мерзкую сухость в горле. — Я знаю, что вода во фляжках не у всех, — я помедлил, вспомнив, как три дня назад, ночью, сам открыл фляжку и в страшных, непередаваемых муках несколько секунд боролся сам с собой, пока… пока не заткнул пробку обратно. Сейчас я выдернул её снова и, подойдя к кувшину, сунул в него руку и опрокинул фляжку внутрь. В тишине все слушали, как вода стучит о дно. Потом — капает. Звонко и медленно. Потом — всё… Я потряс фляжку. — Все по очереди подходят сюда и выливают воду. Никто не узнает, пустая была фляжка или полная. Но этой водой… — я снова сглотнул, — ей мы будем поить только девчонок. По полстакана в день.

— У вас ещё раны не зажили!.. — начала Ингрид, но я прервал её:

— У вас тоже. И я закончил на этом. Я не предложил, я приказал. Всё. Пошли…

…Танюшка подошла второй, потом вернулась ко мне на «нос», где я устроился, глядя вперёд. Она резко похудела, от чего неожиданно чётче выступили её формы. Глаза стали огромными, скулы выпирали, губы обметало. Я, наверное, выглядел не лучше, но подмигнул ей:

— Сперва пьют лошади, потом дети и женщины. Джентльмены пьют последними.

— Но ведь тогда уже ничего не останется, — усмехнулась она.

— Вот именно… Тань, — я обнял её левой (правая плохо двигалась в плече), — если случится так, что я буду умирать — ты не вздумай меня отпаивать. Если доберётесь до берега — идите вдоль него на Скалу. Лаури вас примет.

А про себя подумал, что смогу избавить Таньку от зрелища собственного медленного умирания. Вставлю дагу рукоятью во-он там между брёвнами — и упаду на неё. Ради Танюшки — смогу…

Воды было около восьми литров. Должно было — больше десяти, но я отмёл эту мысль: всё, и никто никогда не узнает, у кого не хватило выдержки… Восемь литров — это девчонкам на четыре дня, если по двести пятьдесят… Они ещё будут пить, когда нас уже не станет… Потом у них будет ещё дня три.

Неделя у них есть. Целая неделя.

У нас — три дня.

— Ленка, — сказал я через плечо, — выдавай девчонкам воду.

Старый бродяга в Аддис-Абебе,
Покоривший многие племена,
Прислал ко мне чёрного копьеносца
С приветом, составленным из моих стихов.
Лейтенант, водивший канонерки
Под огнём неприятельских батарей,
Целую ночь над южным морем
Читал мне на память мои стихи.
Человек, среди толпы народа
Застреливший императорского посла,
Подошёл пожать мне руку,
Поблагодарить за мои стихи.

Много их, сильных, злых и весёлых,
Убивавших слонов и людей,
Умиравших от жажды в пустыне,
Замерзавших на кромке вечного льда,
Верных нашей Планете,
Сильной, весёлой и злой,
Возят мои книги в седельной сумке,
Читают их в пальмовой роще,
Забывают на тонущем корабле.

Я не оскорбляю их неврастенией,
Не унижаю душевной теплотой,
Не надоедаю многозначительными намёками
На содержимое выеденного яйца,
Но когда вокруг свищут пули,
Когда волны ломают борта,
Я учу их, как не бояться,
Не бояться и делать, что надо.
И когда женщина с прекрасным лицом,
Единственно дорогим во Вселенной,
Скажет: «Я не люблю Вас,» —
Я учу их, как улыбнуться,
И уйти, и не возвращаться больше.
А когда придёт их последний час,
Ровный, красный туман застелет взоры,
Я научу их сразу припомнить
Всю жестокую, милую жизнь,
Всю родную, странную Землю
И, представ перед ликом Бога
С простыми и мудрыми словами,
Ждать спокойно Его суда.

Николай Гумилёв
* * *

— Пить хочу, — тихо сказал Сергей. И, нагнувшись к воде, воткнулся в неё.

Я выдернул его из моря за волосы и от души врезал кулаком промежь лопаток — так, что Сергей выплюнул даже то, что успел проглотить.

— Этой дрянью не напьёшься, — внушительно сказал я, сам с трудом отводя глаза от сверкающей под лучами жаркого сентябрьского солнца водной поверхности.

Если бы я умирал от жажды в пустыне, мне было бы легче, потому что я мог бы идти. А так? Десять шагов на восемь. И кругом тоже умирающие от жажды люди. Мои друзья…

Сидеть и умирать — это очень страшно.

Олег Крыгин что-то рисовал в блокноте уже совсем небольшим огрызком своего карандаша. Молчаливый Арией заполнял его своими зарисовками довольно регулярно. Ленка возле него чинила Олегу сапоги.

В этой картине было что-то невероятно спокойное и непоколебимое. Настолько, что я подошёл и поинтересовался:

— Что рисуешь?

Олег молча листнул несколько страничек. Это были воспоминания о Крите. Подняв на меня глаза, казавшиеся на совсем чёрном от загара лице почти прозрачными, он спокойно сказал:

— Жаль, что тут нет ни холстов, ни красок. У меня накопилось полно материала для настоящих картин…

— Ничего, — я выпрямился. — Нарисуешь ещё… Так! Приказ по плоту, блин! Начинаем приводить себя в порядок! Зашиться! Заштопаться! Залататься! Почиститься! Отмыться… по мере возможности!