Олег Малахов - Inanity

• Название: Inanity
• Автор: Олег Малахов
• Жанр: Русская классическая проза

---

Юнга мог нас обвенчать. Он уже было заговорил об этом, заметив наши взаимопоглощающие соединения рук и глаз. Он бы мог стать пилотом, ведущим наши души в явь радужных фантазий. Он мог бы увезти нас на далекие острова, отгородить нас от бесчинства прессы и телевидения, военных действий и терроризма. Но мы, видимо, были не готовы к этому. Нам не хватало места на планете, но мы не подчинились юнге. Он понимающе улыбнулся.

И странным был тот день. И я, не повинуясь предостережениям, изнутри волновавшим меня и цеплявшимся за каждый нерв моего мозга, вскинула руки к небу, закричала во весь голос, разрыдалась тут же. Бросилась к ногам Марселя, и обхватив их, призналась в том, что я видела все самые любимые его сны, знала все самые сокровенные его желания, видела все видения, посещавшие его сознание. Марсель задыхался, пытался поднять меня, но я уже начала расшифровывать его мир, создавая его заново по крупицам, и более не взглянула на него там, на палубе. Тогда Марсель остановился и не мог ничего делать ни с собой, ни со мной, ничего не мог. Быть может, я, будучи девушкой, а девушки обычно чувствительнее мужчин, смогла преодолеть некую преграду на пути к познанию бесконечности, но в надежде на то, что Марсель подвергся тому же самому, несколько не вовремя раскрылась ему. Я должна была подождать, но как я могла ждать. Все было так просто. Он уже был незабвенен в просторах переживаний моих. Но я пережила его смущения, я ему простила, и корила себя. Так всегда бывает, не так ли? Была ли у нас история, есть ли она?

Художник задумался, но не к нему обращалась Инга. Она взывала к погребенному в историях автору Акапулькского блокнота. И Художник не проронил ни слова. Он обратил свою творческую одержимость на создание образов красавиц, проснувшихся однажды уродинами. Сюжетам не было предела, Художник был неудержим. Он хотел кормить деревья, сидеть не птичьих яйцах, покрывать росой обездоленные сухие травы, хранить антилоп с яблоками, преграждая путь стрелам и пулям охотников, он жаждал оберегать заливы от утечки сырой нефти и взрывов атомных подлодок. Потом вновь возвращался к холстам, энергично вращая кистями, не оканчивая ничего, лишь раскрывая бессмысленность окончаний. Он превращался в церемонии жертвоприношения, чаепития и закрытия кинофестивалей одновременно, а Марис с Ингой стали его подручными. Они рукопожимали плечами руки гостям и посетителям, заключали в свои лобъятия приглашенных звезд. Им не было равных. Художник был доволен ими. Их посещали президенты соседних стран, им вручали премии, любая презентация считалась удачной при их участии. А им было все равно, каждый помнил о далеких свечениях, покрытых тайной, никем не разгаданной, а они стремились проникнуть в нее, и со свечениями слиться.

Но вдруг внезапно неожиданно встревожено Художник обратил взгляд свой на Ингу и потряс воздух:

-- Но что же случилось с Марселем!!????

-- О...... Милый, я всего не открыла тебе! Марсель вернулся туда, откуда уехал, где праздно, потом в отчаянии, но не безысходно жили они с продюсером, там, где появилось множество уродин, которые становились бездомными, или спивались, или тратили все сбережения на катастрофически сложные пластические операции, становясь еще более жалкими; он вернулся туда, познав блеск калифорнийского золота в виде жарких упругих сосков независимых моделей и киноактрис, оставшихся прекрасными. И он искал ее (*_*) ...... Его руки бросались в поиск бутылочного пива, и ноги истаптывали ботинки, он искал ее. Как он старался, бедненький, он выглядел легендарно. Его глаза пронизывали прохожих насквозь. Все, кому были доступны его случайные высказывания, помнили их всю оставшуюся жизнь, и сейчас помнят; его взгляд отпечатался у них в мозгу навсегда. А он заказывал спиртное и пасту, небрежно, но с достоинством занимал места в ресторанах, интеллигентностью обвораживал официанток, продавщиц и уборщиц. Но искал ее. Звонил в больницу и вызывал санитаров, а потом резал себе вены и ждал, пока дверь его жилища вновь не взломают и не вынесут его на носилках. Он ласково обращался к медсестрам, ложился на переливание крови и искренне называл их своими ангелами-хранителями, но все время искал, рыскал по городу, выблевывался из квартиры и врезался всей своей костно-кожной массой в прорези улиц, рытвины метро. Каждый день у него мог быть новый партнер, был он движим похотью и извращенностью, но жаждал избежать окончательной гибели чистоты своих помыслов и искал ее, дверь в благодать, улыбку во сне, дождь вместо слез, всплеск рук от боли и наслаждения в момент оргазма, ни с кем не доступного, кроме как с ней. Марсель не удручался, пусть он становился неврастеником, пьяницей, но он оставался верен ей, судьбе и ее неизбежности. Он бравировал своим прошлым, опутывал дворовых девчонок историями и покорял своим шармом, умеренно тихим голосом, легкостью движений, проникновенностью. Но не ею были все они. И его корежило, трясло в лихорадке, било эпилепсией, накрывало инсультами, его настигали приступы предсмертной паники, резали гильотиной рельсы и каждый стул становился электрическим, а вода кислотой, съедающей без остатка тело, а душа его подвергалась многократным распятиям транспортными развязками и оптоволоконными сетями, топима в канализациях, овеваема бордельным угаром, отягощаема рвотой в дискозалах и у барных стоек, атрофируема наркотической зависимостью подростков в переходах и подвалах, еле дышала, заваленная разрозненным шламом строек, вымученная поиском ее, огнедышащим, сногсшибательным, упоительным и роковым. И он орал в бараках безжизненных зданий, гремел битьем чашек и тарелок на кухнях аристократических столовых, жег киоски прессы, издательства и книжные магазины, пропадал на барахолках и обворовывал старьевщиков. Он оплевывал рекламные щиты и телевизоры в кафетериях, громил центры видео и аудиоаппаратуры, взрывал дома, топил города, разорял страны, сталкивал материки и осушал океаны, из-за нее, а однажды он взорвал мир, не зная, что Эжен уже взорвал его для Марии. Но Марсель был неуемен, он продолжал поиск, он изучил все планеты галактики, планеты вселенной, планеты за пределами вселенной, за пределами пределов. Застывал в безграничном пространстве, и пытался ощутить ее близость. Погрузиться в ее ладони, скрыться в складках кожи, спрятаться в дымке ее дыхания, в красках ее глаз утонуть. Он нашел утро, чтобы посвятить себя розыскам на кладбищах взорванного мира. Он предположил, что она могла умереть, и его поиск лишается смысла, он приступил к поиску тела. Все заброшенные кладбища поддались ему, открывали хранимые останки, затем он обыскал все общие могилы, разрывал пепел крематориев, поднимал со дна затонувшие корабли, разбирал останки после авиакатастроф, пожаров, землетрясений, извержений вулканов, копался в реестрах всех умерших и пропавших без вести. Где-то она должна все-таки быть. Последний шанс, кладбище недалеко от его дома, на котором хоронили сумасшедших, не от мира сего. Могильных плит было немного, Марсель впивался в надписи надгробий выпадающими от усталости глазами. Имена стерлись, глаза напряглись, глаза выпали и покатились по склону к открытому канализационному люку, и лишь, ведомый внутренними импульсами, Марсель последовал за ними. В люк он проник без проблем, его тело было универсально терпимым организмом, он не чувствовал боли, разбивая свои ноги и руки. Глаза оказались в ручье грязной воды, соскользнули в смесь дерьма и грязи, ветер не должен был проникать в подземное пространство, но поднялся вихрь, захвативший своим вращением Марселя, который уже нащупал глаза свои в зловонной жидкости, плюнул на них, пытаясь хоть частично отмыть от нечистот, и вставил в глазницы; вихрь уже нес его тело, сталкивая с грудами отбросов, стенками канализационных лабиринтов. Крысы сваливались ему на голову, тараканы и мокрицы прилипали к телу, но это ему не причиняло неприятностей, он был спокоен, его глаза не могли обманывать его, она уже где-то рядом, по крайней мере, то, что осталось от нее, то, во что она превратилась. Изнеможения как не бывало, Марсель чувствовал, что самое главное знание о ней хранится в ближайшем подземном озере, с кристально чистой водой, с алмазами, разбросанными на дне. Его погружение в благостную стихию было подобно сиянию всех знакомых ему звезд, Марсель плыл в атласе воды, искал грот, где вода застывала и расступалась перед ним, потом в гроте, он, ослепленный зиянием полого отверстия в теле той, кого он искал, ступил на твердь усыпанную драгоценными камнями и золотыми слитками; среди них тело, почти живое и жаждущее объятий, с дырой в груди. Марсель упал перед телом, он знал, что нашел ее, мертвую, без сердца, но тело было таким свежим, что казалось, будто кто-то нарочно вынул сердце ее, умертвив тем самым. Марсель принялся рыдать, и рыдал безостановочно. Глупец. Он корил себя за то, что оставлял на потом поиск на кладбищах, которые находились рядом с его домом, предпочитая искать где-то за пределами пределов (но каким романтичным было бы обретение ее где-то там). Марсель выкручивал себе руки, не мог не целовать ее влажные от сырости губы, содрогаясь конечностями, судорожно захлебываясь своими выделениями. Марсель был счастлив самым жестоким счастьем на свете, он нашел ее, но потерял себя, обезумел многократно и бесповоротно. Лучше бы искал ее всю жизнь, но он нашел ее. Он своим криком обрушил каркас земли над собой, сбросил с себя бремя грязи, кирпича и железа канализации, взрывом вынес себя и ее тело на поверхность. При солнечном свете ее тело мгновенно скорчилось, сморщилось, побагровело, зияющая дыра почернела, тело превратилось в кусок гнилья. Марсель поклялся найти ее сердце.