Вадим Смиян - Месма

• Название: Месма
• Автор: Вадим Смиян
• Жанр: Эротика

Жила-была девушка Галя. И решила она однажды сходить и сфотографироваться. Ну, и что, спросите вы. А ничего. Только лучше бы не ходила...

Древние системы мироздания разделяли Вселенную на три Мира:Верхний Мир (обитель богов и духов),Средний Мир(мир растений,животных и людей) и Нижний Мир(обиталище демонов и злобных духов).Толковать это можно по-разному, но  вот вопрос: насколько незыблемы границы этих Миров? И возможно ли взаимопроникновение? Наверное это невероятно сложно и доступно лишь избранным...

 И еще вопрос: чем эти избранные отличаются от любого из нас?.. Или такое  непроизвольно может случиться с каждым, и не всякий это даже заметит...

---

    Владу почему-то сделалось стыдно, и он направился обратно в номер, вполне резонно решив отложить решение этого неприятного вопроса до утра.

    Однако желание лечь спать моментально как рукой сняло. И снова взор его обратился к запискам старого фотомастера. Так может, все-таки они подскажут, как ему разыскать могилу Августы? Он чувствовал, как трепещет и бьется его сердце, словно просясь наружу. И у него внезапно появилась странная мысль, что дальнейшее знакомство с воспоминаниями Прохора Михайловича должно подействовать на него умиротворяюще… Очень странная мысль, ничего общего с логикой не имеющая.

 И он снова сел к столу, разместившись прямо перед лопнувшим настенным зеркалом. Достал и разложил на столе листки...

 Город Краснооктябрьск, август, 1942 год.

    В дверь, ведущую из подвала, резко и нетерпеливо постучали.

   - Войдите! – с досадой ответил Прохор Михайлович.

    В комнату вступила Августа. А впрочем, кто же еще, кроме нее, мог вообще прийти – да оттуда? Разве что Пелагея? Только Пелагея к нему никогда не ходила. Даже при случайных встречах за пределами фотоателье она с ним не здоровалась. Первое время Прохор говорил ей «Здравствуйте», но Пелагея никогда не отвечала на его приветствие, словно он был пустым местом. Тогда и Прохор здороваться с нею перестал. А после вчерашнего происшествия, да еще жуткого разговора по поводу холодца, который можно было бы приготовить из Прохора Михайловича, ошеломленный фотомастер старался вообще не вспоминать об этой жуткой бабе, которую даже назвать женщиной у него  язык не поворачивался.

    Августа вошла в комнату, по-хозяйски огляделась по сторонам.

   - Ну? – спросила она. – Как самочувствие? Оклемался?

   - Самочувствие паршивое… - признался Прохор Михайлович. – Бывало куда лучше.

 Ну да ладно… Чем обязан, Августа? Час-то  поздний…

    Часы на стене мастерской показывали без четверти одиннадцать ночи.

    - Да вот, - усмехнулась Августа, - поддержать тебя пришла. Очень уж ты впечатлительный, Прохор. Прямо как барышня кисейная.

    - Поддержать? – Прохор горько усмехнулся. – Премного благодарен. Ты меня вчера уже поддержала… вместе с товаркою своей.

   Августа прыснула в кулак. Лицо же фотомастера оставалось непроницаемым.

   - Да ты не обращай внимания! – сказала она благодушно. – Пелагея и есть Пелагея, у нее что на уме, то и на языке! Видать, подумывала она о том, как бы холодец из тебя справить… ну, что ж поделаешь! В душу-то к ней не влезешь! Не обращай внимания, Прохор, без моего ведома она ничего не сделает.

   - Золотые слова, - едко заметил Прохор Михайлович. – Видимо, я должен тебя благодарить за столь твердые гарантии моей безопасности?

   - Как хочешь, - небрежно ответила Августа. – Мне наплевать. А я к тебе по делу пришла.

   С собой Августа принесла увесистый холщовый мешок и длинный узкий тряпичный сверток. И то и другое она положила на стол.

   - Пироги, что ли, принесла? – спросил Прохор Михайлович.

   - А ты пирогов захотел? Будут тебе пироги, только чуть позже… Больно ты быстрый, бабьими-то руками… Сначала кое-что сделаешь для меня.

   - Господи… что же такого я могу для тебя сделать?

 Августа оставила вопрос без внимания. Своими длинными, сильными пальцами она развернула тряпицу и вынула оттуда несколько тонких «корочек».

   - Вот документы вчерашнего гостя нашего, - пояснила она. – Пришел как гость и ушел бы как гость – и все было бы нормально! Так нет же – ему понадобилось инспекцию у меня проводить! Вот и угодил прямиком ко мне на стол…

   Августа развернула книжечку и прочла почти нараспев:

   - Гущин Федор Иванович… лейтенант… третий пехотный батальон одиннадцатого особого мотострелкового полка… вот отпускное удостоверение… вишь, офицеры-то наши в отпуска даже ездят! Отпуск в город Краснооктябрьск на трое суток…

   - Августа… - тихо спросил Прохор Михайлович. – Зачем ты это мне читаешь?

   - Как зачем? – Августа подняла на него свои чарующие и глубокие, как осенние омуты, глаза. – Как зачем? Чтобы ты знал, Прохор, из чьего мяса пироги да котлеты будешь лопать! Чай, не беспризорник нынче попался, а целый лейтенант! Боевой офицер. Вот, кстати, и награды у него имеются… Имелись, то есть! Смотри-ка… медаль «За боевые заслуги»… орден Красной Звезды! Во как! Геройский лейтенант-то был! На фронт возвращался, за Родину хотел воевать. Да не доехал, вишь, он до фронта! Вместо окопов да полевых блиндажей придется теперь ему  по моим кишкам круговороты совершать! Вот ведь какие выкрутасы-то судьба порой с людьми вытворяет – правда, Прохор?

   Прохор Михайлович содрогнулся. Он даже не знал, что и ответить на такое… Фотомастер ощутил, как его снова начинает колотить нервная дрожь. Чтобы как-то успокоить себя, он спросил как мог непринужденнее:

   - Ну и что ты собираешься делать с этим?..

   - Документы в печь брошу вслед за формой и бельем! – сказала Августа просто. – А награды… награды сохраню! На память… а пока спрячу. Это трофеи мои будут…

   Прохор Михайлович только головой покачал.

   Между тем Августа продолжила разворачивать длинный сверток, и вытащила из него пистолет – тот самый, которым лейтенант угрожал им обоим вчера.

   - А это… тоже твой трофей? – сдавленно спросил Прохор Михайлович.

   - О, еще какой! – восхищенно воскликнула Августа. – Видишь, Прохор? Пистолет ТТ-33… Прекрасное оружие, между прочим! Тридцать восьмого года выпуска. И даже патроны к нему есть! Два магазина! Все себе заберу…

   - Да ты обращаться-то с ним умеешь? – с некоторым негодованием спросил Прохор Михайлович. – Это же боевое офицерское оружие…

   - Умею, Прохор, ты главное, не беспокойся, - ответила Августа, задумчиво глядя на него. – Я много чего умею из того даже, что тебе и не снилось! Понял?

   - Будем считать, что понял, - сказал Прохор Михайлович, решив, что возражать будет по крайней мере неблагоразумно. – Но ты так и не сказала, по какому делу пришла…

   Августа убрала пистолет обратно под тряпицу. Потом повернулась к Прохору Михайловичу.

     - У тебя входная дверь надежно закрыта? – спросила она.

     - Вполне… - отвечал фотомастер, не понимая еще, куда она клонит.

     - Это хорошо, - сказала Августа. – Я хочу, чтобы ты меня сфотографировал. Сейчас, пока электричество еще не отключили…

     - Ну так в чем проблема… давай я тебя сейчас и сфотографирую, - с легкой растерянностью отозвался фотомастер. – Прошу, мой аппарат готов…

    - Ты не понял, - Августа улыбнулась такой улыбкой, от которой у Прохора Михайловича вмиг пересохло в горле. – Я хочу, чтобы ты сфотографировал меня… вот с этим!

    Она запустила руку в принесенный ею холщовый мешок и вытащила оттуда за волосы отрубленную голову лейтенанта Гущина.

    Прохор Михайлович невольно шарахнулся назад. От поразившего его шока он не мог вымолвить ни слова.

    Августа небрежно помахала отрезанной головой своей жертвы прямо перед носом ошалевшего фотомастера. Прохор Михайлович едва перевел дыхание. Он не мог отвести взгляда от мертвенно-бледного, обескровленного лица, мотнувшегося перед его взором подобно маятнику. Оно было ужасно: зрачки остекленевших глаз были устремлены вверх и почти полностью закатились; черный провал рта зиял будто в предсмертном отчаянном крике…

    - Ну? – зловеще спросила Августа. – Чего застыл? Быстро к аппарату!

    - Погоди, погоди. Августа… - Прохор Михайлович успокаивающе приподнял руки, словно отстранялся от нее. – Давай лучше успокоимся…

    - А чего мне успокаиваться? – слегка удивилась Августа. – Я и так спокойна.

    - Ладно… допустим. Для начала давай с тобой уточним: зачем это тебе нужно?

    Августа взглянула на него исподлобья, и сейчас взгляд ее был из тех довольно редких взглядов, которые неизменно вызывали у Прохора Михайловича оторопь.

    - А вот это не твоего ума дело! – грубо ответила она. – Тебе достаточно знать, что мне это просто нужно. Для чего, как, зачем – тебе знать необязательно и ни к чему.

    Прохор Михайлович лихорадочно соображал, пытаясь распознать хоть какое-то рациональное зерно в этой сумасшедшей затее своей соседки-сообщницы. Что она задумала? И не с этим ли связаны ее частые высказывания о том, что он ей для чего-то нужен? Для чего? И чем это может ему угрожать? А впрочем… какое это имеет значение! Для чего он ей нужен… Вчера им просто повезло, если можно так вообще сказать. В следующий раз, когда обнаружатся следы деяний этих двух дьяволиц, фортуна уже не будет так к ним благосклонна, их арестуют и поставят к стенке! И его вместе с ними. И никто разбираться даже не будет. Так что вопрос, для чего он нужен Августе, просто потеряет всякий смысл. Автоматически…