Олег Скользящий - Непредумышленное

• Название: Непредумышленное
• Автор: Олег Скользящий
• Жанр: Поэзия

…Я в капище забытых преступлений,

Где память пахнет горьким нафталином…

Стою на старых брошенных руинах

Изменником, явившимся с повинной.

Среди погасших прожитых видений…

Без глупых слез и лишних сожалений.

Вокруг — обломки детской колыбели,

Мы просто выросли из нас. Не уцелели.

---

Вступительное слово

Привет. Лучом на стекле рисуя
Твой контур, коснусь тебя строчкой.
Меня нет. Я не существую.
Это я знаю точно.
Я выдумка. Выкидыш ломкого почерка,
Росток из молитвы, отклик на шепот,
Ночью, в подушку, меня выплакали,
Выжали из междустрочия,
Из белых на черном клавиш, из струн гитары,
Я никогда не рождался. Меня
Никогда не трогали санитары
И акушерки. Мой первый звук
Был словом «спасибо»,
Громко сказанным вслух.
Я не знаю, кем стать могли бы
Мои прежние ломкие образы, но они
Не дожили до воплощения.
Обостряются ощущения,
Это либо живая сила, либо…
Я тебе благодарен, либэ.
Меня никогда не касался ветер,
Не насиловала любовь, не грызла совесть,
Меня еще нет толком на этом свете
Однако, я чувствую, что я есть.
И знаю, чем закончится эта повесть.
Не думай, не жалуюсь, не хочу обидеть,
Мне не нужен воздух, не нужен простор океана.
Просто было бы любопытно
Увидеть,
Что там — на другом берегу экрана…

Джек-из-Тени

По мотивам одноименного произведения Р.Желязны

Я зову тебя «Джеком-из-Тени». Хотя это неверно в принципе.
Я не знаю, какие законы природы тебя привели на мою беду.
Я же спятивший и отчаянный, несвободный, а ночь все твердит своё:
«Уж если оставил открытой дверь, принимай живущих в твоем Аду».
Я зову тебя Джеком-из-Тени. Это прозвище не из прихоти,
Когда небо серой накроет нас, ты будешь стоять в конце концов.
Ты повсюду: в воздухе и воде, от тебя не скрыться и не уйти,
Потому что в твоем лице почему-то я вижу только свое лицо.
Я зову тебя Джеком-из-Тени. Неосознанно, бессознательно,
Ты идешь тайфунами по земле и с ходу берешь мой горячий след.
У порогов надо рассыпать соль, в темноте подвальной укрыться, но
Темнота — это ты, как и всё, что, рыча, ползет из нее на свет.
У тебя, Джек-из-Тени, все не как у людей. Обаяние от лукавого,
Шахта лифта в черных колодцах глаз и язык острей журналюг пера,
Ты бессовестный и безжалостный полубог. Не хватает малого:
Теплый свет, собеседник из расы живых и треп до шести утра.
Я тебя не зову. Приходишь без стука, садишься на край постели.
Не знаю, за что сумасшедший октябрь карает меня так строго.
Я давно догадался о том, кем ты был, и кто ты на самом деле.
Коса из тумана и пепла планет стоит за моим порогом…

Касыда

Нуаде (Темному принцу эльфов)

Кроме заревом бесцветным, кроме ветром выть по свету,
Кроме быть водой и снегом. Если б можно было быть…
Снова быть живым, речистым, снова биться гордой птицей,
Силой воли уклониться от предсказанной судьбы.
Если б можно — все обратно, на полотнах стынут пятна,
Между проблесками злата — тусклый свет, проклятье ли?
Не вставая на колени, не прощая оскорблений,
Только зная, что последний, горько выть из-под земли.
А война прошла задаром, отстрекала колким жаром,
Не покажет точка в карте, сколько вынесли потерь.
После стольких битв жестоких ты остался одиноким.
Побежденный вождь убогих, что ты чувствуешь теперь?
Я спускаюсь в подземелья, как шальное приведенье,
Среди вязких отражений — кто ты, Принц? Оживший Миф?
Ты был создан для настроя отрицательным героем.
Персонажем. Что построил — уничтожено людьми.
Мы с тобой из разных сказок. Остроухий, желтоглазый,
Я тебя запомнил сразу. Даром, точно, что злодей.
Я к тебе. Нет, я не драться. Да, по делу, не пугайся.
Как-то некуда деваться от богов и от людей…
Я пришел к тебе на плаху с интересом и без страха —
Вырвать семечко из праха, закопать и прорастить.
Металлические книги режут пальцы, дробят блики,
В них представлены улики, что здесь нечего ловить.
Не шучу. Темнеет скоро… Реформатор? Я не спорю.
Не смотри с таким укором. Я не дьявол и не бог.
Просто сказка завершилась. Точка в ней острее шила.
Мы ее уже прожили… Мое имя? Эпилог.

Времена года

 Темнота опускается раньше шести,
Вьются хлопья снежинок как белая моль,
Ветер северный, в сердце — холодная боль,
И она мне мерещится там — впереди…
Она носит зеленый, смеется не в такт,
Она пахнет мимозами и молоком,
Ее волосы темные, как шоколад,
Она любит любого, кто был с ней знаком.
Она нежная, как нераскрывшейся лист,
И смеется над чувствами робких юнцов,
Прилетают грачи на ее тонкий свист,
И тепло ее солнца ласкает лицо.
Ночь сдается без боя, и хочется жить.
Ее имя — Весна. Я хочу ею быть…

Стук капели — как дробью в болящий висок,
Запах свежий земли, как разрытых могил,
Я не знаю таких, кто меня не любил,
Но любовь из меня выжимают, как сок.
Она скоро придет — она где-то вдали,
Она жаркая, как чаровница греха,
Она снова танцует в песчаной пыли,
И ее не воспеть в непорочных стихах.
Золотая блондинка, корица в глазах,
Тополиного пуха нежнее она,
Татуирует солнце ее на телах,
И становится теплой морская волна.
Ночь, студенты, гитара, влюбленная прыть…
Ее Летом зовут. Я хочу ею быть…

Душит жар, не хватает воды и дождя,
Словно ведьму, отправили тлеть на костер,
Словно призрак пустыни свой плащ распростер,
И мечусь, как в бреду, будто гриппом больна…
Слышу шаг ее легкий, и жду, не дыша,
Она рыжая, в мелких веснушках лицо,
Палых листьев пласты под ногами шуршат,
Мята ветра свежее любых леденцов.
Она пахнет грибами, смолой и хвоей,
Рюкзаками, тетрадями, первым звонком,
Плечи кутает в дождь и пророчит покой,
И в общаге с балкона дымит табаком.
Равноденствие, солнцу придется остыть…
Осень — имя ее. Я хочу ею быть…

Терпкость листьев опавших пьянит, как вино,
Словно мир превратился в огромный бардак,
Лужи, слякоть, и если продолжится так,
То опять обостренья, заложенный нос…
Она тихо идет, никуда не спеша,
Ее кудри белы и в глазах стылый лед,
Отдается неслышно ее легкий шаг,
Каждый знает, когда она произойдет.
Она шепотом слов убаюкает мир,
Она белая мама медведей, сурков,
Загоняет людей по приютам квартир,
Зажигает звезду, подгоняет волхвов.
Ее можно принять и нельзя объяснить…
Называют Зимой. Я хочу ею быть…

Для Cellofun по ее оригинальному замыслу.

6.09.09.

Темнота

 Он опять зажигает свет во всем доме сразу,
Борется с дрожью, курит по пачке в сутки.
Она надвигается — липкая, как зараза,
Она наполняет каждую мысль и фразу,
Когда сумерки гасят свет, ему снова жутко.
Нечем дышать — опять наступает вечер.
Он давно не выходит после восьми наружу,
Потому что страх ложится ему на плечи,
Страх ломает его, деформирует и калечит,
До тошноты пространство его кружит.
Психологи говорят, это все — нервы,
Тишина давит в уши, пьет из него силы.
Он глотает таблетки, расходует все резервы,
Он в очереди героев идет первым,
Чтоб хотя бы сегодня фобия отпустила.
Гаснут лампочки — он добьется своей цели.
Кровь под кожей стынет коркой живой магмы,
Темнота заплывает в окна, сочится в щели,
Темнота его травит едким густым хмелем,
Душит холодным комом под диафрагмой.
Темнота собирает по полкам ингредиенты,
За бесценок связные мысли его потратив,
Целует в спину твердым стволом «беретты»,
Наизнанку выворачивает предметы,
Тянет костлявые руки из-под кровати.
Он боится дышать, оставаясь к лицу с теми,
Кто сжимают его, держат тугой хваткой,
Когда мрак нефтяной сгущает свои тени,
Темнота взрывается всполохами видений,
Выгорает цветными узорами на сетчатке.
Из углов начинают сочится огней стайки,
Вокруг искаженные мукой и злом лица,
Безумие крутит в мозгу миражей гайки,
И где-то в болоте сознания плачет чайка
Отрывистым горьким смехом самоубийцы.
Он вжимается в стену спиной тяжело, липко,
Бьется во власти скручивающих дисморфий,
Не отличая подлинность от фальшивки…
Трафареты вещей — формочки для отливки.
Он кусает губы и, не мигая, смотрит…
Темнота к нему ластится, жуткая как паук,
Впрыскивает под кожу густой клей,
Он с большим трудом держится начеку,
Ведь страх рисует фарами по потолку
Ряд виселиц вместо уличных фонарей.
Темнота постепенно ворует его дыхание,
Берет над ним власть эта черная злая сила,
Он же знает, что давно уже без сознания,
А она наблюдает немигающими глазами,
Он почти мечтает — только бы отпустило!..
Оставив внутри на сердце ожог саднящий,
Темнота из его дыхания вьет сольфеджио,
Краем глаза ловя сонмы теней скользящих
Ощущает себя внезапно живым, сидящим
В кругу полуразрушенного стоунхеджа.
Потому что за стеклами всего на один оттенок
Небо светлее, чем было на вечность раньше,
Тени спешно уходят, сворачивают арену,
И снова вокруг лишь пол, потолок и стены,
Он дышит взахлеб, не зная, что делать дальше.
Умываясь, прорываясь сквозь сумрак серый,
Возвращаясь в реальность, опаздывает на работу…
Психологам больше не будет вообще верить,
Каждый сам побеждает в бою своего зверя.
Только он вот по-прежнему мается отчего-то…
Нервы, бывает, стыдно дрожать цыпленком,
Убеждает себя, страх отогнать пытаясь…
Он давно уже не помнил себя ребенком.
Лишь глаза двойника живой нефтяной пленкой
Наблюдают за ним из зеркала, улыбаясь.

Персонажи