Тимур Зульфикаров - Земные и небесные странствия поэта

• Название: Земные и небесные странствия поэта
• Автор: Тимур Зульфикаров
• Издательство: Порог
• Жанр: Современная проза
• Год: 2007

В книгу мастера поэм в прозе вошли как произведения последних лет, так и произведения, уже выдержавшие проверку временем.

Роман «Земные и небесные странствия поэта» получил английскую премию «Коллетс» как «Лучший роман Европы» в 1993 году.

Роман-миф «Коралловая эфа» признан «Лучшей книгой года» в 2005 году.

В книге сохранена орфография и пунктуация автора.

---

Весной в горах от такого ветра пастухи летают над облаками и пропастями…

Но я ещё не могу изгнать болезнь твою…

Позже излечу тебя…

Ты подожди…

Прокажённый говорит:

— Меня звать Симон. Я живу в Вифании.

Иисус сказал:

— Я приду в твой дом, где Мария, сестра Лазаря четырёхдневного воскрешенного, разобьёт сосуд алавастровый и изольёт нард индийский на ноги и голову мою, и оботрёт власами жемчужными, как мать, ноги мои…

Симон, ты жди…

Ааааааа…

Адонай! Господь мой! Дай!..

Нестерпимо от чужих язв, ран…

Дай исцелить больного! Дай… дай… дай…

Аааа…

Аааа!..

… А Галилейские блаженные святые пастухи

Две тысячи лет назад говорили,

И досель говорят,

Что Он останавливал перелётных птиц,

Что Он укрощал бешеных быков,

Что Он ходил по водам и облакам,

Что Он поворачивал горящие факелы от жертв к палачам…

Галилейские пастухи досель только о Нём и говорят…

Галилейские пастухи вечны, ибо они видели и видят Вечного…

Аааааааа

ГЛАВА ДЕВЯТАЯ

— Отец, отец мой!..

И вот мы жарим воробьев на костре, и мальчики незнакомые, пыльные едят жареное.

И я ем жареное тельце, нищую тушку воробья, но мясо воробьев бедное, жидкое, водянистое, и оно исторгается из меня на землю и не идёт в тело моё…

И тяжко, тошно телу моему, а мальчики-отроки, которые уже старше меня, едят воробьев и смеются надо мной у костра…

Скоро в Иерусалиме Праздник Кущей, и караваны богомольцев запылённых, блаженных бредут по городу нашему, обходя более краткие дороги к Иерусалиму, ибо там гнёзда летучие разбойников.

…И вот отец мой дал приют богомольцам, и двенадцать отроков сидят у костра и жарят воробьев.

И в руках у одного из отроков священный букет-"лулав", сплетённный из пальмовых, ивовых, персиковых, лимонных веток.

И отрок ловко залезает на спящие деревья во дворе нашем и сбивает, сметает "лулавом" ночные. сонные гнёзда воробьёв, и убивает умело ночных, вялых птиц, и разбивает яйца недозрелые, и яйца текут разбитые по ветвям.

У отрока лицо хищное, упоённое убийством живых, а левый глаз у него косит, как у страстных жен.

А голос узкий, знобкий, хлёсткий, как у хищных птиц…

Рот узкий…

Душа узкая…

Хищные птицы жалобно кричат, как саддукеи и фарисеи…

Он кричит жалобно:

— На празднике Кущей убивают жертвенных агнцев и волов, а мы, бедняки-"евионы" святые, убиваем жертвенных воробьев…

Я убил двенадцать воробьев — каждому по воробью, жалкая жертвенная еда, но другой нет у бедных…

Иисус, нищий, воробей, сын плотника старого, ешь воробьев!..

…Но язык мой, и гортань, и горло моё не приемлют такой пищи…

Я стою под разбитыми гнёздами, из которых расколотые яйца текут на лицо моё….

Лицо моё словно собирает разбитые яйца воробьиные…

И что слезы мои, когда текут заветные хрупкие яйца?..

Господь мой!..

В мире нет ничего страшнее разрушенного гнезда, селенья, града, народа…

А убийца воробьев ночных смеётся, но остальные отроки молчат, но едят воробьев на огне…

А утром сизым караван богомольцев уходит в Иерусалим, и я прощаюсь бессонно с ними, и со сна плохо воспоминаю прохожие, пыльные, чужие, но ставшие за ночь родными и близкими у костра их имена: Пётр, Андрей, Иаков, Иоанн, юные вольные рыбари от вольного моря Галилейского, Филипп и Варфоломей, Фома, Матфей, Иаков Алфеев, Леввей, Симон из Каны.

А двенадцатый, который убивал воробьёв, был Иуда из многоторгового, гористого ветхого Кариота.

И Иисус уже узнал его, а он ещё был слеп и не знал о грядущих днях…

— Отец, отец мой Иосиф!..Вот караван богомольцев ушёл, убив жертвенных воробьев…

А я больше никогда не буду есть мясо…

Зачем мясу мясо?..

Разве агнцы поядают сосцы овечьи материнские кормильные вместе с молоком их и пиют кровь?..

А я буду есть только любимую мою похлёбку-"либбан" из плодов и трав.

И плоды дерев и полей…

Хотя даже когда человек рвёт яблоко с дерева — он похож на мясника, багрового от крови животных, а я не хочу быть багровым.

А убийца овцы недалёк от убийцы человека…

Отец мой, лучше мак, чем мясо убитых, ибо тут ты убивавешь себя, а не других…

Отец мой, караван ушёл в Иерусалим на Праздник Кущей, я не хочу идти с ним, а я не хочу убивать жертвенных животных… Ибо сам стану жертвой.

А я пойду к потоку Киссон и буду лепить из глины…

— Сын, я знаю, ты опять будешь лепить глиняные кресты.

Мальчик сказал:

— Я должен вылепить двенадцать воробьев…

Я должен вернуть их, безвинных…

…Он пошёл к Киссону, который уже опал и не был бешено полноводным — таким, когда, как посуху.

Он ходил по его высоким покорным волнам.

Иисус сел на сырой, речной песок и тинистую глину, и вылепил тонкостными перстами плотника двенадцать глиняных воробьёв.

Потом Он сложил воробьев на песок, и жгучее солнце просушило, прокалило их, и они стали лёгкими, невесомыми…

Тут пришёл Иосиф, и он дивился мастерству лепки десятилетнего Сына своего:

— Кто научил Тебя лепить птиц?.. Твоя любовь к птицам научила Тебя?..

Иисус сказал:

— Я хочу вернуть, воскресить убитых сегодняшней ночью в ночных гнёздах вместе с яйцами неповинными. сокровенными…

Иосиф изумился:

— Гляди, Иешуа!

Иль я с утра, в Праздник Кущей, вкусил мака и чудится мне?..

Иль двенадцать воробьев налетели, и каждый взял в лапки своего глиняного собрата, и улетели все двенадцать?..

Иль сами глиняные воробьи стали живыми и восстали с речного песка, оставив извилистые следы, похожие на египетские иероглифы накаменные?..

Или Ты превратил глиняных в живых?..

Истинно говорят древние раввины, что язык иудея всегда должен говорить: не знаю, не знаю, не знаю…

И я не знаю, не знаю…

Но нет никого на песке, опричь птичьих следов…

Мальчик! Сын мой!.. А мне ведь скоро умирать, а Тебе одному оставаться…

И разве Тебе помогут глиняные и воскресшие воробьи в этом страшном мире?..

Средь законов древних, каменных?..

Иосиф сел на песок мокрый и рыдал, и Иисус не мог утешить его…

Он шептал, но отец не слышал Его…

— Отец, отец, отсюда, от глиняных воробьев, с помощью Небесного Отца Моего, я начну воскрешать усопших, поднимать падших, исцелять хворых, утешать печальных…

…А галилейские пастухи говорили и говорят уже две тысячи лет:

Когда Его распяли — над Его Крестом кружили необъятные стаи перелётных птиц…

А к Его Кресту шли все бешеные, пенные быки…

И все прокажённые, и все больные, слепые, немые и бесноватые…

И многие мёртвые шли к Его Кресту…

Чтобы воскреснуть…

Так говорили и говорят доселе галилейские пастухи…

Но кто верит им?..

ГЛАВА ДЕСЯТАЯ

Господь мой! Отец Небесный мой!..

Мне девятнадцать лет, и отец мой Иосиф умер…

И мне теперь не с кем говорить на земле этой, а только с Тобой, ибо Матерь Мария моя безмолвна, и следует повсюду безмолвно, покорно за мной…

Господь мой!

Отец мой уснул на крыше под маками-текунами, и лепестки пурпурные нежно покрыли блаженное лицо его.

Маки что ли усыпили, похоронили его? не знаю, не знаю, не знаю, Господь мой…

А только Ты и это знаешь, знаешь…

Отец мой перед смертью мало читал Закон и Пророков, а более читал эллинских мудрецов и поэтов, и возлюбил земную, змеиную мудрость и мак-дурман поэзии…

Господь мой, а пред Тобой — это прах, прах, прах…

И вот мой родной отец ушёл во прах, прах, прах и стал прах… вместе с мудрецами и поэтами мака… певцами наслаждений…

Господь мой, отец мой следил за мной и не пускал меня к прохожим, сладким, чужедальным караванам и к Учителям иных народов…

А теперь он ушёл с невозвратным караваном своим, и двери дома моего открыты.

А Матерь Мария безмолвная моя не может удержать меня, и я ухожу с караваном в Индию древлей Мудрости…

В Индию Шакья Муни, в страну Будды Блаженного…

…Индийский караван мой шёл чрез Персию Царей Аршакидов, откуда пришли к яслям моим волхвы Балтасар, Гаспар и Мельхиор.

Караван мой заночевал в горах Бисутуна, и тут все уснули тяжким, высокогорным сном.

Но я увидел на вершине Горы Древо Жизни Хаому, а у Древа Костёр, который доходил до звёзд, и звёзды многопадучего августа сыпались в него и не давали ему иссякнуть.

А у Костра Звёзд сидел Пророк Зороастр, а вокруг Костра на скалах густо лепились белые орлы-могильники и грифы-бородачи, и огонь Костра плясал в их жёлтых, хищных глазах…